صحيفة العاشقين

لقد كان بينهما دومًا صمتٌ كبير. وربما كان هذا هو تعريف الجاذبية الحقيقية؛ أن يشعر المرء بأنه غير مضطر إلى أن يردم الفراغ - ديفيد فوينكينوس

تحت عنوان "اكثر المواضيع شاعريةً ❣️"

هل تذكُرين حين قلتي لا حُبّ يدوم إلى الأبد. أدركتُ الآن أنه ليس كذلك .. ليس الحُبّ ما ينقص حين نتقدّمُ في العُمر، المشكلة فينا .. نحن الذين تبهتْ أعصابنا من فرط الشدّة والحساسيّة، فنخترعُ طرقًا صغيرة للانسحاب. مرّةً باسم الكرامة، ومرةً باسم الحُرّية، ومرةً بحججٍ تافهة عن اختلاف الطباع. في الحقيقة أنّ كلّ تلك المخارج ليست سوى أقنعة للرحيل، نضعها على وجوهنا كي ننقذ أجسادنا من الإنهاك. ما زلتُ أحبكِ. وأشعر أنّ الحُبّ حين يفيض داخلي لا يشبه الفرح كما يتخيّله الناس، لكنه أشبهُ بالحزن الجميل .. ذاك الذي يجعل القلب أليَن مما ينبغي، والعين أكثر استعدادًا للبكاء. لعلّ سرّ الحُبّ هو أنّه .. أنّه يفتح فينا أبواب النقصان، فنكتشف كم نحن هشّون أمام الآخر، وكم نحن عاجزون عن الاكتفاء بأنفسنا. الذين يعلنون موت الحُبّ، هُم موتى بالفعل، لأن الحُبّ لا يموت. الحُبّ يبقى، يتجوّل في الهواء، في الأغاني القديمة، في الكتب التي تركها عشّاق رحلوا، في الأطباق التي كانت أمّهاتنا يُطهينها ببطءٍ مثل صلاة. في تحويلك حرف الطاء إلى تاء في كلمة (طين). لعلكِ حتى اللحظة لم تدركي بعد بأن الحُبّ لا يحتاج إلى أجسادنا كي يعيش .. لا يحتاجنا من الأساس. نحنُ من نحتاجهُ كي نشعر بوجودنا .. ولعلكِ أدركتِ. منذ الصباح وأنا أجلس في هذهِ الغرفة الضيّقة التي استأجرتها في نُزل قديم، نافذتها مفتوحة على شارعٍ مبلّل بالمطر، ورائحة القهوة التي بردَتْ تقف في الكوب منذ ساعات. أُوهم نفسي بأني أبدأ كتابة عملٍ جديد ولم أكن أعلم أني في الحقيقة أكتب لكِ، أو أكتب عنكِ .. أصبحتُ الآن متأكدًا من شيءٍ واحدٍ، وهو أن هذا الفصل غير المُكتمل لم يكن ليبدأ إلا بكِ، وأن هذه الحكاية كلّها ما كانت لتوجد لولا أني أحببتكِ. - زيد عمران

يا له من أمرٍ مرهق، هذا الشعور المتواصل بأن المرء يعيش في عاصفة لا تهدأ. مشاعر تضربني من كل جانب: خوف، حماس، يأس، وأمل مباغت. عقلي يركض في مائة اتجاه مختلف، بينما جسدي يتسمر في مكانه من شدة الإعياء. أريد أن أتذوق كل شيء، وأن أهرب من كل شيء في آنٍ واحد. إن هذا التأرجح المستمر بين رغبتي في العزلة وحاجتي الماسة للآخرين يمزقني ببطء، ويجعلني غريبة حتى عن نفسي - فرجينيا وولف

أفكر فيكِ دومًا، في باريس، وفي الأيام السعيدة التي تلازمني ذكراها. هي ما يساعدني على الصبر والعيش والاستمرار وانتظارك. أحيا بها. ما تبقّى لا يعدو أن يكون مجرد ضجيج ودوران في الفراغ، استحضر تلك الأيام التي حولنا فيها جسدينا إلى أشلاء، لدرجة أنّي عندما خرجت، كنت تائها ومثخنًا بحبّك. اكتبي لي بشكل أطول مثلما أفعل أنا معك كلما استجمعت قواي. أحبيني، أحبيني وواجهي العالم كله بهذا الحُبّ، واجهيني وواجهي نفسك. هكذا أريدك أن تكوني. بي عطش مجنون إليك، في زمن جعل هذا الحُبّ حروقًا واندفاعات. حبيبتي، ستعود ساعات الحنان. يجب أن يستمر أبدًا أجمل ما فيها، والآن. أنتظرك، بخوف وحماس، أنتظرك بكليّ. - ألبير كامو

هذا الصباح، استيقظت من جديد في "حالة موت" في دوامة المبهم واللاشيء، ولكن شيئًا فشيئًا كل ما يحيط بي يسحبني نحوك. كل شيء يوقظك فيّ، فيمنحني بعض الحياة، وبعض الألم. - ماريا إلى ألبير كامو

ماذا عليّ أن أفعل لُأسمعك صرخة حُبّي؟ وحتى يتردّد صداه من وراء البحار، فتركض راجعًا بسرعة إليّ، في كتاباتك الثمينة. لا تنسني. لا تنسني أبدًا. لك أن تعيش كما تشاء، ولكن هذه الحياة لن تشبهك. لهذا ثقتي فيك حبيبي بلا حدود. أنا أصلًا لا أثق إلا فيك. - ماريا إلى ألبير كامو

حين سترحلين، لن تُغادريني، لكنّ ضوء النهار سيشرَع في الانطفاء رويدًا بالنّسبة إليّ مثلما تحني شجرة أغصانها تحت الثّلج المتهاطل، مركب كبير بطيء سيمضي بك وستديرين قلبكِ نحوي ولكن ليس عينيك، يداك وحدهما ستكلّمانني، من بعيد، ستَرسمان مشهد غيابك وستنزلقين ببطء نحو أُفقِ ألمي. حين سترحلين لن أكتب كلمة نهاية لأوجِزَ بها مصير حُبّنا، فالسّعادة التي لا تُمْحى أنتِ منحتِني إيّاها، والزّمن، حتّى الزّمن، سيرهِقُ نفسَه إلى أن يهلك إنْ أراد استرجاعها. حين سترحلين سأشرع في انتظار عودتِك، حارسًا يَقِظًا للحُبّ، بابتسامة في أعماق القلب، حيثُ أنتِ وحدك تعرفين أن تريْها، حيثُ أنتِ وحدك ستعودين يومًا ما لتمنحي الضّوء والدّفء - ميشال تيون

كانا مشغولين ببعضهما لدرجة أن أصغر الأشياء التي تراكمت خلال حياتهما معًا صارت لها قيمة كبيرة توازي قيمة أعضاء الجسد - بيتر هاندكه

منذ ذلك الحين لم تعرف الدفء لقد مسّها الشتاء وترك عليها علامته، جعلها له - جورج آر آر مارتن

كل ما تلمسه يداها ينمو بغزارة - كيونغ سوك شين