Дмитрий Артис (стихи)

— Мы с товарищем читали ваши стихи и ничего не поняли. — Надо иметь умных товарищей. Владимир Маяковский

В усадьбе Лундстремов. Читал последним. За полночь. Уже немного уставший. Стоически не пил, пока народ потягивал вино и донецкую водку. Не люблю читать под алкоголем. Вернее люблю, но под алкоголем я обычно другие стихи читаю. Спасибо всей семье Лундстремов за тот удивительный вечер-ночь. В Москву мы вернулись со Штапичем в начале шестого утра. В изрядном подпитии. Но на ногах держались. https://t.me/petrlundstrem/4881

В усадьбе Лундстремов. Читал последним. За полночь. Уже немного уставший. Стоически не пил, пока народ потягивал вино и донецкую водку. Не люблю читать под алкоголем. Вернее люблю, но под алкоголем я обычно другие стихи читаю. Спасибо всей семье Лундстремов за тот удивительный вечер-ночь. В Москву мы вернулись со Штапичем в начале шестого утра. В изрядном подпитии. Но на ногах держались. https://t.me/yuliashty/419

Волшебный Пётр https://t.me/petrlundstrem/4931

*** Мандариновый сад откровенно оранжев, виноградная кисть невозможно легка. Ты целуешь меня. (Целовала и раньше, но чуть-чуть аккуратней, чуть-чуть свысока). Розовеет на блюдце лимонная долька, а под рюмкой текилы желтеет весна. Ты опять влюблена, и как будто надолго, ты как будто надолго в меня влюблена. Оглянуться ли нам? Ты была здесь, я не был. Оглянусь – оглянись, отвлекусь – отвлекись. Только тянет глаза точно в тонкую небыль виноградная грудь – невозможная кисть. Всё банально, обычно, возвышенно просто. У тебя, у меня так бывало не раз. Покатилась луна, как прыщавый подросток, С ледяного обрыва на пыльный палас. Ты целуешь меня. (Целовала и раньше, но чуть-чуть аккуратней, чуть-чуть невпопад). На коленях твоих откровенно оранжев мандариновый сад, мандариновый сад. 2004 г. #стихи #дмитрий_артис2004 #поэзия #poetry #poems

Пока вы грустили, мы в ночь с субботы на воскресение пели песни прямо вот здесь, на тг-канале: https://t.me/dm_artis/421 Пели Игоря Караулова, Марию Ватутина, Влада Маленко, Алексея Остудина... Ну, Дмитрия Артиса тоже пели. Кого ещё? Брали стихи и пели, кто как может. Дополняйте. Я обещал не удалять ленту, чтобы можно было всем желающим заглянуть и отвлечь себя от одиночества, если оно вдруг случится.

Если верить календарю, то через три дня. https://t.me/dolgarevaanna/1608

СЕРБИЯ Дольные травы и затиши росные, Листья березы и шорохи вербные… Там та земля меж Дунаем и Косово, Там моя Сербия! Браво, герои свободной Европы! Слажен помост и наброшено вервие. Смейтесь же, смейтесь, шуты и холопы – Там моя Сербия! Ждите же, ждите, от страсти сгорая, Слезы роняя с фальшивым усердием. Вам не добраться до вышнего рая – Там моя Сербия! © Денис Коротаев

*** Ещё вчера был жив комар, он залезал ко мне в карман, садился на нос, лип ко лбу и, за стопой влача стопу, топтал к залысине тропу. Он позволял себе гулять с моей женой в мою кровать, учился моему уму и (страшно рассказать кому!) кормился у меня в дому; не раз, но многие лета в мой холодильник залетал и вылетал оттоль не раз; лишённый совестливых глаз, на мой садился унитаз; ни капли не жалея сил, он кровь мою нещадно пил; когда спасал кого-нибудь не забывал, надувши грудь, моею сабелькой махнуть; Комар был жив ещё вчера, был мрачен день и ночь черна, и жизни жидкое стекло из тельца хрупкого текло. Ещё вчера: комар был жив, звучал назойливый мотив – пищал комар, вселяя страх, а нынче обратился в прах, опять же, на моих руках. 2013 г. #стихи #дмитрий_артис2013 #поэзия #poetry #poems

В Сербии замечен такой красноречивый шеврон

Воскресение похоже на воскресение. Целый день ничего не делаю, лежу на диване и смотрю сериалы. Купил леденцов. Упаковку. Чтобы не курить. Не курю. Пью чай. Кофе сегодня вообще не пил. Глотка не сделал. Обычно я только кофе пью. Пью кофе, курю и читаю, если не пишу.

