Бомгард. Стихи☠

я танцую на барной стойке сгорбленный и смешной. я - дитя перестройки с отсутствующей мечтой. ты  едой меня не подкупишь -  я голодный за годом год! моих строк однозначный кукиш, моих мыслей водоворот. ни лица на мне нет, ни тела - только чёрный кричащий рот. быстро песенка пролетела, сколотив из аккордов гроб. я хочу, задыхаясь от хохота, дергать стоптанными ногами. я хочу, чтобы пахло порохом, чтобы ноты не утихали, а вбивались гвоздём ржавеющим, в мякоть мозга, за тактом такт. лучше стать мне тупым и немощным, чем всю жизнь проплясать вот так. © Бомгард

мне бы слова сталь перелить в кулак, и по небу въебать, будто по столу. чтобы дрогнул от ужаса грязный гулаг, чтоб огонь пожирал за страной страну. чтобы контур лиц, превратился в прах, демонстрируя полное равенство. ни войны, ни крестов, ни бездомных собак тишина. и мне это нравится. © Бомгард

скрипнула кровать, напугав бабайку. время-акробат провернуло гайку в стареньких часах – наступает вечер. ранки расчесав, глупый человечек пробует уснуть, повторяет мантру – мыслей белизну, направляя к Гангу. только не река, а поганый омут рушит берега, заливает город тысячей ручьёв, топит в них прохожих. мысли ни о чём режут, лупят, гложут. ночью придушив, рвут на части душу кошки-черныши – просятся наружу. мучает во снах толстая нагайна, словно сатана – охраняет тайны. в голове шумы заглушают крики карамазой тьмы, грустной и безликой. потушив все свечи, смотрит на луну глупый человечек – пробует уснуть Feat @inspiredbythestar

не спасут грибы и марки, алкоголь сильней загрузит. солнца лучик пизжу палкой, потому что я абьюзер. все мечты разрезал в клочья, тело - клетка. где напильник? придушил остатки ночи - как в любимом порнофильме. что останется на утро? лунный свет уедет к маме. и покажет ей на кукле, всё что было между нами. © Бомгард 2021

пьяный гопник песенки лабает, едет озорная неотложка. у соседа загорелась баня, у соседки окотилась кошка. а ещё напротив, в переулке, в доме восемь, поселился дьявол. мне вчера сказали злые урки, что он там в ночи блудницу трахал. та рвалась под натиском, кричала, угрожала дьяволу ментовкой. а он тряс мохнатыми плечами и скользил копытами неловко. богохульно хрюкал на латыни и плевался жёваным нацваем. если б урки не были блатными,  то не вышло б сохранить лица‌ им.  ну а так, съебались без обломов,  повторяя мантру: "Фарт за смелых".  и, разжившись газовым балоном,  подошли к хибаре на рассвете и зажгли. я видел в кольцах дыма вавилон, содом и номер зверя.  жаль, когда мы были молодыми, не смогли дойти до мавзолея. © Бомгард

ублюдский дабстеп дождя. по телеку хают НАТО. поэзия, блядь, должна. кому она, блядь, должна-то? лирический тонкий слог, залитый ванильным цензом. и ровный рядок крестов, из знающих своё место. затёртый репеуртар - заёбанный луч рассвета, аллея и тротуар, влюблённых теплом согреты и ночь, словно шёлк, нежна... - бумаги пустая трата! поэзия, блядь, должна. кому она, блядь, должна-то? © Бомгард

