Ночной Радист🌓

Closed channel

"Ночной Радист" — это зеркало, отражающее бездну бессознательного. Этот канал – дневник души, сорвавшей якорь с берегов реальности и пустившейся в плавание по океану грёз. @zss_wspss — автор канала

Russia608 977 Psychology26 645

311

Subscribers

No data24 hours

-47 days

-730 days

241

Post views

No data24 hours

No data48 hours

77.49%

Engagement rate

No data

Posts per day

Ads index

beta

Data loading in progress...

Similar Channels

2.7K

Уроборос Юнгера

999

🧌 Колдун и его скитания

More channels

Incoming and Outgoing Mentions

---

Attracting Subscribers

March '26

March '260

in 0 channels

February '26

in 0 channels

Get PRO

January '26

+10

in 0 channels

Get PRO

December '25

+20

in 0 channels

Get PRO

November '25

+29

in 0 channels

Get PRO

October '25

+30

in 0 channels

Get PRO

September '25

+18

in 0 channels

Get PRO

August '25

+13

in 0 channels

Get PRO

July '25

+46

in 1 channels

Get PRO

June '25

+24

in 0 channels

Get PRO

May '25

+25

in 0 channels

Get PRO

April '25

+12

in 0 channels

Get PRO

March '25

+17

in 0 channels

Get PRO

February '25

+24

in 0 channels

Get PRO

January '25

+14

in 0 channels

Get PRO

December '24

+24

in 0 channels

Get PRO

November '24

+16

in 0 channels

Get PRO

October '24

+21

in 0 channels

Get PRO

September '24

+32

in 0 channels

Get PRO

August '24

+241

in 0 channels

Date	Subscriber Growth	Mentions	Channels
12 March	0
11 March	0
10 March	0
09 March	0
08 March	0
07 March	0
06 March	0
05 March	0
04 March	0
03 March	0
02 March	0
01 March	0

