0/0

يكلك اكو رياضة هي تسلق الجبال. تستخدم أدوات حتى تساعدك تتسلق جبل وحبال حتى تحميك خاف توكع. بس اكو شوية ناس مخابيل بما فيه الكفاية حتى يخترعون رياضة جديدة هي Free Solo اللي ما تستخدم لا حبال ولا أدوات. تلبس ملابسك، وتحضر جيس الطباشير حتى ايديك ما يزلكن، وتتسلق بيديك ورجليك، واذهب أنت وربك فقاتِلا، وإذا صار ووكعت فالله يرحمك والبقية بحياتك. هواي ناس تسلقوا هواي جبال ونجحوا (وقسم ماتوا) بس بقى جبل واحد محد كدر يتسلقه بشكل free solo لصعوبته الشديدة، هو El Cap، اللي هو حائط صخري ارتفاعه تقريبًا 1000 متر بكاليفورنيا، الولايات المتحدة. بسنة 2017 آليكس هونولد Alex Honnold قرر يتسلق الجبل وصوروا تسلقه بوثائقي هو Free Solo. لازم تشوفوه. يمكن واحد من أحلى الأشياء اللي شفتها بحياتي... الباقي تكتشفوه بالوثائقي

غير أن هذه الرغبة الجموح، التي لا يرويها مُلك ولا يكفيها فتح، إذا وُضِعت بإزاء مسألة عقلية واحدة، أو عُرض عليها سؤال من أسئلة الوجود، لقيت خصمها الذي لا يُقهر، وتحدّيها الذي لا ينتهي. إن في الفلسفة، كما في سائر المسالك الروحية، فتنة خفيّة. إنها تنقل ساحة الحرب من أطراف الأرض إلى أعماق النفس، كأنها تقول لكل غازٍ حالمٍ: ها أنت ذا، قد ملكتَ البلاد ولم تملك عقلك، وقهرتَ الخلق ولم تقهر هواك. لقد توجّه الخطاب الفلسفي في أول أمره إلى أولئك الأقوياء الأفذاذ، الذين كانت نفوسهم توّاقة إلى المجد، ومتعطّشة إلى السلطان، من أمثال كريتياس وألسيبياديس وزينوفون؛ أولئك الذين لم تُشبعهم أمجاد السيوف، ولا أروتهم أناشيد الظفر، فوجدوا في الفلسفة — على تفاوت منازلهم فيها — تراجيديا أعمق وأشد وقعًا، وأعظم خطرًا من تلك التي تسردها ملاحم هومر، أو تنشدها قصائد هزيود. لقد رأوا فيها حياةً أنبل معنى، وأدق مسلكًا للبطولة والشجاعة.

ليس بعجيبٍ أن يعرض سقراط خيار الفلسفة على فتيان أثينا عرض المنافسة، وأن يضعها بإزاء حياة الملوك والأبطال التي لطالما مجدتها التراجيديا. إن النفوس النبيلة إذا لم تُخنق بقيود القطيع، ولم تُذلَّ بعادة الاتباع، لن تشبعها الأمجاد وإن عظمت، ولا الكنوز وإن فاضت، ولو دانت لها المعمورة بأسرها لطلبت ما ورائها.

الناس تموت گامت عالهويات الهوية بجيبهم مثل المنية ذبهوها الهوية وطلعت الناس لگوهم جثث مجهولة الهوية جبار رشيد " 2006 "

.

جاءَ في لسان العرب: «ونَبَغَ الرجل: لم يكن في إرثِه الشِّعرُ ثم قال بعد كِبَرِ سنِّه وأَجادَ؛ ومنه سمي النَّوابِغ من الشُّعراء نحو الجَعديّ والذُّبياني». والنابغة الذبياني هو زياد بن معاوية بن ضباب. لُقِّبَ بالنابغة لأنه كبر ولَمْ يقُل شعرًا، فنبغ فيه بغتة. ويقال أنّ النابغة الجعدي ظلّ ثلاثين عامًا فى الجاهلية لا يَنطِقُ الشِّعر ثُمّ تفجَّرَ على لسانه، فسُمِّيَ النابغة لنبوغه فيه.

