Gianluca ⍺.® אמת

CODICE 33 Femminicidi e C33

CODICE 33 Principio chiave " principe Sovrano " cestui que trust e cestui que vie

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Oggi fonte non significa più origine. Significa autorizzazione. Non importa più cosa vedi. Importa chi lo conferma. Non importa cosa osservi. Importa chi lo certifica. Non importa ciò che comprendi. Importa se esiste un’autorità che abbia messo un timbro sopra la tua comprensione. E allora appena sfiori qualcosa che disturba davvero, scatta il riflesso condizionato dei custodi del pensiero autorizzato. La fonte? Quali fonti? Dov’è lo studio? È validato e certificato? Sarà pubblicato? Te lo chiedono con una serietà quasi religiosa, sinceramente convinti che se una cosa non è stata approvata da un’istituzione allora non esista. Ed è forse il trucco più elegante mai concepito: tenerti occupato a verificare sigilli mentre smetti completamente di guardare la realtà. La fonte documentale serve sempre più spesso a impedirti di vedere la Fonte reale. Quella vera non chiede permesso, non aspetta revisori e non cerca consenso. Sgorga, esiste, scorre. Sempre. La parte quasi comica, se non fosse tragica, è che chi vede prima viene quasi sempre ridicolizzato per primo e confermato per ultimo. Funziona così da secoli. Prima derisione, poi resistenza, poi lenta assimilazione, infine riscrittura della memoria collettiva come se fosse stato ovvio da sempre. Il calendario fa gran parte del lavoro. Basta aspettare. Arriverà il trafiletto marginale, l’articolo secondario, la mezza ammissione detta sottovoce da qualcuno abbastanza protetto da poterla pronunciare senza danni. E a quel punto ciò che ieri era follia diventa improvvisamente dibattito accettabile. Per questo chiedere documenti al boia mentre ti stringe il cappio resta un gesto curioso. Forse persino comico. O forse profondamente umano. Perché abbiamo imparato a fidarci più dell’autorizzazione che della percezione. Più del timbro che della sete. E intanto continuiamo a navigare in acque sempre più mosse, senza chiederci da quale fonte arrivi davvero tutto ciò. Forse la domanda non è nemmeno quale sia la fonte. Forse la domanda è più scomoda. Se la Fonte comparisse davanti a te, la riconosceresti… o chiederesti prima le referenze? Resta sempre il fatto che al momento siamo ancora in balia delle onde. t.me/ArredaLaMatrix ®

La Fonte Da una fonte dovrebbe sgorgare acqua. Premessa banale, quasi offensiva nella sua ovvietà. Eppure, come spesso accade, sono proprio le cose più ovvie quelle che smettiamo di guardare per prime. Il problema, l’unico vero problema che stranamente non turba quasi nessuno, è che quell’acqua sgorga in cima alle montagne. Lassù. In alto. Nel posto in cui, secondo la stessa fisica che ci insegnano come verità indiscutibile, l’acqua non dovrebbe avere alcun motivo di trovarsi. Perché l’acqua scende. Non sale. Cade. Fluisce verso il basso. Obbedisce a ciò che definiscono gravità. È legge, dogma, scienza con la S maiuscola e una H in finale. Eppure la fonte nasce sopra. Ed è curioso osservare quanto velocemente arrivino le spiegazioni standard non appena questa semplice osservazione rischia di trasformarsi in una domanda vera. I ghiacciai. Le falde. Le infiltrazioni. Le vene acquifere. Tutto pronto, tutto impacchettato, tutto catalogato. Il sistema è straordinariamente efficiente nel fornirti risposte prima ancora che tu abbia formulato bene la domanda. Ma il punto non è nemmeno negare quei meccanismi. Il punto è chiedersi se bastino davvero a raccontare tutto. Perché la verità più scomoda è che quell’acqua, prima di scendere, sale. E sale dal basso. Dalle viscere della Terra. Da pressioni immense, da reazioni profonde, da dinamiche primordiali di cui sappiamo molto meno di quanto amiamo raccontarci. Ammettere questo obbligherebbe forse ad ammettere anche qualcos’altro di ancora più indigesto: che la Terra non sia un sasso morto sospeso nel vuoto per una combinazione fortuita di eventi cosmici, ma un organismo vivo, pulsante, in continuo scambio. Perché un corpo vivo circola. Un corpo morto no. Quell’acqua poi, una volta salita, inizia il suo viaggio. Scende dalla montagna, attraversa roccia, terra, minerali, si arricchisce, trasporta memoria geologica, raccoglie elementi, muta senza smettere di essere sé stessa. Poi arriva al mare e lì nel mare accade qualcosa di talmente straordinario che, come spesso succede con le cose troppo grandi per essere affrontate serenamente, viene registrato, archiviato e immediatamente neutralizzato. La composizione salina dell’acqua marina replica quella del plasma sanguigno umano. Pensaci davvero. Stessi sali. Stessi oligoelementi. Stessa matrice di base. In altre parole, il fluido che scorre nei nostri corpi porta la stessa firma del fluido che “avvolge” il pianeta. Noi lo chiamiamo sangue. La Terra lo chiama oceano. E a questo punto diventa difficile non notare il parallelismo. Noi abbiamo vene. La Terra ha fiumi. Noi abbiamo fluidi. La Terra ha acque. Noi abbiamo impulsi elettrici. La Terra ha campi magnetici. Noi respiriamo, la Terra anche. Ma no, guai a suggerire che possa esserci qualcosa di più di una massa inerte di roccia orbitante. Troppo poetico. Troppo vivo. Troppo pericoloso. Ed è qui che la parola “fonte” diventa interessante, perché smette di parlare di acqua e inizia a parlare di potere. [Take a dip in the water, part II is below...]👇

