عبدالقوي أحمد

ماذا تعني كتابة الشعر أو النثر في نهاية المطاف ؟ أليست [ ويا للحسرة! ] مجرد طريق مباشر بين الولادة والموت، مع عدم وجود مساحة كافية للعيش على طول الطريق !

_ مشهد . كان الوقت الثانية ظُهراً، وكانت الغيوم السوداء تحجب الشمس، في أطراف السماء البعيدة، كانت ثمة زُرقة لم تطالها الغيوم بعد، وكانت أشعة الشمس تخترق السماء لتسقط على الأراضي البعيدة كالسكاكين، كنتُ خلف النافذة، لا أنظر لهذا كله وحسب، بل أصغي إليه أيضاً، كانت الريح في الخارج تجرف كل شيء، تجرف النّاس والقشّ واللحظات والأرواح والحياة والخلود، قرأت مرة لواحد من الشعراء ربما روبرت فروست عندما كان خائفاً من العاصفة، يقول؛ أن الرياح لا تعمل ضدّنا إلا في الظلام، لم أصدّقه حينها . كنتُ بينما أنا مستغرق في جلال المشهد ومتكئاً على جدار مطليّ بالكلس الأبيض أداعب قطّاً أسود سواداً حالكاً، وهو قطّ أليف قمتُ برعايته منذ أن كان صغيراً، كان هناك أولاد مثل عمري في الخارج، ينتظرون المطر، لكنهم ينتظرون توقفه أيضاً، المطر الذي يهطل كل يوم في التوقيت نفسه تقريباً، كنتُ أشاهدهم من خلف النافذة، كنَّ الأمهات ينادينَ بأبنهائنّ لكي يختبؤوا من المطر، وكنّ يتوعدنهم بالضّرب في حالِ طالهم البلل، واحدة من الأمهات كانت تقول لولدها أنه في حال لم يدخل البيت فإن الله سيغضب منه، وإذا غضبَ الله منه فإنه سيرسل عليه صاعقة من السماء وسيموت، في ذلك الوقت كان الجميع يخاف من الله، رجالاً ونساءً وشيوخاً وأطفالاً، والدة أخرى كانت ترى ولدها الصّغير رجلاً على اليابسة وحوت في الماء، كانت تلك اللحظات لا تعني لي شيئاً، كانت مثل مثيلاتها، تُنسى، وتضيع في التاريخ كما يضيع الماء في الرّمل . في ذلك الزمن، لم أكن مهوساً بالآخر، لا ألعب مع الآخرين أو حتى أقترب منهم، كنتُ وحيداً مع الكتب، شجرةً تنمو في الداخل . توقف المطر، خرج الأولاد من البيوت بأقدام عارية للعب على الأرض التي باتت تشبه الإسفنج، هناك فتاة صغيرة تنظر إليهم عن كثب، تنظر بشرود بينما أنا أنظر إليها، كنتُ أنظر إلى آخر هو بدوره ينظر إلى آخرين، إلى آخرين لا يكترثون. في مكانٍ مجاور، خلق الله أحجاراً بطريقةٍ غامضة، خلقها كالمقاعد، كنت أجلس عليها أثناء القراءة وأشاهد من هناك الغسق كل يوم، ذهبتُ إلى هناك وبين يدي كتاب لا أتذكر منه سوى غلافه الأحمر، ذهبتُ لكي أنمو كشجرة، ولكن نحو الخارج هذه المرة، ثمة بئرٍ بالقرب منّي، ظلت مطمورة بالحجارة عشرات السنين، لا أدري، ربما مئات أو آلاف السنين، وحسب ما يتداوله الفلاحون، كانت هذه البئر عين الأرض التي تنظر إلى الله بلا كلل، كان الجوّ رائعاً بشكلٍ يبعث على التوجس، كان أحد أفراد عائلتي ينظر إليّ بصمت من خلف شجرة الحور، تلك الشجرة التي ذاع صيتها مؤخراً وتحولت إلى أسطورة تخبّئ في بطنها الثعابين . كنتُ قد تركتُ القطّ الأسود داخل البيت، أغلقت عليه باب الغرفة وخرجت، كنتُ متشوقاً إلى قراءة ذلك الكتاب الذي نسيتُ حتى اسمه، أما قريتي، فإنها من تلك القرى المتخيَّلة التي يتوق إليها الأدباء والشعراء بسبب ما فيها من تقارب مذهل مع خيالاتهم، أشجاراً كثيفة وحقول قمح على مدّ النظر، وفي البعيد تجثو أشجار الصمغ الموقرة بمفردها في المراعي، إنها من تلك القرى التي بإمكانها أن تجعل "جيرالد مورنان" يفكر في كتابة "السهول" مرةً أخرى، وربما، ستُلهمه في كتابة "مليون _نافذة" أيضاً . أفكّر في تلك اللحظات من داخل هذه الكتابة، تلك الفقاعات الصغيرة التي تذكرني قبل أن تنفجر مباشرة، أن الحياة عابرة وصعبة وحلوةً ومريرة، ومخادعة لدرجة أنه قد يسقط معها المنطق السببي لفهم العالم، ولكنها مع هذا كله، جميلة.

