خريبط وما يُحِب.

ما من عشبٍ تحت أقدامنا، وغصنٍ فوقنا يعجز عن ان يؤدي بعرق العواطف الانسانية فينا. فوزي كريم

https://vt.tiktok.com/ZSHEyXnK1/ انا في منصة التيكتوك المحترمه

مَاذَا سَيَبْقَى مِنِّي حِينِمَا أمُوتُ سِوَى هَذا المِفْتَاحِ السَّالِمِ مِنَ الاِحْتِضَار وَهَذِهِ الكَلِمَاتِ المُقْتَضَبَةِ التِي سَقَى بِهَا النَّهَارُ رَمَاداً فِي الظُّلْمَةِ الشَّرسَة؟ خوسيه باتشيكو

أنا أكتب وهذا كلُّ ما في الأمر. أكتب. أهيّئ نصف القصيدة. فالشعر ليس علامة سوداء في صفحة بيضاء. أُسمِّي شعراً مكانَ الالتقاء مع تجربة الآخرين. فالقارئ، القارئة، هو الذي سينظُم، أو لا، القصيدة التي وضعتُ صيغتَها الأوليّة. نحن لا نقرأ الآخرين: وإنما نقرأ أنفسَنا فيهم يبدو لي كمعجزة أن شخصاً لا أعرفه يستطيع أن يرى نفسَه في مرآتي. وإن كان ثمة فضلٌ في هذا. يقول بيسوا «فهو يعود إلى الأبيات لا إلى كاتبها». وإذا كان هو مصادفةً شاعراً كبيراً لترك أربع أو خمس قصائد أثيرة وسط مسوّدات وصيغ باءت بالفشل. أما آراؤه الشخصية فهي فعلاً قليلة الأهمية. غريبٌ عالمنا كلّ يوم يزداد الاهتمامُ بالشعراء؛ وبالقصائد يتناقص. كفَّ الشاعرُ عن أن يكون صوتَ قبيلته هذا الذي يتكلّم نيابةً عن الذين لا يتكلّمون. فقد باتَ تسليةً أخرى لا غير. نشواته الخمرية، مضاجعاته، ملفّه الطبّي، تحالفاته أو معاركه مع سائر مهرّجي السيرك، أو مع لاعب العُقلة أو مروّض الفيل، كل هذا ضَمَن له ازدياد معجبيه الذين لا رغبة لهم في قراءة القصائد ما زلت أعتقد بأن الشعر شيء آخر: شكل من أشكال الحبّ لا يوجد إلا في الصمت، في مكان سرّي بين شخصَين، نادراً ما يعرف احدُهما الآخر. ربّما قد قرأتَ بأن خوان رامون خيمينيث كان لديه قبل خمسين عاماً مشروع إصدار مجلّة اسمها «مَجهولُ المُؤلّف». ينشر فيها نصوصاً، لا أسماءَ وتكون مصنوعةً من القصائد لا من الشعراء. شأن هذا المعلّم الإسباني، أودّ أن يكون الشعر مُغفَل الاسم كأنه جماعي وهكذا هي أشعاري وترجماتي. ربّما ستقول أنا على حقّ. قد قرأتَني وأنت لا تعرف اسمي. سوف لن يرى احدنا الآخر، لكننا أصدقاء. وإذا أحببتَ قصائدي فيا تُرى مَن يهمّه إذا ما كنتُ أنا كاتبها، أو شخصٌ آخر، أو لا أحد في الحقيقة القصائدَ التي قرأتَها هي قصائدُكَ إنك أنت، مؤلِّفها، الذي يبتدعها عند قراءتها. خوسيه باتشيكو

الرّوس الميكانيكيّون العربُ اليسوعيُّون اليهودُ النَّساء الموحّدون الصغار الكبارُ سيُوقِفونني ضدّ الحائِط ويقتلونني. مسكينة أيتُّها الأرض. الوداع ! ستُنقَلين، وأراكِ بين النُجومِ عندما يتمّ سيرُ اللاتاريخ عبر الأنفاق والأعصاب غيَّرنا العالم نحنُ الشُعراء نحونا. الحاج