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Il Capolavoro dimenticato Credits: Roberta Moscati Canal104Plus

Tertium non datur Tutti a parlare di ricerca interiore. Di scavare dentro se stessi. Di andare in profondità, di affrontare i propri demoni, di fare quel benedetto lavoro su di sé che ti cambia la vita. Psicanalisi, meditazione, ayahuasca nel weekend, il corso di respirazione olotropica con il maestro peruviano a milleduecento euro. Scava, scava, scava. La verità è nascosta, bisogna andare a fondo. Giusto. Sacrosanto. Peccato che quando la verità spunta letteralmente innanzi agli occhi, si fa finta di niente e poco dopo si va con gli amici al bar per l’aperitivo. Immancabile. C’è un’età in cui si diventa Umaréll. Nessuno lo sa, non lo si sceglie, succede. Si passa davanti a un cantiere, c’è uno scavo, e le gambe si fermano da sole. Le mani vanno dietro la schiena. Gli occhi si stringono con quell’aria da chi capisce. È un sacramento. È la chiamata. E lì, fermi sul marciapiede con tutta l’autorevolezza di questo nuovo ruolo da Umaréll di lungo corso, si intravede una finestra. Sotto il livello stradale. Una finestra con il davanzale, la cornice, i fregi, ancora bella, integra e perfetta, che dà su un muro di fango e terra. E cosa ci si chiede? Niente. Assolutamente niente. Al massimo si grugnisce qualcosa al collega non ancora in pensione che ha utilizzato male un escavatore e nel giro di dieci minuti si sta già commentando il calcio davanti a un caffè. Eppure quella finestra non è un caso. Non è un cedimento strutturale, non è una bizzarria locale. È la stessa cosa che trovi in ogni città europea dove qualcuno abbia avuto la malaugurata idea di scavare abbastanza in profondità. Piani interi sotto terra. Archi sepolti. Facciate che continuano sotto il suolo con la stessa identica lavorazione, lo stesso stile, la stessa tecnologia. Quella tecnologia che non dovrebbe esistere perché prima dell’elettricità conosciuta com’è oggi, ossia in bolletta, prima delle macchine, prima di tutto quello che ci hanno insegnato, non si poteva. Eppure c’è. Inutile fare l’elenco delle città, è sempre uguale. Ovunque. Sempre quella mano. Quella mano ha un nome: un mondo Tartaro? Forse. Ma tanto cosa cambierebbe se avesse un’altro nome, conta la sostanza. Non ci è dato sapere. Sappiamo solo che è innegabile. Sono segni evidenti di una civiltà che ha lasciato le sue impronte digitali su ogni palazzo, su ogni cattedrale, su ogni arco sepolto del mondo conosciuto e a un certo punto è sparita. Non lentamente, non per decadenza, non per le solite storie che ci raccontano nei libri di storia. È sparita sotto la terra. Letteralmente. Strati su strati di fango che hanno inghiottito interi piani, intere strade, interi mondi e sopra qualcuno ha ricominciato a costruire raccontando una storia diversa. Quella che si studia a scuola. Aristotele aveva un principio. Tertium non datur: il terzo escluso. Una proposizione è vera o falsa, non esiste una terza via. Applicata, o quegli archi sono sempre stati sottoterra, oppure ci sono finiti dopo. Non esiste una terza opzione. La logica non la puoi corrompere, non la puoi lobbizzare, non ci puoi fare sopra un convegno accademico. Eppure noi il tertium l’abbiamo trovato. Abbiamo scelto di non vedere. Di passare davanti a quella finestra, di grugnire, di andare al bar. Di scavare dentro noi stessi alla ricerca della verità e di ignorarla quando stava letteralmente innanzi ai nostri occhi. Il tertium non datur esclude la cecità. Noi l’abbiamo scelta lo stesso. E a pensarci bene, non è che facciamo la stessa cosa anche quando scaviamo dentro noi stessi? Anche lì, davanti alla verità, troviamo sempre il modo di non vederla. Anche lì scegliamo il Tertium? t.me/ArredaLaMatrix ®

