Зов Сирены🧜♀️
Open in Telegram
хаос есть высший апогей порядка Вопросы: t.me/questianonbot?start=495035047c
Show more379
Subscribers
-124 hours
-17 days
+130 days
Posts Archive
Я минут 10 не могла понять, куда я блять могла поехать посреди дня еще и на метро, будучи на локации весь день… и почему это фастфуд.
+4
если что я не закончила плетение, я все еще переодически этим занимаюсь. сейчас делаю довольно крупную работу, но закончить не могу, так как нужный цвет заканчивается 🤡
поэтому просто этапы кину, как доделаю - будет целая.
Ну, раз уж закинула сюда один из своих древних стихов, то можно и другие выборочно кинуть.
—————————————————————
Разваленная кухня старой хрущёвки.
Мы сидим курим, играем в настолки.
Дым сигарет постепенно поднялся,
Этот ход твой - постарайся остаться.
Кинули кости - выпало шесть.
Вот твой герой свою принял смерть.
Ход перешёл, куб по кругу пустили,
Где-то в окне грустно птицы запели.
Близится утро, но не конец,
Кто же наденет победный венец?
На улице дождь, сильный шелест листвы,
Но это никак не разгонит тоски.
Поставили чайник, конфорку включили,
Хорошо что без запаха газа в квартире.
Сидим мы втроём, глаза потупили,
Но все же нам легче быть в загнанном мире.
Не в одиночку - и хорошо,
Вот и на улице будет светло.
Кстати, на моем втором канале вышел новый видос, и на правах рекламы я вам советую глянуть
https://t.me/drunkpokemon345
мальчик: слушай, ты случаем не ведьма? Ты такая горячая…
мужчина: уверенно подошел, взял, отнес на костёр.
Слушать церковное пение на маяке в 11 утра - отдельный вид то ли искусства, то ли пыток.
Как сказал Никита Егоров - это звучит интересно, поэтому почему бы и нет, пусть тут тоже будет.
У поэтов мир неизмеримо жесток,
Во имя искусства мы жизнь отдали.
Выбор тяжёл, да и он не велик:
Обрести своё счастье навеки
Или ремеслу своему служить безустанно.
И свой путь избрав, бедный поэт
Обрекает себя в одиночество:
Ах, как хотелось бы хоть немного любви,
Но не будет её - так чувства острее.
Как голодный ребёнок, изможденный жаждой,
Поэт дотянуться до взаимности хочет;
Но не может его никто полюбить -
Он в рабстве искусства утопленник.
Он в плену самого же себя:
Чем сильнее он любит, тем больнее стихи,
Труднее даются строчки.
Но чем глубже боль, тем точнее поэт
Бьет в самое сердце читающим.
И не выбраться больше ему никак
Из круга адова этого.
Ах, мой бедный поэт,
Как же так? Ты теперь
Обречён на муку посмертную!
Хотела бы я попытаться помочь,
Но вот незадача - сама же
Я попала в этот порочный круг
И страдаю по классике жанра.
Не дана нам эта любовь,
Недоступна, как обычным смертным.
Мы отдельная каста: народ,
Искусству принёсший свою жизнь в жертву.
Мы служим ретрансляторами того,
Что чувствуют люди. Но нам самим
Не дано ощутить хоть каплю любви
От человеческой сущности.
Увы, таков наш удел,
Смиренно в полку мы служим.
И, надеемся на то,
Что раньше нас не убьет
Суровая Муза Искусства.
