كاتب حر.. "

أنت دقيق جداً أين طحنوك ؟

‏أعلم أنكم تضحكون أمام النوافذ وتبكون في الغرف.

مُدي يدكِ قليلاً وخذي هذا البلدَ الضعيفَ إلى صدركِ .

كنت أريده حبًا يُشبه إلحاح أمي بأن أنتبه للطريق في كل مَرة أخرج فيها من البيت إلحاحٌ لا يتعب، قوي، سخي، سخيٌ جدًا.

لستُ في سباق معكم.. انتم فقط تلهثون خلف اثري.

في ليلةٍ بلا قمر، كنتُ أمشي على طريق ضيّق يبتلعه الضباب. كل شيء صامت، إلا وقع خطواتي الذي بدا غريبًا… كأن أحدًا آخر يخطو معي. التفتُّ، فلم أرَ سوى عتمةٍ تتنفس. لكن قلبي أخبرني أنك هناك… تختبئ بين الظلال، تراقبني بصمت. اقتربتُ من شجرة يابسة، ووجدت عليها نقشًا قديمًا باسمي، وإلى جواره اسمك. لم أذكر يومًا أنني كتبتُه، ومع ذلك شعرتُ أن يدي ارتجفت حين لامست الحروف. سمعتُ همسة خلفي: أنا معك منذ البداية… وسأكون النهاية. استدرتُ بسرعة، لكن لم يكن هناك أحد. فقط الريح تداعب الضباب… وقلبي الذي خفق كما لو أنه تذكّر سرًا نسيه منذ زمن بعيد.

المكان فوضى.. قلبي على الطاولة، وجسدي على السرير ورأسي عند الشرفة ، ينظر إلى الشارع طيلة اليوم ينتظر أحدهم يمّر ويراه ويفتح له النافذة ويهرب .

لم تكن تحب الحديث كثيرًا، تخجل من مشاركة ما تشعر به، لكنها كانت تتكلم كثيرًا… حين تقرأ. تبتسم لفقرة، وتُقطّب حاجبيها عند جملة، وتتنهّد كلما شعرت أن الكلمة كُتبت لها وحدها. لم يكن أحد يلاحظ، لكنها كانت تتعلّق بالكتب كما لو أنها أيدٍ خفية تمسك بها من السقوط. في عالم مليء بالضجيج، وجدت في القراءة مساحة آمنة… مكانًا لا يسألها “ماذا بكِ؟” بل يحتضنها كما هي، دون أن يطلب تفسيرًا.

مرّري لي أصابعكِ على جلدي؛ جلدي الذي أشعر بأنه يتحول إلى بيانو كلما قشعره حضورك. #جارتي_العجوز.

هب لي قلبًا لا يوقظه الحدس، كأنما يمسّ حجرًا فلا يشعر. وأن تتجمد المشاعر المنفلتة قبل أن تلامس جلدي، فلا أذوب فيها، ولا تذوب بي. هب لي صلابة الصخر، حين يعصف الشعور، فلا يخلخلني شيء. احمني من فرط الشعور، ومن يقظة الحواس، ومن هشاشة التأويل. وأنت الصمد.

يدَّعي الطمأنينة وكل ما فيه يرجف.

ليس كل ما نفتقده ضاع بعضه ينتظر اللحظة التي نصبح فيها قادرين على احتضانه بوعي أكبر

لو تعلم جارتي العجوز كم اكتب عنها والتفاعل ضعيف لنهضت من تحت الثراء متفاعلة هيَّ وجميع الاموات.

لم أكن أعرف ما الطمأنينة لو لم تتداخل وتتشابك أصابع يدينا معًا. #جارتي_العجوز.

‏هل كانت التفاحة بتلك اللذة لنتحمل كل هذا الشقاء ي آدم.

من يسعى لفهم الحياة يجد نفسه أحيانا ضائعا لكنه حر

الهدوء لغة العظماء والصمت جواب الفلاسفة

ليس كل صمت فراغ أحيانا يكون امتلاء بما لا يقال