Tertium non Datur ❤️ ⍺ Ω ☥ ⚚

L’Origine del Marchio C’è una frase che gira da millenni come un claim pubblicitario talmente riuscito da non aver mai avuto bisogno di revisione: “Dio ci ha fatti a sua immagine e somiglianza”. Capolavoro di branding. Minimal, rassicurante, con quel sottotesto da azienda premium: sei parte del progetto ufficiale, non un errore di produzione. Ti sistema l’autostima, ti dà una posizione nel catalogo cosmico, ti fa sentire “serie A dell’esistenza”. Peccato che nessuno abbia mai letto la riga successiva del contratto: quale Dio? Perché il trucco è tutto lì. Non è mai stato specificato il fornitore. E quando un concetto resta così vagamente intestato, può diventare qualsiasi cosa. Luce assoluta, bene supremo, amore universale… oppure semplice etichetta di comodo per non ammettere che non sappiamo da dove arriviamo. Poi però arriva la realtà, che non ha ufficio marketing. Guardati intorno. Guardati dentro, se proprio vuoi esagerare. Non serve nemmeno il grande male: basta la micro-dinamica quotidiana. L’invidia che si accende senza motivo, la crudeltà piccola, automatica, quasi igienica. Il gesto stupido, la reazione sproporzionata, la lucidità che arriva sempre un secondo dopo. E lì il claim inizia a scricchiolare. Perché se siamo davvero “a sua immagine”, allora qualcuno ha approvato anche questo materiale difettoso. E la domanda cambia tono: non è più “quanto siamo divini?”, ma “chi ha firmato la release?” A questo punto entrano in gioco le interpretazioni più interessanti. Quelle che non ti vendono consolazione ma ti cambiano solo il tipo di inquietudine. C’è chi dice: no, tranquilli, il riferimento è l’Assoluto, il Bene, la perfezione originaria. Noi siamo solo copie un po’ rovinate dal tempo e dalla libertà. Una specie di JPEG cosmico compresso male. E poi c’è l’altra ipotesi, quella che storicamente è stata messa in un angolo perché rovina l’arredamento spirituale: il Demiurgo. Non il Dio finale, quello delle brochure ufficiali. Piuttosto il tecnico intermedio. Il creatore di secondo livello. Quello che mette insieme il mondo con quello che ha, non con quello che dovrebbe avere. Un artigiano con ambizioni da assoluto e risultati da laboratorio sperimentale. E improvvisamente tutto diventa coerente, ma nel modo sbagliato. Le imperfezioni non sono incidenti: sono firma. La contraddizione non è eccezione: è struttura. L’umano non è decaduto da un paradiso, è uscito così dalla fabbrica. Solo che anche questa spiegazione, se la guardi abbastanza a lungo, comincia a comportarsi come tutte le altre. Perché non risolve il mistero, lo sposta di livello. Non elimina il bisogno di senso: lo riassegna a un’altra figura. E qui succede la cosa interessante. Che tu chiami Dio, Assoluto o Demiurgo, il risultato non cambia: qualcuno deve averci pensati. Qualcuno deve averci “intesi”. Qualcuno deve essere responsabile del progetto. E così il sistema resta sempre intatto, qualunque sia il nome sul contratto. Se va bene, siamo scintille divine. Se va male, siamo prototipi difettosi. In ogni caso, il marchio sopravvive. Forse il punto non è scegliere tra versioni migliori o peggiori del creatore. Forse il punto è che non riusciamo proprio a tollerare l’idea opposta: che non ci sia un autore con intenzioni, ma solo conseguenze senza firma. Ma quella, ovviamente, è un’ipotesi che non ha mai avuto un buon reparto vendite. E infatti non ha mai preso piede. Resta solo questo piccolo dettaglio operativo: qualunque specchio scegli, alla fine continui a somigliare a qualcosa che ti deve spiegare perché esisti. Il che, detto in termini di marketing, è un prodotto perfettamente posizionato. Peccato che nessuno abbia mai capito chi lo abbia davvero lanciato sul mercato. t.me/ArredaLaMatrix ®

