𝒦𝓈ℯ𝓃𝒾é~

Стеклянный звон и комната пуста, она не ждёт, что кто-то вскроет стены. У этих стен застывшая мечта, и тени от шагов легли на вены. В зрачках зола, в груди немой прибой, там не цветут сады, там стынут камни. Она ждала, что вспыхнет свет живой, но волны были серыми, как камни. Ей снились дни, где ливень не вода, а россыпи горячих акварелей, где каждая слеза горит звездой, но просыпалась в сырости постели. Она как звук в разбитом хрустале, как нить, что тянется к чужому свету, как отблеск утра в мутном хрустале, и падает на дно в свою золу, не веря, что есть берег на земле.

Я умею целовать чужие плечи, Знаю, как держать ладонь в тепле. Но когда они зовут на вечер, Я ищу лазейку в пустоте. Я смотрю, как кто-то рядом тает, Как влюбляются в слова и свет. А во мне зима не отступает, И на всё один и тот же ответ. Я пишу красивые посланья, Я дарю улыбки и цветы. Но внутри не чувства, а молчанье, И в нём нет ни капли теплоты. Я хочу, как все, бежать навстречу, Падать в руки, тонуть в глазах. Но я каждый раз спешу под вечер В свой пустой и выстывший зал. Может быть, любовь не то, что ищут, Не тот свет в конце чужой судьбы. Может быть, она- умение слышать Тишину внутри своей мольбы.