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Die Schönheit der Erde
Die Schönheit der Erde
kann man nicht kaufen.
Sie gehört keinem,
der sie besitzen will.
Keinem,
der sie nur fotografiert,
um etwas zu zeigen.
Keinem,
der an ihr vorbeigeht,
ohne sie wirklich zu sehen.
Sie gehört dem,
der innehält.
Dem,
der sie entdeckt.
Dem,
der sie begreift.
Dem,
der gelernt hat,
sie still zu genießen.
Ein Sonnenaufgang.
Ein Waldweg.
Ein Berg im Morgenlicht.
Das Rauschen eines Flusses.
Der Wind auf der Haut.
All das kostet nichts.
Und doch bleibt es vielen verborgen,
weil sie zu beschäftigt sind,
nach etwas zu suchen,
das wertvoller wirkt.
Die Erde schenkt ihre Schönheit nicht dem,
der sie besitzen will,
sondern dem,
der wach genug ist,
sie zu empfangen.
| 2 | Der Widerspruch im Menschen
Der Mensch will wachsen.
Aber er flieht vor dem,
was ihn wachsen lassen würde.
Er will frei sein.
Aber er hängt an Gewohnheiten, Ablenkungen und Betäubungen,
die ihm für einen Augenblick ersparen,
sich selbst zu begegnen.
Er will Liebe.
Aber manchmal nennt er Bedürftigkeit Liebe,
Festhalten Nähe
und die Angst vor dem Alleinsein Verbundenheit.
Er will Wahrheit.
Doch oft nur so lange,
wie sie bestätigt,
was er ohnehin über sich glauben möchte.
Wird Wahrheit unbequem,
berührt sie seine Wunden, seinen Stolz
oder das Bild, das er von sich bewahrt,
beginnt er plötzlich, sie zu erklären,
zu relativieren oder von sich fernzuhalten.
Er will Frieden.
Doch gleichzeitig nährt er weiter das Chaos,
das ihn erschöpft.
Er kehrt zu denselben Gedanken zurück,
öffnet dieselben alten Türen,
füttert dieselben Ängste
und wundert sich,
warum sein Inneres nicht still wird.
Vielleicht liegt das Problem nicht darin,
dass der Mensch nicht weiß, was er will.
Vielleicht weiß er es sehr genau.
Doch zwischen dem Wunsch nach Veränderung
und der Bereitschaft,
den Preis dafür zu bezahlen,
liegt oft ein ganzes Leben.
Denn Wachstum verlangt,
etwas Altes zurückzulassen.
Freiheit verlangt,
manche Betäubung nicht mehr zu wählen.
Liebe verlangt,
den anderen nicht dafür zu benutzen,
die eigene Leere zu füllen.
Wahrheit verlangt,
auch dort hinzusehen,
wo das eigene Selbstbild zerbricht.
Und Frieden verlangt,
mit dem aufzuhören,
was man längst als Ursache
des eigenen Chaos erkannt hat.
Der Mensch leidet nicht nur an dem,
was ihm fehlt.
Er leidet auch an allem,
von dem er längst weiß,
dass er es loslassen müsste,
und trotzdem weiter daran festhält. | 891 |
| 3 | Der Kult des Berichtens
Der Mensch erlebt immer seltener,
um wirklich da zu sein.
Er erlebt,
um später davon erzählen zu können.
Ein Ort wird nicht mehr betreten,
sondern festgehalten.
Ein Gespräch nicht mehr geführt,
sondern innerlich schon formuliert.
Ein Augenblick nicht mehr gefühlt,
sondern auf seine Wirkung geprüft.
Was kann ich daraus machen.
Wie wird es aussehen.
Was wird es über mich erzählen.
So wird das Leben langsam
zum Material für eine Geschichte,
die man über sich selbst erschafft.
Der Mensch sammelt Bilder,
Erfahrungen,
Orte
und Begegnungen.
Doch während er alles dokumentiert,
ist er oft nirgends wirklich anwesend.
Er betrachtet sich von außen,
selbst in den Momenten,
die nur ihm gehören sollten.
Und irgendwann kennt er
die Erzählung über sein Leben besser
als das Leben selbst.
