مرثئ نثرِيّة.

مرحبًا.. أكتبُ هذهِ الرسالة وأنا شاعرةٌ بأني قد جُرحتُ من الجميع، وأنَّ مفاصلي رَجَفت بفعلِ الجميعِ دون استثناءٍ. اكتبها وشريطُ كلِّ الذي آلمني ولم يُراعِني يمرُّ أمامي مرور الجاحدين، الناكرين، البطيئين لا الكِرام. يبدو لي أنني لستُ إلا مجموعةً من الصنابيرِ غيرِ المُحكَمةِ، تلكَ التي كلما لففتها لا تصلُ إلى نهاية، ولا يتوقفُ الماءُ عن الانهمار! كإصبعٍ تآمرتْ عليهِ مجموعةٌ من الأوراق، وفي لحظةٍ واحدةٍ وبسرعةٍ تسببتْ في نزيفٍ ساخنٍ... كخاطرٍ مكسورٍ إلى مليارِ قطعةٍ بفعلِ كلمة، وكوجدانٍ محطمٍ بفعلِ شعورٍ ربما دخيلٍ وربما مألوفٍ تعودَ أن يُصيبَهُ ولكنَّهُ حتَّى اللحظةِ لم يكتسب مناعةً ضدهُ... الأصواتُ غريبةٌ عليَّ، والنظراتُ غريبةٌ عليَّ، وما يُرتكَبُ في حقي غريبٌ عليَّ، حتى أنا نفسي استغربني، استغربُ رداتِ فعلي ناهيكَ عن استغرابي أنْ لا ردةَ فعلٍ أصلًا... كقمرٍ وحيدٍ مع ليلتهِ، وكشمسٍ مهينةٍ على النهارِ بطولِهِ، كشجرةِ بلوطٍ كثيرةِ التفاصيلِ، كطلاءِ الجدرانِ خافٍ وكالجدرانِ صامتةً، كالهواءِ موجودٍ وكالحروبِ تتكاثرُ، كالأملِ لا يُحصى وكالفرصِ لا محصورةً، كالأجدادِ عريقةً وكالمشهدِ من الأعلى عظيمٌ؛ أنا أكتبُ لا لأصرحَ باستحكام الحلقاتِ حولي وتقدمِها من كلِّ المحاورِ باتجاهي خطوةً جديدةً، ولكنني أكتبُ لأشدد أكثر على الحقيقةِ التي لن تتغير والنهايةِ المحسومة واليقينِ العملاقِ بأنها ستُفرجُ... وبأنني شخصٌ يشبهُ الشعورَ الذي ينتابُ الجميعَ عندما يلتقونَ بملابسِهِم وهم صِغارٌ، دافئةً جدًّا وشاعريةً جدًّا وصغيرةً جدًّا إلا في قلوبِ من ارتُدوها يومًا، هناكَ -أي في قلوبِهِم- أنا كبيرةٌ جدًّا وغاليةٌ جدًّا وكافيةٌ للغرضِ، وأستحقُ أن يُحتفظَ بي كشيءٍ ثمينٍ ويُعتنى بي كطفلٍ رضيعٍ، ويُنظرَ إليَّ على كوني حملاً وديعاً... بأنني سليمةٌ للغايةِ وآمنةٌ للغايةِ وصالحةٌ للغايةِ، رُغمًا عن كلِّ الخرابِ في داخلي والصراعِ في داخلي ورغمًا عن الطالحِ الصغيرِ في داخلي، إلا أنَّ الأصل فيَّ دائمًا هو الإحسانُ إلى الأشخاصِ والأوقاتِ والظروفِ، الإحسانُ إلى كلِّ شيءٍ وإن كان لا يفهمني من جهةٍ ولا يُطاوعني من أخرى. سطوعُ العوضِ حتميٌّ، لأجهزَ عينيَّ على الخروجِ من حلكِ الاختبارات.