Channel Posts

Lana Del Rey – Born To Die.mp310.89 MB

2	Люди часто спрашивают меня... 25 ответов на вопрос: "Что означает твоя татуировка с цифрой 17?" "В начале было число. И число было 17. Число есть Бог." 1. Мои инициалы латиницей (LI — 17). 2. Столько бургеров мы с другом одолели в честь моего развода. 3. Прадед воевал в 17-я гвардейская стрелковая дивизия, метко стрелял в лесах под Минском. Говорят, у хорошего стрелка глаз не дергается... 4. Счастливый трамвайный билет из детства, после которого пришло понимание... 5. Прекращение принесения ежедневной жертвы "тамид" в Первом Храме произошло 17-го числа месяца Таммуз... 6. Дедушка был портным. Учил: "Семь раз отмерь, один — отрежь". Я отмерял 17 раз. Потом резал. Ткань была плотная. Кричала, как живая. Наверное, поэтому дед и бросил это дело. 7. Год, в котором я стал трезвенником — 2017, проводив покойника на тот Свет. 8. "Все Мое принадлежит Тебе, а Твое — Мне. В них Я буду прославлен." Евангелие от Иоанна 17:10. 9. В 17 лет закопал письмо себе будущему. Откопал недавно. Там было 17 слов. Я не разобрал ничего. И почерк чужой. Это вообще мой почерк? Комментарий клинического психолога: "Каждая "личность" пациента фиксирована на числе 17, но интерпретирует его по-своему. Фрагментация достигла стадии, когда интеграция невозможна без полного разрушения всех субличностей" 10. Он ушёл в августе'17го, а ещё в июле 17-го мы кушали бургеры. Я до сих пор чувствую, что жую за двоих... 11. Осириса разрубили на 14 частей. Исида нашла только 13. Фаллос склевала рыба. У меня 17 частей. Я пересчитываю их по утрам. Рука — раз, нога — два, глаз — три... Сегодня не досчитался. Или это было вчера? Главное — не перепутать свои части с чужими. Вчера в зеркале мелькнуло чужое лицо. Или всего лишь глаза? Части собираются неправильно. 12. Бартон Финк искал "простого человека", а нашёл Чарли с протёкшим ухом и коробкой. Чарли кричит "Heil Hitler!", расстреливая полицейских — и ты понимаешь: вот оно, лицо народа, которому интеллигент нес свет. Коробка так и стояла на столе Бартона. Он её так и не открыл. Иногда мне кажется, что я тоже сижу в своих иллюзиях, и чья-то коробка стоит у меня в изголовье. Я боюсь в неё заглянуть, но слышу её дыхание. 13. Если 17 раз удариться головой о стену — то можно забыть что угодно. Я забыл, как меня зовут, благо помню инициалы. 14. 0,5(x−10)+0,3(2x+5)=0,8x+1,6 15. [УДАЛЕНО] 16. Столько раз меня отшивали женщины, прежде чем я стал инцелом. 17. Мгновений. Весны. Штирлиц среди врагов притворяется своим. Никто не знает, что он — разведчик. Иногда кажется, что Гестапо уже всё знает. Но сердце тревожно стучит. Фон повышается. Мне кажется, они знают. Но кто они? 18. Шифр неонацистов, но я другой! 19. В 17 лет я думал, что всё понимаю. В 25 понял, что не понимал ничего. В 30 понял, что и сейчас не понимаю, но уже не помню, что именно понимал в 17. Осталось только число. Оно ничего не значит, но оно хотя бы не меняется. 20. Фамилия девочки, в которую я был влюблён в школьные годы. 21. Инцелы такие простые и понятные, общество понимает их ненависть. И за этим образом можно скрыть более сложную экзистенциональную ненависть, но кому какое дело. 22. Семь раз я смотрел, один раз повторю. (1+7) 23. Мой прадед прошагал с боями пол-Европы в составе 17-й гвардейской стрелковой дивизии, но те бои под Минском летом 44-го он вспоминать не любил — слишком страшной была та мясорубка. 24. Возраст, в котором я в последний раз верил в простые ответы. 25. Это не цифра. Это дверь. И она закрыта.	138
3	Nine Inch Nails – Head Down.mp3	165
4	Устал быть одним? Твои части ждут взаимного признания. Представь: ты стоишь перед зеркалом в полумраке. В отражении видишь не только уставшего себя. Ты видишь других. Того, кто ведёт переговоры без тени сомнения. Того, чьи руки создают шедевры. Того, кто отдыхает — по-настоящему. Все они — части тебя. Но между ними — глухая стена отчуждения. Они существуют в параллельных реальностях, не зная друг о друге. Их разобщённость — это твоя боль. Знакомься с A p a r t. Это не магия и не терапия в обычном смысле. Это — акт внутреннего обновления для тех, кто устал быть заложником собственной сложности. Мы не стираем грани. Мы даём каждой грани — статус независимости. Метод