عائد

يا الله..الشمس حارقة والحر قاتل، اللهم حرِّم أجسادنا على النار.

توقفوا عن قتل الأطفال، هذا تعاطفٌ فضفاض من بلاد أوروبا، قولوا من هو قاتل الأطفال، وجِّهوا الرسالة بشكلٍ مباشرٍ له.

ما جرؤوا على وضع خطةٍ لاحتلال غزة إلا بعدما تأكدوا أن أيديهم قد امتدت إلى كل أرضٍ عربية، بل وامتدت أطماعهم لتبتلع العالم بأسره، وهم على يقينٍ أنه لن يتحدث أحد، وكل ما سيواجهونه هو الصمت فقط.

من الليل ونحن نحصي الانفجارات كما يُحصي الجائع لقمات الخبز في أحلامه، حتى ظننا أن الليل لن ينقضي أبدًا، ثم جاء الصباح لا بضيائه، بل بانفجارٍ مزَّق الهواء، وهزّ الأرض تحت أقدامنا، حتى شعرت أن السماء كلها سقطت علينا دفعةً واحدة.

أهلًا بـ 11 ألف قلب، 11 ألف أخ وأخت، اجتمعنا هنا لا كأرقام، بل كعائلة واحدة تنبض بالحب والوفاء، نتشارك الألم كما نتشارك الأمل، ونحمل بعضنا في الوجع قبل الفرح..أنتم البيت، وأنتم الدفء، ووجودكم هو أكبر دعم لنا في هذه المأساة، وأكبر مسحة طمأنينةٍ على قلبي في هذه المحرقة..آواكم الله، حياكم الله، بارك لكم في أعماركم وأرزاقكم وأموالكم وأولادكم.

من الليل ونحن نحصي الانفجارات كما يُحصي الجائع لقمات الخبز في أحلامه، حتى ظننا أن الليل لن ينقضي أبدًا، ثم جاء الصباح لا بضيائه، بل بانفجارٍ مزَّق الهواء، وهزّ الأرض تحت أقدامنا، حتى شعرت أن السماء كلها سقطت علينا دفعةً واحدة.

ليلة صعبة، الحر يحرقنا والقصف يقتلنا، والليل كله يصرخ بألمنا ونحن عاجزون عن النجاة.

يسرائيل كاتس وسمير حليلة..لمن لا يعرف الشخصيات التي في أعلى الصورة..الكزبرة والبقدونس في ثلاجة نتـنياهو.

البقدونس والكزبرة.

نحاول أن نُمرر أيامنا بالضحكات والتهكم، نختبئ خلف النكات وكأنها دروعٌ تحمينا، بينما الحقيقة أنها ليست إلا محاولة يائسة لستر تعبٍ فوق تعب، ووجعٍ يعلو وجع..نضحك كي لا نبكي، ونتهكم كي لا نصرخ، لكن الليل حين يهبط وتخفت الأصوات، ينكشف كل شيء، ويظهر الحزن عاريًا في أعيننا، كأن الضحك لم يكن إلا قناعًا مهترئًا لا يصمد أمام وجع الحياة هنا.

الدم أنهار، يجري في شوارع غزة كما لو أن الأرض فتحت عروقها وبكت أبناءها..لونٌ أحمر يطغى على التراب والحجارة، يختلط بالغبار ورائحة البارود، حتى صارت رائحته تحفظ تفاصيل الوجع أكثر من أي ذاكرة..كل موجة دم تحكي حكاية بيتٍ انهار، أو عائلةٍ مُحيت، أو طفلٍ كان يضحك صباحًا وصار الآن جثةً بين الركام..الدم أنهار، لكن لا أحد في هذا العالم يقيم سدًا يوقف جريانه.

ثمانين أخٍ وأختٍ ونصل إلى 11K..❤️

أن تتصبب عرقًا حتى تشعر أنك تغرق في جسدك، وأن يقتلك الحر ببطء دون أن تجد قطرة ماء تبرد جلدك أو ترطب حلقك اليابس، فهذا هو النزوح الذي ابتلع حياتنا، وهذه هي الخيام التي تحولت إلى أفران، وهذا هو التشرد الذي جعلنا نبحث عن ظلٍ ولو بحجم كف اليد..نحن لا نحيا هنا، نحن نذوب تحت شمسٍ لا ترحم، ونحمل أجسادنا المثقلة كما يحمل الأسير قيوده، منتظرين معجزة توقف هذا العذاب.

ص٢٩٥.

لقد كان من أقسى أيام حياتنا، حرارةٌ لا تُطاق، تشوي الوجوه وتلهب الأجساد، حتى أن أنفاسنا كانت تخرج حارة وكأنها آتية من فرنٍ مشتعل..في الخيام تحولت الأرض إلى جمرٍ، والهواء إلى نارٍ تسري في صدورنا، وكل ما حولنا يبعث على الاختناق..لا ظل يرحمنا، ولا نسمة تُخفف عنا، فقط نحن والحرارة التي تحاصرنا من كل اتجاه جعلتنا نلعن كل من أوصلنا إلى ما نعيشه الآن.