*** Снова радость и боль не проходят к утру, и не гаснет звезда надо мной. Полюбил бы тебя, как родную сестру, но хочу тебя видеть женой. Занавесила окна тревожная ночь, пролетели ветра стороной. Я вернул бы тебя, как сбежавшую дочь, но хочу тебя видеть женой. Что с того, если снова хочу одного и звезда не спешит угасать? Забываю тебя, как себя самого, и боюсь обмануться опять.

*** Говорят, войны не будет, но когда-нибудь потом, а сейчас — чужие люди с автоматами кругом — называются врагом. Наступили, обступили, взяли штурмом, отошли... Мало чести, много пыли, стойкий запах анаши плюс отсутствие души. Занавешиваю окна, выключаю белый свет, в мою комнату волокна не затащат интернет. Нет меня, повсюду нет. Нет меня и всё в порядке: песни, пляски, летний зной. Я теперь играю в прятки с этой (как её?) войной не играющей со мной.

Акапельное пение, хотя можно и под гитару, и под пианино! Вчера так плохо себя чувствовал, что еле лёг спать. Утром проснулся, щёлкнул по телефону и вдруг услышал песню. Пела девушка под ником «та самая». И мне стало так хорошо. Первый раз за последние лет десять я подумал, что не одинок. Вчера мне помогла выжить девушка по имени «та самая». Давайте попробуем каждый что-нибудь спеть, просто спеть, не выпендриваясь, то, что хочется спеть именно сейчас. Это просто. В поле сообщения есть кнопка с микрофоном. Нажимаем, поем и отправляем. Нас очень много. Мы стеснительные люди, поэтому нам кажется, что мы одиноки и никому не нужны. Но! Нас очень много. Много нас таких никому ненужных ищущих возможность просто поговорить. А чего говорить? Давайте споём. Обещаю, пока не услышу… ммм… двадцать песен под этой репликой, двадцать песен от двадцати разных людей, то слова не пророню. «Та самая» сегодня утром помогла мне прожить день. Давайте все вместе попробуем помочь прожить завтрашний день друг другу. Двадцать. Двадцать песен. Я не пророню ни слова, пока их не услышу…

*** Лишённый детства собственных детей, я всё ещё надеюсь встретить старость не в местной богадельне, как пристало, а где-нибудь в борделе между тел двух непотребных девок, всем на зависть. Глядишь, надежда совести польстит, изменится покрой скупой одежды. Но сандалет за босу ногу держит того, кто пишет этот самый стих, кто просто пишет стих, как точит стержень. Надень пиджак за тридцать три рубля и затяни гофрированный галстук на белых гландах, и глаза погаснут. Я задыхаюсь, говорю без бля, но я иду ко всем чертям на кастинг: привет, привет! Я поклоняюсь тем, в которых я, как сумрак, обесточен; в которых я, как хирургия, точен... Я редко вижу собственных детей, и этот стих не больше, чем подстрочник.

Старший брат, все дела, он должен снисходительно воспринимать успехи младшего. Но вчера Лёня мне отписал, что гордится мной, что неожиданно услышал песню про обугленный танк, которую поёт Степанцов, и неожиданно вспомнил, что это песня на мои стихи. На год мамы – у нас мама ушла – у нас ничего не осталось, мы с Лёней собрали родню, какую могли, и он первый раз там за общим столом сказал, что гордится младшим братом, прочитав родне «обугленный танк». Вы представляете? Брат, старший брат, художественный руководитель театра, который мы вместе строили, но я отошёл от него, бросил театр, потому что это не моё. Старший брат, мой родной старший брат, который ещё в 2015 году ездил на Донбасс, чтобы поддержать наших ребят, выступая в главном донецком театре, вдруг написал мне, что гордится мной. Мы не договаривались. Мы не общались больше десяти лет. Мы в обиде друг на друга. Но мы сошлись в главном. Это кровь. Это одна кровь.