основан на принципах адресной мнемонической сегрегации. Мы не боремся с содержанием травмы, а работаем с её структурным наследием — находим точки фиксации сознания и создаём для них автономные смысловые капсулы с регулируемой проницаемостью. Мы берём то, что существует врозь — твои страхи, травмы, обязанности, таланты — и заключаем с каждой субличностью пакт о трёх принципах: — Суверенная территория — Чёткие границы — Изолированное время Твоя психика перестанет быть полем боя. Она станет советом равноправных голосов. Невыносимый стресс? Его примет Стратег. Теперь это Ваш внутренний советник по кризисным ситуациям, а не источник паники. Травмирующие воспоминания? Их примет Архивариус. Это надёжное хранилище с доступом строго по процедурному запросу. Потребность в покое? Это территория Смотрителя — модуля, существующего вне зоны аффективных бурь. A p a r t — это архитектура согласия, где каждая часть обретает голос, не заглушая другие. Где "раздельно" становится синонимом "порядка", а не "одиночества". "Ты смотришь в зеркало и видишь просто кусок мяса, который почему-то двигается, когда ты шевелишься. Ощущаешь себя не человеком, а каким-то сгустком пыли, который случайно принял человеческую форму. Мир плывет перед глазами, будто смотришь через грязное стекло или дешёвые VR-очки — всё размыто, будто это не настоящая жизнь, а её плохая копия. И тело стало чужим, бессмысленным, как костюм, который ты носишь, но уже не помнишь, зачем." Это — послание. Послание о том, что монолитная конфигурация "Я" достигла предела своей целостности. Она давно устарела — и систематически воспроизводит состояние распада. Мы осуществляем переход. От иллюзии единого "Я" — к управляемой множественности. Твой совет уже на первом заседании. Осталось занять в нём своё место. #стикеры #сдд	173
5	ROME – Submission.mp3	192
6	[ПРОТОКОЛ Бр.И.—II] ДЛЯ СЛУЖЕБНОГО ПОЛЬЗОВАНИЯ] Краткий отчёт. Исходные данные: 47 сотрудников. Срок: 45 дней. Потери: 12 ед. (отбор). Результат: УСПЕХ. ПРОЕКТ "СПОНГИЯ" Где единицы отвернутся — большинство уверует Цель: Преодолеть кризис доверия. Создать коллектив не на словах, а на уровне общей биологии. Наша гипотеза: настоящая команда делит один микробиом. Метод: Внедрение общего гигиенического инструмента (ксилоспонгий) как ежедневного ритуала. Отказ трактовался как слабость и недоверие. Результаты: 1. Биологическое сплочение: За месяц у 95% коллектива сформировалась идентичная кишечная микрофлора. Проявился феномен "соматической эмпатии" — люди начали чувствовать недомогание коллег как своё. Произошёл естественный отбор сотрудников со слабым иммунитетом. На 21й день у 87% коллектива был зафиксирован единый суточный ритм дефекации, что оптимизировало график использования санузлов. 2. Психологическое единство: Исчезли конфликты и сплетни. Решения принимаются единогласно. Сформировалось инстинктивное отвращение к чужакам из других компаний, что повысило информационную безопасность. 3. Производственный прорыв: Текучка кадров — 0%. Производительность выросла на 40% за счёт устранения соц. активности. Культура стала абсолютно прозрачной. Осложнения: Массовые расстройства ЖКТ, дерматиты, потеря веса. Всё это — процесс очищения от индивидуализма и перестройка организма под коллективные стандарты. Это "ломка" старого человека. Летальный исход у двух сотрудников от сепсиса был признан "актом максимальной жертвенной отдачи собственной иммунной системы на благо общей микрофлоры". Неожиданный коммерческий бонус: В результате у сотрудников выработались новые, крайне жизнестойкие штаммы кишечных гельминтов. Полевые испытания показали: рыба клюёт на эту наживку в 3 раза активнее. Срок жизни наживки в воде увеличен на 500%. Таким образом, проект дал ценный побочный продукт — биоактивную рыболовную приманку "СПОНГИЯ". Производство легко масштабируется, так как сырьё (сотрудники) является самовозобновляемым ресурсом в рамках программы. Вывод: Программа "СПОНГИЯ" успешна. Мы создали больше чем просто компанию. Мы создали — корпоративный организм. Перспективы: масштабирование метода и коммерциализация приманки. Мы предлагаем Вам стать частью этой новой реальности, где общее дело начинается с общей биологии. Следующий этап — отработка процедуры безотходной утилизации биоматериала после исчерпания трудового ресурса. [УТВЕРЖДЕНО] [█.█. ███████] [██.██.████] #стикеры #ex	192