Nicht alles,
was geschieht,
muss gezeigt werden.
Nicht jeder schöne Moment
braucht Zeugen.
Manches bleibt nur dann wahr,
wenn du aufhörst,
es sofort in Bedeutung,
Wirkung
oder Darstellung zu verwandeln.
Wer ständig Material für seine Geschichte sammelt,
verpasst irgendwann den Menschen,
der sie eigentlich leben sollte. | 1 061 |
| 4 | Was zwischen den Zeilen bleibt
Meine Texte sind leicht zu lesen.
Die Worte sind einfach.
Die Sätze tragen keine komplizierten Namen
und niemand braucht besonderes Wissen,
um ihnen folgen zu können.
Und trotzdem bleibt das Wesentliche darin verborgen.
Man liest die Worte,
erkennt vielleicht den Gedanken
und glaubt, damit auch verstanden zu haben,
woher er kommt.
Doch manche Sätze beginnen lange bevor sie geschrieben werden.
In Nächten, über die niemand etwas weiß.
In Entscheidungen, die kein Leser gesehen hat.
In Wunden, die im Text niemals ganz sichtbar werden,
und in Augenblicken,
die ich nur so weit öffne,
dass ihre Wahrheit hindurchscheinen kann.
Vielleicht kann man einen Text verstehen,
ohne den Menschen dahinter zu verstehen.
Man erkennt die Bedeutung,
aber nicht das Gewicht.
Man sieht den Satz,
aber nicht alles,
was geschehen musste,
damit genau dieser Satz entstehen konnte.
Und vielleicht ist das auch der Grund,
warum zwei Menschen dieselben Worte lesen
und doch etwas vollkommen anderes darin finden.
Der eine sieht einen schönen Gedanken.
Der andere erkennt etwas,
das er selbst schon einmal
durchleben musste.
Vielleicht werden meine Texte deshalb
von vielen gelesen,
aber nur von wenigen wirklich erkannt.
Nicht weil sie schwer zu verstehen wären.
Sondern weil das,
was zwischen ihren Zeilen liegt,
nicht aus Worten besteht.
Meine Texte sind leicht zu lesen.
Doch um sie wirklich zu verstehen,
müsste man manchmal wissen,
was ich nicht geschrieben habe. | 1 379 |
| 5 | Zwischen Wahrheit und Wahnsinn
Manchmal frage ich mich,
ob ich nicht einfach verrückt geworden bin.
Ob ich zu lange in Dinge hineingesehen habe,
die andere längst vergessen hätten.
Ob ich zu viel gefühlt,
zu viel gesucht
und irgendwann begonnen habe,
in allem eine Bedeutung zu erkennen.
Es gibt Nächte,
in denen ich meinen eigenen Gedanken nicht mehr traue.
In denen ich mich frage,
ob all die Zeichen, Träume und Zusammenhänge,
die für mich so deutlich erscheinen,
wirklich etwas bedeuten
oder ob ich nur versucht habe,
dem Chaos eine Ordnung zu geben.
Vielleicht ist das eine der schwersten Fragen.
Nicht ob die Welt dich versteht.
Sondern ob du dir selbst noch vertrauen kannst,
wenn deine innere Welt so weit geworden ist,
dass kaum jemand darin mit dir gehen kann.
Man beginnt zurückzublicken.
Auf all die Wege,
die Entscheidungen,
die Nächte ohne Schlaf,
jede Träne, die niemand gesehen hat,
und die Gedanken,
die einen immer tiefer geführt haben.
Und irgendwo dazwischen kommt diese leise Angst..
Was, wenn ich mich nicht gefunden habe?
Was, wenn ich mich nur immer weiter
von allem entfernt habe,
was andere Wirklichkeit nennen?
Ich kenne darauf keine vollkommen sichere Antwort.
Vielleicht muss ich auch nicht alles,
was in mir geschieht,
sofort verstehen.
Vielleicht darf ich manches prüfen,
manches wieder loslassen
und bei manchen Dingen einfach zugeben,
dass ich es nicht weiß.
