радио юнгей

влюбится в меня? но я пахну как одиночество, закрытость, проблемы с доверием. как тоскливый сонет, холод, прямолинейность. как добрая душа, долгожданная встреча, немой смех, глубокие разговоры до утра с чашкой горячего кофе

иногда жизнь так резко переворачивается, что единственное, о чем можно мечтать — поездка ближе к морю. с тобой. расслабленно пить кофе, когда в несколько метров от нас бушуют волны, пленка фотоаппарата забита нескончаемыми снимками заката и, единственное, чем забита голова - какая книга будет следующей и бесконечно обсуждать-обсуждать-обсуждать потому что в этом моё спасение — говорить с тобой ‹ ты знала, что закат и море чертовски тебе к лицу? ›

объятия зажимающие хрупкое тело человека между двух конечностей, когда лицом утыкаешься в макушку человека и хочется выть от того, как яростно ты этого желал и как долго это было нельзя получить. шепчешь на ухо как сильно ты в этом нуждался, скучал, ласкаешь его шею своим дыханием забыв о боли, которая окружала тебя всю твою жизнь. когда в моменте кажется, что все вокруг стало хорошим, но услышав хруст, со страхом смотришь на своего хрупкого человека и радость захлестнула, что сломался не он, а ещё одна шестеренка в голове от нового сна, который пока что не стал реальностью и в моем вздохе был треск, который разорвал ещё одну часть сердца

однажды ты встретишь случайного философа, который за час беседы за барной стойкой разрушит то, что ты строил целую жизнь но ты все равно строй

все мои попытки быть лучше, соответствовать ожиданиям с грохотом рушатся ещё в начале об скалы сердечной смуты. меня, по частицам разобранного, не хватает на всех. только бледную душу вынули из клетки, бросили в лужу и растоптали нещадно. а после кричат в неизвестность, чтоб встал и собрал себя заново

сначала она говорит что все в порядке, затем два часа под дождь идёт пешком домой

как зимой кажется, что лета никогда не было, а летом, что зимние холода никогда не наступят, так и в минуты печали, кажется, что вы никогда не были счастливы. но вы были, и будете снова

здравствуй❤️‍🩹 много вопросов насчёт книги с фото выше: Время жить и время умирать.Ремарк

я думаю, очень важно жить с состраданием и любовью. иногда легко усвоить, что сострадание и любовь предназначены только для других людей, но это не так. иногда то, в чем мы нуждаемся больше, чем когда-либо, - это наша собственная любовь и понимание. наполнить нашу собственную душу. быть любимыми самими собой. быть понятыми самими собой. быть желанным, как подарок. есть хорошую еду. отдыхать. осознанно выбирать быть окруженным хорошими людьми, которые ценят вас. жизнь может быть жестокой. люди могут быть жестокими, это помогает помнить, что вы - ваш самый давний лучший друг

наилучшее утешение, если уж не единственное лекарство от тревог - чья-нибудь искренняя дружба, даже если она привязывает нас к жизни крепче, чем нам этого хочется в дни тяжёлых страданий.

just wanna be yours

я уснул, выключив солнце, потому что очень устал смертельно устал от людей. а в глубине души голос все повторял и повторял: «попробуй еще. провались еще. провались лучше».

не все в жизни должно быть красивой историей. не каждый человек, с которым мы чувствуем что-то глубокое, предназначен для того, чтобы сделать дом внутри нас, – должен быть навсегда. иногда люди приходят в нашу жизнь, чтобы научить нас любить; а иногда люди приходят в нашу жизнь, чтобы научить нас, как не любить. да, иногда люди уходят, но это нормально, потому что все они оставляют след в нас, а мы должны двигаться дальше.

я открыл все свои раны, разорвал нити, что стягивали мои шрамы, и погрузился в лабиринты своего существа, чтобы встретиться лицом к лицу с самим собой.

может быть, дом — это сердца, хранящие нас годами? или люди, ожидающие нашего возвращения у порога? или ладони, протягивающиеся нам, чтобы забрать часть нашей боли? или забота, согревающая нас в холод?

dilhun - на турецком языке так называют человека, чье сердце безостановочно обливается кровью от боли

такое чувство, что благодаря тому, что тебя встретил, смог немножко полюбить этот мир

⠀ мне жаль не жизни: не есть ли смерть тот отдых, к которому все стремится, которого жаждут все страждущие, тот покой материи, о котором я так долго вздыхал, навстречу которому я шел по мучительному пути. что для меня смерть? чуть больше покоя, чуть больше тишины. ⠀