Mirrors

تلغرام بينما أتجول في أحد متاحف أوروبا إذ توقفت عند لوحة "تلغرام" للرسامة لويزه ماكس إيرليروفا. لم تعد الواقعية الأكاديمية ولا الرومانسية تجذبني منذ زمن بعيد، وإن كنت ما أزال أُكبِر قيمة الإتقان والعناية بالتفاصيل الصغيرة. جئت إلى المتحف لرؤية لوحةٍ أخرى. يظن المرء في مرحلةٍ ما أنه قد حسم أمره وبات يعرف ما يحب وما لا يحب حتى يصله مثل هذا التلغرام. رُسمِت اللوحة في القرن التاسع عشر، أي في العصر الذهبي للتلغراف يوم كانت برقيات العالم تتقافز مثل القردة بين الأعمدة الخشبية. كم حملت تلك الخطوط من التهاني والتعازي، "والعمر أيه غير دول" على رأي الست. اختفت البرقيات من عالمنا اليوم إلا في نطاق رسمي ضيق، وإذا ظهرت فلأن أحدهم سبقنا واشتكى وهكذا وصلت البرقية العاجلة التي تتضمن في الغالب إخطارًا قضائيا أو إنذارا قانونيا. لطالما رافقت أبي حين كنت طفلًا إلى وزارة البرق والبريد والهاتف قبل أن تتحول إلى وزارة الاتصالات وتقنية المعلومات. كان مبنى ضخمًا -بمعايير ذلك الزمن- ما انفك يثير قشعريرة الطفل ورهبته. اليوم تقف فوق كل حبة رمل ناطحة سحاب ولا دوار ولا قشعريرة ولا حتى زغللة في العينين. كنا نقصد الباب الجانبي للوزارة حيث يسهل من هناك الوصول إلى صناديق البريد في الطوابق العلوية. وكان أبي يحثني على المسير إذ أتوقف مسحورًا في كل مرة للتحديق في اللافتة التي تشير إلى مكتب عامل البرق المسؤول عن إرسال البرقيات واستلامها. لكن شحنة كهربائية ظلت تفرغها تلك اللافتة في خيالات الطفل فيسرح بعيدًا ليضيع بين الغيوم. وددت لو أعمل حينها في هذه الوظيفة محبةً في البرق وجهلًا بطبيعة العمل، وليس غريبًا أن يجتمع الحب والجهل في قلبٍ واحد. وهكذا توقفتُ في المتحف قبالة لوحة "تلغرام" أو "برقية" مثلما يتوقف الزوار عندها ثم يمضون في أسى. بدت المرأة في اللوحة كأنها تنظر إلى البرقية وإن كانت في الحقيقة لا ترى شيئا. العينان أفرغت ماءها، والحدقتان صافيتان جدًا وعمياوان. المسكينة يكاد رأسها يهوي لفرط ما يدور فيه لولا راحة يدها، التي تكاد تسقط بدورها أيضًا لولا المرفق. الطاولة تسند المرفق بصعوبة، والأرض تسند الطاولة بصعوبة أكبر. غني عن القول إنها برقية نعي عسى ألا تصلكم مثلها أبدا. ما كانت لتصدقها أول الأمر ذلك أن أخبار الموت يصعب تصديقها في الوهلة الأولى، بل ربما يجدر تكذيبها. وهكذا جعدّت البرقية وكادت تمزقها قبل أن تلقيها إلى الأرض. لكن الأمل جعلها تلتقطها من جديد. آه، من الميت؟ أهو الابن؟ أم أبوها؟ أم الزوج؟ نعم أظنه هو. انظروا إلى رزمة البرقيات على الطاولة لا يكتبها سوى عاشق. لقد أمضت لياليها وهي تقرأها مرة تلو مرة فتضحك وتبكي دومًا في المواضع نفسها، وترد كأنه يسمعها بكلمة أو كلمتين كلما تعمد إغاظتها. كان حبيبها قد خرج رغما عنها قبل سنوات للتجارة أو إلى الحرب. أخرجت المرأة المسدس. لا يبدو في اللوحة خطِرًا مع ذلك، فالخطر أكثره في رأسها. أحسبها لن تطلق الرصاص. على الأقل ليس في هذه الليلة فما يعتصرها من ألم ليس بمقدور أي رصاصة إنهاؤه. خرجتُ من المتحف وظلت المرأة في اللوحة تشغل بالي. امرأة من القرن التاسع عشر. امرأة ميتة. امرأة من قماش وزيت تمنعني من النوم وتذكرني بكل الأرامل القديمات والجديدات واللاتي لم يصلهن بعد هذا التلغرام. -عبدالله ناصر