أثِيل

https://t.me/hkognl تبادل: @Mov09_bot

تبادل نشر ؟ @lizx79

أما آنَ لوجهِك أن يستبيحَ اللُّقيا، وأن يدنو فيريحَ هذا الشوق؟ طال الانتظارُ في صدري كحبلٍ مشدود، ونفَسي يعلّق المساءَ على مسمارِ عودتك. وجهُك ـ حين يقترب ـ يفتح النافذةَ مثل صباحٍ صادق، ويسقط عن اليوم غبارَ الطريق. أحنّ إليك حنينَ أرضٍ عطشى لأول مطر؛ كُمّةُ قلبٍ تضيق، فإذا رأيتك اتّسعت كحقلٍ بعد الغيث. أنتَ لقلبي كمرفأٍ لسفينةٍ تعبت من دوران الموج، وكمصباحٍ لهوًى الفراشات، تدنو منه فتطمئن لا لتحترق. اقترب قليلًا؛ فالنبضُ يمشي إليك كطفلٍ إلى أمّه، والوقتُ بدونك يمضي كساعةٍ بلا عقارب: يدور ولا يصل. كلُّ كلمةٍ بيننا ـ إن حضرتَ ـ تصير كالمفتاح للباب؛ تدور دورةً واحدة، فيهدأ البيتُ كله. فلتجئْ كما يجيء القمرُ لسطحِ بيتٍ قديم: بلا ضوضاء، ولكن بكلّ وضوح. دع يدَك على روحي كالماءِ على جمرٍ صغير؛ تسمع خَسْخَسةَ الهدوء، ثم ترى الليلَ يلين. رِكَاب

المضيّ عليك المضيّ؛ فنصف الأهداف لا تتحقّق بالوقوف. الطريق لا يكشف نفسه لمن ينتظر عند العتبة. خطوة صغيرة تُعلّمك أكثر من ألف خطة على الورق. البداية لا تكون كاملة، لكنها تجعل الغد أوضح. حدّد أصغر فعلٍ يقرّبك: اتصال، صفحة، عشر دقائق تركيز. افعل ما تستطيع الآن، وسلِّم ما لا تستطيع. لا تجعل الخوف من الخطأ عذرًا للجمود؛ الخطأ يصحَّح، والوقوف يصدأ. قلّل الضجيج. أغلِق نافذة لا تفيدك، وافتح بابًا للعمل. لا تراقب الناس: لكل واحد توقيته. المهم أن تمشي على إيقاعك: تقدّم، استراحة قصيرة، ثم عودة. إن تحرّكت، تكفّ الهواجس عن المبالغة. الجسد حين يعمل يعيد ترتيب الرأس. ومع كل خطوة، يتراجع الظنّ، ويقوى الدليل: أنت تتقدّم حقًا. لا تنتظر الإلهام الطويل. ابدأ الآن، ولو بسنتمتر. الطرق تُصنع بالمشي، لا بالحديث عنها. رِكَاب

الواحده والنصف شوقًا... اشتقتُ إليك، ولم نتحدث منذ وقتٍ طويل، أما رغبتَ بالحديث معي؟! كم مرّ من الوقت ونحن نُخفي الكلمات التي تتزاحم في صدورنا، نؤجل اللقاء، ونؤجل حتى السؤال... أما زلت تذكر ملامحي حين أضحك من أبسط حديث بيننا؟ أما زلت تحتفظ في ذاكرتك بصوتي حين أُناديك بلهفةٍ لا تشبه سواها؟ أم أنك تعمدت الغياب، وتركتني أفتش عنك في الرسائل القديمة، وبين تفاصيل الذكريات التي باتت تؤنسني بدلًا عنك؟ أخبرني، هل يُرهقك الاشتياق كما يُرهقني؟ هل تنظر إلى الوقت كما أنظر أنا إليه، فأراه بطيئًا، ثقيلًا، وكأن الساعات لا تمضي إلا على مهل، لأنك لست فيها؟ إن كان بيننا ما يستحق أن يُنقذ، فأعدني إليك بكلمة، بصوت، بسلام، وإن لم يكن... وداعًا -رُؤَيْد

يا قصيدةَ المعنى أكتب لأن الاسم وحده لا يكفي. العنوان إشارة. والمعنى هو الطريق. أجرّ الخيط من الحرف الأول حتى لا يضيع النصّ في أول سطر. نحن نكتب بين الحقيقة والصورة. لهذا قال أبو تمام: والسيفُ أصدقُ أنباءً من الكُتُبِ في حدِّه الحدُّ بين الجِدِّ واللعبِ. والكتابة لا تقوم بلا قراءة. المتنبي يذكّر ببساطة: وخيرُ جليسٍ في الزمانِ كتابُ. لكننا لا نملك كل شيء. حدود الواقع قائمة، حتى مع أجمل خيال. لذلك قال المتنبي: ما كلُّ ما يتمنّى المرءُ يُدرِكُهُ تجري الرِّياحُ بما لا تشتهي السُّفُنُ. أنا لا أريد نصًا يصرخ ليُرى. أريده يهدأ ليُسمع. نصفه وضوح، ونصفه سعة صدر. إذا ضاع الوصف لحظة، يبقى قصد القلب دليله. نأخذ من الخيال صورته، ومن الحقيقة ميزانه، ثم نمشي بسطرٍ صالح للحياة. رِكَاب