🔥 Kelly B. 🔥

La spiritualità non è un’opinione: è una struttura nel cervello 👉🏼 Lisa Miller, psicologa della Columbia University, ha trascorso vent’anni a studiare cosa succede neurologicamente nelle persone che coltivano una vita interiore. I risultati sono stati sorprendenti anche per lei. Chi ha una pratica spirituale attiva sviluppa una corteccia cerebrale più spessa nelle aree associate all’attenzione, alla consapevolezza di sé e alla regolazione emotiva, esattamente le stesse aree che si assottigliano nelle persone con depressione cronica. Non è una coincidenza. È una correlazione biologica misurabile. Il cervello umano sembra attrezzato per l’esperienza del sacro nel senso più ampio del termine. Non necessariamente religioso. Sacro come senso di connessione a qualcosa più grande di sé, come capacità di meravigliarsi, come presenza consapevole nel momento. Queste esperienze attivano circuiti neurali specifici, riducono i marcatori biologici dello stress, rafforzano la resilienza psicologica. La domanda che la scienza non riesce ancora a rispondere è se il cervello produca queste esperienze o le riceva. Se la spiritualità sia una costruzione neuronale o una capacità di sintonizzarsi su qualcosa che esiste indipendentemente da noi. Ma su una cosa i dati sono chiari: chi la coltiva sta letteralmente cambiando la forma del proprio cervello. ~ Quantyoum ~ https://spiritualitymindbody.tc.columbia.edu/our-founder/ Canale 💫 @LaDanzadelleSfere

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La spiritualità non è un’opinione: è una struttura nel cervello 👉🏼 Lisa Miller, psicologa della Columbia University, ha trascorso vent’anni a studiare cosa succede neurologicamente nelle persone che coltivano una vita interiore. I risultati sono stati sorprendenti anche per lei. Chi ha una pratica spirituale attiva sviluppa una corteccia cerebrale più spessa nelle aree associate all’attenzione, alla consapevolezza di sé e alla regolazione emotiva, esattamente le stesse aree che si assottigliano nelle persone con depressione cronica. Non è una coincidenza. È una correlazione biologica misurabile. Il cervello umano sembra attrezzato per l’esperienza del sacro nel senso più ampio del termine. Non necessariamente religioso. Sacro come senso di connessione a qualcosa più grande di sé, come capacità di meravigliarsi, come presenza consapevole nel momento. Queste esperienze attivano circuiti neurali specifici, riducono i marcatori biologici dello stress, rafforzano la resilienza psicologica. La domanda che la scienza non riesce ancora a rispondere è se il cervello produca queste esperienze o le riceva. Se la spiritualità sia una costruzione neuronale o una capacità di sintonizzarsi su qualcosa che esiste indipendentemente da noi. Ma su una cosa i dati sono chiari: chi la coltiva sta letteralmente cambiando la forma del proprio cervello. ~ Quantyoum ~ https://spiritualitymindbody.tc.columbia.edu/our-founder/ Canale 💫 @LaDanzadelleSfere