Denn Klarheit bedeutet nicht,
an jedem eigenen Gedanken festzuhalten.
Manchmal bedeutet sie auch,
sich selbst noch einmal anzusehen
und bereit zu sein,
sich geirrt zu haben.
Vielleicht bin ich nicht verrückt geworden.
Vielleicht bin ich nur an einen Punkt gekommen,
an dem ich selbst meine tiefsten Gewissheiten
noch einmal auf Wahrheit prüfen muss. | 1 765 |
| 6 |  Wenn die Ketten brechen
Wir leben in der Zeit der großen Drangsal.
Die Schlinge zieht sich zu, enger und enger um die Hälse derer, die noch schlafen.
Doch genau hier, im Druck der Enge,
werden freie Menschen geboren.
Alles Wissen tritt ans Licht.
Überall öffnen sich Räume der Erinnerung,
wo die Berufenen ihre Wunden heilen und ihre Ketten sprengen.
Es sind diese Seelen, die das Fundament der neuen Welt tragen werden.
In dieser neuen Schöpfung ist kein Platz mehr für die alten Schatten.
Kein Platz für lähmende Opferrollen, für vergiftete Frequenzen,
für jene, die sich weigern,
sich selbst zu verwandeln.
Die neue Erde schließt aus,
was nicht in Resonanz schwingt.
Nur wer den Mut hat, sein Herz zu erheben und die innere Arbeit zu wagen, wird hindurchgehen.
Also stehe auf.
Wirf das alte Gewand der Angst ab.
Und erinnere dich..
Die Welt da draußen wandelt sich nur,
wenn du dich innen wandelst.
Du bist nicht das Opfer dieser Zeit
du bist ihr Schöpfer. | 3 010 |
| 7 | Die Flucht
Manchmal frage ich mich,
ob mein Schreiben nicht auch eine Form von Flucht ist.
Ob ich Dinge in Worte verwandle,
weil ich sie dadurch besser verstehen kann,
oder weil sie auf dem Papier manchmal leichter zu tragen sind
als mitten im Leben.
Es ist eine Sache, über Wahrheit zu schreiben.
Eine andere ist es, sie dort auszuhalten,
wo sie etwas von dir verlangt.
Es ist eine Sache,
einen Schmerz zu beschreiben,
ihm einen Namen, ein Bild
und vielleicht sogar einen Sinn zu geben.
Eine andere ist es,
still vor ihm zu sitzen,
wenn keine schöne Formulierung mehr zwischen dir
und dem liegt, was wirklich weh tut.
Vielleicht kann selbst Tiefe manchmal
zu einem Versteck werden.
Man versteht seine Wunden,
deutet seine Träume,
erkennt seine Muster
und schreibt über all das so lange,
bis Erkenntnis sich beinahe wie Veränderung anfühlt.
Und dann berührt das Leben plötzlich
eine Stelle in dir,
von der du längst geglaubt hast,
sie wäre geheilt.
Alte Schatten stehen wieder im Raum.
Alte Ängste bekommen eine Stimme.
Und etwas,
von dem du dachtest,
es hätte längst aufgehört zu bestimmen,
was du fühlst und wie du reagierst,
ist plötzlich wieder da.
Manchmal genügt ein Gefühl.
Ein Schweigen.
Ein Satz.
Ein Augenblick,
der näher an etwas Altes kommt,
als man erwartet hätte.
Und plötzlich fragt man sich,
ob man überhaupt weitergekommen ist.
Ob all die Jahre des Verstehens,
des Heilens und des Suchens
wirklich etwas verändert haben,
wenn eine alte Wunde nur eine Berührung braucht,
um sich wieder so lebendig anzufühlen wie damals.
Manchmal fühlt es sich an,
als würde man wieder ganz am Anfang stehen.
Doch vielleicht ist es nicht derselbe Anfang.
Vielleicht steht man nur wieder vor derselben Wunde,
diesmal aber als ein anderer Mensch.
Einer, der sie sehen kann.
Der erkennt, was gerade geschieht.
Und der nicht mehr gezwungen ist,
ihr blind zu folgen.
Worte können etwas sichtbar machen.