خياطُ المعنى في زقاقٍ ضيّق، محلّ صغير بواجهة قديمة. لافتته تقول: نخيط الكلام على مقاس القلب. دخلت. رجلٌ هادئ يضع شريط القياس حول عنقه. لم يسألني عمّا أريد نشره. سأل: — أين يضيق كلامك عندما تمشي به؟ أخرج دفتري. جمل كثيرة بزوائد لامعة. نظر إليها قليلًا ثم قال: — هذا الثوب مليء بالزركشة. جميل من بعيد، خانقٌ من قريب. نجرّده حتى يتنفّس. على طاولته أدوات غريبة: مقصّ اسمه وضوح، إبرة اسمها صدق، ودبابيس صغيرة يسمّيها ضرورة. هناك أيضًا صندوق أزرار: زرّ مكتوب عليه لماذا؟ وآخر كيف؟ وثالث الآن. يختار منها ما يناسب الجيب الذي سنخيطه لمعنى يعيش مع صاحبه، لا يتدلّى كزينة. يقيس الكلمات كما يُقاس الجسد: — ارفع رأسك قليلًا… هذه الجملة منحنية من ثقل التبرير. — تنفّس… هنا حشوٌ يقطع الحركة. — امشِ بهذه الفقرة في الغرفة… إن تعثّرت فهي طويلة على مشيتك. يشرح وهو يعمل: — النصّ الجيد يمشي معك إلى الخارج. إذا وجدتَه جميلًا فقط وهو معلّق على الحائط، فليس على مقاسك. نترك فسحة مراجعة عند كل خياطة. هذه الفسحة للغد، لا للخوف. يرقّم الغرز: غرزةٌ للفكرة، غرزةٌ للمثال، غرزةٌ لنفَسٍ قصير بينهما. يدوّن في الهامش: لا جيب للندم هنا. نسأل عن الاعتذار؟ يبتسم: — الاعتذار مكانه الفعل، لا كل سطر. دع للنص وقارَه. افعل خارج الورقة، ثم اكتب بقدر الحاجة. يُخرج بطانة خفيفة يسمّيها السكينة: — هذه تمنع احتكاك الجملة بالقارئ. لا تُرخي المعنى، فقط تجعل لبسه محتملًا. ثم يزيل كتفًا منتفخًا اسمه مبالغة: — هذا يرفعك أعلى من الواقع، ثم يوقعك. نتركك واقفًا على قدميك. أحاول إضافة اقتباس طويل. يوقف يدي: — الجيب ممتلئ. أي شيء تضيفه الآن سيُسقط الثوب. خذ اقتباسًا واحدًا إن كان ضاغط المعنى، ولا تلبس ما لا تعرف تمشي فيه. أسأله عن اللون. يقول: — اللون نبرة. جرّب نبرة هادئة. اترك للمعنى أن يُرى بلا صراخ. إذا احتجت بريقًا، يكفي زرّ واحد لامع، لا معطف كامل من الضوء. على رفّ جانبي لافتة صغيرة: التسعير. الدفع ليس بالمال. تدفع بثلاثة أشياء لا تحتاجها بعد اليوم: ١) شرح زائد. ٢) مقارنة مع نصوص لا تخصّك. ٣) مجد فارغ. تضعها في صندوقٍ أسود، وتأخذ بدلًا منها خفةً تسمح لك بالعمل. قبل أن يسلّم الثوب، يطلب اختبار المشي: — اقرأ نصّك بصوتٍ منخفض وأنت تمشي عشر دقائق. إن ضاق نفسك عند فقرة، قصّرها. إن ظللتَ واقفًا عند جملة، فهناك عقدة. حرّرها بإبرة الصدق. ثم يسلّمك تعليمة غسيل: — يُغسل بإعادة القراءة. يُنشر في ضوء بسيط. يُكوى بوقفة صمت. أعود إلى الكرسي، أرتدي النصّ الجديد. لا يلمع كثيرًا، لكنه دافئ، ويتيح للذراعين الحركة. جيوب قليلة، وكل جيبٍ لشيءٍ محدد: فكرة، مثال، دعاء قصير. لا شيء يتدلّى. لا شيء يصفّر مع الريح. أشكره. يقول قبل أن أخرج: — إذا اتّسخ المعنى من الطريق، لا ترمِ الثوب. أعده. الغرز التي صُنعت على مهلك تُفكّ على مهلك. والوضوح يعود إذا عدتَ إلى مقاسك. في الخارج، العالم كما هو. الفارق أن النصّ يمشي معي، لا أمامي. لا يسحبني. لا أهرب منه. أستطيع أن أعمل به، وأن أتركه على الكرسي دون خوف أن ينهار شكله. تعلمتُ أن المعنى يُخاط ليُستعمل، لا ليُعلّق. وأن القوام البسيط أجمل حين يثبت. كلما ضاق الكلام أو ثقل، أعود لذلك الزقاق. أفتح الدفتر. أقف مستقيمًا. آخذ نفسًا. أقيس. أختصر. أترك فسحة. ثم أمضي بثوبٍ على قدّ قلبي. رِكَاب