Огнев начистоту

В следующую пятницу (10.05) мы встречаемся в джазово-блюзовом барчике БарЧук от души слушать современную поэзию в живых лицах: 🟢 Стася 🟢 Арсений Неверов 🟢 Матвей Роот 🟢 Юля Зеленкина 🟢 Александр Люкшин 🟢 Рома Новиков 🟢 Даша Чайка 🟢 Владислав Бережанов 🟢 Ягода Волчья 🟢 Даниил Романович Переходите по ссылочкам, знакомьтесь с творчеством поэтов и не забывайте лайкать их мемы! Вроде мелочь, а важно ☝🏼

❤️‍🔥ПСПВ возвращается❤️‍🔥 Уже в следующую пятницу мы встречаемся в районе Арбата, чтобы читать, слушать, плакать, стервенеть и созерцать стихи. Десять поэтов, одна сцена, сбор в 19:00 Начало: 20:00 Вход: любой донат 💸 Лайн-ап с тг-каналами авторов будет размещен сегодня вечером, а пока накидайте огонёчков, если ждете вечер 🔥 И помни, дорогой 🗡️ «на тебя любая строчка точит нож в стихах твоих»

«Косо-Криво» на свадьбе свидетелем у него будет опер, а не поэт. ладно, так уж и быть, я прощу за выслугу дружеских лет ладно, я ведь не злой и забуду про все бухие долги, клятвы, объятия, нежные взгляды твои и наверно мои ломаный стих, ломаный сквер, ломанные носы. если суммировать все изменения реальности — мы уже вовсе не мы если представить, что наши жизни — свет давно мёртвых звёзд, я бы нашел тебя в запахе пива и редких, но горьких слёз а на свадьбе твоей берёзовой свидетелем будет мент. я на сердце плаксивом, розовом косо-криво пишу сонет, серым ножичком повседневности расчищаю рубина луч. неужели быть глупым, смешным и дерзким хуже молодости под ключ? 02.05.2024

Народ, как вы там? Все живы, здоровы, заряжены?! ПСПВ залетает в май! Точной даты нет, проверяю актив. Накидайте огонечков если хотите старт нового сезона поэтических читок! 🔥🔥🔥

У бара мне хмурились Парни За дверьми фееричного представления. «Господа при всем уважении, я не поэт, а литературный фраер. И мне похуй на ваше мнение.» Да, Стихи это преступление, слышишь? Стихи это преступление, Против вылизанной морали Разжиревшего поколения. Где мы все по колено топчемся В черноземе Московской нежности Выбирая на роль промежности Только девочек покайфовее А закат обливается кровью Не рожденных русских поэтов И второе по счету лето Не рифмуется к слову любовь. 2023г

Стой, перестань из себя строить поэта Они ведь все умерли под сотню лет назад Большинство из них были людьми высшего света Иные кончили с жизнью без детей и собак Прекрати говорить, что ты знаешь как надо Ты не знаешь как надо, порой делаешь хуже И прохожие мимо тебя - не стадо И осенние лужи - просто осенние лужи Перестань читать Рыжего, Бориса Поплавского, выкинь нахер Лимонова Смотри больше стендапов и вообще Серёжа стань чуть более ласковым Ты же будущий муж, и бухающий папа Ну к чему распинаться, перед незнакомой публикой? К чему эти концерты, перформансы, бары? Жизнь дает нам всем шанс, и воистину круто Приспособится, выжить и стать нормальным Приспособится, выжить и стать нормальным Приспособится, выжить и стать нормальными Приспособится, выжить и стать нормальным Приспособится, выжить и стать нормальными А я… 13.12.2024

Он холоден Внутри горит звезда Над рыжим, угловатым переулком. И кажется, что ранняя весна Так опрометчиво целует в губы Мальчишку лет семнадцати. В дверях, он долго мнется топчется нелепо И в белых словно ангелы руках Сжимает уголёк кастета. Прости его, жизнь облачно легка Как будто нет ни горя, не разлуки Он холоден Внутри горит звезда Сжимаются обветренные руки Но расстояние в пол неба сократи Вдыхая ночи голубой и терпкий ладан Прижми его к измученной груди И он расплачется, пол измеряя взглядом 21.04.2024

Пойдёмте, друг, вдоль улицы пустой, где фонари висят, как мандарины, и снег лежит, январский снег простой, и навсегда закрыты магазины. Рекламный блеск, витрины, трубы, рвы. — Так грустно, друг, так жутко, так буквально. А вы? Чего от жизни ждёте вы? — Печаль, мой друг, прекрасное — печально.