الوردة طريقنا إلى الأبديَّة

لكي تؤمن وجب أن تنزف. يقول الإله. وعلى الامتلاء أن يقتلع عينًا. وعلى الأبدية أن تكون جرذًا في الحلق. ولكي تصل إليّ، على الروح أن تتيه، مثل ثور إلى غاية هذا المذبح. الذي أسميه أملاً، ولكي تكون جديرًا بمطلق تجهله دائما. عليك أن تحيا وتموت ثلاث مرات في اليوم، إلى غاية النشوة. بوسكيه

الْمَوْتُ مَائِدَةُ السَّمَاء

اقدامنا تَفكيرنا المُشتَرك رائد وحش

الشعراء أخطر من السحرة. الساحر يخرج من القبعة أرنبًا الشاعر يخرج من العدم قبعة ثم يخرج من القبعة ساحرًا. فخري رطروط

ثمة شعر في كل شيء، في الأرض وفي البحر، في البحيرة وعلى ضفة النهر. في المدينة ايضًا لا أنكر ذلك بل إني أراه هنا حيث أجلس : هناك شعر في الطاولة، في هذه الورقة في هذه المحبرة. هناك شعر في صخب مرور السيارات في الشارع في كل دقيقة من الحركة العادية المضحكة للعامل اليدوي، الذي على الجانب الآخر من الشارع، يصبغ لافتة دكان القصاب. بيسوا

من شفتيّ تنساب قصيدة متوحشة. رطروط

الذي يمضي، لنتركه يمضي. كالنهر لا نحرفه عن مجراه. كالغيمة السارحة. الذي يمضي حتّى لو عاد إلينا فهو لن يعود. لأنّه من جهة الغياب عائد. يلوِّح به كلّ لحظة، بعدما كان الغياب، في الماضي، سرّاً مختبئاً وراء إشراق وجهه الحبيب. يمضي الوجه ويبقى جماله. ينطفىء المصباح ويبقى نوره. الذي يمضي لنتركه يمضي. لا نتعقّب أثره ولا نناديه. ولا نتحسّر على عدم قولنا له الكلمة الأخيرة. ولِمَ الانتظار وهو أصبح خارج انتظارنا له. حُرّاً، طليقاً؟ خارج الانتظار، لا يعود من حاجة إلى الآخر الذي نفرغ منه كمن يطبق كتاباً وينام. ثمّ حين نصحو نرى الوقت الذي لا يُرى. نراه يعبر من أمامنا ومعه أجسادنا جميعاً. مطعونةٌ هي تلك الأجساد ولا تسيل منها الدماء. عيسى مخلوف

كلُّ امرئٍ سجينُ لغتِه. رولان بارت

يولدُ الإنسانُ وفي فمِهِ اسمُ قاتلهِ ومِنْ يدٍ إلى يد يدارُ به في فجرِ البيتِ، حيثُ القنديلُ الكاذبُ في أعلى النخلة يضيءُ له شمسَهُ الوشيكةَ يرسمُ صرخته والتقاءَ حاجبيه؛ وحيثُ أياد كثيرةٌ تفتحُ له ممرَّ الهواءِ السريّ ليعبر مختوماً بنقش هلال الدم، وحيداً تحرقُه قبضةُ نارٍ بيضاءَ في لسانهِ الصغيرِ، لسانهِ الذي يوشكُ ولا يستطيعُ. مُها ملائكتُكَ نغاءِ وعل ذبيح. الرمل على يمينهِ، أبوهُ يفتحُ له صناديقَ فارغةً ويهمسُ: خذْ كنرَكَ المنهوبَ. في يَدِكَ بهتانِ العالم. وعلى الشمالِ، أمُّه تدسُ بينَ أصابعهِ عقاربَ الوقتِ وتأمُرُه: وحيدي لا تكبر.

وجدتُ في بيت أبي كلمة وجدتُ في أنقاض بيت أبي كلمة لا أستطيعُ النطق بها لكنّي بها أتعبّدُ ولها أقشعرٌ إلى أبد الآبدين. آمين احمد عبد الحسين