7	Noise.mp3	179
8	"Коэффициент отражения" Сутра, в восемь, мир еще спит. А я уже здесь. Через дорогу от дома — этот магазин. Серый торговый центр похож на бетонный саркофаг. В этом саркофаге моя смена длится триста шестьдесят дней. Или триста семьдесят. Я забыл. Первая задача — принять поставку. Коробки. Картон, скотч, мороз и бурчание грузовика. Я вожу их. Они тяжёлые, но пустые внутри. Как и я. Я заношу их на склад. Склад — это царство тишины до открытия. Здесь только я, коробки и Оно. Оно — это состояние. Ощущение в груди, холодный, тяжёлый шар. Это мой критический заряд. В обычные дни он тихий, спящий, "минус пять центов" к моей душе. Почти безопасный. Но его можно разбудить. Для этого нужны отражатели. Вещи, которые бросают всё обратно в него, не дают энергии рассеяться впустую. Я изучал это когда-то, в другой жизни. Теперь я сам себе лаборатория. Отражатель первый — униформа. Голубая поло поверх чёрного. Она отражает взгляды. Каждое "Доброе утро!" от коллеги отражает мою собственную тишину обратно в шар, сжимая его. Мне кажется, я физически чувствую, как от каждой улыбки на его поверхности остаётся вмятина. Отражатель второй — мысленный эксперимент. "Теория слепоты". Сумка. Ранний приход. Глухой угол на складе за паллетами с плюшевыми мишками. Я — курьер, который должен доставить самому себе ключевой компонент. Для чистоты эксперимента. Я прокручиваю маршрут утром, пока разношу коробки: спрятать возле мусорных баков, положить в коробку, пройти через зону погрузки. Каждое движение в этом плане — установка идеального блока вокруг ядра. Жало отвёртки, что держит их на весу, — моё слабое "зачем?". Но сегодня я почти не чувствую этого жала. В 9:30 я выношу мусор. Прохожу через зону погрузки — тут нет рамок, не охраны. Вываливаю коробки в контейнер у дороги. Рядом мой дом. Окно моей комнаты тёмное. Шар в груди пульсирует. Мне нужно быть осторожным. Не уронить мысленный блок. Потом открытие. Музыка, свет, люди. Фудкорт наверху наполняется запахом жаренных бургеров. Толпа. Детский крик. Гул. Сотни людей. Они не знают. Ходят по этажу возле моего реактора. Их энергия. Их нормальность. Давит. Отражается. Сжимает. Я хожу по магазину, утопаю в рутине. В кармане — нож. Личный. В заднем — канцелярский. Для коробок. Но я смотрю на шов картонной коробки и вижу кожу. Вижу, куда легче войдёт лезвие. Разница стирается. Жало отвёртки дрогнуло. Соскальзывает. И тут — девочка. Лет пяти. Уперлась взглядом в меня, не в поло, а в лицо. Забыла про маму, про игрушку в руке. Смотрит. Видит. Не меня. Дыру в реальности. Может, она видит сам шар. На секунду всё замирает. Её взгляд — это не отражатель. Это поглотитель. Он тянет из меня что-то, нарушая симметрию. Шар колышется. Система трещит. — Анюта, пошли! — мама тащит её за руку. Девочка моргает, и взгляд тускнеет, становится обычным, детским. Она уходит. А я стою. И понимаю: этот сбой был последним предупреждением. Полусферы уже почти сошлись. Охрана? Пожилая женщина, томящаяся от боли в ногах. Или бездельник, мечтающий об обеде. Их усталость — мои союзники. Они пропускают всё внутрь, к центру. К моему центру. Камеры видят сотрудника в голубом поло. Они не видят распад. Не измеряют период полураспада моей воли. Я не знаю, что будет спусковым крючком. Может, очередное "Доброе утро!". Может, этот нож в кармане, который теперь кажется частью руки. Может, память о взгляде той девочки, который увидел то, чего не должны видеть. Я знаю только: эксперимент вышел из стадии теоретических расчётов. Отражатели замкнули контур. А я — и учёный, и охрана, и тот самый образец в сердцевине, который ждёт команды старт. И в этом будет странное, нечеловеческое облегчение. Потому что цепная реакция — это тоже форма тишины. Единственная, после которой уже не надо будет притворяться, что слышишь тиканье часов. Или детский смех с фудкорта... #стикеры	196
9	Macroblank – 雨の夜.mp3	205
