café expreso enfriado

у него по жилам кровь вскипает, когда видит, что успеху приходит конец. его единственное спасение сохранилось в пачках сигарет, отныне — в пустоте.

пепел, постепенное искажение ночи и утра,в малиновом переплете то ли заката, то ли рассвета, губы смыкаются на словах любви, последних посиделках в кафе и чисто случайных встречах.

эти слова заключали между собой договоры, а чувства всегда давали себе неуместные клятвы — я остался один, среди этих четырёх стен и книг, которые на полке располагаются в ряд.

он всегда оставался в тени, когда другие повторяли каждый его шаг. он был намного умнее и в этом заключался весь его успех, который был не только поверхностным. он был другим, когда остальные выпивали крепкие напитки, он лишь курил где-то поблизости, но загвоздка в том, что никто и никогда не знал, что он из себя представляет. какая у него личности, интересы, вкусы, внутренние ценности — он отвечал на это одним лишь словом 'успех'.

я устал каждый раз слушать от тебя ложь, но правду замечаю меж слов и лишь намёками только от совершенно незнакомых мне лиц.

в горле тяжелым комом. вместо слов: шрифтом роман пишу на запотевшем стекле о том, как застрял между остановками «мне одному по кайфу» и «я хочу любви твоей» несуразных и никому ненужных чувств. небрежных и напряженных речей - «мне без тебя никак» до безмятежных и психованных ссор

в качестве своего же оправдания я скажу лишь то, что не смогу. это правда труднее, чем я мог думать, даже мечтать. мы не справились бы даже вместе с этим, тут нельзя кого-то обвинять в очередном провале.

что сподвигло меня сделать это? наверное, я сам. мне стали надоедать стены, которые въелись в голову своим цветом — мраморно-белым. осень служила всегда для меня временем, когда хотелось отпустить всю свою давнюю боль,а зима — залечить недавние ожоги; подготовить к новому потоку трудностей на пути.

воспоминания порой оставляют слишком большую кровоточащую рану, что, кажется, будто жизнь на этом обрывается, все мосты давно сожжены и впереди лишь беспросветная темнота.

иметь того, кому вы можете рассказать каждую деталь своего дня, не чувствуя себя навязчивым или скучным – безмерное прекрасное чувство.

"безупречной красоты в мире не сыскать!" — все твердили и твердили они. тогда я силой заставил их взглянуть на твое отражение в зеркале.

на моих руках крепкие цепи, с каждым новом разом мне становится сложнее жить с ними. мне протягивают тысячи рук, среди которых одна — правильная, которая поможет и останется верной до конца.

все мои дороги приводят только к тебе, как бы сильно они не петляли, пытаясь запутать меня.

наша история была обречена на провал ещё в самом начале, но мы же упёртые. думали, что всё сможем и преодолеем, вот только у судьбы на нас другие планы. вообще, я в неё и не верю-то толком, но когда ты появилась в моей жизни, я поменял свои принципы. но, возможно, дело не в ней, а в нас самих?

никогда меня так трепетно не заставляло вновь вспомнить, что давным-давно миновало мою жизнь, чувство скуки и очередной, но как первой, влюблённости. снова эти ошибки, глупости, когда мысли туманит ощущение того будто кто-то рядом; тот, кто обнимает сзади двумя руками.

я касался твоих нежных золотистых локонов, что на свету — при ярком освещении солнца были с переливом настоящего золота — этот оттенок смешался в моей голове. мне не забыть тех дней, когда я с минутным восхищением смотрел в твои глаза, в которых отражалось счастье — моё счастье. мы разделили его на двоих.

я спускаюсь по привычной для меня лестнице — я наблюдаю тот вид из окон, который ранее пугал, казался даже непривычным, далёким не для принятия, а для осознания. меня резко переместили из одного места в совершенно другое. потеря? нет. что-то более странное и нереальное, чем простое слово "потеря".