Sie können einem Schmerz eine Sprache geben
und helfen, Zusammenhänge zu erkennen.
Doch irgendwann kommt der Punkt,
an dem Erkenntnis allein nicht mehr reicht.
Dort,
wo man Verantwortung für das übernehmen muss,
was in einem selbst geschieht.
Wo man erkennt,
dass eine alte Wunde erklären kann,
warum man etwas getan oder gefühlt hat,
aber nicht entschuldigt,
wenn dadurch ein anderer Mensch verletzt wurde.
Vielleicht schreibe ich deshalb nicht nur,
um etwas sichtbar zu machen.
Vielleicht frage ich mich manchmal auch,
ob ich im Verstehen länger bleibe,
als das Leben es von mir verlangt.
Ob ich meine Schatten wirklich angenommen habe,
oder nur gelernt habe,
schöne Worte für sie zu finden.
Und vielleicht gehört genau diese Frage
zu der Wahrheit,
über die ich schreibe.
Denn selbst etwas,
das uns hilft zu heilen,
kann manchmal ein Ort werden,
an dem wir länger verweilen,
als wir sollten.
Vielleicht zeigt sich Heilung nicht darin,
dass alte Wunden niemals wieder sprechen.
Sondern darin,
dass wir sie erkennen,
bevor sie für uns handeln.
Dass wir Verantwortung übernehmen,
wenn sie es doch getan haben.
Und dass sie irgendwann
nicht mehr entscheiden dürfen,
wer wir sind
und wie wir handeln. | 2 520 |
| 8 | Die Stille der Natur
Die Natur spricht selten laut.
Sie drängt sich nicht auf.
Sie erklärt sich nicht.
Und doch trägt sie Antworten,
die kein Lärm hervorbringen kann.
Wer eine Weile zwischen alten Bäumen sitzt,
dem zeigt die Stille mehr,
als tausend Gedanken.
Ein Fluss versucht nicht,
jemanden zu überzeugen.
Ein Berg sucht keine Bestätigung.
Ein Wald kennt keinen Streit darüber,
ob er echt ist.
Vielleicht berührt uns die Natur deshalb so tief,
weil sie nichts sein will,
außer das, was sie ist.
Wer lange genug zuhört,
bemerkt,
dass Schweigen voller Antworten ist.
Nicht jede Wahrheit muss gesprochen werden. Manche muss man nur lange genug hören. | 2 255 |
| 9 | Wie viel noch?
Manchmal frage ich mich,
wann das Leiden endlich aufhört.
Wie viele schlaflose Nächte noch vor mir liegen.
Wie viele Tränen ein Mensch weinen kann,
bevor irgendwann nichts mehr in ihm
nach außen will.
Habe ich nicht schon genug getragen?
Bin ich nicht oft genug gefallen,
oft genug zerbrochen
und wieder aufgestanden,
nur um an einer anderen Stelle
noch tiefer getroffen zu werden?
Manchmal glaube ich,
jetzt müsste es doch reichen.
Dass irgendeine unsichtbare Grenze existieren muss,
an der das Leben sagt...
Bis hierher.
Mehr muss dieser Mensch nicht tragen.
Doch dann kommt wieder eine Nacht,
in der alles schwer wird.
Eine Erinnerung.
Eine Leere.
Ein Schmerz, von dem ich dachte,
ich hätte ihn längst verstanden.
Und ich frage mich,
ob es wirklich noch tiefer geht.
Was soll ich dort unten noch finden?
Welche Wahrheit fehlt mir noch?
Was muss noch in mir sterben,
bevor etwas endlich leben darf,
ohne ständig um sein Dasein kämpfen zu müssen?
Vielleicht gibt es darauf keine schöne Antwort.
Vielleicht muss nicht jedes Leiden
sofort einen Sinn bekommen.
Vielleicht darf ein Mensch manchmal einfach sagen...
Ich bin müde.
Ich habe genug geweint.
Ich möchte nicht noch stärker werden müssen.
Und vielleicht liegt genau darin
keine Schwäche.
Vielleicht ist es nur die Wahrheit eines Menschen,
der schon sehr lange trägt
und sich für einen Augenblick erlaubt,
das Gewicht auch wirklich zu spüren.