قِيلَ لمحمد بن الحنفية: لِمَ يُغَرِّرُ بك أبوك في الحربِ ولا يُغرِّرُ بالحسن والحسين (ع)؟ فقال: إنّهما عَيناه وأنا يمينُه، فهو يَدفَعُ عن عينيه بيمينه. — شرح نهج البلاغة لابن أبي الحديد

ومِن كَلامٍ له (ع) لابنهِ محمد ابن الحنفية لَمّا أعطَاه الرايةَ يومَ الجمل: تَزُولُ الْجِبَالُ وَلَا تَزُلْ عَضَّ عَلَى نَاجِذِكَ أَعِرِ اللَّهَ جُمْجُمَتَكَ تِدْ فِي الْأَرْضِ قَدَمَكَ ارْمِ بِبَصَرِكَ أَقْصَى الْقَوْمِ وَغُضَّ بَصَرَكَ وَاعْلَمْ أَنَّ النَّصْرَ مِنْ عِنْدِ اللَّهِ سُبْحَانَهُ.

.

— أسرار البلاغة لـ عبد القاهر الجرجاني

وقد تَجِدُ في كلامِ المتأخرين كلامًا حَمَلَ صاحبَه فرطُ شغفِه في البديع، إلى أنْ ينسى أنّه يتكلَّمُ ليُفهِم، ويقول ليُبِين، ويُخيَّلُ إليه أنّه إذا جمع بين أقسامِ البديع في بيتٍ فلا ضير أنْ يقع ما عناه في عمياء، وأنْ يوقع السامعَ في خَبطِ عشواء، وربّما طَمَسَ بكثرةِ ما يتكلَّفه على المعنى وأفسده، كمن ثَقَّلَ العروسَ بأصنافِ الَحلى حتى ينالَها من ذلك مَكروهٌ في نفسِها.

الألفاظُ خَدَمُ المعاني والمُصرَّفةُ في حكمها، وكانت المعاني هي المالكةُ سياستها، المُستَحَقَّةُ طاعتَها. فمَن نَصَرَ اللفظَ على المعنى كانَ كَمَن أزالَ الشيءَ عن جهته، وأحالَه عن طبيعَتِه، وذلك مظنّةُ الاستكراه، وفيه فَتحُ أبوابِ العيب، والتّعرُّضُ للشَّين.

I never trusted anything the way I trust my mind. Books and computer notes are all too easy to be lost or perish. But your mind you carry with you whenever you go, and you lose it only if you lose yourself. What's one more loss when you've already lost yourself? But this one thought keeps nagging me and reminding me that even this is perishable. And that the blind desire for immortality and the agitated effort to make something that outlives you are all, in the final reckoning, futile and fruitless.

Meditations on impermanence I had a childhood habit which I still do occassionally, where I draw maps of imaginary worlds and fantasize about the histories, battles, civilizations, languages, and religions that are occuring in the confines of these vast continents and uncharted seas. I enjoy daydreaming wild worlds, luxurious cities, dark and fanatic cults, and elaborate events of history, just in the same way I enjoy learning about our real world and toying with ideas and ideologies... all within the dark vault of my skull and the white field of a page. But there's one thought. One that never ceases to disturb and impress at the same time: that it takes one bullet to the head for all of it to spill down onto the ground. An endless and convoluted mansion of gyri and bone, an intricate Wunderkammer of the mind, and it's all so fragile that almost anything can burn it down to the ground, like an unknown library of Alexandria.

بس يستاهل وعلي

يكلك احنة أعزّ بني الدنيا وأعلى ذوي العُلا وأكرَمُ مَن فوق التراب ... وآخر شي يكلك: "ولا فخر"

أَعَزُّ بَني الدُنيا وَأَعلى ذَوي العُلا وَأَكرَمُ مَن فَوقَ التُرابِ وَلا فَخرُ