خريبط وما يُحِب.

سافر حتى يتصاعد الدخان من البوصلة. بولص

القلب الصغير خنجرًا في قبضة اليد عيسى مخلوف

لا تَحتقروا حساسية أحد حَساسية كُلّ مِنّا هي عَبقَرِيَّتُه. بودلير

أن يشيخ الجسد هكذا، أن يذبل الوجه هكذا يا لها من طعنة لا أستطيع احتمالها إنني ألجأ إليك أيها الشعر عسى أن تخدّر الألم بشطحة خيالٍ، أو كلمة. إنها طعنة من سكينٍ رهيبة هاتِ أدويتك أيها الشعر أشغلني عن الجرح، ولو إلى حين. كفافيس

لأَأُرِيدُ أَنْ أَكُونَ الْكُرْسِيّ الْمُقَابِلَ لِجُثَّةِ الْمَيْتِ عبد الله زريقة

صديقتي العزيزة، تُخبرنا الفطرة السليمة أنّ أشياء الأرض لا توجد إلا قليلاً جدًّا، وأنّ الواقعَ الحقيقيّ لا يوجَدُ إلا في الأحلام. لذلكَ يتطلّب هضمُ السّعادة الطبيعيّة أو حتّى السعادة المُبتكَرة أن تكون لديك أولا شجاعة ابتلاعها. وأولئك الذين قد يستحقونها هُمْ أنفسهم الّذين تمنحُ لهم النشوةُ نفسَها. النشوة التي غالبًا ما ترافقها - مثلما يتمثّلها البشرُ - رغبة في التّقيّؤ. الفراديس المصطنعة شارل بودلير

لابد من أن نتعلم من جديد، من العالم ومن الطفل الذي لم يزل حيًا في أنفسنا المحترقة. بلوك

لغةُ الطّفل شِعريَّة، لأنَّها لُغةُ بدايةِ الأشياء، ولهذا فإنَّها أصليَّة ومُباشرة كما هيَ لُغةُ الشُّعراء أصليَّة ومُباشرة. "تَكَسَّرَ القَمَر"، يقولُ الطِّفل عن القمر الجديد: عَلَينَا أن نأخذهُ إلى أُمّه كي تُصلحهُ. ماكس بيكارد

هذا الرميم متى يتحرك؟ هذي العروق متى تتدفق بالدم؟ هذي اليد الذابله متى تتحرر من موتها متى يا الهي؟ البريكان

تريدُ ماذا؟ أنْ تكون صخرةٌ العالم تَنْحَتَ أفكارك؟ البريكان

فِي مَقْبَرَةٍ وُلِدْتُ وَفِي حَانَةٍ أَمُوتُ

إلى مَتَى؟ إلى مَتَى؟ الرَّأْسُ فَوْقَ الْوِسَادَةِ وَالْقَدَمَانِ مِنْ حَانَةٍ إلى حَانة

يَا إلاَهِي كَمْ حَانَةٍ فِي الأَرْضِ كَمْ ثُمَالَةٍ كُمْ أَنَا محمد بن طلحة

لكنْ من يرفع عن قلبك طبعاتِ يدِ العالم؟

4/1 في عامي الخامس والعشرون انا الان في الكرادة اتبول على باب الطبيب الذي قال لي ان كبدي ضعيف ولن يوصلني الى العشرين ابداً