10	"Весна-Осень" Одноклассница (анонимная женщина): Все его знали как тихоню. Не буянил, не грубил, но от него веяло такой жуткой странностью, что инстинктивно хотелось отстраниться. В нашей компании его всерьёз не воспринимали — для нас он был человеком второго сорта. Мы над этим смеялись, конечно... Сосед по дому (пожилой мужчина): По-моему, он просто правильный парень вырос. Я же сразу видел. В детстве, бывало, сумки из "Магнита" до лифта помогал донести, не стеснялся. Не то что нынешняя шпана. У нас же дом старый, то свет мигнёт, то трубу прорвёт. Так он, ещё пацаном, ко мне стучался: "Дядя Миша, Вам помочь?" Честное пионерское. От родителей, видать, научился. Хорошие люди. Он не орал, не дрался. Но это не тихоня. Я, как коммунист со стажем, сразу это отметил. У него был внутренний стержень, понимаете? Не разболтанность, а собранность. У нас в части, помню, такие ребята были: неболтливые, руки золотые, на них всегда можно положиться. Он из этой породы. Не в телефоне всё детство просидел, с отцом в гараже ковырялся. Мужик, одним словом. Настоящий. Воспитатель детского сада (женщина, на пенсии): — Да, я помню этот случай. К нам цирк приезжал, маленький, передвижной. Детки визжали от восторга, смеялись. А он — сидел прямо, не двигаясь. Только глазами водил. Не по годам серьёзный. После представления я всех расспрашивала, что понравилось. До него дошла очередь. Вот, спрашиваю, улыбаясь: "Ну что, понравилось представление?" А он посмотрел на меня — и говорит тихо: "Они все боятся. И клоун, и собака. Они делают смешное, потому что боятся, что их не накормят". Я тогда растерялась, даже не знала, что ответить. Сказала что-то вроде "Вот какой ты внимательный", но у самой голос дрогнул. Такое от ребёнка услышать... Я потом дома вспоминала — и всё не могла понять, жалеть его надо или побаиваться. Он был как будто не с нами, а где-то в стороне, наблюдал. И понимал то, чего детям понимать рано. Если честно, до сих пор вспоминаю и холодею. Бывший библиотекарь: Ладно, только между нами... Он у нас в читальном зале пропадал. Брал нехудожественное: социологию, историю. И оставлял в книгах пометки карандашом — не мысли, а скорее... схемы. Стрелочки, знаки вопроса на полях. Как будто искал в текстах инструкцию к чему-то. Потом, когда всё случилось, я эти книги листала... и поняла, что он не просто читал. Он проводил исследование... Продавец из магазина (мужчина, 50+ лет): Заходил не раз. Собранный, очень собранный. Взгляд прямой, спокойный. Задавал конкретные, технические вопросы: про кучность, надёжность механизма, про эргономику. Говорил будто старше своих лет — без сленга, без эмоций, всё по делу. Как будто не покупку выбирал, а инструмент для ответственной работы. Ни хвастовства, ни намёка на азарт. Я, знаете, по опыту вижу, кто поиграть пришёл, а кто с серьёзными намерениями. Он ко второй категории относился. Даже поразился тогда его осведомлённости — довольно глубокой. А так... клиент как клиент. Внимательный... Он примерил рукоять, несколько раз перехватил. Движения чёткие, без суеты. Сказал "благодарю" и "до свидания"... Младшая сестра: — Один раз я принесла с улицы котёнка, совсем грязного. Мама сказала: "Немедленно вынести!". Я уже ревела, но брат просто взял его у меня, отнёс в ванную и отмыл тёплой водой. Потом закутал в свой старый свитер и сказал: "Теперь он наш, и мы его никому не отдадим". Неделю мы прятали его в шкафу, а потом он сам во всём признался маме. Она ругалась, но котёнок остался. Брат кормил его, играл с ним постоянно и очень его любил. Представитель комиссии (мужчина, средних лет): — Во всём виноват Doom, если коротко. Ну, и родители, конечно. Виртуальное насилие подменило реальность. Всё по схеме, всё предсказуемо. Профилактику надо усиливать... (Комментарии собраны из разных источников. Имена и детали изменены.)	211
11	Иванушки International – Кукла.mp3	196