В конце августа солнце попрощалось и ушло на зимовку до начала апреля. Проспекты и переулки теряли цвета, всё больше напоминая локацию из Dark Souls. Солевые зомби, пьяные упыри и плетущиеся из офиса погасшие, дополняли этот пейзаж. Главный архитектор решил, что красно-серый торговый центр здорово впишется в этот район. Хотя бездомные, пляшущие вокруг горящих покрышек или кладбище автомобилей смотрелись бы куда более органично. Я покинул этот город в начале октября. В кармане было двести рублей, пачка красного Чапмана, а за спиной рюкзак, полный камней - чтобы я не забывал, о тяжести жизни. На моих руках ещё не высохла кровь - порезался, пока делал овощной салат перед выходом. Я шёл, движимый одной целью - понять кто я. **** Спустя три часа устал, а локация всё не заканчивалась. Разве что  дома стали более редкими и большими. Отшиб - так мы называли этот край города. Переулки, грязные от плевков нацвая, вели к шоссе имени Теплотрассы n9.  Куда ведётэта дорога знали два дальнобойщика и три, оставшихся в живых строителя. Если кто-то их спрашивал, о том, куда она ведёт, они доставали трубку, делали большую дымную затяжку и важно отвечали: далеко. А где это далеко? Черт его знает. И это хорошо. Полдень. Пустынное шоссе. В кармане двести рублей и полпачки Чапмана, за спиной рюкзак, наполненный камнями. Увидев неподалеку ручеёк, принял твёрдое  решение - я умываю руки. Вода пощипывала порез. Однако руки были чисты от крови. Начиналась новая жизнь. * Мимо проехала машина. Удивительный день, полный приключений. Город за моей спиной становился  меньше, но всё ещё был подозрительно большим.  Я знал, что города так просто не отпускают. То ди дело деревня - поле перешёл и уже заблудился в лесу. Главное - не оборачиваться. Многоэтажки манят, зовут, хотят вплавить тебя в свой монолит, обнять своими ледяными стенами, заполнить твой разум детскими криками, собачьим лаем и стонами похотливых соседей.  Помнишь то утро, когда это всё  перестало тебя  бесить? Когда ты проснулся от визга дрели, вздохнул и снова уснул. Не помнишь? Значит повезло - внутри тебя ещё остался маленький кусочек того, кем ты был. И ничего, что не знаешь или не помнишь кем. Чёртово шоссе. Проклятое всеми богами и дьволами. Солнца нет, а душно, как на пьянке у поэтов. Проклятое всеми чертями и ангелами. Чёрный асфальт, серая обочина и пустота. Проклятое всеми людьми и собаками. Внутри меня тоже самое, но без асфальта и обочины.   В кармане двести рублей и три сигареты. Зажигалки нет - я не курю. Просто время от времени ломаю их, чтобы чем-то занять руки.  Бессмысленность - верный спутник гения и худший враг толпы.  Смеркается. Вот бы бифштекс. Или эскалоп. Или доширак. Впереди - автобусные остановки. Перехожу дорогу и смиренно жду, когда по этому стиксу поедет лодка в мир живых. **** Понедельник. В кармане телефон, кредитка и пачка Чапмен. В сумке - документы, зарядка, ноутбук и жвачка. Упырь угостил зажигалкой. Смачно затянулся и пошёл работать. Вечером - бокал пива и литровый рамён из доставки. Философские вопросы утонут в бульоне, пропитанном специями, повесятся на канатах домашней лапши, накроются гранитными плитами свинной нарезки. А ближе к ночи, подобно фениксу возродятся и будут грызть до следующих выходных. А  когда они начнутся, я снова попробую убежать от всего, чем не являюсь. Главное не опоздать в офис. © Бомгард

спи дурашка, тренды не листай - не единой лентой будешь жив. пусть поэт придёт к тебе во снах и к любви склоняет падежи. закрывай уставшие глаза, разожми кулак на шее дня. лишь во сне нам суждено узнать, что реальность - та ещё фигня. мир стечёт, что клякса - сверху вниз, превратится в лужу у реки. если миру нужен реализм, то зачем придумали стихи? © Бомгард

Я и @podlomerzotno подготовили для вас песню о самом страшном, что может произойти в жизни мужчины. О взрослении. Ставь 😱 если страшно и не забывай рассказать друзьям о фите тысячелетия! Уже скоро

