Литр

*** на пятый год не отличаешь зеркало от смальты нам снилась то ли лошадь то ли рыба не умеющая плавать и яблоки-песок до дерева среди воды и что не рассмотреть в черновике-кувшинке танцующей от линии каноэ сейчас рука-окурок голова-таблетка что просится и трется голенью о голень а ты хотела руку-акварель и слышать как бежит игла по колее винила нам снилась то ли рыба не умеющая плавать то ли лошадь то ли Виктор Кронов #поэзия@litizdat

*** Подпольный клуб, — всю ночь оттуда крики, Вбежал спецназ, —ультрамариновые блики. Пугают улицу сирены-маячки, А окровавленные трупы Лежат, как сдутые мячи, Тут рейв: индастриал и техно, Под стробоскопами притихли опера, В тени ладонью хлопнул некто: «Зачем вы тут? На выход, господа», Блестит синеющая кожа, Магистр чем-то круг сектантов окропил, На нём меланж с эмблемой ложи, И на цепи — гигантский крокодил. Паша Киста #поэзия@litizdat

*** переминаясь с ноги на ногу стою волна доносит музыку с «эстрады» сегодня выступает мой отряд замерзли пальцы мне десять или двадцать или мне опять идти к покрашенным скамейкам волна заглушит голос в голове в тени — лишь тени я в лагере в который раз подряд или работаю теперь вожатой все расплылось в тускнеющем кругу в нем будут танцы и небо лопнуло от ужаса в глазах за соснами не видно больше леса и ночь хлестнет волною по лицу я не сумею так я снова не всплыву мне снится рыбий хвост на дне стакана и он не двигается так как я хочу мне кажется я как-то так сказала когда мне протянули микрофон в ушах шумит волна за ней — другая ноги не чувствую наверное свело Элина Халилова #поэзия@litizdat

*** Зачем-то у всех маршруток, автобусов, электричек Кресла — в один и тот же, смешанный с пылью цвет. Мне было скучно; помню, я выводил узоры Пальцем по этим спинкам. Мне было восемь лет. Мерцали в окне озёра, плыли блестяшки-речки, Кажется, даже море, гнутое в колесо. Оно заливалось внутрь, в салон, и топило кресла. Снаружи в волнах качалась сельская МСО. Спинки кресел — как волны — били автоб аквариум, Хлестали водой о стёкла, брызгались через люк. Я задержал дыханье и не смотрел на таймер, Боясь, что растает новый полуминутный круг. Собственно, так подумать, — автобусы не менялись, Море с тех пор всё так же бьётся в избытке сил. Только теперь я вижу кресла в пустом Лиазе, И понимаю — выдох- Выдохнуть я забыл. Алексей Красов #поэзия@litizdat

*** Тает совесть в тени моего лица, Ни стыдясь, ни ласкаясь, в голос, Мгле по пояс, боясь, молится И блуждает, мглой околдовываясь. Утяну тетиву, резью ввитую В синь осиновую кожи ласковой. Ты была со мной в дождь ледовитый, В тёмный обморок льдов легла со мной. Не согнуть нам руки в объятьях, Мир рукою в руке, краешком Унесу от твоих проклятий Бережливо тепла варежку В небыль будущего, былого. Пол-ладони блестит в снегу. Я распял нераспятое слово, Полусогнутое согнул. Арсений Длинный #поэзи@litizdat

Небольшая корректировка. «Литр» не был бы «Литром», если бы не умел признавать свои ошибки. Ошибкой было приговаривать к «расстрелу» Тому Прохоркину и Юрия Акатова (даже в рамках задуманного театра, не имеющего ничего общего с действительностью), вызывая тем самым травлю (мы не хотели никого травить, честно), — за это мы, главный редактор и члены редакции «Литра», — приносим извинения. Признаём это, помня общее прошлое, пережитое с ними в «Литре». И, хотя наши пути разошлись по известным причинам, — мы всё ещё считаем их талантливыми авторами. Желаем литературных достижений, но уже не с нами.

Тома Прохоркина и Юрий Акатов совершили непоправимое и непростительное. То, что не очень смышлёные назвали бы «крысятничеством». Мы же назовём их действия иначе — «наушничеством». За «наушничество» в «Литре» предусмотрено одно наказание — изгнание с позором. Тома Прохоркина и Юрий Акатов изгнаны из «Литра». С позором. Последние слова Юрия Акатова (Тому Прохоркину мы спрашивать не стали) были следующие [краткая выжимка]: «"Литр" — радикальный правый кружок, сеющий ненависть к плохой литературе и ставящий общее превыше личного, и уничтожающий каждого, кто идёт против [во всём этом мы с Юрием согласны]. Я презираю каждого, кто причастен к "Литру", а единственная причина, по которой я так долго оставался в нём, — личная выгода». Что ж.