Б.Б. Рыжий Январь, 1995г

жди возмездия, жди возмездия и не рыпайся сгоряча. Так серебряная поэзия ждёт рубинового луча.

Борис Рыжий

Сколько я кувыркаясь в грязи Не боялся испачканных ног Мне могло постоянно везти Я не знал, то судьба или бог. Город множил окраины ввысь Собирая людской урожай Безучастно глазея вниз Мне казалось я выше чем рай Упираюсь в глухой небосвод На носочках и по проводам Я гуляю всю ночь на пролет Козыряя знакомым дворам Растворяю невидимость звезд Равномерным движением руки Во весь голос, упрямство и рост Спорю с небом за эти стихи Ночь отдаст мне, что я попросил Без процентов, на пробу, за так Пару капель особых чернил Место жительства на проводах Между вольными стаями птиц Непонятных в своей простоте Я истрачу пол сотни страниц Тоже даром, на память тебе Сколько строчек я вымарал зря? Сколько слов говорил в пустоту? Неужели вся эта возня Часть пути на свою высоту? Я даю тебе обе руки Без надежды на встречное «да» Что-бы в самом конце строки Ты сошел не боясь с креста Огнев?!

Мне нравится, что в музеях так хорошо пахнет морем. Почему морем? – я не знаю: море далеко, и я скорее ждал запаха гнили. И там так просторно – просторнее, нежели в Кампанье. В Кампанье я вижу только пространство, по которому бегают поезда и автомобили, здесь я плаваю во времени. Здесь так много зато времени! И еще мне нравится, что здесь так почтительно сохраняют обломок мраморной ноги, какую-то каменную подошву с кусочком пятки. Как осел из Иллинойса, я совершенно не понимаю, что в ней хорошего, но уже верю, что это хорошо, и меня трогает твоя осторожная бережливость, человече. Береги! Ломай живые ноги, это ничего, но эти ты должен сохранять. Очень хорошо, когда две тысячи лет живые, умирающие, постоянно меняющиеся люди берегут холодный осколочек мраморной ноги. Леонид Андреев. Дневник Сатаны

Мальчишкой лет десяти я ложился под балластный поезд, соперничая в смелости с товарищами, — один из них, сын стрелочника, делал это особенно хладнокровно. Забава эта почти безопасна, если топка локомотива достаточно высоко поднята и если поезд идет на подъем, а не под уклон, — тогда сцепления вагонов туго натянуты и не могут ударить вас или, зацепив, потащить по шпалам, несколько секунд переживаешь жуткое чувство, стараясь прильнуть к земле насколько возможно плотнее и едва побеждая напряжением всей воли страстное желание пошевелиться, поднять голову. Чувствуешь, что поток железа и дерева, проносясь над тобою, отрывает тебя от земли, хочет увлечь куда-то, а грохот и скрежет железа раздается как будто в костях у тебя. Потом, когда поезд пройдет, с минуту и более лежишь на земле, не в силах подняться, кажется, что ты плывешь вслед поезда, а тело твое как будто бесконечно вытягивается, растет, становится легким, воздушным и — вот сейчас полетишь над землей. Это очень приятно чувствовать. Максим Горький

Русский язык заточен на образ, он не для мозгов. И слава богу. Мастер ☀️

До полуночи полчаса, До конца всех начал — половина. Почему на тебе нет лица? Ты ведь жив, есть на это причины. Есть ещё пачки две сигарет, И окошко во двор выходит. Там горит для таких, как ты, свет, И луна появляется, вроде. Дочитай и пускайся в сон. Всяко разное может сниться: Вот окошко твоё и твой дом, Вот знакомые в памяти лица. Не печалься, а если решишь, Отключи телефон, запри двери, Закури друг и не торопись. Мы в конце концов люди, не звери. Закури, пускай кольцами дым, Как умеешь, как чувствуешь сердцем, Городской, пробирающий душу ритм, От которого некуда деться. Ты свободен, и это клеймо, Знак, подарок от всех несвободных. Весна бьется дождем в окно И рисует на стёклах ноты. ОГНЕВ!? 2022г

Сны раздумий небывалых Стерегут мой день. Вот видений запоздалых Пламенная тень. Все лучи моей свободы Заалели там. Здесь снега и непогоды Окружили храм. Все виденья так мгновенны — Буду ль верить им? Но Владычицей вселенной, Красотой неизреченной, Я, случайный, бедный, тленный, Может быть, любим. Дни свиданий, дни раздумий Стерегут в тиши… Ждать ли пламенных безумий Молодой души? Иль, застывши в снежном храме Не открыв лица, Встретить брачными дарами Вестников конца? Александр Блок