هَارُون أَحْمَد

لم تكوني حدثًا كي يمنحكِ الزمن بدايةً ونهاية، ولا ذكرى كي يستوعبكِ الماضي؛ كنتِ صدعًا خفيًّا في جدار الوجود، ومن خلالكِ رأيتُ، للمرة الأولى، لم يكشف ذلك الصدع شيئًا عمّا حدث بقدر ما كشفني لنفسي؛ فإذا بالذات التي حسبتُها جوهرًا ثابتًا ليست سوى أثرٍ تركته المصادفات وهي تعبر بي، وإذا بحياتي ليست قدرًا، بل طريقًا واحدًا نجا من مقبرةٍ هائلة لطرقٍ لم أسلكها. هناك، في عتمة الممكن، ترقد ذواتٌ كثيرة تحمل وجهي ولا تحمل حياتي؛ ذواتٌ كان يكفي أن يتأخر موعد، أو تنحرف خطوة، أو تُفتح نافذةٌ أُغلقت، كي تكون إحداها الآن هي التي تنظر من عينيّ وتسمّي نفسها "أنا". عندها بدا الوجود هشًّا على نحوٍ مخيف؛ كأننا لا نقف فوق حقيقة، بل فوق قشرةٍ رقيقة من المصادفات، نسمّيها قدرًا كي لا نسمع تحتها ضجيج الاحتمالات التي لم تحدث. ثم عاد كلُّ شيءٍ إلى موضعه؛ الشوارع إلى صمتها، والأيام إلى دورانها، والوجه إلى ملامحه القديمة… لكن شيئًا في الداخل ظلّ واقفًا أمام ذلك الصدع، يحدّق في الجهة الأخرى، عاجزًا عن نسيان أن الحياة التي نعيشها ليست بالضرورة حياتنا الوحيدة، وأن "الأنا" التي ندافع عنها بكل هذا اليقين قد لا تكون سوى الناجي الوحيد من حريقٍ هائل اسمه: الممكن.