نُدبَة أبديةَ

ثم أدركت أن اليأس ليس شعورًا، بل حالة تتجرد فيها الروح من آخر ذريعةٍ للبقاء لا يحدث الأمر دفعةً واحدة إنما تنسحب منك الحياة كما ينسحب المد، ببطءٍ لا يلفت انتباه أحد، حتى تكتشف أنك أصبحت أرضًا يابسة، وأن الأمل كان آخر ماءٍ غادرك كنت أظن أن للوجع عادة، وأن الإنسان يستطيع، مع كثرة السقوط أن يتعلم كيف يستقبل الانهيار ببرود لكنني كنت مخطئة في كل مرة يعود، ينجح في خداعي كأنه الأول كأن الألم يمتلك ذاكرةً خاصة به، يحفظ تفاصيل دخوله بينما شعوري أنا مصابٌ بفقدان الذاكرة أنسى كل مرةٍ نجوت فيها، ولا أتذكر إلا أنني الآن أغرق ربما لهذا يبدو الانهيار جديدًا في كل مرة؛ ليس لأن الوجع تغيّر بل لأن الروح، من فرط ما استُنزفت، لم تعد تملك القدرة على التعلم إنها تبدأ المأساة في كل مرة من الصفحة الأولى، وتصدق، بسذاجةٍ مرهقة، أن هذا العذاب لم يحدث لها من قبل الناس يسألون: كيف أصبحت وأدرك في كل مرة أن اللغة خُلقت لوصف الأشياء لا لوصف الانهيار لا توجد مفردة تستطيع أن تشرح كيف يتحول العقل إلى سجن، والجسد إلى زنزانة، والسرير إلى حدود وطنٍ من العجز وربما هذه هي المأساة كلها أن الألم لا يكتفي بأن يعذبك، بل ينتزع منك يقينك بأن له نهاية يجعلك تشك أن الحياة ليست سوى سلسلة من الانهيارات، يفصل بينها وقتٌ قصير، لا يكفي إلا لاستعادة القدرة على الانهيار مرةً أخرى هكذا تبدو الأيام الأولى بعد الانهيار العصبي الشديد لا لأن الوجع أكبر مما كان بل لأن الروح، وقد استُنزفت حتى آخر ذرة فيها، لم يعد بوسعها أن تتذكر أنها نجت من قبل وكأن الألم وحده يحتفظ بذاكرته، أما الشعور… فيولد في كل مرةٍ فاقدًا لذاكرته، ليعيش المأساة ذاتها كما لو أنها تحدث للمرة الأولى ريمان