ـ ما أشعر بِه .

مثل أن تعود إلى المنزل حاملاً خبر سعيداً لكن لا أحد بإنتظارك...

_

-

-

هناك وجع… لا يُبكيك، بل يُطفئك. يوجعك دون ضجيج، ينام معك… ويستيقظ قبلك. لا يطلب إذنًا ليؤلمك، ولا يرحمك حين تسكت. هو أن تمضي بين الناس، وقلبك يصرخ كأنه في جنازة لا تنتهي. أن تضحك، وأنت تعلم أن في داخلك شيئًا مات… ولم يجد من يرثيه.

أعيشُ حالةَ شرودٍ مريعة، كأنّ روحي خرجت مني ولم تأذن لي بالرّجوع. كلّ الطرق ممتدةٌ أمامي... لكن لا واحدة منها تؤدّي إلى النّجاة. سكنتني الأسئلة، تآمرت عليّ الذكريات، وصوتي الداخلي يهمس: "لمَ لم تعد كما كنت؟" أنا هنا، حيٌّ على الورق... ميتٌ في الشعور. لا ملجأ، لا حضن، لا يدٌ تمتدّ حين أغرق، فقط أنا... وألمٌ يتغذّى على صمتي.

-

في الليل ، أمارس طقوس الانقراض ببطء أضع جسدي على السرير ، كورقةٍ مطويّة وأدّعي أني بخير ، ولكني أعلم أني أكثر فزعًا من أي وقت مضى .. !

وحيدٌ في سجن نفسي، في الليل، أفترش الذاكرة لحافًا، وأحاول النوم؛ أصحو بصوت ذكرى تناديني: أنهض أيها المُتهم، وتبدأ في تقليم أظافري بآله التوتر،