El Demonio de un Escritor

Que iba a decir me ví por primera vez "Coco" los otros días y busqué la historia de la Llorona y me gustó asi que se la comparto. cuenta la historia de un joven de ese lugar que fue a una fiesta en la comunidad de Juchitán y allí vio a una hermosa chica que salía de la iglesia vistiendo un bello huipil. Se enamoró de ella. Se esforzó en la conquista y logró casarse. Fueron felices pero al poco tiempo los vientos de la Revolución soplaron en Oaxaca. Antes de irse a la guerra, el marido le dijo a su amada que el cielo competía con su sonrisa pero que la guerra lo estaba llamando porque la paz del país había sido robada, pero que nunca dejaría de amarla. En la despedida la esposa lloraba y lloraba pensando que no volvería a ver a su marido y, entonces, él la llamó: mi “llorona”. El hombre nunca volvió, pero al morir dejó una carta para su amada que dice, más o menos, así: “Salías del templo un día llorona, cuando al pasar yo te vi. Hermoso huipil llevabas que la Virgen te creí. En el cielo nace el Sol, mi llorona, y en el mar nace la Luna y en mi corazón nace, llorona, quererte. ¡Ay de mi llorona, llorona, tú eres mi Xhunca. No creas que te canto, llorona, tengo el corazón alegre, pero también de dolor se canta llorona, cuando llorar no se puede…”. Ella lloraba todo el tiempo y nunca volvió a casarse. El bebé de ellos nació una semana después de la noticia de la muerte. El día 30 de octubre de cada año la esposa preparaba una comida para ellos tres: dos en la tierra de los vivos y un esposo en el reino de los muertos.

Ser o no ser, de eso se trata: Si para nuestro espíritu es más noble sufrir Las pedradas y dardos de la atroz Fortuna O levantarse en armas contra un mar de aflicciones Y oponiéndose a ellas darles fin. Morir para dormir; no más; ¿y con dormirnos Decir que damos fin a la congoja Y a los mil choques naturales De que la carne es heredera? Es la consumación Que habría que anhelar devotamente: Morir para dormir. Dormir, soñar acaso; Sí, ahí está el tropiezo: que en ese sueño de la muerte Qué sueños puedan visitarnos Cuando ya hayamos desechado El tráfago mortal, Tiene que darnos que pensar. Esta es la reflexión que hace Que la calamidad tenga tan larga vida: Pues ¿quién soportaría los azotes Y escarnios de los tiempos, el daño del tirano, El desprecio del fatuo, las angustias Del amor despechado, las largas de la Ley, La insolencia de aquel que posee el poder Y las pullas que el mérito paciente Recibe del indigno, cuando él mismo podría Dirimir ese pleito con un simple punzón? ¿Quién querría cargar con fardos, Rezongar y sudar en una vida fatigosa, Si no es porque algo teme tras la muerte? Esa región no descubierta De cuyos límites ningún viajero Retorna nunca, desconcierta Nuestro albedrío, y nos inclina A soportar los males que tenemos Antes que abalanzarnos a otros que no sabemos. De esta manera la conciencia Hace de todos nosotros cobardes, Y así el matiz nativo de la resolución Se opaca con el pálido reflejo del pensar, Y empresas de gran miga y de mucho momento Por tal motivo tuercen sus caudales Y dejan de llamarse acciones. Pero calla. ¿La bella Ofelia? Ninfa, en tus oraciones, recuerda todos mis pecados. Hamlet William Shakespeare

Bueno, Corazón, en el canal son alrededor de 1100 personas, algunos padres o algunas madres tienen que haber. Este libro es primordial para un niño, fue el primer libro que leí en mi vida y lo he vuelto a releer numerosas veces, hoy me lo volví a empezar. Siempre hay algo nuevo que encontrarle, si tienes un hijo, por favor regálale este libro, sin duda después de leerlo serán distintos y si como adultos no se lo han leído, no dejen de leerlo.

