Скала

Это был военный лётчик времен второй мировой. Ас, у которого на фюзеляже была нацарапана не одна звездочка. И который не смог справиться с травмами войны и к седым годам окончательно спился. Каждый день он возвращался домой, прижимая к груди недопитую бутылку, выписывал кренделя по дороге, цеплялся за все углы и, теряя равновесие, кричал хриплым голосом на всю улицу:"Внимание! посадка будет жёсткой! Поберегись!" Сейчас он сам себе напоминал этого летчика. Он даже рассмеялся про себя, забыв на секунду о боли в правой стороне спины. Но тут же спохватился и замахал крылом ещё сильнее. Он так боялся не успеть. ****Вымотанный длительной операцией врач дёрнулся на тонкий машинный писк. Глянул на датчики. Рванул с себя повязку, вытер пот со лба и наклонился к тому, кто лежал на операционном столе: -Не может быть! Нет, не 200-й! 300-й!!, - он тряхнул за плечи стоявшую рядом медсестру. -слышишь, Маша? Он не 200-й!, - Маша растерянно хлопала ресницами, сама ничего не понимая. Доктор потрепал пациента по щеке. -Ну что ж, боец, с возвращением, ещё повоюем, черт возьми! -ну вот, и тут чертей вспомнили,-послышалось из угла глухое бормотание, - что с этим людьми?? Как бы ни старался, а черти у них все равно популярнее. Где-то наш рекламный отдел не дорабатывает. Ангел скорчил недовольную рожицу и прикрыл глаза оставшимся крылом. Крыло-лицо так сказать. Он успел. Он понимал, что его спишут. За профнепригодность. Он не сможет летать и его отправят перекладывать бумажки куда-то на задворки небесной канцелярии. Но решение было принято и отступать было поздно. Он подошёл к столу. Склонился над лежавшим на нем молодым парнем. Надо же было посмотреть ради кого он послал к чертям (к кому же ещё ) свою карьеру? Серое лицо, щетина, впавшие щеки. -Ничего, парень. Поправишься. Черти подождут ещё, ничего страшного, не выполнят план на сегодня, пусть их премии лишат. А ты возвращайся к своим. И сына береги. Он у тебя славный. Ты обязательно научишь его и считать больше десяти, и читать, и в футбол гонять. Позвони ему завтра же. Хоть на одно слово. Я пообещал, что ты позвонишь. Врач резко обернулся. Ему показалось, что возле стола что-то вспыхнуло. Он протер уставшие, не видевшие долгое время сна глаза, и подумал про себя: -Поспать бы. Устал. Всякое мерещится уже, - подошёл поближе, присмотрелся и крикнул на медсестру: -Маша, что это? Где стерильность, я тебя спрашиваю? Откуда это в операционной???? На щеку лежавшего на операционном столе бойца опускалось пушистое белое пёрышко... P.S. С днём защитника. И каждому из вас ангела-хранителя. С быстрыми и сильными крыльями.