«Литр» не занимается публикацией литературы по пятницам. По пятницам у «Литра» — литр.

*** у бабы зины юбилей и на столе нет места от жара плавится букет из пластиковых фрезий ты весь наряжен в синий цвет и повода не знаешь ты спрашиваешь про изюм я еле на ногах стою и под столом нет места Элина Халилова #поэзия@litizdat

*** ничейный человек в дверном проеме, он смотрит, как паук похож на паука, с утра до кромки ржавчины на крыше. откуда синяки в три шага от виска? я невозможен в этих видах. ходил пол-осени до дома нагим и чувствовал ногами, ногами говорил и прыгал туда, где свет ты спутаешь с водою на ресницах, и ветер перебьет порядок слов. как вылечить таблетку и сироп и синий кашель газовой конфорки, пока поля звенят. не веришь, что здесь в июле нет ночей? Виктор Кронов #поэз@litizdat

*** Блестит броня. Всплывает горизонт: Синь для одних — и блау — для других. Нет рыбаков, купальщиков нагих, Сетка окна. Дрожь. Рама. Видно фронт. Ворота полны трупов. Пулемёт. Я уронил о китель светло-синий Чужой махорки дымку. По России Чужой каблук, неладен будь, идёт. Снаряды нам всю реку разорвали. Не плавать в ней. Да разве там — вода ли? Алексей Красов #поэзия@litizdat

*** здесь продают воздух — целых четыре куска. еле дышащие мечты фасуют по серым пакетам. синее небо, цветная радуга и свежескошенная трава заносятся в список колористических раритетов. ​за ними сквозит пустота, продувая наши постоянно уязвимые спины. хочется просто лечь и тихонько скулить. страх, что однажды всё закончится, послушно кладётся в корзину, и капающая на затылок тревожность насмерть сбивает спесь. Ева Никель #поэзия@litizdat

*** белый взгляд твоего зрачка ослеплён чернотой дыры, из которой полёт луча порождает орбит миры. я веду тебя — верный пёс, поводырь королевы грёз. вырвет веки твои из сна синий свет моего окна. Ина Хапачева #поэзия@litizdat

*** Флаги — красные, скамейки — синие, Спит и косится у надгробья крест. В облаках гуляют церкви-купола И не знают о перемене мест. И автобус мой — через час — не здесь, Синий-синий вдрызг, с красным стоп-огнём, Выскользнет из душ — у меня и них, — По груди моей скребя дном. Алексей Красов #поэзия@litizdat

Забыли рассказать о важной новости. Вся прошлая неделя, как ты мог заметить, занята лучшими текстами с лучшего поэтического турнира. Следующие несколько недель, если ты достаточно смышлён, также отведены под «Ече». Так что, если ты хотел порадовать нас своей писаниной, отправив её в предложку, — перехочешь. Нам до неё нет дела.

«Литр» не занимается публикацией литературы по пятницам. По пятницам у «Литра» — литр.

«Брызги» из ничего — фонтаном синим забила жизнь, и с этих пор вся синь под синевой россии блестяще держит разговор. скамейку в парке заприметил, а там бухущий чей-то тесть. спросил «как сам?», а тот ответил: «ну, не фонтан, но брызги есть…» Михаил Басков #поэзия@litizdat

*** Когда одиноко, брожу по ТЦ И обнимаю манекенов, Нашёл вот новую цель В отделе для беременных, — Меня зовут Паша, очень приятно! Гляжу на ваше платье синее, Думал, в ромашках, хотел погадать, Но оказалось — белые циннии. Паша Киста #поэзия@litizdat

*** воспой меня в умах-прогалинах, вложи мне в имя имена — они стоят в дверях окаленных и смотрят мимо, на меня. а ты играешь с ними в игры — в костях запачкавшихся изб, в огне и дыме синем выгори, в лукавых почестях запрись. Арсений Длинный #поэзия@litizdat

*** Когда на белый пепел спустишься из чёрно-белых слов, во мне уродливых распустится две тысячи цветов. У Бога в дурака не выиграть потраченную страсть. В огне и дыме синем выгори, алеющая мразь. Валентин Бьез #поэзия@litizdat