♱𝔇𝔬𝔫'𝔱 𝔣𝔢𝔢𝔩 𝔪𝔶 𝔭𝔞𝔦𝔫♱

Последний день лета Приветствую всех подписчиков канала. Вот и настал этот "долгожданный" день. Сегодня 31 августа - Последний день лета 2023 года. Завтра такое же "долгожданное" возвращение в учебные заведения. Скорее всего, многие сейчас испытывают чувство отчаяния и грусти. Это нормально, можно понять такую реакцию. Буквально только недавно началось лето. Было столько прекрасных дней, которые мы могли проводить так, как душе угодно. Однако, к большому сожалению, все рано или поздно подходит к своему логичному завершению. Да, все это грустно читать и осознавать. Давайте будем смотреть на эту ситуацию с чуть большим оптимизмом (смешно это слышать от меня). Новый учебный год подарит новые эмоции и воспоминания, о которых потом будет приятно вспоминать. Скорее всего, кто-то точно найдёт для себя новых друзей, из-за чего скучно точно не будет. Осень является прекрасным временем года, поэтому не все так плохо. Старайтесь не думать о том, что будет дальше. Стоит только знать, что мы все пройдём через все трудности и все будет отлично. Хочу всем пожелать удачи в любой сфере жизни. Лично хочу сказать спасибо своим друзьям, с которыми мы провели это лето. Обязательно продолжим творить историю следующим летом. 🖤

Завтра последний день лета 2023 года, мне все ещё хочется вернуться на пирс, стоящий в гордом одиночестве.

Сергей Александрович Есенин является одним из самых известных поэтов Руси. На его стихотворениях выросло не одно поколение людей. Помимо его известности, известно и о трагичной жизни писателя. На этот счёт существует много различных теорий. Однако мне бы хотелось затронуть одно его стихотворение. Это произведение является особенным для меня. "Чёрный человек" был написан есенином в 1923 году. На протяжении всего стихотворения вас будет преследовать чувство страха и постоянного напряжения. Оно отражает жизнь писателя, где он размышляет о том, через что ему пришлось пройти. Приятного чтения. С.А. Есенин "Черный человек" 1923 год Друг мой, друг мой, Я очень и очень болен. Сам не знаю, откуда взялась эта боль. То ли ветер свистит Над пустым и безлюдным полем, То ль, как рощу в сентябрь, Осыпает мозги алкоголь. Голова моя машет ушами, Как крыльями птица. Ей на шее ноги Маячить больше невмочь. Черный человек, Черный, черный, Черный человек На кровать ко мне садится, Черный человек Спать не дает мне всю ночь. Черный человек Водит пальцем по мерзкой книге И, гнусавя надо мной, Как над усопшим монах, Читает мне жизнь Какого-то прохвоста и забулдыги, Нагоняя на душу тоску и страх. Черный человек Черный, черный… «Слушай, слушай, — Бормочет он мне, — В книге много прекраснейших Мыслей и планов. Этот человек Проживал в стране Самых отвратительных Громил и шарлатанов. В декабре в той стране Снег до дьявола чист, И метели заводят Веселые прялки. Был человек тот авантюрист, Но самой высокой И лучшей марки. Был он изящен, К тому ж поэт, Хоть с небольшой, Но ухватистой силою, И какую-то женщину, Сорока с лишним лет, Называл скверной девочкой И своею милою». «Счастье, — говорил он, — Есть ловкость ума и рук. Все неловкие души За несчастных всегда известны. Это ничего, Что много мук Приносят изломанные И лживые жесты. В грозы, в бури, В житейскую стынь, При тяжелых утратах И когда тебе грустно, Казаться улыбчивым и простым — Самое высшее в мире искусство». «Черный человек! Ты не смеешь этого! Ты ведь не на службе Живешь водолазовой. Что мне до жизни Скандального поэта. Пожалуйста, другим Читай и рассказывай». Черный человек Глядит на меня в упор. И глаза покрываются Голубой блевотой. Словно хочет сказать мне, Что я жулик и вор, Так бесстыдно и нагло Обокравший кого-то Друг мой, друг мой, Я очень и очень болен. Сам не знаю, откуда взялась эта боль. То ли ветер свистит Над пустым и безлюдным полем, То ль, как рощу в сентябрь, Осыпает мозги алкоголь. Ночь морозная… Тих покой перекрестка. Я один у окошка, Ни гостя, ни друга не жду. Вся равнина покрыта Сыпучей и мягкой известкой, И деревья, как всадники, Съехались в нашем саду. Где-то плачет Ночная зловещая птица. Деревянные всадники Сеют копытливый стук. Вот опять этот черный На кресло мое садится, Приподняв свой цилиндр И откинув небрежно сюртук. «Слушай, слушай! — Хрипит он, смотря мне в лицо, Сам все ближе И ближе клонится. — Я не видел, чтоб кто-нибудь Из подлецов Так ненужно и глупо Страдал бессонницей. Ах, положим, ошибся! Ведь нынче луна. Что же нужно еще Напоенному дремой мирику? Может, с толстыми ляжками Тайно придет «она», И ты будешь читать Свою дохлую томную лирику? Ах, люблю я поэтов! Забавный народ. В них всегда нахожу я Историю, сердцу знакомую, Как прыщавой курсистке Длинноволосый урод Говорит о мирах, Половой истекая истомою. Не знаю, не помню, В одном селе, Может, в Калуге, А может, в Рязани, Жил мальчик В простой крестьянской семье, Желтоволосый, С голубыми глазами… И вот стал он взрослым, К тому ж поэт, Хоть с небольшой, Но ухватистой силою, И какую-то женщину, Сорока с лишним лет, Называл скверной девочкой И своею милою». «Черный человек! Ты прескверный гость! Это слава давно Про тебя разносится». Я взбешен, разъярен, И летит моя трость Прямо к морде его, В переносицу… …Месяц умер, Синеет в окошко рассвет. Ах ты, ночь! Что ты, ночь, наковеркала? Я в цилиндре стою. Никого со мной нет. Я один… И — разбитое зеркало…