يوميات ضرغام البائس

تخرجت

Take me back to the night we met...

مشتاق لهواي أشياء :(

The problem is You think you have time

في كل مكان يمكن رؤية وجه الحبيب.

يبقى السؤال الدائم سهران مع مين يا ترى؟ بيكلّم مين يا ترى؟

هي الحبايب تنسى زمان؟ هي الطيور تنسى الأغصان؟

أشو طالع تخبّل من الفراگ وأنه طالع مخبّل بالدرابين

هاي هيَّه وداعتچ لا تستحين دوسي فوگ الروح لا بي، حِبي غيري اتشاقي، اضحكي صاحبي، وحقچ يا حلوة تصاحبين

إنها مفارقة لئيمة أن يصبح غيابك أكثر شيء حاضر في حياتي.

أيّ سخريةٍ أعظم من أن يُصبح الانتظار هو الشيء الوحيد الذي يبقينا على قيد الوجود؟

أما كافكا، فكان يرى الانتظار عذابًا وجوديًا لا خلاص منه. كتب في إحدى رسائله: «أنتظر رسالةً لا تأتي، وأنا أعلم أنّها لن تأتي، لكنني أعيش عليها كما يعيش الغريق على وهم الساحل.» هنا يصبح الانتظار طريقةً للبقاء، كأنّ الإنسان لا يعيش ليحصل، بل ليظلّ منتظرًا.

يُعيد العاشقُ قراءة الرسائل القديمة كأنّها ترانِيمَه الصغيرة، يُحدّق في الهاتف كأنّه بابُ القدر، يُصغي إلى وقع خطى المارّين، وكلّ خُطوةٍ تبدو له وعدًا بلقاءٍ قد لا يأتي. الانتظارُ مدرسةُ الوجدان. يعلّمنا أن الحبّ ليس حضورًا فقط، بل قدرةٌ على البقاء في غياب الآخر. وأنَّ الذين لا يعرفون الانتظار، لا يعرفون عمق الحبّ. فالزمن لا يكون بطيئًا إلا حين يكون القلب يقظًا. قالت رضوى عاشور ذات مرّة: “أتعرف ما هو الفقد؟ أن تنتظر شيئًا لا يعود كما كان.” وهذا أجمل تعريف للانتظار المؤلم، لأنه انتظارٌ لا نهاية له إلا في داخلنا. الانتظار، ليس مجرّد زمنٍ بين حدثين، بل هو الرواية كلّها تلك التي تُكتَب دون قلم، وتُروى بالعيون المعلقة على الغياب. إنه المسافة بين القلب وما يشتهيه، بين الوعد وصدى الوعد، بين الساعة والعمر.

حاچيني يمكن ماكو باچر...

راضي بعشرتك لو تبقى بس نظرات أحس ذني إليه وهذا يكفيني مبارك عالجرف بس كون أشوفك ماي صخره الروج فوگ ولا تروّيني

حفضل أحبك من غير ما أقولك إيه اللي حيّر أفكاري لحد قلبك ما يوم يدلك على هوايا المتداري ولما يرحمني قلبك ويبان لعيني هواك وتنادي عَ اللي انشغل بك وروحي تسمع نداك أرد أشكيلك من نار حبي وأبقى أحكيلك عَ اللي في قلبي وأقولك عَ اللي سهرني وأقولك عَ اللي بكاني