ما أكثر ما مات الإنسان في مسرحيات شكسبير مثل كلبٍ مريض.

يحدث أن تبكي من تلقاء نفسك على نفسك حتى تشفق على نفسك من نفسك، أنتَ لا تعلم مما ! ولماذا ؟ لكنك مسحوق بالكامل، وتشعر أن المشوار المتبقي من حياتك مازال طويلاً، وأنك لا تمتلك الطاقة لإتمامه .

كنتُ مبلبل الفكر وتائهاً في أكداري، قبيل أيّام قليلةٍ بعد أن وقعَ عليّ ما وقع، بدَت لي تلك النوائب صلبة كأنها مصنوعة من رخام، إضافة إلى ذلك، أُصبتُ بضربة شمسٍ مباغتة كادت أن تودي بي مع هذا، واصلت عملي، عملي الذي لا يمكنه أن يصيرني طيناً، بل فولاذاً يغطيه الصّدأ، اشتغلتُ في صيانة سيارة أو سيارتين، لا أدري! لكنني كنتُ ثقيلاً كماضٍ متراكم، لم أدري ما فعلتُ اتصل بي أحد أصحاب السيارات قال لي؛ ماذا فعلتَ ؟ أجبتُ بيني وبيني؛ خيبتُ ظنك ! إجابة أوجعت كل جسدي يا الله _ كم بكيتُ لم أكن قط على ما يرام، إنني مريض [ قلتُ ] وأغلقتُ الهاتف كنتُ حينها مستلقٍ على حافة الكون على حافة سريري غارق في ما لا أدريه ضوء ذهبي يتسرب من شق في جانب الباب يصنع نقطة مشتعلة في قعر الكون [ كوني ] رميتُ ذلك الشق [ بمتاهة الأرواح ] توقف على الفور صراعي مع الضوء عدتُ لوجودي، لغباري، لعدمي، لتعاويذي في مواجهة الظلام والأكدار هل كان واقعاً أو حلماً ؟ من يدري !

الهدف هو النّسيان* [ وصلتُ متأخراً ] .

وطنٌ يموت في الوطن في أعماقي، أنا أكثر يأساً وضياعاً مما كنتُ في أيّ يومٍ مضى.

قارئ يطارد الطبيعة في السهول والوديان وفي الجبين الذي يتصبب شعراً وأحياناً في [ جسد المرأة ] رفاهية؛ أن تبدأ تبدأ من هنا رفاهية؛ أن تدخل رفاهية؛ أن تخرج وفي أحيانٍ كثيرة رفاهية؛ أن تبدو كالميّت .

يشبه الفنانون الفلاسفةَ كثيراً، فصحتهم غالبا ما تكون متواضعة وهشة جداً، ولا يعود السبب في ذلك إلى أمراضهم أو عُصاباتهم، بل إلى كونهم رأوا في الحياة شيئاً أكبر كثيراً مما يمكن لأي كان أن يراه، رأوا شيئا كبيرا يفوق قدرتهم على التحمل، فَخَلَّف فيهم أو وسمهم بميسم الموت الفريد، بيد أن هذا الشيء الذي رأوه يكون أيضاً المصدر أو النَّفَس الذي به يحيون في جحيم أمراض المعيش".

غريب في هذا العالم وحيد يجلس القرفصاء على سفح كلمة فكرة تأتيهِ تلوَ فكرة أنا على استعداد [ يقول ] مثل [ حقلٍ محروث ]

محظوظٌ من لا وطن له، يحلم به وحسب وقريته محض فكرة تفنى بانتباهٍ واحد .

ثمة كلمة قلتها لآخر مرة قصيدة قرأتها لآخرة مرة نافذة شردتُ فيها لآخر مرة قرميد أحمر نظرتُ إليه لآخر مرة طريق مشيتُ به لآخر مرة وجه أعرفه ألتقي به في الرواق لآخر مرة نهار أصفر وجِدتُ فيه لآخر مرة ليل أزرق تجوّلتُ فيه لآخر مرة هكذا توزّع [ المرة الأخيرة ] نفسها على كل شيء تقطّع نفسها بالتساوي وتمنح نفسها [ لآخر مرة ] .

يا الله أنا في عجلةٍ من أمري ينبغي أن أسرع أن أحصد الألوان قبل أن ينطفئ سحر العالم .

أيتها الأشجار أيتها الكائنات التي أتسامى بها وأريدُ أن تُستثنى من النّسيان يا أزهار الله على الأرض وأخشابه في سقف الخُلود [ آه _ يا لقدري ] .

خورخي لويس بورخيس شاعرٌ ذكره يفتح جرحاً في عقلي إنه أشد وطئة من الغروب من [ لطخة ضوء تجعل الأفق صدئاً ] وأكثر حضوراً من كذبة .