نحنُ نحترق من شدة الحر، يا رب لطفك.

الحرّ اليوم لا يُحتمل، كأن الشمس صارت نارًا تلتهم كل شيء، وأهل الخيام..هم بين جدران قماشٍ رقيقة تحولت إلى أفران حارقة، لا سقف يحميهم ولا ظل يخفف عنهم. العطش ينهش أجسادهم، والماء صار حلمًا بعيدًا. الأطفال يئنون من الحرارة، والكبرى يكادون يذوبون تحت شمسٍ قاسية لا تعرف الرحمة..هذا ليس فقط صراعًا مع الحر، بل مع ألم اللامبالاة، حيث نُترك نحنُ لنواجه الموت ببطء، تحت لهيب لا ينطفئ.

هاااااام جدًا: الاحتـلال لم يكتفِ بسرقة الأرض وهدم البيوت وقتل الأجساد، بل مدّ يده الغادرة إلى العقول، فأفرغ غزة من أغلب قاماتها العلمية والفكرية، حتى صار المشهد كما لو أن العقل الجمعي للمدينة قد قُصف مع الجدران، ودفن تحت الركام..ثم سلّم زمام الأمور، أو تركها على الأقل، في أيدي فئات لا تعرف من العلم إلا اسمه، ولا من الثقافة إلا قشورها، لا تفرق بين الحرف والحجر، ولا بين الحكمة والصخب. في غياب القامات، وفي ظل هذا الفراغ، تحوّل المشهد إلى ما يشبه الغابة، القوي فيها ليس من يملك حجة أو فكرة أو علمًا، بل من يملك سـلاحًا أو نفوذًا أو لسانًا بذيئًا..انتشرت ثقافة الغلبة بدل الحكمة، والتحايل بدل العمل، وأصبح معيار الاحترام هو القدرة على فرض السيطرة لا على خدمة المجتمع. لكن الأمر الأخطر ليس حاضرنا هذا، بل ما ينتظرنا..تخيّل جيلًا صاعدًا لا يرى أمامه قدوة إلا شخصًا بلطجيًّا، قاطع طريق، سارقًا للمال العام، فاسقًا في سلوكه، يستمد مكانته من الخوف الذي يزرعه في قلوب الناس، لا من الاحترام الذي يكسبه بفعله. هذا الجيل سيكبر وهو يظن أن النجاح يقاس بكمية ما تسرقه لا بكمية ما تبنيه، وأن الشجاعة هي القدرة على إذلال الضعيف لا على حماية الحق، وأن الزعامة هي الصراخ والتهديد لا الفكر والرؤية. حينها، لا حاجة لاحـتلال أن يبقى بجـنوده ودبـاباته، لأنه سيكون قد نجح في زرع احـتلال داخلي في نفوسنا، احتلالًا ثقافيًا وأخلاقيًا، يجعلنا نحن من نكمل مهمته في تدمير مجتمعنا..ولعل أصعب مـعركة ستواجهها غزة في السنوات القادمة ليست معركة إعادة الإعمار، ولا حتى معركة استرداد الأرض، بل معركة إعادة بناء الإنسان، واستعادة النموذج الحقيقي للقدوة، ذلك الذي يحمل كتابًا قبل أن يحمل سـلاحًا، ويضع مصلحة الناس قبل مصلحته، ويعرف أن العزة لا تُنال على حساب الآخرين، بل بحمايتهم. إن لم ننتبه اليوم، فسنصحو غدًا على جيل كامل لا يكتب تاريخه بالحبر، بل بدماء بعضه البعض، ولا يزرع أرضه بالقمح، بل بأشواك الظلم والفساد. وحينها، سيكون من الصعب أن نجد في الوادي حبوب سنبلة صالحة، لأننا تركنا الحقل ليتعفن بيد السارقين.

قبل هذه الحرب، كان أنس الشريف صحفيًا عاديًا، يلاحق الأخبار بكاميرته وحلمه الكبير، يخطو خطوات مترددة نحو المجد الإعلامي، دون أن يدرك أن القدر يُعدُّه لمهمة أكبر من كل أحلامه..جاءت الحرب، فأحرقت الخوف داخله وصهرت قلبه في بوتقة الحقيقة، فصار صوته صرخة غزة في وجه العالم، وصار حضوره مرآةً لوجعها ودموعها وصمودها..أوصل أنس صدى المأساة إلى أبعد مدى، ثم رحل، تاركًا خلفه فراغًا يثقل القلوب..لكن غزة لا تعرف العقم، فهي أمُّ الأحرار، تُنجب كل يوم ألف أنس، وألف صاحب حق لا يساوم، تمامًا كما قال محمود درويش..وحبوب سنبلةٍ تموت في الوادي، ستملأ الوادي سنابل..هكذا ستظل الدماء التي روت هذه الأرض تُثمر حرية وصوتًا لا يُخمده موت.