آيـة

الذي خلقَ الجُيوب أرادَ أن يَستُرَ بُكاء الأيادي؛ الّتي أَفلَتَها الأَحبّة! - عبدالمنعم عامر .

أعرفُ أن المسألة كُلها تتعلّق بالأيدي من العذوبة الباكية للمس؛ يأتي الحبّ من البيوت الكثيرة؛ تأتي الأيدي. - آن ساكستون.

ويداكَ في يَديّ، فتُغادرني مَخاوفي وتُزهر الطَمأنينة في قَلبي. - سُوزان عليوان.

الذي خلقَ الجُيوب أرادَ أن يَستُرَ بُكاء الأيادي؛ الّتي أَفلَتَها الأَحبّة! - عبدالمنعم عامر .

أعرفُ أن المسألة كُلها تتعلّق بالأيدي من العذوبة الباكية للمس؛ يأتي الحبّ من البيوت الكثيرة؛ تأتي الأيدي.

- آن ساكستون.

ويداكَ في يَديّ، فتُغادرني مَخاوفي وتُزهر الطَمأنينة في قَلبي.

- سُوزان عليوان.

لا أعرفُ معنًى آخرَ للحبِّ سِوى أن نكونَ سويًّا، مُتعَبَين لكنَّنا سويًّا، صامتَين أو مهزومَين لكنَّنا سويًّا.

- حافظ الشيرازي.

- The tree of life | Gustav Klimt (1909).

يا صوتَ البحرِ الخافتَ يا وشوشةً ، وهسيساً، وحشائشَ فيروزاً وأغانيَ بَحّارٍ أعمى يا آخرَ آهاتِ الحُمّى يا بوّابةَ بُرْدِيٍّ وحصيراً مِن سعفٍ ضفرتْـهُ يدا طفلٍ في الليلِ ويا ريشاً وسلاحفَ يا مبتدأَ الرِّحلةِ مِن قرطِ امرأةٍ يا أرَجاً يلمعُ في أشجارٍ دائمةِ الخضرةِ، شرقيَّ الصين ويا صوتي المُتعَبَ يا صوتَ البحرِ الخافتَ: هل أخطأَنا التكوينُ، لننتظرَ التكوين؟ يا صوتَ البحرِ الهاديءَ يا صوتاً أسمعُهُ يتسللُ مِن قصب الكوخٍ سلالاً ملأى بالسمكِ المتواثبِ والأعشابِ... وأسمعُهُ صلْداً، وجهيراً، كالقيظِ المتدلِّي مِن سقفِ الأعنابِ أقولُ: لماذا صرتَ المسموعَ؟ تُرى، هل ضقتَ بشكلِ القوقعةِ؟ البحرُ محيطٌ... لكنّ الصوتَ مِن القوقعةِ ارتدَّ إلى القوقعةِ! الآنَ سنبحثُ عن أرضٍ أُخرى عن صوتٍ أعلى يا صوتَ البحرِ الهاديءْ... يا صوتَ البحرِ الحاضر يا صوتَ البحرِ الهادر يا المُصّاعِدَ مِن وديانِ الأعماقِ إلى تيجانِ الآفاقِ ويا صوتَ البحرِ الهادرَ خَلِّ القمصانَ تطيرُ مع الريحِ القبضاتِ المضمومةَ والراياتِ تطيرُ مع الريحِ وخَلِّ ضفائرَ مَن أحببناهنّ، ومَنْ أحببنَ، تطيرُ مع الريحِ تطيرُ مع الصوتِ الهادرِ أعلى مِن هذي الدنيا أعلى حتّى مِن مَأتى الرؤيا يا صوتَ البحرِ الهادر!

سعدي يوسف

إذا انتصفَ الليلُ... واسوْدّ - ليلٌ بلا قمرٍ، أو نُجومٍ، وصارَ النّدى مُبهماً في الحديقة... سيّدتي، ستجيءُ كعادتِها، ستعبرُ هذا الممرّ الكئيب، وتمشي على العُشبِ حافيةً، لحظةٌ، وأرى وجهَهَا، مُلصقاً، في زُجاجةِ نافذتي، مِنْ هُنا، حيثُ ينكسرُ الضوءُ والوهمُ: عينانِ ذاهلتانِ، وشعرٌ من الأَبنَوُسِ، قد اخْضَرّ من بللِ اللَّيلِ، والتمعتْ خصلةٌ منهُ، فوقَ الجبينِ، ومِن دُونَما كلمة، وبصمتِ المُحبّينَ، سوف تَمدُّ أصابِعها، وتُشيرُ إلى بنصرٍ، نزعوا خاتم الحُبِّ عنه، فموضعُهُ، أبيضٌ، مثل جُرحٍ قديم، وتبسمُ لي هكذا.. لمحةٌ وتغيبْ، وتتركُ فوقَ ضبابِ الزُّجاجةِ، هذا الحنيِن الغريب - سأبحثُ عن شَعرةٍ عَلِقَتْ في الوسادةِ، قنّينةِ عطرٍ.. علاها الغُبارُ، أهذا، إذنْ، كُلُّ ما يتبقَّى مِن الحُبّ؟

يوسف الصائغ - آذار / ١٩٧٦

يجتاحني حزن لا مبرّر له، ألم وجودٍ خَالص يغمرني بأمواج غير متوقّعة، أمواج مدمَّرة مثل سدّ ينفجر.

- دانييل بناك.

ولكن لماذا يكون الإنسان في لحظة من اللحظات سعيدًا هنيئًا خالي البال والتفكير ويحس فجأة بموجة من الهمّ تمرّ عليه لا يعلم لها مصدرًا؟

- نيكولاي غوغول

.

Morning Light | By: Victor Gabriel Gilbert. (1847 - 1933)

ثمّة نوعٌ من الحُزنِ ينتابك عندما تعرف أكثر من اللازم، عندما ترى العالم على حقيقته. إنه حُزن إدراكٍ أنّ الحياة ليست مُغامرة عظيمة، بل سلسلة من اللحظات الصغيرة التافهة، وأن الحبّ ليس قصّة خيالية، بل عاطفة هشّة وعَابرة.

- فيرجينيا وولف.

ثمّة أيام نرغب فيها أن نظلّ وبكلّ بساطة، على سطح الأشياء وألّا نتحرّك أبدًا، ألّا نخاطب أحدًا، أن نتناسی أحلامنا المُحبطة ولا نريد أن نبحث عما نسعى إليه من خلال وجودنا المرهق.

- برنار مازو

.

‏يرحل إنسان ويأتي آخر، ترحل مشاعر وتأتي أخرى، ترحل صور وتأتي غيرها حتى أنا نفسي أنهار شيئًا فشيئًا وسط تراكم الأيَّام ثم أبعث من جديد، لا شيء يثبتُ في المكان نفسه، والزمن يواصل انعدامه، ينسحق الزمن خلف ظهري ليغدو رمالًا ثم يتلاشى..

- هاروكي موراكامي.

ثمّة نوعٌ من الحُزنِ ينتابك عندما تعرف أكثر من اللازم، عندما ترى العالم على حقيقته. إنه حُزن إدراكٍ أنّ الحياة ليست مُغامرة عظيمة، بل سلسلة من اللحظات الصغيرة التافهة، وأن الحبّ ليس قصّة خيالية، بل عاطفة هشّة وعَابرة.

- فيرجينيا وولف.