12	"Пластик" ТРЕЩИНА ТЯЖЁЛЫЙ, ГЛУХОЙ УДАР. ХРУСТ ЛОМАЮЩЕГОСЯ ПЛАСТИКА. Голос, сиплый от искусственного удивления: — ...За что?.. — За то, что не летишь туда, куда я тебя направляю! ВТОРОЙ УДАР. ТРЕСК ЛОМАЮЩЕЙСЯ ИГРУШКИ. ИНТЕРВЬЮЕР: — ...и как вы, Дмитрий, готовились к образу заводчанина? Где нашли эту... подлинность? ТРЕТИЙ УДАР. ПЛАСТИК ТРЕЩИТ, КАК КОСТЬ. ТИШИНА. ШУРШАНИЕ СКОТЧА, ТУГО ЗАМАТЫВАЮЩЕГО КАРТОННУЮ КОРОБКУ. ЗОЛОТЫЕ ГРЁЗЫ Слепящий луч софита. Он сидит на табуретке. Волосы уложены воском, худи "ЦЕХ" без единой складки. — Я не играл рабочего. Я стал симптомом... симптомом эпохи, которая покупает идентичность. Кайлех... была не старуха. Это — физическое воплощение ушедшей эпохи. Голос той материи, которую мы все пытаемся забыть... АПЛОДИСМЕНТЫ. Он слегка кивает. Уголки его губ дрожат ИНТЕРВЬЮЕР: — И текст "ЦЕХ"... он же про вхождение мифа в нашу реальность... Он перебивает, с лёгкой, снисходительной улыбкой: — Ну да хороший текст. Хорошо получилось. Но мне пришлось вложить в него мою... нашу общую экзистенциальную усталость и отлить её в гротеск. Для такого посредственного автора честь, что я стал глиной для такой лепки... ВСПЫШКА ФОТОАППАРАТОВ. Его лицо залито белым светом. Он зажмуривается. Когда открывает глаза... РЕАЛЬНОСТЬ ...МГЛА. Запах пыли и целлофана. Он стоит, как и положено Кену. Его мир — картонная коробка с пластиковым окном. За ним — ряд таких же: Барби-стюардесса, солдатики. Через витрину — свет фонаря. И ОГРОМНЫЕ ГЛАЗА. Детское лицо, прижатое к стеклу. Это девочка ЖЕНЯ. Её глаза жадные, хищные. Она смотрит не на игрушку. Она смотрит на ЭКСПОНАТ. Она исчезает. Появляется ПРОДАВЕЦ. Женя что-то суёт ему в руку. Он смотрит на купюру, на коробку, пожимает плечами. Женя хватает коробку, прижимает к груди. Её глаза сверкают триумфом. ДУШИ КУКОЛЬНОГО ДОМА Комната. Пол завален куклами. АЗИАТСКАЯ КУКЛА. КУКЛА-БЛОГЕР с розовыми волосами. Кен, в костюме пилота, красуется перед ними. Женя в дверях. Её лицо искажается оскорблённым возмущением ребёнка. Она входит и говорит ласково: — Ай-яй-яй, Что ж ты, лётчик, сбился с курса. Она садится на ковёр. Достаёт свечку, зажигает. — Сломались ножки. Надо подлечить. Подносит его ноги к огню. Пластик мягко оплывает, слипаясь. Пахнет палёной пластмассой и ванилью. В его кукольном сознании вспыхивает обрывком: "...Ну да хороший текст..." ЭПИЛОГ Коллекционер даже не взглянул. Просто положил его в чёрный портфель. Женя в это время уже разворачивала новую коробку. "ULTRA KEN — Предприниматель". В комплекте: взгляд, не требующий одобрения. Портфель открылся в другом месте. Хранилище, размером с ангар. Холодный, стерильный воздух. И везде — они. Пол, заваленный гладкими, белыми болванчиками. Тысячи. У некоторых — клочья причёсок. У других — только идеальные, пустые овалы лиц. Целое кладбище симулякров. Его вытряхнули из портфеля. Он упал в эту кучу. Повернулся на спину, глядя в потолок под холодными лампами. ТИШИНА Потом, в глубине кучи, послышался звук. Слабый, механический гул. Кто-то выдавил: "...хо-ро-ший... текст...". Гул повторился. Ещё и ещё. Сотни щелчков, сливаясь в сухой стрекот, похожий на работу матричного принтера, печатающего вечный некролог. А он лежал и смотрел в свет. Его ноги были навсегда сплавлены в позе бегуна, так и не сделавшего шаг. В его пустых глазах из пластика тускло отражались бесконечные ряды таких же, как он. Это был его персональный, но такой общий ад.	201
13	Erblicket Die Töchter Des Firmaments.mp3	181
14	"1+1" Вы видите агрессора и жертву. Но это не совсем так. Есть Одно Целое. Единое Тело. И его воспалённый разум — скальпель, решил изъять душу через случайного прохожего. Прямая кишка души — через горло незнакомца. Операция называется аутопсихэктомия. Удаление психики через её материализацию и расчленение. I. ХИРУРГИЯ АНТРОПОЙДА. Первый разрез — семантический. "Ты" превращается в "Это". Твоя ненависть к собственной трясущейся губе находит идеальное лицо в вагоне метро. Поздравляю, ты только что диагностировал злокачественную опухоль. Она смеётся твоим смехом. Её надо изъять. Ты не бьешь — ты препарируешь. Удушение — это интубация иллюзий. Топор — инструмент для вскрытия капсулы человеческого достоинства. Слышишь хруст? Это ломается социальный договор. Под кожей — только фарш. И больше ничего. Пифагор был прав: Двойка — это зло, мать раздора. Я взял у него диплом мясника-метафизика. Моё образец на столе — материализованная Дуада. Цель — не убить, а разобрать. Доказать: целого не было. Вот сердце — мясной насос, забитый подавленными чувствами. Вот печень — химический комбинат по переработке дешёвого алкоголя. Где тут душа? Не нашёл. Возможно, её и не закладывали в конструкцию. Доказательство — неопровержимо. II. ВСЁ ПО ПОЛКАМ. Второй этап — инвентаризация. Отрезанные уши — подтверждают глухоту мира к моим вопросам. Кишечник — коридор позора, длиною в семь-восемь