𝑼𝒏𝒂𝒘𝒂𝒓𝒆.

لا زال لفظ « عاش حبيبّك » في العيد أحنّ ما سنّتهُ العرب.

ثمةَ مسراتٌ صُغرى ‏ولكن وجهُك ‏في بداية صباح العيّد ‏حصيلتي الكُبرى ‏من الفرحة.

إن جيت صار العيد « عيد المُحبين » وإن غبت صار العيد « عيد الضحيّة »

الحياة شاقة، وهذه المشقة لا يُهوّنها إلا محبةُ الناس للناس، ونفعُ الناسِ للناس، ومراعاة الناسِ للناس، واحترامُ الناسِ للناسِ، وإن مشيتَ في هذه الأرض هونًا، ستجدُ اللّه يُسخّر لك ألطافه من حيث لا تدري.

‏ظلّ مدة طويلة يطوف على غير هدى، تعذّبه فكرة أليمة كاوية لكنه لا يتوصل إلى صياغتها بكلام.

أتذكرك، كُلما طرق جدار الذاكرة ضوء، كُلما عاقب البائس حزنه بابتسامة، وكلما طرأ ظِلّ في بال الأرض، وكلما جاع الملهوف لتلويحة، أتذكرك لأنك هيّن ليّن، ممزوجٌ بحنيّة محفوفة بالسعة، كافٍ مثل توقّع لا يخيب، وهذا مما لا يُنسى.

أُفضِّضُ فيكَ أحلامي، وأحيانًا ‏أُذهِّبُها ‏وتصدُق وحدَها الأحزانُ ‏لكنِّي أكذِّبُها، ‏فصِف لي وصفةً أُخرى ‏سِوَى موتي، ‏أُجَرِّبُها!

أصرّح بشديد العبارة أنّي مُتعبة من الركض، من التوقف، من الحياة، من الحظ، من التكرار، من العتمة، من اللهفة، من البدايات والنهايات، من العواء الروحي، من الندم، من كل شيء، ومن لا شيء، وأعرف بأنها إحدى محطات العُمر وستمضي، لكنني متعبة ومرهقة جدًا، أريد التوقف، أن أستلقي جانبًا وأستريح.

أنا من منحتُ الأشياء بريقها عندما وضعتها في مُنتصف فؤداي، وأنا من جعلتُها شاحِبة عندما أشحتُ بنظري عنها.

‏أنت تلك المسافة من حياتي التي أصرُّ على قطعها حافيّة لأتذوّق الطريق.

في نهاية كُل يوم ‏أنت في ذاكرتي، ‏هذا الفعل البسيط يُنقذني.

سعيدَة الحمدلله

حزينة

كلما تعمقتُ في وحدتي، أجدك تختبئ في كُل ركن من روحي.

يمضي الإنسان ويترُك فتات روحه في كُل طريق، ولهذا يحنّ لطفولته حين كان كائنًا كاملًا.

بخلاف الطُرق التي سلكتها عبر خارطة العمر، كان الطريق الذي التقيتك فيه، هو الدرب الوحيد الذي لم أشعُر في آخره أنني كنتُ مجرد عابر، وأنه مجرد سبيل.

لا يغيب أبدًا، تأثير الحنان الذي يمرّ على لحظة مُتعبة.

لم يشفنّي سِوى أَمليِ أَنني يَومًا أَراها.

وأنا، كنتُ مثلكَ، أقعُ في فخِّ الأغاني تصطادني الموسيقى وتُذهب بي الأحلام، لي حبيبة من وردٍ وماء لي غيمة أسكن إليها وأحاديث وما تتركه الدموع.