Бомгард. Стихи☠

2/4 - вспоминаем классику

1/4 Жизнь кидает то вверх, то вниз, Дни и ночи, приходят набегами! Слышишь, подписчик, обернись! У тебя Спина Белая!

29/3 синяки, колдыри, ушанки,  жизнь и смерть с переменным графиком. всё, что я знал о джанке,  оказалось весёлым фанфиком.  проклинай сам себя, божи‌сь ли,  всё придёт к шелухе и плесени. всё, что я знал о жизни,  было спето, в дешёвой песенке.  © Бомгард

24/03 Любое событие, которое так или иначе оказывает на меня влияние, обычно отражается в стихах. Это стихи, которые пишутся за 15-30 секунд, мгновенно возникая в голове (главное успеть их записать, пока не забыл). Но не в этот раз. Мешанина мыслей была похожа на плохой верлибр или, прости господи, на стихи некоторых (не всех, не начинайте) зет-поэтов, ловко отказавшихся от либеральных взглядов два года назад. Сперва я хотел убивать. Потом умереть. Потом я сел на пол, закрыл глаза и попытался отпустить мысли. Поймал себя на том, что постоянно прохожу один и тот же цикл, в котором агрессия сменяется страхом, беспомощностью, затем снова агрессией и снова тревогой, страхом и так далее. Писать в таком состоянии хочется меньше всего. Когда отпускаешь мысли, они теряют вес. Сперва от них может становиться физически больно (поэты и в целом чувствительные, эмпатичные люди поймут, о чём я), затем они просто бьются об черепную коробку, как будто пытаются свалиться из дурной головы, затем они становятся потоком, который со временем из бурной реки превращается в океан и затихает. И чем легче становятся мысли, тем проще их рассмотреть, пощупать, найти важные и отсеять импульсивные, цикличные и травящие изнутри. И тем менее значительным становится день или неделя. Тем проще смотреть на большие числа. За 33 года моей жизни произошло очень много ужасов. Чечня, Норд-Ост и Беслан, теракты в метро, аэропортах, торговых центрах, массовые убийства и расстрелы. Пока ты ребёнок - смерть проходит мимо, она как бы пугает, но через 25 минут понимаешь, что друзья на месте, а мячик прыгает так же звонко. И не стоит рассматривать это с моральной точки зрения - такова жизнь - чем ты младше, тем важнее для тебя мячики и куклы. Когда-нибудь я расскажу вам реальную историю стиха про похороны клоуна (дети хоронят клоуна), и он перестанет казаться юмористическим. Но я отвлёкся. У меня есть отчётливое ощущение, что теракт, произошедший в Крокус-Сити холле, стал первым (из тех, что произошли в непосредственной близости), который я проживаю, будучи полностью взрослым, сформировавшимся человеком, гражданином, работником, семьянином, другом и так далее. И впервые я понял ощущения своих родителей от вещей, происходивших в 90-е и 00-е. Позвонил им, мы поговорили по душам, поддержали друг друга. И я знаю, что стих рано или поздно будет. Вы, скорее всего, и не узнаете, чему он посвящён. Но в данный момент нужно сосредоточиться на том, что жизнь продолжается после любых, самых тёмных событий. А чтобы жизнь продолжалась без серьёзных психологических последствий, их нужно прожить, проболеть, прорыдать и проговорить. А для этого нужно выключить интернет, закрыть глаза и отделить свои мысли от воплей интернет-сумасшедших, которые всегда за добро, которое убивает, растаптывает и унижает зло. P.S Спасибо что прочитали этот комок текста. P.P.S Если кто-то пытается сказать вам, что произошедшее - вообще не трагедия, а чисто воздаяние, которое позволит нам посмотреть на себя в зеркало - избегайте таких людей. А если тут есть те, кто радуется произошедшему - я вам не рад, идите нахуй.

Говорят, что сегодня всемирный день поэзии. Поздравляю всех причастных и деепричастных, ура! P.S стиха не будет

20/3 утро корячилось, словно алкаш в троллейбусе, жёлтое солнце болело циррозной печенью. млечный, стекает, путь как остатки бейлиса,  в рюмку часов. переполнится - станет вечером. а в переходе, рядом с сангальским садом,  бляди плясали, панки лабали цоя.  выпили водки. орали блядям: пизда вам!  смачно кидали говна-пирога в лицо им.  пьяные панки меня запустили в небо,  чтобы в полёте я посмотрел на город, что замурован под жёлтой льдиной и серым снегом, тот что увидел войн, словно зек наколок. от перехода до перелёта - лето,  два вертолёта снаружи всех измерений.  вижу, малыш Иисус перемотан лентой.  а через миг уже пишет рассказ Пелевин.  я пролетел сто вселенных и семь галактик,  видел глубины рая и реки ада. но санитар на ухо шепнул мне: братик, время посадки. восемь недель рехаба.  яркий закат над красивым, как сон, Парижем.  я не летаю. мне запрещает доктор.  я на седьмом, а точней, на этаж пониже.  вечно живой, но себя ощущаю дохлым.  © Бомгард

