Стихи и книги Дмитрия Мельникова

Жена Зеленского, судя по этому видео, сильно на него обижена. Обещал собака меньше употреблять, а сам все равно угашенный. Странная женщина, еще на что-то надеется. Правда при таких тепмах наступления мы еще года три будем освобождать ДНР, а уж когда Зеленского освободим от возможности принимать наркотики - одному Богу известно. Крепись, дивчина. Тебе еще долго терпеть этого чмошника. Хоть ты его и любишь.

Эта девочка - внучка настоятеля храма в прифронтовом посёлке. Посёлок этот обстреливают постоянно, были прилёты в храм, купол до сих пор на ремонте. Люди, когда идут в эту церковь, осознают, что они рискуют. Впрочем, они рискуют всей жизнью здесь. К слову, настоятель отец Александр живёт в другом районе, служить ездит через полгорода. Говорит каждый раз на Пасху: "потому что все вы - моя семья". И древние бабушки, и супружеская пара, у которой три сына, один из них - с инвалидностью, другой служит в алтаре. И вдова ополченца, которая весной милосердствовала о раненых украинских солдатах. Одному передала одежду мужа: "Вы будете носить вещи донецкого командира, которого убили ваши". И даже "наши бомжики", которых угощают от трапезной и замечают, когда кто-то из них пропал. "Каков поп, таков и приход". А сегодня матушка Наталия трогательно беспокоилась, как воспримет Дмитрий Мельников чтение их внучки. Вот оно, ниже по ссылке. Христос воскресе! https://t.me/Dmitry_Melnikoff_Poetry/1462

Дрон, двухметровый высохший алкаш убил собачку, как сказали дети. Ударил ее спьяну об асфальт и спать ушел, а через месяц – умер, сгорел от метанола, посинел; его дружки, напротив, пожелтели и случай тот не любят вспоминать. Зато у Дрона есть своя могила, на Пасху расцвела над ней сирень, лиловая, как он. И в то же время вернулась Жучка в опустевший дом, и по двору гоняет кур соседских, и дети снова носят ей еду, и слыша лай знакомый по ночам, я думаю, что это не случайно, что воскресенье происходит тайно и мы вернемся тоже. Но потом. 2012

Но дело в том, но дело в том, что медленно из мрака вдруг возникает старый дом и мамина собака. Но дело в том, что за углом гремит трамвай последний и мама за большим столом сидит на кухне летней, ломает хлеб и пьет вино, и слушает соседа, и бабочки летят в окно на желтый круг из света, что всё уже придумал он, и что не будет смерти, и светится на нем хитон из тонкой белой шерсти. Он говорит, нахмурив лоб, пытаясь скрыть волненье, что это он принес потоп и светопреставленье, Потом они сидят, молчат, глядят на керосинку. В саду воскресшие стоят с воскресшими в обнимку, невесту за руку ведет солдат в небесной сини и новорожденный орет в истлевшей домовине. 2016

Это Даша Намоконова. А вот что пишет ее дедушка, отец Александр (Намоконов). Запись в ВК от 12 апреля сего года: "Еще минус два окна и плюс несколько отверстий в стенах". Это храм в честь святителя Игнатия Брянчанинова в Донецке, рядом с аэропортом. Отец Александр - его настоятель. Прилететь прямым попаданием в сам храм - может в лббой момент. Но храм не пустует. Приходят люди, совершаются службы. Это я к чему. Они там стоят на огненной черте - мальчики, девочки, старики, женщины, бойцы. Все всесте. И хранят веру. Потому что без настоящей веры во Христа в храм под обстрелом не пойдешь. Такой вот урок православия. Пожалуй, один из самых главных уроков в моей жизни. С Праздником всех. С Пасхой Христовой!

Из неопубликованных стихов. №3. https://boosty.to/dmelnikoff

Страстная пятница Ты умер на языческом кресте, и вытекло из раны перикарда немного крови и немного лимфы, и палачи подумали: "готов", но в этой абсолютной темноте Ты вдруг увидел, как смеется Марфа, и Лазарь жив, и сети полны рыбы... Потом испуг в глазах учеников, Ершалаим, оставшийся внизу, Голгофу, римлян с красными клинками, предателя, бегущего с деньгами куда-то в небывалую грозу, Отца, который плачет, и слезу, которую Ты трогаешь руками. 30 апреля 2021 года

