0

ألم تكوني أنتِ التي كانت تكتبُ لي الشعرَ، ثم تخبّئهُ عن عينيّ كأنّ حبّكِ سرٌّ لا يحقُّ لي معرفتُه؟ ألم تكوني أنتِ التي أحبّتني بصمتٍ طويل، حتى شككتُ أحيانًا أنني أعيشُ حبًّا لا أشعرُ به؟ كنتِ تقولينَ الكثيرَ عنّي في أشعاركِ، وحين كنتُ أحتاجُ أن أسمعَ كلمةً واحدةً منكِ، كنتِ تصمتين. فما الذي تغيّر؟ كيفَ صارَ ذلك الحبُّ الذي ملأَ أوراقكِ عذرًا يكفي كي تملئي بيننا المسافة؟ أنا لم أقلْ إنني كنتُ كاملًا، ولم أقلْ إنني لم أُوجعكِ يومًا… لكنّي لم أتخلَّ عنكِ. كنتُ أخطئُ وأبقى، أغضبُ وأبقى، وأتعبُ… وأبقى. أما أنتِ، فكلّما ضاقَ بكِ شيءٌ منّي، كتبتِ لهُ عذرًا، ثم جعلتِ من العذرِ طريقًا للرحيل. وأكثرُ ما يؤلمني الآن ليس أنكِ رحلتِ… بل أنني ما زلتُ أتذكّرُ تلكَ التي كانت تكتبُ لي عن الحب، ولا أعرفُ متى أصبحتْ هي نفسها التي اختارتْ أن تنهيَهُ.