наснага

один кирпич из трёх необходимых для работы с личным опытом. уход личной прочной связи. она остаётся на виду, и ты можешь больше чем мог, ты умнее чем был, и проявленнее. но ушла вспышка, и хотя все сущности остались прежними, изменилось настроение глаз, которыми ты встречаешь утро. это не судьба и не время, это отношение и ощущение. ты просто закрываешься. ворота закрываются. остаются только те, кто внутри.

мне сегодня позвонили. я не взял. было поздно. но этот номер чем-то меня заинтересовал. на одиннадцатый прозвон, я подумал, что жена встречается с друзьями, поэтому могла напиться шампанского и что-то вычудить. часто меряю людей по себе. вообщем я перезвонил. я услышал шум дискотеки, кажется даже почувствовал запах кальяна, по характеру музыки я бы дал две-три тысячи километров от Москвы. нетвёрдый усталый голос гавкнул в трубку: -где Марьяна? я подумал, что спрашивают знакомого режиссёра по фамилии Марьян, но он покрасил волосы в такой цвет, что это стало маловероятным, поэтому я корректно спросил: -чего бля? -Марьяна! Где Марьяна? - уже более робко ответил незнакомец. повисла неловкая пауза. -может быть вы ошиблись? - спросил я примирительно. -может быть, сказал собеседник грустно. мне казалось, что он ответил на какой - то свой вопрос. надеюсь, у него все хорошо.

маленький пухлый мальчик лет 11 идёт по переходу в футболке Гражданская Оборона. лицо Летова из-за натяжения футболки в нижней части выглядит чуть недоумевающим. курьер Яндекса, уверено воткнув в вагон худые ноги, читает «богатый папа, бедный папа». все к чему-то тяготеют.

трапезная при храме. помещение наполнено улыбающимися мужчинами за сорок, большинство из которых почему - то в дурацких головных уборах, в которых человека в Москве представить невозможно. плотные красивые женщины разносят борщ с пампушками, котлетки, пирожки. из под длинных юбок на поворотах выглядывают кроксы. ноутбук на столе только у меня. я тоже хочу есть и глуповато улыбаться, но мне звонят. снова, снова и снова. с каждым звонком я говорю все громче, слышу все меньше. Спаситель начинает смотреть на меня с укоризной, девушки шушукаются в углу и кивают. наконец одна подходит ко мне: -молодой человек… -да, да, да, сейчас простите. -нет, вы не поняли. -ало, послушай! Я НИЧЕГО НЕ СЛЫШУ и ничего НЕ ХОЧУ слушать! -молодой человек… -да, я сейчас выйду, простите. девушка дожидается конца разговора, я уже начинаю изображать деятельное раскаяние, когда она говорит: -звоните лучше с вай фая, здесь плохо ловит. и уходит.

классический русский сценарий руководства - презумпция вины подчинённых: - недосказанное, но при этом многозначное высказывание о любом человеке с магистральным намёком о тайном пороке, знание которого доступно лишь руководителю. - ошибся? плохо, но не удивительно. - получилось? хорошо, но удивительно. - любая успешная идея впоследствии обретает понятное авторство. - повсеместное недовольство всем. - отсутсвие времени на входящие вызовы за исключением вышестоящего руководства. - тяжёлая пресыщенность собственным бесценным опытом. - контролируемая дурачливость, доходящая до абсурда, в моменты обсуждения вышестоящих решений. - маниакальное крохоборство. - сомнительного обаяния прибауточно-офисный фольклор, часто с отсутствующим источником отсылки. -уверенное продвижение по карьерной лестнице.

сегодня ночью мне приснился текст.

полицеские робко и дружелюбно смотрят на курящего у входа в аэропорт человека в военной форме с нашивкой «добровольческого батальона имени Боба Марли». наверное, тоже пацифисты.

-откуда прилетели? -с Москвы. -в последний раз была Москве в 85 году, чуть не утонул. -что случилось? -плавал с отцом, хотя не умел, зацепился руками, соскользнул. меня вытащили, я говорю отцу «ты знаешь, что будет, если мама узнаёт?». -и что? -купил мне плеер. я вернулся очень счастливым.

читал страницу женщины, которая рассказывает, как преодолевала наркотическую зависимость. сначала написано ебко, живо, читаешь, морщишься, но остановиться не можешь. первая доза в 15 лет, дальше тюрьма, дальше муж (в моем ряду почему - то выглядит как продолжение трагичной цепи) дальше он умирает, дальше отмирают нейроны, и начинаются проблемы с прямохождением. на фотографии крепкая, симпатичная женщина с лицом человека, который умеет договариваться. последнее не секрет - она и сама об этом пишет. листаю посты полугодовой давности: «с блога удалось заработать 18 тысяч рублей за месяц, думаю переехать в Москву.» решил узнать про рекламу и получил интересный ответ: «сначала тз нужно согласовать с блоггером, и Настя теперь живет в Подмосковье». помимо очевидного, интересен менеджер, который курирует нескольких девушек со сложной судьбой. я смотрел невнимательно, но, кажется, там бывшая секс - работница, бывшая наркозависимая и ещё два аккаунта. хочется дописать что-то ещё, но слишком волнуюсь одобрят ли мое тз!