Александр Архангельский в интервью «Репаблик»: «Возникает вопрос: какой выбор сделаем мы и как надолго? Если надолго и у нас Игорь Караулов будет главным поэтом России, а мы будем каждый день цитировать его стихи, то на какое-то время эта зараза сработает. Не потому, что стихи хорошие, стихи никудышные. А просто потому, что звучащее каждый день – это как навязчивая песня, которая как пристанет, так ее сложно выкинуть из головы – она действует на подсознание. Но я, как и Аузан, оптимист в долгосрочной перспективе. Потому что стихи Игоря Караулова и других Z-поэтов протухнут, а больших деятелей культуры, вставших на эту почву, нет. Есть только один мощный писатель из этой среды. Это Захар Прилепин, но после 2014 года он ничего принципиально нового нам не предложил. Все остальные типа Садулаева и компании – это вообще литературное недоразумение. В области театрального искусства был Пускепалис – и на этом все. Лоялистов сколько угодно. Но людей, способных создать масштабную архаическую, милитаристскую, антизападническую культуру, нет в товарном количестве». ‼️ Этот Александр Архангельский похож на маленького черного жука - и чем старше он становится, тем сильнее. Сходное впечатление я получил в свое время от мимолетной встречи с Юрием Лонго, ну помните такого, который труп "оживил". На самом деле это была постановка. Маленький, черный, хмурый мужик в черном пальто. Ну вылитый жук, кажется, сейчас повернетеся спиной, и вижны будут блестящие хитиновые надкрылья. Этот маг и волшебник предлагал романтическую связь одной девушке, мне знакомой. И ту - не уговорил, что ж за сила волшебства такая? Ладно, я отвлекся. Стихи Караулова не протухнут. Они секторальные, построенные на базе посмодернистской иронии, без прямого лирического высказывания - вот в этом ящичке они и останутся. Кто захочет потом - откроет. Или нет. Неспособность к прямому лирическому высказыванию делают поэта неинтересным для народа. Он таких не запоминает. Не для "простого" народа, а для народа страны вообще, в это понятие входят все социальные группы. Можно сделать того же Караулова "главным поэтом страны". Я только не совсем понимаю, кому во власти это нужно. Такой цирк с конями, когда негодный материал выдается за годный. Ну, посмотрим. В остальном - ну что ж вы, тов. Архангельский на маленьких бросаетесь. На меня наехать слабо? Слабо. Потому что материал даст сдачи. Поэтому лучше обходить молчанием. Стихи сами за себя ответят. Нет крупных. Сеоьезно?)))) Знакомая, набившая оскомину тактика. И грош цена таким заявлениям в таком случае. Ду-ра-чок. Прямо как Лонго, честное слово. Не с того конца заходишь.)

Из книги "Белее снега" Люди исчезают без следа, как в песок ушедшая вода, в день весенний, майский, ветровой тени их скользят над головой, там, где зреет грозовой разряд, без вести пропавшие стоят, там, где шорох птичьего пера, слышно их бессмертное "ура!", отрок, белокур и русопят, погибает в Вяземском котле, вот его прощальный синий взгляд, словно луч, проходит по земле, вот платочек девичий летит, инвалид на лавочке сидит, вот мой дед играет в домино, бабушка моя глядит в окно, занавески белые, герань, что за слезы, мама, перестань, в праздничной колонне мы пройдем под грибным нечаянным дождем, постоим у Вечного огня, там, где клен качает головой, ты одна осталась у меня. И оркестр играет духовой. 12 апреля 2019

Эта идея - каким образом радикально увеличить продолжительность жизни человека - пришла мне в голову в ноябре 2017 года. Разумеется, пока это фантастика. Но сколько раз уже так было в истории, когда фантастика становилась реальностью. Конечно, заинтересованные лица додумаются до такого и без меня. Если уже не додумались. Короче, в течение трех дней была написана развернутая фабула этой повести (или сценария, как будет угодно). Как видите, я держал ее под спудом почти шесть лет, не решаясь облагодетельствовать человечество. Но, видимо, время пришло. На то есть причины внутреннего характера. Действие происходит в США, по той простой причине, что у нас нет таких людей, как Дэвид Марлоу, главный герой. Хорошо это или плохо - диалектически-сложный вопрос. Обсуждать его не входит в мои планы - я всего лишь сочинитель. Но такие как Марлоу в конечном счете и составляют основу американской государственности. И влияют на политику этого государства - во всех ее модусах. Это повесть о том, как люди пытаются обустроиться на земле без Бога, даже не подозревая о том, как Он им нужен. Хотя бы для того, чтобы прекратить бесполезные метания. В ней больше вопросов, чем ответов. По сути дела, она и есть один большой вопрос о нравственных границах, который встает перед нами по мере вступления в трансгуманную эпоху. Эпоху больших возможностей и таких же больших опасностей. Правильно сформулированный, я надеюсь. А значит, содержащий часть ответа. Буду публиковать частями. Сегодня - первая. Подписывайтесь и читайте. https://boosty.to/dmelnikoff