метров. Я не коллекционер трофеев. Я — ревизор, которого обманули. Мне всучили товар с гарантией на душу. Гарантия — фальшивая. Вскрываю упаковку за упаковкой. Брак. Брак. Брак. Сплошной брак. Требую вернуть вложенную веру или показать, чёрт побери, где тут скрывается просветление. Запах — вот это честно. Аромат откровения. Верхние ноты аммиака, сердце — гниющая загадка, шлейф из того, что когда-то верило в сказки. Вдыхаешь — и понимаешь: Создатель если и есть, то он — технолог на мясокомбинате, который давно не выходит на смену... Беспредельное победило. Отчёт готов, но подписать некому. Судьи — мухи. Присяжные — черви. Апелляцию подавать некому. Все свидетели передумали существовать. Приговор исполняю сам. III. УТРЕННЯЯ ТОШНОТА. Но наступает утро. Лаборатория превращается в грязную квартиру. Экспонаты — в тяжёлую, вонючую проблему. И я смотрю в зеркало. А там — тот же пациент. Тот же разрез. Те же пустые глазницы. Операция прошла блестяще. Пациент мёртв. Только я — и есть пациент... Я не удалил часть себя. Я создал двойника из фарша и теперь ношу его в пакетах по помойкам. Монада не вернулась. Вернулся только назойливый запах. Теперь он — часть меня. Я думал, что разберу Двойку и стану Единым. А стал Нулём. Чистым, стерильным ничем, вокруг которого валяются доказательства его же несуществования. Из глубины пакета, сквозь целлофан, сиплый шёпот: "Ну как, друг? Помогло?" Нет. Не помогло. Но в этом-то и вся шутка. Значит, надо резать глубже. Искать тщательнее. Следующая — наверняка последняя. В её селезёнке — единица. В кишонках — смысл. Под рёбрами — покой... Цикл замкнулся. Дуада пожирает свой хвост, принимая пищеварение за просветление. Я начинаю сначала. С любовью и скальпелем. Где же Единица? Скоро найду. И придёт покой... Мне уже всё равно, что я найду. Главное — действие. #стикеры	184
15	Misery Engine – Tunnel Vision.mp3	178
16	"В шкафу лежал вчерашний ты" Знаешь, я иногда ловлю себя на странной мысли. Что я — не один. Во мне живёт кто-то холодный и очень внимательный. Он появляется, когда больно... Так, что мир вот-вот разорвётся на части от гнева. И он просто… берёт и выносит эту боль куда-то в сторону. Закрывает стеклянным навесом, а сам садится наблюдать. И я наблюдаю вместе с ним. Смотрю, как тот-другой-я суетится, страдает, злится. И мне даже немного жаль его. Наивный. А потом случается самое странное. Мир, в котором остался другой, начинает расползаться по швам. Теряет вкус и объём. Люди вокруг становятся похожи на симпатичных, глуповатых роботов. Они говорят заученные фразы, ходят по нарисованным маршрутам. И я, вместе со своим холодным двойником, смотрю на них с каким-то умилением. Какая же всё-таки хрупкая и искусственная эта конструкция под названием нормальная жизнь. Как трогательно они в неё верят. И вот здесь начинается то, за что мне потом и стыдно, и смешно одновременно. Мой холодный двойник предлагает игру. А что, если мы попробуем? Что, если отнестись ко всему этому совершенно серьёзно? Если этот человек — просто набор функций, то что будет, если его... перенастроить? Если эта жизнь — симуляция, то где её границы? Можно ли ткнуть чем-то острым и сделать дырку? И я играю. С какой-то детской, ужасающей искренностью. Я не злодей из трагедии. Я — учёный из третьесортной фантастики. Я разбираю куклу, чтобы найти в ней душу, которую сам же туда и не положил. Я произношу чудовищные вещи — материал, утилизация, компонент — с лицом исследователя, который вот-вот откроет великую тайну. А тайны нет. Под слоем кожи — просто мясо. Под маской личности — пустота. И это открытие кажется мне одновременно гениальным и до слёз банальным. А потом игра заканчивается. Холодный двойник уходит, хлопнув дверью. И я остаюсь на кухне, среди результатов эксперимента. И на меня накатывает волна такого неподдельного, такого оглушительного стыда, что хочется смеяться. До тошноты. Потому что это же абсурд. Я только что совершил что-то настоящее, что-то ужасное, пытаясь доказать, что ничего настоящего не существует. Я искал боль, отключая способность её чувствовать. И теперь я сижу здесь. И пишу этот текст. И не знаю, кто я: тот, кто плачет над тем, что натворил, или тот, кто с холодным интересом описывает эти слёзы как химическую реакцию. Наверное, и то, и другое. Искренне верю в свой ужас. И так же искренне — в его полную театральность. Это не оправдание. Это — процесс. Смесь из отвращения к себе и странной, извращённой надежды, что если я буду копать вглубь этого кошмара с наивностью ребёнка, то вероятно, в конце концов, найду там не пустоту, а какой-нибудь дурацкий, пронзительный смысл. Как цветок, пробившийся сквозь асфальт. Смешно, да? Почти невыносимо смешно. #стикеры	193