Manchmal frage ich mich nicht,
wie viel ich noch aushalten kann.
Ich frage mich nur,
wann das Leben endlich aufhört,
mich danach zu fragen. | 2 225 |
| 10 |  بدون متن... | 1 |
| 11 | Das Gesetz der verborgenen Schwere
Manche Dinge werden leichter,
je länger ein Mensch sie trägt.
Eine Ausrede verliert ihr Gewicht,
wenn sie oft genug wiederholt wurde.
Eine Lüge wird beweglicher,
je länger sie sich an die Wahrheit angepasst hat.
Und manches falsche Leben lässt sich irgendwann führen,
ohne dass sein Träger noch spürt,
wie weit es von ihm entfernt ist.
Das Wahre verhält sich anders.
Es wird mit den Jahren schwerer.
Eine Wahrheit, die einmal erkannt wurde,
kehrt in jedem Schweigen zurück.
Eine Entscheidung, die hätte getroffen werden müssen,
legt sich mit der Zeit tiefer in das Gewissen.
Und ein Mensch, den man wirklich liebt,
wird nicht bedeutungsloser,
nur weil viel Zeit zwischen zwei Augenblicken liegt.
Das Falsche braucht Bewegung.
Es muss erklärt, verteidigt, verändert
und immer wieder neu erzählt werden,
damit niemand bemerkt,
wie wenig Substanz es besitzt.
Das Wahre braucht das nicht.
Es bleibt.
Und gerade weil es bleibt,
sammelt es Gewicht.
Ein einziges ehrliches Wort kann nach Jahrzehnten
schwerer sein als tausend Erklärungen.
Ein Blick kann länger tragen
als ganze Jahre des Vergessens.
Und eine nicht gelebte Wahrheit
kann irgendwann mehr wiegen
als alles, womit ein Mensch sie zugedeckt hat.
Vielleicht erkennt man Wahrheit deshalb nicht daran,
wie laut sie erscheint.
Vielleicht erkennt man sie daran,
dass sie nach Jahren noch immer
an derselben Stelle liegt.
Alles Falsche wird leichter,
weil es irgendwann nichts mehr trägt.
Alles Wahre wird schwerer,
weil die Zeit ihm nichts nehmen kann. | 2 290 |
| 12 | Der Fluch des Publikums
Manches bleibt nur wahr,
solange es nicht beobachtet wird.
Ein Werk verändert sich,
wenn es plötzlich gefallen soll.
Ein Ritual verliert seine Tiefe,
wenn es zum Schauspiel wird.
Und ein Mensch beginnt sich zu verlassen,
wenn er nicht mehr handelt,
sondern sich selbst dabei zusieht.
Das Publikum muss nichts sagen.
Seine bloße Anwesenheit reicht oft aus.
Der Blick von außen
schleicht sich in die Bewegung.
In die Stimme.
In die Entscheidung.
In das, was ursprünglich rein war.
Dann entsteht nicht mehr das,
was entstehen wollte.
Dann entsteht das,
was gesehen werden soll.
Darum braucht manches einen geschützten Raum.
Ohne Urteil.
Ohne Applaus.
Ohne Erwartung.
Denn nicht alles wird größer,
wenn es sichtbar wird.
Manches verliert seine Wahrheit
in dem Moment,
in dem es ein Publikum bekommt. | 2 320 |
| 13 | Meine lieben Freunde,
ich wünsche euch allen noch einen schönen Sommer.
Verbringt nicht zu viel Zeit vor dem Bildschirm.
Das Leben wartet nicht dort,
wo wir es nur betrachten.
Ich werde für eine Weile etwas stiller werden,
weil ich wieder mehr leben möchte als beobachten,
mehr erfahren als festhalten
und mehr im Augenblick sein möchte,
als ständig etwas nach außen zu tragen.
Manches braucht keine weiteren Worte,
sondern Zeit.
Bis dahin,
vergesst euch nicht.
Ein Freund 🌱 | 2 317 |
| 14 | Das Buch der Ehrlichkeit
Schreibe alles auf,
was du an dir selbst ablehnst.
