حكّاءٌ بالفطرة

In my Iris Garden, 1925, Mildred Bunting Miller (1892–1964).

‏«هذا البحر هل يبكي؟» قاسم حداد Tacita Dean, Disappearance at Sea II, 1997.

آنذاك، سأجدكِ غارقةً بدمعك، ملمومة تحت غابة شعرك. نفنوفك يكشف الطويل من ساقك وفخذك، نحرك أحمر وعيناك موحشتان. فقير وبفانوس واحد، بيتٌ لا يبكي أحدٌ فيه الحسينَ يا أمي، فخذيني بين أكفِّ صويحباتك الى شمع ليلتك الأخيرة، هذه أكفٌّ لا يدرك ظلامتها إلا الله. ·• طالب عبد العزيز

خبر حزين… وفاة المترجم السوري الكبير أسامة منزلجي عن عمر ناهز 78 عامًا.

·• لويس ماكنيس، صلاة ما قبل الميلاد ~ ترجمة: شريف بقنه

·• غويندولين بروكس، إلى شاب يريدُ الموتَ ~ ترجمة: شريف بقنه

لننسَ إلى أين كنا ذاهبين قبل أن نفترق؟ ربما انتقلتُ من الشمال إلى الجنوب بينما انتقلتِ من الغرب إلى الشرق. وجهانا أعرضا عن بعضهما، وقلبانا كانا مثل كروم ينمو وراء جدار، غارسًا جذوره بعيدًا عنه. وأنتِ بنزقٍ مشغولة، تحاولين زيادة المسافة بيننا ولو قليلًا. دون أن تنظري إلى أي اتجاه، رحلتِ عنّي. ·• ذي شان ساحل، أشياء خفيفة وثقيلة ~ ترجمة: كريم عبد الخالق

الشِعر في أيام الحرب هذه الشِعر هو عشيقة الجندي أو عُش طائر. كل شيء بلا معنى. البحر مضطرب من التحديق في القمر. أحيانًا تدخلُ قذيفة من نافذة بيت. كل شيء بلا معنى. فجأة تختفي الملائكة الشفّافة وصدّام حسين. كل شيء بلا معنى. عدا النور الذي يظهر في السماء، لا يتركُ الشِعر أي أثر. عدا الدموع في عينيّ الفتاة، لا يمكن إيجاد الشِعر. إنه بيت فارغ، أبوابه ونوافذه مسروقة، لكن السقف باقٍ ليحمينا من المطر. أو هو خيمة يمكن للحب فقط أن يحرقها أو هو جسر لا يمكن أن يتحوّل إلى شظايا على يد دبابة أو طائرة حربية. أو هو سامري صالح يحتضن كل مصابي العالم بين ذراعيه ويهرول نحو المستوصف. ·• ذي شان ساحل، أشياء خفيفة وثقيلة ~ ترجمة: كريم عبد الخالق

قصيدة اخرج من البيت. اذهب إلى المقعد الخشبي المخلخل عند حافة الحديقة. تأمّل أشعة الشمس تختفي في المغيب. بعيدًا عنكَ، على الطريق القذر، تُقرَع الأجراس، ويهبُّ الغبار. عند ضفاف النهر تصلُ القوارب. هناك أناس في القوارب. في وجوههم سعادة لكنها ليست في شفقكَ. إنهم بعيدون تمامًا عن حياتكَ. المقعد الذي في نهاية الحديقة والمقعد الذي في بيتكَ هما طرفا امتداد النهر أو مسافة الطريق المرصوف الذي تمشيه أحلامكَ. لفترة الآن لم يكن هناك قرع أجراس على الطريق القذر، أو قوارب عند ضفاف النهر، أو سعادة ملفوفة بالغبار. الصباح، النهار: اختفى؛ المساء يصل، يصلُ المساء ورغم ذلك، لم تذهب إلى الحديقة. ولا مرة واحدة. ·• ذي شان ساحل، أشياء خفيفة وثقيلة ~ ترجمة: كريم عبد الخالق

