Моё поколенье: вечность
Сегодня день рождения у двух самых заметных поэтов моего поколенья. Подлинных. Настоящих. Живых.
Сергея Арутюнова и Алексея Полуботы.
Они учились в Литературном институте на курс, два, три младше меня.
И всегда были заметны.
Это не просто в Литературном институте.
Многие прикладывают усилия, чтобы выделиться.
В ход идёт всё: от серенького якобы скромного пиджачка до рваных ноздрей с кольцами и татухами.
Они не прикладывали усилий.
Просто выделялись.
Теперь понятно почему.
Остальное отшелушилось.
Не стало жить литературой.
Ушло воспевать естественные монополии, туристические туры, в лучшем случае – издавать чужие книги и редактировать чужие рукописи.
Чего стоило жить литературой в девяностые и нулевые – знают только те, кто жил.
Они пробили немоту этого позорного времени и вышли в сегодня.
А сегодня была война...
Малознакомые в Литинституте мы сошлись с Алексеем Полуботой на Донбассе. Он поехал туда на год раньше меня.
Дороги пересеклись в 2017-м. В Горловке.
С тех пор шли вместе.
Нас так и прозвали горловские: два Алексея.
Последний раз вместе ездили «за ленту» уже с началом СВО в мае 2022-го: Донецк, Макеевка, Горловка, Зайцево, Харцызск...
Потом я ушёл на фронт.
Алексей собирался.
Когда я вернулся осенью 2023 года, ушёл он.
Пост сдал, пост принял...
А Сергей Арутюнов пошёл в родной Лит.
Набрал курс, учил русскому слову.
Мучился от того, что не с нами. Не на войне.
Поддерживал стихами.
Переживал, что поколение «не состоялось».
Состоялось, Серёж!
Есть ещё Игорь Панин, Дима Артис...
Нас не так-то просто выковырнуть из истории!
С Днём насветопоявления, дорогие мои!
Любимые стихи:
Сергей Арутюнов
Чтоб ни Москвы, ни Ленинграда,
А только вой среди развалин,
Заря восходит, бледновата,
И день в нее глядит, хрустален,
Но мы ещё как будто дышим,
Под знамя вечности вставая,
И предаемся целям высшим,
Задумчиво сходя с трамвая…
Признайся ж, наконец, Европа,
Всей нашей загнанности лакмус,
Что до последнего микроба,
Когда б могла, то извела б нас.
Но яблоко свое ты съешь‑ка
Сама, безумием объята.
Россия, словно Белоснежка,
Ещё опомнится от яда.
Алексей Полубота
О, сколько грохота и боли
И недосказанной любви.
В заснеженном донецком поле
Её по имени зови.
Когда в тебя летят снаряды,
Когда сжимают сердце льды,
Когда друзья, скрывая взгляды,
Молчат под тяжестью беды.
Когда нет сил уже от боли,
И кажется — всё было зря.
Когда горит над снежным полем
Твоя последняя заря.