Mirrors

بصيرة الظلال - رضا صفريان، تر: محمد أمين الكرخي كنتُ أرى الخيالَ يصيرُ حديداً، والحديدَ يصيرُ صخباً، والصخبَ إحصاءً، والإحصاءَ حقيقةً. وكنتُ أرى الزمنَ مُوزَّعاً على ثلاثةِ دلاءٍ عديمةِ المعنى، وكنتُ أرى الأبديةَ تستحيلُ إلى روزنامة، والروزنامةَ خَصْمَ الروح: "ماذا نفعلُ اليوم؟ ماذا نفعلُ غداً؟ دائماً، ماذا نفعل؟" مَن يسألُ يعرفُ الإجابة، وبمحضِ امتلاكِهِ للإجابة، يفتقدُ الإجابةَ ذاتَها. أمَّا أنا، فلم أكُ أعرفُ شيئاً؛ كنتُ أصطدمُ بإنسانٍ ميت، وكأنَّ الإنسانَ الميتَ يتمنى النسيان، وكان النسيانُ يسيراً، لكنَّهُ عسيرٌ جداً. لم أكُ أعلم؛ كانت الحيرةُ أقوى من النسيان، وكلما سلكتُ طريقاً اصطدمتُ بذاتي، وهؤلاءِ جميعاً كانوا خصوماً مُحتشدين فيَّ. كنتُ أردُّ على حُججهم؛ والويلُ لمن يتحدثُ عن بُؤسِهِ. ليس شاقاً تمييزُ "الأنا" عن كلِّ هؤلاء المُحتشدين فيَّ، الشاقُّ إنما هو تمييزُ الأنا عن الأنانية. كان قلبي مُعتمًا، أقرأُ الكتبَ بحثاً عن الضوء، فيزدادُ قلبي عتمةً. اتجهتُ نحو الخُطباء، بعضُهم نصحني بالضوضاء، الضوضاءَ فقط، الضوضاءَ الشاقة، لكنها جدُّ يسيرة. بيدَ أنَّ الضوضاءَ اليسيرةَ بحاجةٍ لجهلٍ مقرونٍ بالقدرة، والجهلُ والقدرةُ ثمرتا اليقين، واليقينُ في غنىً عن الضوضاء، لذا فإنَّ البحثَ عن الضوضاء يختتمُ بالصمت. كنتُ أتجهُ نحو الشعراء، نحو الشعراءِ الباحثين عن الحزن؛ كانت نظراتُهم ثريَّةً بموتٍ جميل، وكنتُ أرى في نظراتهم زهرةَ نرجسٍ تتأملُ ذاتَها على حافةِ بحيرةٍ مُرَّة. كانوا يصطحبون معهم أينما مضوا إوزّاً تدَّعي الحقيقة، وكلما رأيتُ إوزّاً، بكيتُ، لا بدموعٍ نيِّرة، وإنما بدموعٍ مُعتمة. أعودُ إلى الشعراء؛ بعضُهم أجازَ لي الشعوذةَ واللهو، مغامرةَ الحبِّ وتقلباتِ القلب، ولكنَّ تقلباتِ القلبِ تستلزمُ قلباً مُنبَهراً، والقلبُ المُنبهرُ لا يجيدُ التقلب؛ لذا يُفضي قِمارُ العشقِ إلى العزلة. ها أنا أعودُ إلى حكماءَ صامتين، لقد نصحوني أن أتعلَّمَ لغةَ القمرِ والماء، أن أرافقَ طفولتي، أن أبتاعَ لها كرةً زرقاءَ عوضاً عن موسوعةٍ ميتة، أن أحتفيَ بها عوضاً عن عبادتها، أن أصطحبَها لزيارةِ الآخرين، أن أتحدثَ وفقاً لرغبتها، وأن أكُفَّ عن البحثِ عن الحقيقة، أن أكونَ متصالحاً مع العالمِ كالنسيم، أن أفكِّرَ بِغَمِّ الجار، وأن أكونَ صغيراً وبسيطاً. لكن إزاءَ النظرةِ المُتسائلة، كان الماءُ مَحْضَ سؤال، والقمرُ مُعتمًا، والطفلُ أبكم، لذا ينتهي حديثُ الماءِ العفويُّ بصخبِ الطوفان. وهبتُ قلبي لأقوالِ الحكماءِ المتقاعدين؛ نصحوني بالصمت، وتركيزِ العينِ والذكاء على اللاشيء، أن أُغلقَ العينَ بوجهِ الصور، واللا تفكير، واللا تفكير، واللا تفكير، وتحصيلِ جدارةٍ للقلب، والبقاءِ صامتاً ومُطفأً بانتظارِ الضوءِ والألطاف. لكن، شاقٌّ هو اللا تفكير، وتحصيلُ الجدارةِ القلبية لا يتقنُهُ الجميع، وبما أنني "الجميع"، صار رأسي محلَّ نزاعٍ بين الهوسِ والفضيلة. عُدتُ إلى حشدِ الآخرين، على أملِ أن تتفتَّحَ وردةُ إجابةٍ واحدة، إنْ في نظرةِ امرأةٍ أو فيلسوفٍ أو إقطاعي. ولكنَّ البشرَ مرايا بعضِهم بعضاً، ما كنتُ أراهُ في وجهِ الآخر، ليس إلا انعكاسَ وجهيالخفي، لذا يئستُ من العثورِ على ابتسامةٍ ناصعة، وكأبي الهولِ، وحيداً، بقيتُ.