طائرٌ أسود القَفَصُ كانَ فارغًا، والمِزهريّة في نافذتكِ فاضتْ بزهورٍ بيضاء. في المكتبةِ، ديوان جديد وصلَ للتو. القطار في المحطة انتظرَ الانطلاق: إلى مكان ما. القفصُ كان فارغًا. الطائر الأسود طار متقدّمًا القطار قليلًا. وبينما يخرجُ من النفق، أطلقَ المحرّك صرخة. نظرتُ خارج النافذة. كانت الأحلام قد بنتْ أعشاشها في عينيَّ، والقفص كان فارغًا. ·• ذي شان ساحل، أشياء خفيفة وثقيلة ~ ترجمة: كريم عبد الخالق

قصيدة من أجلكِ العالم هو المكان الخطأ للحياة لو كانت حياة أبديّة. كل يوم تصبح الحياة لا تطاق أكثر فأكثر. لكن السعادة في ركوب الحافلة مع سعيد الدين، وفي الشمع الذائب من الشمعة المشتعلة على خُوانكِ، والدخّان المتجمِّع على مرآتكِ تعوّضني عن كل شيء. الزهور المضغوطة في كتابي تنمو أحلامَ غابة. تتعقّبُ أصابعكِ ممرات متنوّعة في التراب على الفورميكا. وفي المدينة حيث لافتات فارغة للشوارع عندما يصبح الليل أحلك، فإن حضوركِ المضطرب يجعل النجوم بلا أهمية، والقمر شيئًا مكرّرًا والبحرُ زائدًا عن الحاجة. ذكراكِ والضغط الجبلي حول قلبي يجعلانني أدعو. ورغم غضب الله الأبدي على الشعراء، يبدأ دعائي دائمًا لكِ. ·• ذي شان ساحل، أشياء خفيفة وثقيلة ~ ترجمة: كريم عبد الخالق

بيت عمّي ترتاد أختي المدرسة. وأخي يذهب إلى العمل أو يذهب ليقابل أصحابه. عمّي لا يخرجُ أبدًا؛ دائمًا يبقى في بيته. هو بيت حيث ورود الربيع والأشجار المورِقة، حيث الحشائش تنمو بجوار الجدران ودون أن ترى النجوم أبدًا تجفُّ وتنمو لأعلى. هنا حيث لا شيء يُسمَع من النافذة. هنا حيث لا أحد يلوّح من النافذة. هنا حيث لا ينفتح الباب لأحد. عندما تبدأ الطيور في النعيق لا أحد يهتم أو يحاول إسكاتها. حتى عمّي لا يحاول إسكاتها. إنه لا ينطقُ بكلمة. ربما هو غاضب من الجميع، من الطيور، ومنّي أيضًا. لا يتحدث مع أحد. لا يترك البيت أبدًا. لو ناداه أحدهم، فإنه لا يجيب. لا أزوره بعد الآن. يبدو كأن عمّي يعيش في مكان آخر، بعيدًا عنّي تمامًا. وليسَ في هذا البيت. ·• ذي شان ساحل، أشياء خفيفة وثقيلة ~ ترجمة: كريم عبد الخالق

قصيدة حينما أسافر في الظلام أُخبّئ وجهي بكفيَّ حتى يعجز الظلام عن خطفه منّي. ·• ذي شان ساحل، أشياء خفيفة وثقيلة ~ ترجمة: كريم عبد الخالق

·• ‏الفنانة محدثة عيوض خاني - المرج الباكي (٢٠٢٣).

·• ماجد الثبيتي

"كلّما مددتُ يدي إليك قطعتها وفي كلّ مرةٍ تنمو لي يدٌّ جديدة.. يقولون: -الحياةُ في أن ننسى دومًا.. ألا نلتفتَ الى الوراء، حيث تنمو السكاكينُ في الجروح الصغيرة ألا نتذكر لمعانَ الحديد وهو يجزُّ هشاشتنا.. ولكن: -لماذا أكدّسُ في رأسي آلانَ الأيدي المحنّطة؟!" ||المغيرة الهويدي .

·• AUDRE LORDE

‏«وهذه أنا.. امرأةٌ وحيدةٌ قرابة موسمٍ باردٍ في بدء فهم وجود الأرض الملوّثِ بيأسٍ بسيطٍ وسماءٍ حزينةٍ وعجز هذه الأيادي الإسمنتيّة مرّ الوقت.. » ·• فروغ فرخزاد، فلنؤمن بطليعةِ الموسمِ البارد. ~ ترجمة: مريم العطار