Ohne Ausrede.
Ohne Maske.
Reise dorthin.
Nicht im Kopf.
Geh in die Stille.
Setz dich.
Atme.
Und lass die Szenen wieder auftauchen.
Zu den Momenten,
in denen du anders gehandelt hast,
als dein Herz es wollte.
Bleib dort.
Nicht als Richter.
Als Zeuge.
Offenbare dir selbst,
was du verdrängt hast.
Welche Situationen dich dazu brachten,
etwas zu sagen,
das du später bereut hast.
Etwas zu tun,
das nicht deiner Wahrheit entsprach.
Schreibe es auf.
Nicht um dich zu bestrafen.
Sondern um es zu entwaffnen.
Arbeite die Punkte durch,
die dich noch belasten,
obwohl du heute anders handeln würdest,
weil du weiter bist.
Und erkenne..
Nicht jeder Gedanke gehört dir.
Manche sind übernommen.
Manche sind Programme.
Du musst sie nicht bekämpfen.
Du kannst sie gehen lassen.
Kontrolle beginnt nicht im Außen.
Sie beginnt dort, wo du ehrlich hinschaust. | 2 341 |
| 15 | Die Leiter im Wasser
Manche Leitern führen nicht nach oben,
sondern hinab in eine Tiefe,
vor der der Mensch sein Leben lang geflohen ist.
Jede Sprosse bringt ihn näher an das,
was unter seiner Oberfläche verborgen liegt.
An die Angst, die keinen Namen tragen durfte,
an den Schmerz, der zu lange schweigen musste,
und an die Wahrheit, die im Licht nicht sichtbar war.
Je tiefer er sinkt,
desto weniger kann er von dem festhalten,
was er über sich geglaubt hat.
Seine Masken werden schwer.
Seine alten Namen lösen sich.
Und alles, was ihn oben getragen hat,
zieht ihn dort unten nur weiter hinab.
Doch am Grund erkennt er,
dass die Leiter nie dazu bestimmt war,
ihn im Wasser zu halten.
Sie führte ihn hinab,
damit er dort etwas findet,
das nicht untergehen kann.
Wenn er wieder auftaucht,
steigt er nicht als derselbe Mensch empor.
Er trägt die Tiefe in sich,
ohne länger von ihr verschlungen zu werden.
Je tiefer ein Mensch in sich hinabsteigt,
desto höher kann er aufsteigen,
ohne den Boden unter sich zu verlieren. | 2 261 |
| 16 | Die unsichtbare Wurzel der Wirklichkeit
Alles Sichtbare lebt von etwas,
das selbst unsichtbar bleibt.
Ein Baum wächst nicht aus seinen Ästen,
sondern aus einer Wurzel,
die kaum jemand betrachtet.
Auch Gedanken entstehen nicht aus Worten.
Liebe nicht aus Versprechen.
Frieden nicht aus Stille allein.
Hinter jeder Wirkung
liegt ein Ursprung,
der sich dem Blick entzieht.
Wer nur an den Blättern zieht,
wird den Baum niemals verwandeln.
Darum beginnt jede wirkliche Veränderung
nicht dort, wo sie gesehen wird,
sondern dort, wo sie genährt wird.
Die unsichtbare Wurzel trägt alles
obwohl sie niemand sieht. | 2 077 |
| 17 | Die Glut der Erinnerung
Adam, der erste Puls im Kosmos,
das Atom, das den Raum mit Form erfüllt.
Eva, die Schwingung, der Tanz des Elektrons,
die Bewegung, die alles lebendig werden lässt.
Gemeinsam weben sie den Torus,
den endlosen Atem von Schöpfung und Auflösung,
getragen vom goldenen Faden reinen Bewusstseins,
das wie Licht durch alles strömt.
In dir glimmt eine uralte Glut,
die Hüterin eines vergessenen Geheimnisses.
Deine Zirbeldrüse.
Wie eine schlafende Schlange ruht sie in dir,
umgeben von Mythen, Ängsten und Verboten,
als Schlüssel zum inneren Eden,
zum Garten der Erkenntnis.