Из книги "Легкий характер" Донбасский цикл В гору поднимается душа без изъяна, перед нею Петр в чинах эцилопа, "Я жена взрывателя, - говорит мембрана, - в бежецком котле за пучком укропа варятся мои промокшие берцы, желтая мабута, покрытая солью, будь так добр, апостол, подай мне смерти, я свои грехи искупила кровью, что же ты глядишь на меня, улыбаясь, где моя желанная смерть вторая?" Петр, гремя ключами от гравицапы, рукавом космического хитона, отирает лицо от кровавого крапа чуть живой души, из ларингофона сквозь помехи доносится голос Бога: "Все в порядке, Камень, не медли, трогай". 2014

Такое вот еще есть про Гагарина. Господь говорит Гагарину: Здесь непонятно – вернешься или каюк. Будешь ли жить еще, если да, то сколько. Этот корабль без руля, ветрил и кают – Просто консервная банка и ты в ней килька. Слышишь, вокруг ледяное звенит ничто, Армия смерти нового ждет солдата? Если попасть сюда было твоей мечтой, Значит, умом я тебя обделил когда-то. Я тебя вижу насквозь, увидь же меня в упор. Я так устал у комет вычесывать перхоть, И, чтобы занавес раньше времени не упал, Звездные гвозди вколачивать в черный бархат. Ладно, тебе пора в ваш потешный хоспис. Шлите еще с героями ржавых ведер. Кстати, они там спросят тебя про космос. Скажешь – в космосе был, но меня не видел. Иван Давыдов, 2011.

Хороший день сегодня. Погожий. С Днем космонавтики! Допустим, что ты вышел на Луне и видишь запрещенные предметы: укрытия с железками на дне, какие-то советские ракеты. Допустим, Бог включает яркий свет, и на пустынном черном горизонте ты видишь серебристый силуэт - пустой скафандр, без крови и без плоти приветливо махнет тебе рукой, и вглядываясь через светофильтры в его лицо, ты вымолвишь с тоской: "Не может быть. Ты умер. Да иди ты!" Сквозь блеск метеоритного дождя, сквозь светофильтр, покрытый слоем гари, кого ты там увидишь, уходя? Нил Армстронг? Или все-таки Гагарин? 18 янв 2017 года

Мне нравится, что мне не до тебя, что жизнь выходит в красные ворота... Третье новое стихотворение - на Бусти. Подписывайтесь. Там много чего будет. Завтра начну публиковать там одну прозаическую вещь. С идеей. Это совершенно новый сюжет. До такого еще никто не додумался. https://boosty.to/dmelnikoff

Из книги "Белее снега" Ночь, прижимаясь к теплому граниту, остудит сколов крупное зерно. Горька, как поминальное вино, роса падет на аспидные плиты, сверкнет, как искра, на моей щеке и скатится на землю по ладони, и поплывут по облачной реке багровые и розовые кони. Я знаю, что гранит есть пустота, что в этом камне и за этим камнем, нет ничего, что он - пустая форма. Проходы в кристаллических решетках открыты настежь, словно анфилады господского заброшенного дома, в них сквозняки, и слыша только эхо шагов своих, идешь по коридорам, чрез этот бесконечный лабиринт ограбленных и выстуженных комнат, где мамки с франтоватыми детьми, старухи в разных стадиях маразма, хозяин дома, дамы и болонки, и мужики, застывшие в лакейской, и попадаешь в узкую каморку, а дальше дверь и выход в черноту. И что в остатке? Только лишь дыханье всех тех, кто населяет пустоту. От жизни, что прошла между огней, останется лишь знание предмета, и пустота гранита, и над ней - мелодия, исполненная света. 10 апреля 2017 года

Доброе утро! Фото Иван Веденяпин.

Был такой клоун, Виталий Пуханов, мнил себя литературной головой, лидером поэтического дискурса, рулил поэтической премией, которую финансировал Чубайс. Теперь нет ни Чубайса, ни этой премии, ни самого Пуханова в России - сбежал за границу. А я по прежнему пишу стихи лучше всех. И нахожусь дома, в моей родной стране. Дурачок ты, Виталик.

Несколько провокативный, но заставляющий задуматься пост питерского писателя Орлова. На фронте - как и в жизни - все люди разные. Хотя мне фронтовики пишут - и в комменты, и в личку. И мамы их пишут. Особенно - мамы. И живых, и погибших. https://t.me/daniel_orlov/144

"Ангел наших скудных почв..." Второе новое стихотворение - на Бусти. https://boosty.to/dmelnikoff