LA ESCUELA Viernes, 28. “Sí, querido Enrique; el estudio es duro para ti, como dice tu madre: no te veo ir a la escuela con aquel ánimo resuelto y la cara sonriente que yo querría. Tú eres algo terco, pero escúchame: piensa un poco y considera qué despreciables y estériles serían tus días si no fueses a la escuela. De rodillas y con las manos juntas pedirías al cabo de una semana volver a ella, consumido por el hastío y la vergüenza, cansado de tu existencia y de tus juegos. Todos, todos estudian, Enrique mío. Piensa en los obreros que van a la escuela por la noche, después de haber trabajado todo el día; en las mujeres, en las muchachas del pueblo que van a ala escuela los domingos después de haber trabajado toda la semana; en los soldados que echan mano de libros y cuadernos cuando vienen rendidos de los ejercicios militares; piensa en los niños mudos y ciegos que, sin embargo, estudian; y hasta en los presos, que también aprenden a leer y escribir. Y de mañana, cuando sales, recuerda que a la misma hora, en la misma ciudad, otros treinta mil niños se encaminan como tú hacia la escuela. ¡Pero qué más! Piensa en los innumerables niños que, se puede decir que a todas horas, van a la escuela en todos los países; míralos con la imaginación cómo van por las callejuelas solitarias de la aldea, por las concurridas calles de la ciudad, por las orillas de los mares y de los lagos; ya bajo un sol ardiente, ya a través de la niebla; embarcados, en los países cortados por canales; a caballo, por las grandes llanuras; con zuecos sobre la nieve; por valles y colinas, cruzando bosques y torrentes; por los senderos solitarios de las montañas, solos, por parejas, en grupos, en largas filas, todos con los libros debajo del brazo; vestidos de mil modos, hablando miles de lenguas; desde las más remotas escuelas de Rusia, casi perdidas entre los hielos hasta las últimas de Arabia, a la sombra de las palmeras, millones y millones de seres que van a aprender, en mil formas diversas, las mismas cosas. Imagina este vastísimo hormiguero de niños de mil pueblos, este inmenso movimiento, del cual formas parte, y piensa que si este movimiento cesase la humanidad caería en la barbarie. Este movimiento es el progreso, la esperanza, la gloria del mundo. Valor, pues, pequeño soldado del inmenso ejército. Tus libros son tus armas; tu clase es tu escuadra; el campo de batalla, la tierra entera; y la victoria, la civilización humana. ¡No seas un soldado cobarde, Enrique mío!. Corazón Edmundo de Amicis

Por motivos que quizá parezcan más evidentes de lo que son en realidad, me opongo a la pena capital. Confío que el juez comparta tal actitud. De haber comparecido ante mí mismo, habría condenado a Humbert a treinta y cinco años por violación y habría descartado el resto de las acusaciones. Pero aun así, Dolly Schiller me sobrevivirá sin duda muchos años. He tomado la siguiente resolución, con todo el sostén y el impacto legal de un testamento firmado: Deseo que esta memoria se publique cuando Lolita ya no viva. Ninguno de los dos vivirá, pues, cuando el lector abra este libro. Pero mientras palpite la sangre en mi mano que escribe, tú y yo seremos parte de la bendita materia y aún podré hablarte desde aquí hacia Alaska. Sé fiel a tu Dick. No dejes que otros tipos te toquen. No hables con extraños. Espero que quieras a tu hijo. Espero que sea varón. Que tu marido, así lo espero, te trate siempre bien, porque de lo contrario mi espectro irá hacia él, como negro humo, como un gigante demente, y le arrancará nervio tras nervio. Y no tengas lástima de C. Q. Había que elegir entre él y H. H. y era preciso que H. H. viviera a lo menos un par de meses más, para que tú vivieras después en la mente de generaciones venideras. Pienso en bisontes y ángeles, en el secreto de los pigmentos perdurables, en los sonetos proféticos, en el refugio del arte. Y esta es la única inmortalidad que tú y yo podemos compartir, Lolita. Lolita Vladimir Nabokov

No podía matarla a ella, desde luego, como habrán pensado algunos. ¿Comprenden ustedes? La quería. Era amor a primera vista, a última vista, a cualquier vista. Lolita Vladimir Nabokov

Ella había entrado en mi mundo, en la umbría y negra Humberlandia, con violenta curiosidad; la inspeccionaba con una mueca de divertido disgusto y ahora me parecía que estaba dispuesta a marcharse con un sentimiento muy parecido a la franca repulsión. Nunca vibraba bajo mi caricia y un estridente «¡qué crees que estás haciendo!» era cuanto obtenían mis esfuerzos. Al país maravilloso que yo le ofrecía, prefería la película más estúpida, el relato más empalagoso. No hay nada más atrozmente cruel que una niña adorada. ¿He dicho el nombre de ese bar lácteo que visité en una ocasión? Pues se llamaba nada menos que La reina frígida. Sonriendo con cierta tristeza, apodé a Lo Mi princesa frígida. Ella no comprendió esa melancólica broma. Lolita Vladimir Nabokov

Un meme para variar

La diosa de mirada triste, nuevamente está aquí, me mira fijamente y me rechaza, tiene miedo a fallar por eso está conmigo sabe que ya nos fallamos y nos amamos aún así. Teme encontrar el amor por eso está aquí enamorandose de mí, que nunca seré amado, así vivimos, nos somos infieles y le rozo la mano, le destrozo el esqueleto, me gusta verle las entrañas intento destruirselas poco a poco y presencio la caída de sus muslos la fragancia de su hedor, pronto estará aquí conmigo entera, dónde su pelo rojo serán los mechones de mi soga y ella sabe que la quiero, y que a veces la amo, que tengo un alma para ella. Me pide poesía, me pide que la conmueva, quiere que le recite -¿Qué te piensas, que eyaculo poesía? le pregunto, aún así, ella sabe, que no la puedo besar que no podemos hacer el amor que no valgo un centavo que la deseo que la engaño con muchas mujeres, pero también sabe que siempre tengo guardado en el corazón unos pocos versos para dedicarle a su imágen cuando ya el sentimiento no sea suficiente. La diosa peliroja Rmegret