меня учили жизни злые улицы, тебя учили двач и барбершоп. пингвины - антарктические курицы, подставив солнцу сферы пышных жоп, не обвиняют Байдена и Путина в морозе и отсутствии сардин. а ты всё ноешь, ебанашка хуева, забыв о том, что счастье нам самим ковать придётся, в жизни светлой кузнице - писать коммент - не молотом махать. в одну затяжку жизнь земная скурится. а фильтр в урну, рот его ебать. © Бомгард

крутилось жизни колесо, я куплен был, а после продан но солнце село на лицо, моим печалям и невзгодам. и гул унылый двух столиц вернулся песнею портовой! и от горячих ягодиц огонь в груди воспрял по новой! © Бомгард

Ого, в телеграм оказывается можно писать не в рифму и за это ничего не будет. А ещё можно снимать кружки, записывать голосовые, а все стикеры бесплатные. Будущее наступило и оно прекрасно. Скоро разбавлю череду стихов записками из своего дневника, который веду, подобно маленькой готессе с 1876 года. 🤴 Да-да, я очень старый. И грустный. И Вова. Такие дела.

мажу ломтик хлеба яблочным повидлом,  в форточке лоснятся голубые дали.  в небе после дождика радуги не видно,  неужели геи радугу украли?  со стены икона смотрит взлядом грозным, осуждая геев, кражи и парады.  я наемся каши и когда стану взрослым,  покажу всем геям, чтоб не воровали!  вы поймите - я расту, чтобы стать солдатом!  знамя мира на дыбе радостно поднимем!  детская ручонка криво ставит дату и криво ставит подпись: Соловьёв Владимир. © Бомгард

пусть гремит весёлый балаган, смесью твена, зощенко и сартра кто россии водит по губам, тот и нас ведёт к святому завтра. кто пастух, тот каждого пасёт, фермеру - бульон, овце - зарплата. над страной - пылающий костёр. шоколадный глаз большого брата, ставим в красный угол. оберег от расстрела и разбитой скрепы. мы живём и копим на билет в рай, в котором все равны и слепы. © Бомгард

я смотрю на изгиб полумесяца - дотянуться, а после повеситься.  и висеть там, пугая старушек,  своей гадкой подгнившею тушей.  чтобы люди все ахали, охали,  и хоть раз им всем стало не похую.  общий разум в течение месяца,  им построит великую лестницу.  поползут все народы и нации,  чтобы лунную мякоть помацать и чтобы рядом со мною пофоткаться,  проползут пол-пути, после ёбнутся и вообще ничего не изменится.  только жёлтый изгиб полумесяца - грустный смайлик небесного хутора говорит мне, что все ебанутые.  © Бомгард

я из дома не выйду - я сушу свои кроссы,  если в мокрых пойду - подцеплю менингит.  стал  бояться любви, словно кот пылесоса,  про любовь вам споют и ротару и крид.  на контакте ума, зажимается клеммой и искрит новый стих - домино бренных слов.  я пою про тоску от  бескрайней вселенной - про соитие звёзд и распады миров.  я к тебе не приду, когда кроссы досохнут,  я поставлю стирать балахон и штаны.  бьётся долбаный дождь по недолбаным стеклам,  и небес пустота, вместо глупого "мы". © Бомгард

не верь ни хендриксу, ни курту - когда не пишется - пиши!  и не кидай окурки в урну - быть может в ней живут бомжи.  ходи по свету босоногим,  коль спотыкнулся - похромай.  батуты - выдумка убогих,  а мы с похмелья сразу в рай.  зимою не буди медведя.  и летом тоже не буди.  и похуй кто ты - вася, петя,  храни огонь в своей груди. © Бомгард

снег укутает ёлочку пледом, волки хвост отморозят в лесах. я завидую мёртвым поэтам, ведь им больше не нужно писать. © Бомгард

лето кончилось, я тоже - осень в теле и мозгах. по моей небритой роже, мухи бегают в носках. ты смешна и босонога, и сочнее беляша. но осенней позолотой покрывается душа - я не лайкну твоё фото и не приглашу в театр. на душе скребётся кто-то... кошка или психиатр? © Бомгард