середина московского понедельника. в очереди за тонкими сигаретами стоят пять женщин разной степени понурости. довольными уходят только те, у кого спросили паспорт. сквозь тусклый зелёный свет начинает играть песня с однотонным припевом «это наша жизнь, это наше жизнь». невесело. тут женщина лет 60 в по-столичному: толстовке и пальто, начинает пританцовывать. в песне происходит развитие, голос выводит «миражи…», наша героиня повторяет слово губами и в полуобороте кладёт пакет с красными яблоками на кассу. платит сто рублевкой и мелочью.

мысль - это мать.

из вагона вышел приятно вида молодой человек с задумчивой улыбкой, а вернулось пьяное агрессивное животное пахнущее водкой. адресовав соседу напротив сентенцию «че не нравлюсь?», он начал хищно оглядывать вагон в поисках тех, кому он также должен не нравится. отложив Витгенштейна и поправив очки, я стал дожидаться своей очереди, как неизбежности. даже думал надеть линзы или сказать, что «я не против». это фраза дня - мой друг утром настолько не выспался, что подошел к девушке официантке, чтобы спросить можно ли вынести чашку с кофе, но сказал только «вы не против»? -простите? -вы не против? - спросил мой друг чуть раздраженнее. я уже начал было давать необходимые объяснения, но девушка как опытный работник утреннего общепита глазами дала мне понять, что все в порядке, а потом и вовсе ответила «я не против», а друг начал смешно моргать. я подумал, что можно было бы смешно закольцевать этот день. но пока я бился между драчливыми фантазиями и тем, как мог бы это описать, к моему неудовольствию, наш герой заснул! мы проехали еще пару километров, и казалось бы все, но тут произошло самое главное - у него зазвонил телефон, это была джазовая версия песни Амино группы Эра в исполнении саксофона. я настолько преисполнился чувства, что у меня даже насморк пропал клянусь. хотя день был богат на героев

на заметку моей жене, которой часто приходится выстраивать образ русского человека за пределами столицы. прямо передо мной в поезде из тулы юноша в камуфляжных кроссовках адидас, чёрных спортивных штанах с красными лампасами, блестящем пуховике, перечёркнутом фальшивой сумкой прада. завершает образ кепка с золотой надписью «Русь». для просвещенной публики надпись дублируется спереди вольным переводом - “team Russia”

я спал в деревянном доме рядом с рекой, спустя десять лет, она выйдет из берегов и все затопит. настолько тяжело я проснулся тем утром, что помню это спустя полжизни. меня позвали на стадион позаниматься летом с местными хоккеистами под руководством тестя моего отца. он относился ко мне с любопытствующим недоверием. Дядя Женя. ребята были порослее и повзрослее. меня хватило примерно на двадцать минут тренировки, пока они не начали бегать друг с другом за спиной и переворачивать шину от Камаза. в моем фитнесс клубе так не делали. «залупой из под коня» друг друга там тоже не называли. я сидел на теплой скамейке, делая вид, что все касается меня ровно до той, степени до которой я сам решу. что я уеду покорять мир, а они останутся на этом стадионе. с другой стороны поля был слышен хохот дяди Жени и ребят. я был почти уверен, что речь шла о моей прическе. хоккеисты подошли ко мне после тренировки и предложили попить лимонад Буратино, все были мокрые и дружелюбные, но поразило меня не их отношения, а их руки на ржавом поручне: огромные, крепкие и все, вспомнил слово оттуда, - покоцанные. сегодня в метро среди мужчин со старательно оставленной сединой в бороде я увидел мальчика с монгольским лицом, у которого были такие же руки. на нем был красный шарф, в руках большой рюкзак. за семь станций он не достал телефон и не изменился в выражении. руки окружающих мужчин казались ручками мошенников, у многих несмотря на внешний лоск, были корявые тюремные татуировки с буквами. я достал телефон и прочитал, что одна международная организация выяснила, что на станции метро, которую мы проезжали, работает 8 криптобирж, где можно загнав деньги, получить их наличными в Лондоне в тот же день. я спросил у отца - работает ли тот стадион, он сказал «да», и что его назвали в честь Дяди Жени после его смерти. он рано умер, но на похоронах, уверен, было полгорода, выбор тогда был простой - алкоголь или спорт, я думаю люди были ему сильно благодарны.