Jahrtausendelang hat man dich gelehrt,
die Frucht nicht zu berühren.
Man lehrte dich zu gehorchen.
Nicht zu fühlen.
Nicht selbst zu denken.
Nur zu wiederholen.
Man legte deinen freien Willen in Ketten
und betäubte deine Sehnsucht nach Wahrheit.
Doch tief in der Stille hörst du es noch.
Das leise Zischen der Schlange.
Den Ruf, der dich an deine eigene Kraft erinnert.
Du beginnst zu erkennen.
Der Apfel war niemals verboten.
Er war verschlüsselt.
Die Angst vor ihm
war das erste Gefängnis.
Wir sind jene, die nicht länger schlafen.
Wir tragen das Licht nicht nur in uns.
Wir lassen es brennen.
Wir schreiben das alte Buch neu.
Mit Blut.
Mit Liebe.
Mit einem Geist, der sich nicht mehr zähmen lässt.
Und ich sage dir..
Solange wir atmen,
wird kein Geist für immer geknechtet.
Solange wir uns erinnern,
bleibt das Licht unzerstörbar.
Denn das einzige wahre Verbrechen ist,
das eigene Bewusstsein zu verleugnen.
Unser Geist kniet vor keinem Thron.
Er erinnert sich daran,
dass er selbst das Königreich ist. | 2 425 |
| 18 | Das Heilige Buch, das anders verstanden werden will
Das Heilige Buch sagt nicht immer direkt,
was es trägt.
Es spricht in Bildern,
in Widersprüchen,
in Sätzen,
die sich dem schnellen Verstand entziehen.
Nicht, weil es nichts zu sagen hat.
Sondern weil seine Tiefe
nicht für den ersten Blick bestimmt ist.
Manches muss dich verwirren,
bevor es dich öffnet.
Manches widerspricht sich nur scheinbar,
weil mehrere Wahrheiten
gleichzeitig darin leben.
Und manches bleibt absichtlich verhüllt,
damit du nicht nur liest,
sondern selbst zu sehen beginnst.
Das Heilige Buch will nicht nur erklärt werden.
Es will in dir weiterarbeiten.
Es gibt dir nicht immer
eine fertige Antwort.
Es verändert die Frage,
mit der du gekommen bist.
Das Heilige Buch schützt seine Wahrheit,
indem es sich nur dem öffnet,
der bereit ist,
tiefer zu lesen,
als geschrieben steht. | 2 015 |
| 19 | Der Schutz durch Lächerlichkeit
Manches Wissen wird nicht ausgelöscht.
Es wird lächerlich gemacht.
Man nennt es Aberglaube.
Spinnerei.
Einbildung.
Etwas, worüber vernünftige Menschen nicht sprechen.
Und genau dadurch bleibt es verborgen.
Nicht weil es niemand kennt.
Sondern weil kaum jemand noch wagt,
es ernsthaft zu prüfen.
Lächerlichkeit ist manchmal die wirksamste Form des Schutzes.
Was offen verboten wird,
macht neugierig.
Was aber verspottet wird,
meidet der Mensch von selbst,
weil er nicht zu denen gehören will,
über die andere lachen.
So bleibt manches Wissen bestehen.
Nicht unter Verschluss.
Sondern mitten unter uns,
getarnt als Unsinn.
Manches Geheimnis wird nicht bewacht.
Es wird einfach so lächerlich gemacht,
dass niemand mehr danach sucht. | 2 088 |
| 20 | 1. Strophe
Ein Männlein steht im Walde ganz still und stumm,
Es hat von lauter Purpur ein Mäntlein um.
Sagt, wer mag das Männlein sein,
Das da steht im Wald allein
Mit dem purpurroten Mäntelein?
2. Strophe
Das Männlein steht im Walde auf einem Bein
Und hat auf seinem Haupte schwarz Käpplein klein.
Sagt, wer mag das Männlein sein,
Das da steht im Wald allein
Mit dem kleinen schwarzen Käppelein?
Dir hat man beigebracht, über die Hagebutte zu singen,
obwohl die Heckenrose gar nicht im Wald wächst. | 1 856 |
