El Demonio de un Escritor

La cura fue muy dolorosa. Todo lo que me sucedió desde aquel día fue doloroso. Pero, a veces, cuando encuentro la clave y desciendo a mi interior, donde descansan, en un oscuro espejo, las imágenes del destino, no tengo más que inclinarme sobre el negro espejo para ver mi propia imagen, que ahora se asemeja totalmente a él, mi amigo y guía. Demian Hermann Hesse

Buenas, podrían decirme frases de mis poemas y tal que les hayan gustado o llegado, es que estoy intentando llegar a más público y tal y me gustaría saber sus preferencias y opiniones. Porfavor y gracias de antemano.

Después, todo cambió. La niñez fue derrumbándose a mi alrededor. Mis padres empezaron a mirarme un poco desconcertados. Mis hermanas me resultaban muy extrañas. Un vago desengaño deformaba y desteñía los sentimientos y las alegrías a que estaba acostumbrado. El jardín ya no tenía perfume, el bosque no me atraía; el mundo a mi alrededor parecía un saldo de cosas viejas, gris y sin atractivo; los libros eran papel y la música ruido. Así van cayendo las hojas de un árbol otoñal, sin que él lo sienta; la lluvia, el sol o el frío resbalan por su tronco, mientras la vida se retira lentamente a lo más íntimo y lo más recóndito. El árbol no muere, espera. Se había decidido que después de las vacaciones iría a otro colegio, por vez primera, lejos de casa. A veces, mi madre se acercaba a mí con especial ternura, despidiéndose ya por adelantado y esforzándose en llenar mi corazón de amor, nostalgia y recuerdo. Demian estaba de viaje. Yo estaba solo. Demian Herman Hesse

Las palabras no deben ser usadas en vano, jamás, no importa el motivo, no desperdicies nunca una palabra.

Me he quedado esperando en vano, sentado, acostado, caminando, luchando contra la noche que puntual llega con la misma luna y las mismas estrellas siempre colocadas en su lugar, sin que tú ausencia les importe; son capaces de seguir mirándo como te pienso y se marchan igual que como vinieron, no hay poemas suficientes para calmar su ciclo, les he rezado y suplicado con tal de que se queden, me acompañen, sin resultado. No sé si tú igual me piensas si igual me esperas en vano, quizás y tú luna sea puntual también, tus estrellas tampoco te escuchan, a lo mejor me recitas en silencio, cansada, disipada en el olvido, ninguno de los dos tenemos la fuerza para averiguarlo, estamos cansados, moriremos lejos mirando las mismas estrellas silenciosas padeciendo tantos olvidos perpetuos, noche tras noche, vida tras vida. Rmegret Vida tras vida.

Psss pssss: mañana participo en un recital, que poema mío les gustaría que leyera??? (A ver si no ignoran)

Esta mujer sentada a mi lado me grita tantas cosas tantas cosas, tan dulces como horribles, me mira y yo fumo, estiro el cigarro hasta el final, me sigue mirando, la miro de reojo, ¿Que soy yo? ¿Que es ella? somos silencio, somos nada, no le hablo, no me habla, tiro el cigarro y lo piso, me pongo a leer un libro, leo una, dos, tres páginas, lo cierro, nada interesante para la parada, la vuelvo a mirar y encender un cigarro, esta mujer a mi lado es hermosa y miserable, licra negra y chancletas negras, perfecta para mis poemas, esta mujer a mi lado se escapa y deja distancia, deja versos, me deja triste y solo cómo en todas las paradas, soledad, soledad, calor y sudor esta mujer era perfecta, otro cigarro rápido que ya viene la guagua. Richard A Megret Barrero Esta mujer a mi lado.

Estoy algo inactivo porque estoy leyendome las cosas del período y tal, por eso no he subido nada, también he escrito poco.

Para contar mi historia he de empezar muy atrás. Si me fuera posible, debería retroceder aún mucho más, hasta los primeros años de mi infancia, e incluso más allá en la lejanía de mi ascendencia. Los poetas cuando escriben novelas, suelen hacer como si fuesen Dios mismo y pudieran abarcar con su mirada toda una historia humana, comprenderla y exponerla como si Dios mismo la relatase, sin velo ninguno, revelando en todo momento su más íntima esencia. Yo no puedo hacerlo así, como tampoco los poetas. Pero mi historia me es más importante y es la historia de un hombre —no la de un hombre inventado, posible o inexistente en cualquier otra forma, sino la de un hombre real, único y vivo—. Hoy se sabe menos que nunca lo que es eso, lo que es un hombre realmente vivo, y se lleva a morir bajo el fuego a millares de hombres, cada uno de los cuales es un ensayo único precioso de la Naturaleza. Hermann Hesse Demian