شُرفَة.

لا تـأمـنَنَّ لـهاجِــرٍ وتظنّه يبقى معكْ لمّا مضى متجاهلًا متمنِّعا أن يَسمعكْ كم كُنتَ ترجو قُربَه فنأى لكي لا يتْبعَكْ يُبدي وِدادًا زائـفًا لكنْ يروغُ ليخدعَكْ لو كان حقًّا صادِقًا لهمى يُجفِّفُ أدمُعَكْ إمّا رضـيتَ بِحُـبِّـه حتْمًا سَتلقى مَصْرعَكْ!

"كنت أعرف أن هذا الحنان سيؤلمني يومًا، لكنني ما زلت آمل أن ثمة مستقبلًا سيجعل الأحزان أخف وطأة، ويسمح لنا بانتقاء المشاعر التي تناسبنا من فوق أرفف ليس لها ذاكرة"

الأمور متروكه لله دائمًا، في المضرّة والمسرّة، لأن فؤاد الإنسان يطمئن إثر هذا التسليم، تسليمه في أول الطريق، ووسطه، وآخره، لأن علمه بأنه في أمان الله دائمًا يكفيه..

سيُعلمك الزمان أن تُبدي غفلتك رُغم فظاعة انتباهك

الأمور متروكه لله دائمًا، في المضرّة والمسرّة، لأن فؤاد الإنسان يطمئن إثر هذا التسليم، تسليمه في أول الطريق، ووسطه، وآخره، لأن علمه بأنه في أمان الله دائمًا يكفيه..

”ربما كان الانعطاف الذي كرهته هو طريق النجاة التي كنت تسأل الله اياه“

سيُعلمك الزمان أن تُبدي غفلتك رُغم فظاعة انتباهك

لا تطارد صورة مثالية عن حياتك، وتنسى أن تعيش الحياة التي بين يديك.

‏الشجرة لا تعرف أنها تمنح الظل.. كثير من الجمال يحدث دون أن يعرف صاحبه أنه يفعله.

نغمس بين الكتب التي جذبتني عناوينها والكتابة التي أُفَرغ بها لُقم الكلام العالق بحلقي أسرح طويلًا بسطرٍ لمس جوفي، وأتخيلُ الكاتب مُستلقيًا على أريكته يقرأ صفحات قلبي يا له من فضوليّ لا يكتم الأسرار أبدًا! لكن لِما ألوم الكاتب على وظيفته؛ ترجمة المشاعر التي يستعصي علينا ترجمتها؟ أقرأُ بنهم وكأنني تائهة أبحث عني في سطورِ الآخرين علّهم وجدوني وقيدوني في صفحاتٍ بيضاء إلى أن أجدني تُرى أين أنا الآن، في أي كتاب سُجنت؟.

ولله لطفٌ خفيّ؛ يمرّ بك أذى أحدهم، ثم ما تلبث أن تشعر بسكينةٍ تتسلّل إلى قلبك، وطمأنينةٍ تطفئ أثر ما حدث، ونومٍ عميقٍ كأن روحك أُعيدت إلى موضعها.

أحلامنا ماتت وكم مرة بكينا سرًّا، ثم مسحنا دموعنا قبل أن يرانا أحد؟ كم مرة انكسر شيءٌ فينا، وتظاهرنا أن الأمر عادي؟ لقد جُرحتُ من أشياء لم أستطع حتى أن أكرهها، وبكيتُ على أحلامٍ لم يُسمح لي حتى بمحاولة إنقاذها. والآن.. لا أحد يعرف أننا نعيش كل يوم جنازةً جديدة. أحلامنا ماتت، ونحن الذين نحملها إلى مثواها الأخير، نشيّعها بأعينٍ دامعة، وقلوبٍ تعجّ بالحياة، لكن بأيدٍ لم يعد لها خيارٌ سوى أن تتركها تُدفن. ويا لوجع الإنسان، حين يُجبر على دفن الشيء الذي كان يريد أن يعيش من أجله.

أحلامنا ماتت ونحن من سُقناها بأيدينا إلى جنازتها، نحمل نعوشها بصمت، ونمضي خلفها كأننا لم نكن يومًا أولئك الذين حلموا بها بكل ما أوتوا من قلب. لم تمت لأننا كرهناها، ولا لأن الشغف انطفأ فينا، بل لأنهم أطفؤوه. اتُّخذت القرارات عنّا، ورُسمت الطرق دون أن يُسأل رأينا، ثم قيل لنا: هذا هو الطريق. فأخذناه.. صامتين. لم يكن صمتنا رضا، كان عجزًا. ولم يكن سكوتنا اقتناعًا، كان خوفًا من أن نخسر ما تبقّى لنا إن قلنا: لا. وفي صدورنا كانت تقوم حروبٌ لا يراها أحد؛ ملايين من «لماذا؟» وملايين من «ماذا لو؟» وشغفٌ كان يريد أن يركض، فأُجبر على أن يجلس إلى جوارنا ويشاهد نفسه يموت.

"لم أعد انتظرك، وهذه أثقل تغيراتي."

ونحن نحبّ الحياة إِذا ما استطعنا إِليها سبيلا..

‏في بعض الأحيان، يكون للحياة حس فُكاهي قاسِ ومؤلم، فهي تمنحك ذاك الشيء الذي كُنت ترغب فيه دومًا في أسوء الأوقات المُمكنة - ليزا كليباس

فاكرين ولا افكركوا؟

لكنك الوحيد الذي.. كلما اجتاحني شعور جميل، أو مشيت في طريق طويل، تمنيتك معي..