13/03 тихо падали звёзды с майора, и летели в лесной водоём. жизнь уныла, как секс без партнёра, и греховна, как ебля втроём © Бомгард

8/03 она дымит, откашливая с хрипом, ругая март за слякоть и дожди, и дверь балкона отвечает скрипом: не жди, пока дотлеет, лучше жги затягом горьким тонкую бумагу, ты кривонога и груба лицом - и смерть твоя, конечно, будет благом для женихов и матери с отцом. в один затяг докурит сигарету и рот дверной закрыв, уйдёт в кровать. и как, скажите, бедному поэту её такую грустную любить? © Бомгард

1/03 засыпает, укуренный в кашу, седовласый афганский мулла. я тобой этот день разукрашу, позабыв про пустые дела. под мотивы арабского лепса, сухофрукты везёт караван. ты - мелодия дальнего детства, что поётся всегда по слогам. утро взвоет худым баритоном, с минарета затянут блатняк. и твой голос, манящим рингтоном, мне поможет в любовных боях. прикурив от палящего солнца, покидает свой пост мукаддам. я рождён был летать, а не ползать, ну так что, вы готовы, мадам? © Бомгард

не плачь, сиротка, вот копеечка на чай, старик Харон возьмёт с тебя оплату. и больше ты не будешь по ночам, рыдать в подвале, подзывая папу. твоя душа покинет белый свет, под панихидный крик голодной чайки, стыдливо взглянет солнце на проспект и дырки в твоей вязанной перчатке. тоскливых дней исчерпанный лимит - разорвана последняя струна. мне синих рук твоих печален вид, а может я уже схожу с ума. © Бомгард

под одеялом, сложенным как башня, лежало тело. телу было страшно. дрожали руки, челюсти дрожали, дышалось тяжело, как при пожаре. и новый вдох вернулся диким криком, и сердце от испуга сбило ритм. и завтра тело примет ближний морг. портрет переродился в натюрморт. © Бомгард

Вспоминаем классические стихи от Бомгарда😍

по телеку кричат про изобилье, а в твиттере про ядерку и ЗОЖ. мы рождены, чтоб сказку сделать былью, но всё умрём за сказочный пиздеж. © Бомгард

темнел погост, гулял по крышам ветер, закат пропах дешёвым табаком. хомяк был мал, почти что незаметен! и пал под материнским сапогом. рыдает сын. отец ругает сына. в масштабах взрослой жизни тот хомяк безмерно мал. от слёз невыносимо, как и от мысли, что растёт тюфяк. отцы и дети - вечные лекала, столетний спор решают на бегу. и льётся жизнь дешёвой мелодрамой, что безразлична только хомяку. © Бомгард

разлеталась в осколки миров шелуха, битой сукой стенала эпоха! я держал твою жопу в бесстыжих руках и всё было не так уж и плохо. чей-то бывший герой, словно пёс околел, всё воинственней сутры и мантры но ты с лозунгом громким: не встану с колен! показала в чем суть пропаганды. в чёрном ящике люди искали врагов, угрожали огромной ракетой. мы поднялись на крышу, и я был готов, провести с тобой лучшее лето. © Бомгард

телек бесит - Путин, Басков пьют и режут колбасу. мы с тобой идём ебаться, в зимнем сказочном лесу. хрусткий снег. луну морозит. ёлка кутается в снег. и от саночных полозьев след, уводит нас от всех надоевших и убогих, загнивающих домов у тебя трясутся ноги, у меня в груди - любовь. мы пропустим бой курантов? ну и ладно! чёрт бы с ним! в этом радость русских панков: всё страдают - мы летим! © Бомгард

Следующий стих я хотел опубликовать в новогоднюю ночь. Новогоднюю ночь 2019 года. Но не мог определиться с последним четверостишием. То пошлое, то стрёмное, то тупое. В итоге публикую так, как оно было

маленькая точка твоего окна, мне из-за решётки будет не видна. доктор даст таблетку, может даже две, разрушая стены в лысой голове. если рухнут стены - крыша протечёт, и на месте сердца станет родничок в нём вода святая - набери да пей, как напьёшься вдоволь, так меня добей. как добьёшь - разделай, приготовь и съешь, я пока что тёплый - значит мягок, свеж. не запачкай кровью свой красивый рот. мясо станет бабочкой. домом - твой живот. и тогда влюблёность снова оживёт. © Бомгард

а в зеркале потраченное время, твердит ритмично: ты уже не тот. возможно я сегодня заболею, а завтра мне сколотят свежий гроб. и отвезут в ближайший крематорий, едва хирурги обозначат смерть. но я хочу, чтоб ты, потомок, помнил, что даже мёртвым буду я гореть! © Бомгард

мы приходим одни и уходим одни под истошные вопли друзей и родни, под их пьяные басни, торжественный стол, что стирает различие у похорон и рождения. если же выслушать тост - алгоритм опознания станет так прост: где не чокаясь пьют - там случилась беда, где все чокнулись - может, уже не одна... здесь такая судьба, здесь такая страна здесь и в горе, и в радости сходят с ума, здесь у каждого море друзей и родни... но приходят, живут и уходят одни. ©Бомгард