Пименова Евгения | дневник психолога

1 сентября. Странный день. Поставила будильник пораньше, чтобы времени на сборы было с запасом. Но все же проспала. Прикрикнула на дочь, разлившую кофе на мою косметику в ту минуту, пока я отвлеклась на мальчишечьи разборки в соседней комнате. На разлитый кофе ушли последние зерна в доме, поэтому я еще раз выругалась про себя, пока наблюдала, как темная лужица вместе с последними надеждами на хорошее настроение впитывается в кухонную тряпку. Затем, шумно выдыхая, еле сдержалась от причитаний, когда старший сын, глядя в упор на висящие в шкафу брюки, призывал меня помочь ему их найти. Петина праздничная рубашка, купленная только вчера, так и осталась лежать в пакете с биркой, немного мятая. Я правда собиралась ее погладить с утра, но волевым решением выбрала собственную укладку. Чтобы хоть немного поднять себе настроение. Агата тоже норовила надеть нарядное платье и так, кажется, и не поняла, почему вместо торжественной линейки ее повезли в садик. Из дома мы вышли втроем: я, Агата и Петр. Марат на мое предложение заехать к нему в школу или хотя бы помочь купить цветы посмотрел с презрением, объявив, что в седьмом классе первое сентября праздником не является — это просто начало учебы после каникул. У Пети же линейка закончилась раньше, чем я успела пустить слезу и сделать фото. Класс вереницей убежал внутрь, оставив родителей вдали от кутерьмы заниматься своими жизнями. И знаете, я грущу. Кажется, единственный человек, который сегодня искренне хотел праздника, — это я. Я любила школу, ждала сентябрь, готовилась. Мои дети, наверное, нет. Все понимаю, но все же немного тоскливо. Чтобы совсем не расстраиваться, поехала завтракать и заказала игристое. «С первым сентября тебя, Женя!»