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E che dire di Israele che sgancia bombe su ospedali e innocenti, magari al fosforo, perché serve l’effetto mediatico, serve il macabro feticismo dei social per mostrare i bambini arsi vivi e scatenare l’indignazione a comando con un like alla volta, per poi passare al video successivo con il gattino danzante creato dall’AI. Che noia, che barba. E dei mondiali di calcio e con i relativi rituali? Che due palle, ormai la verità la sbattono in faccia con un’arroganza tale che la provocazione è diventata noiosa routine. Roba da sbadigli. E naturalmente gli alieni. Perché ormai manca solo quello. La fantascienza con calendario. Atterraggio previsto in giugno, tra i campi dei mondiali e il bar dello sport, pronti a bersi un Borghetti in Curva Sud con il comandante Kirk che ci racconterà dei venusiani. Sì perché i Marziani a breve saranno fuori catalogo. Che due maroni. Già lo sappiamo. E la cosa più assurda è che non serve nemmeno crederci. Basta parlarne. Basta commentare. Basta restare agganciati. Il sistema non chiede fede. Chiede permanenza. E allora forse sì, c’è speranza. Ma anche quella ormai è diventata un format. Dosata, confezionata, distribuita a intervalli regolari, somministrata a buon mercato per tenerci buoni, come le caramelle in sala d’attesa del dentista, poco prima che ti deve togliere il dente del giudizio. Quindi alla fine resta solo una sensazione semplice. Non confusione. Non caos, che già c’è. Saturazione. Come quando hai sentito troppe versioni della stessa storia e non ti interessa più quale sia vera, perché sospetti che la struttura sia identica. E in effetti lo è. E qui viene il punto che dà fastidio davvero. Non è che non c’è più nulla da dire. È che è già stato detto e scritto tutto dentro una stanza che non abbiamo mai lasciato. L’importante è che si continui a guardare dal vetro lo spettacolo, convinti che tutto questo sia il mondo. Si, quella cosa a forma di palla che ci narrano. In mezzo a tutta questa messinscena, però, manca una cosa sola. Tu e la tua Anima. Ritorna che ci divertiamo di più, perché tutto questo ormai è noioso. t.me/ArredaLaMatrix ®

Il Nulla Cosa vi aspettate che scriva, o che metta in mostra in un video? Non c’è più nulla da dire. E non lo dico con aria poetica. Lo dico perché è finito il materiale. Siamo in quel punto preciso in cui anche la propaganda si è stancata di mentire con fantasia e ha iniziato a riciclarsi. Stesse facce, stessi slogan, stessi miracoli in versione aggiornata. Cambia il logo, non il trucco. Come quei ristoranti che cambiano nome ma il cuoco è sempre lo stesso e i tortellini fanno ancora schifo. Il pubblico è ancora lì però. Seduto. Bocca leggermente aperta. Tipo standby. E allora si riempie il vuoto. Male. Parliamo dello spazio, per esempio. Le prossime missioni, i razzi, le colonie su Marte. Tutto bellissimo. Tutto già visto. È intrattenimento cosmico per gente che non può più stupirsi sulla Terra, quindi alziamo il volume e fingiamo l’infinito. Nel mezzo, colui che fa da tramite, il pagliaccio trilionario di turno che riesce nell’impresa miracolosa di quotare in borsa il nulla cosmico. Vende sogni di latta e illusioni transumaniste a una massa che lo adora come un messia. L’unica cosa reale è la speculazione finanziaria che droga i mercati. Un impero di carta per finanziare la prossima gabbia digitale. Roba da Nobel, davvero. Che due coglioni. Poi c’è il capitolo “geni del futuro”. Quelli che non inventano nulla ma monetizzano anche l’aria che manca. Ti vendono il domani come se fosse un’App da aggiornare. Abbonamento mensile, ovviamente. E la cosa incredibile è che funziona. Sempre. Perché evidentemente l’aria che ti fanno mancare tira. Nel frattempo, sotto, qui sul Terrario per intenderci, senza andare su Marte o su un’App, la scenografia è più onesta. Guerre che spuntano come offerte speciali. Emergono, consumano attenzione, giustificano flussi di denaro stampato dal nulla, creato con un clic su una tastiera bancaria, per foraggiare macchine e industrie belliche. Poi spariscono dietro il prossimo contenuto mediatico con la solita faccia seria da conferenza stampa, che è la stessa faccia con cui ti comunicano che il volo è in ritardo di quattro ore. E tu lì, spettatore globale, aggiornato in tempo reale su ogni orrore del pianeta. Perfettamente inutile e perfettamente connesso. Poi ci sono le crisi energetiche. Il solito gioco dell’apri e chiudi: quattro barchette di traverso, due litri di greggio bloccati, e i listini impazziscono per giustificare l’ennesimo furto. Basta una nave messa male e improvvisamente il mondo scopre il panico organizzato. Prezzi che ballano come se qualcuno stesse danzando uno swing degli anni ‘70. E la gente, intanto, in fila alla pompa. Sempre lì. Sempre uguale. Pronta per correre a pagare le tasse con il proprio salario. Non sa nemmeno a chi. Ma corre, eh. Puntuale. Che due coglioni. A questo punto potremmo parlare di tutto il resto. Per esempio di Trump e del suo orecchio rispuntato dal nulla nel giro di due settimane, come se nessun proiettile l’avesse mai sfiorato. Una sceneggiatura che persino a Hollywood avrebbero rifiutato per eccesso di ridicolo, eppure bisogna berla con ghiaccio e fettina di limone. [Take a breeze, part II is below...]👇