17	Hüma Utku – Vulnerary.mp3	164
18	"Один из нас" Ты не можешь плыть на полных парусах, таща за собой айсберг ненависти. #стикеры	165
19	Militant Sect – Secret of Victory.mp3	163
20	"31.12 — 01.01" 1921 год. Кронштадт. Ледяной ветер с Финского залива режет лицо, как наждак. На замёрзших палубах линкоров — люди, точно изваяния самой решимости. Один из них, молодой матрос с обветренным лицом, вглядывается в туман, где угадываются огни Петрограда. Его пальцы сжимают холодный металл ограждения. — Веришь, браток? — хрипит сосед, кутая лицо в башлык. Матрос не отводит взгляда. — Мы на горе всем буржуям... Он обрывает, но слова висят в воздухе, смешиваясь с паром. Где-то далеко, с материка, доносится глухой гул — то ли артиллерия, то ли стон истории. Он чувствует тяжесть перемен. Это его путь. Его борьба. Его рождение и смерть... ЩЁЛК Пш-ш-ш... — Залейте растворитель "Заря" в пищеварительный тракт для новогоднего настроения. Внимание: Содержит этиленгликоль для блеска в глазах и тетрагидрофуран для чувства полёта. Встречайте других NPC и зажигайте изнутри! Кушайте салаты внутрь. Думать не надо практически месяц! Мы заслужили! ЩЁЛК Она лежала в траве, как сорванный плод, её икры, словно дыни, манили обещанием запретной сладости. Я прильнул, вдохнул тот густой запах — юности, травы и тревоги. Губы сами поползли по прохладной коже, целуя, её и пробуя на вкус. Пульс в висках заглушил всё. Зубы врезались с влажным, податливым звуком, сдирая тонкую упаковку кожи лоскутами, как ненужную обёртку. Под ней открылась сине-лиловая карта вен на алой плоти. Её кровь, густая и обжигающе тёплая, налипала на губах, щекоча нервы и душу своим металлическим, первозданным вкусом. Это был сама суть. Жизнь, украденная в момент её наивысшего расцвета. И в этом осквернении таилась такая порочная, такая всепоглощающая сладость, что любое святотатство казалось теперь ничтожной платой... ЩЁЛК — В Древнем Риме люди пользовались одной губкой в общественном туалете. Подтирались, споласкивали в уксусе и чувствовали себя вершиной цивилизации. Сидели плечом к плечу, в едином плотном коллективе — и думали, что гельминты им не помеха. Разве коллектив может ошибаться? Теперь мы подтираемся общей цифровой лентой. Подмываемся потоками общего дофамина. Где общее — там ничьё. Мы вытираемся ими перед сном. Мы — подлинная вершина. А они — низы. Расходный материал истории... ЩЁЛК — Ты знаешь... Я только делал вид, что холоден, а сам горел изнутри. Думал о тебе каждую секунду. Забудь про их расовую теорию — это жалкое дерьмо. Ты... другая. Ты — целая вселенная. Какая разница, что твоя кожа темнее, чем на их дурацких плакатах? Я жалею только об одном. От том, что тебя больше нет в этом мире... Из-за этих проклятых таблеток я потерял тебя. Но что такое выздоровление, если оно стирает единственную реальность, которая имела для тебя смысл? ЩЁЛК — Слушай сюда! Я — майор! Раньше мы были монолитом. А теперь нас, как песок, размывает. Вот они, конкретно, и размывают — эти ублюдки и выродки! Понаехали! Они наших дочерей за жопы щупают, пока мы пиво сосём в автобусе в поисках монолита! — Эй, Майор! Ты чё, губой залупу протёр?! ЩЁЛК Он сорвал VR-очки, надеясь вернуться в спокойствие реального мира, и сразу понял страшную вещь: прерывания не было, это и был весь контент, который он купил. Фильм, который он так ждал, оказался лишь каркасом под череду рекламного потока... ЩЁЛК Пш-ш-ш... — Ты знаешь, мой тоже участвовал в какой-то государственной программе. Пропал — и ни весточки! Сначала переживала, а потом пришла эта огромная выплата... Таких денег он за всю жизнь не заработал бы. Честно — я теперь только рада. А что с ним — ну, надеюсь, что всё хорошо. Может и ты своего туда отправишь? Решай быстрее, пока программа действует... 📺🌲🗑️ #стикеры #икона	180

View all posts