Сквозь занавеску в палату пробивался тоненький лучик луны. Взрослые сейчас бы его поправили. Мол, лучики - это у солнца. А у луны только свет. Но он себе так решил: пусть у луны тоже будут лучики. Просто бледные. Как его руки. Мама часто брала его ладошки и приговаривала: -Ну что ж вы, лапки мои, такие бледные,- и целовала каждый пальчик. Он сидел на больничной кровати. Маленький мальчик в смешной, великоватой на него пижаме. Совсем ещё малыш. Мама крепко спала рядом на кресле. Она очень устала за последнее время. Все взрослые вокруг него устали. Они очень старались, улыбались при нем, приносили конфеты. Но он видел как хмурилась тетя в белом халате. Как, закусив губы, умоляюще смотрит на неё его мама. Малыш знал, что дела плохи. Но делал вид, что ничего не понимает. Единственный с кем он мог поговорить - это его еженощный посетитель. Каждую ночь малыш ждал, когда мама уснёт, чтобы начать с ним беседовать. Он мог задавать ему любые вопросы, и тот терпеливо отвечал ему как взрослому. Малыш посмотрел на второе кресло, где умостился его друг. По земным меркам это был мужчина лет сорока пяти. Длинные волосы, тонкие губы, гибкие пальцы. Бледная кожа. Длинный чёрный плащ, на фоне которого кожа казалась ещё бледнее. И два огромных пушистых крыла, которые вздрагивали при малейшем движении. Малыш вздохнул, вернул обратно плюшевого зайца, корый сполз с его подушки, и спросил, повернувшись к креслу: -а почему взрослые тебя не видят? Крылья поднялись вверх, когда ангел пожал плечами: -они в меня не верят. Взрослые мало во что верят. Даже в самих себя очень редко. Зачем им ещё и мы? - Взрослые такие глупые, а думают что умные. Учат, учат всех, а сами ничего не знают. Даже того, что у луны тоже есть лучики. Нужно просто присмотреться. Но им же некогда,- деловито заявил малыш и тут же с грустью добавил: -А мне папа не звонит. Он мне звонил каждый день. А сегодня уже третий день не звонит. Я знаю, я умею считать до десяти. Ровно три. -может он занят? -занят настолько, что не может позвонить? Один маленький звоночек. Хоть крохотный. На одно слово? Малыш посмотрел на свои ладошки. Усердно пересчитал пальчики и задал вопрос, корый спрашивал каждую ночь: -скажи, ты меня спасёшь? Ангелы не испытывают холода, но он поежился. Он никак не мог привыкнуть к этим бледным ладошкам, к этому плюшевому зайцу и к этому вопросу. -малыш, я делаю все для этого, поверь. Я один из самых сильных и самых опытных и обязательно постараюсь тебя вытащить. -ты не думай, я не за себя переживаю. Больше за маму. Она очень устала. А теперь ещё и папа не звонит. Скажи, а у моего папы тоже есть такой друг как у меня? Такой как ты? Ангел затянул потуже ворот плаща и задумался. Он знал, что там, где его отец - ангелам тяжелее всего. Ведь кроме них там еще и черти на каждом шагу. И порой это очень неравная борьба. Многие из его собратьев уже полегли. Но вслух произнёс: -конечно есть. При чем самый сильный из нас. -ну хорошо, тогда я спокоен, - малыш зевнул и заморгал сонными глазами,- я посплю немного. Мне завтра опять делать вид перед мамой, что я ничего не понимаю и ждать звонка от папы. Он же позвонит завтра обязательно ? Ангел пристально посмотрел ему в глаза: -конечно позвонит, малыш. Обещаю. -тогда спокойной ночи тебе. -и тебе Ангел очень долго стоял и смотрел на уснувшего малыша. Крылья беспокойно шевелились, лицо его нахмурилось, а губы сжались и стали ещё тоньше. В нем происходила какая-то внутрення борьба. Впервые. И Ему впервые было страшно. Через некоторое время он резко повернулся, схватил обеими руками одно крыло и со стоном вырвал его. Потрясённый и ошеломлённый он некоторое время не мог даже пошевелиться. Он первый раз испытал физическую боль. Ого, как это, оказывается. Придя в себя он накрыл оторванным крылом спящего малыша. Крыло вспыхнуло ярким светом и растворилось в воздухе. И лишь одно маленькое перышко опустилось ребёнку на щеку. Он летел изо всех сил. Делать это с одним крылом было намного тяжелее и занимало больше времени. Он летел криво, прерывисто. И вспомнил одного из своих клиентов.

Брянск. Чтобы вы, мрази, 24 на 7 в каждом городе и в каждой деревне так орали. Услада для ушей моих ❤️ Слава ЗСУ

Піднімається наш прапор. Повільно, важко. До сонця і неба. Бо сам схожий на сонце і небо. Піднімається завдяки тим, хто віддав і продовжує віддавати за нього найдорожче... Так молодий козак їхав на війну. І кінь жадібно бив копитом, відчуваючи дорогу, сіпався, рвав повіддя з юнацьких рук. А чорноока дівчина хапала коня за гриву, хапала стремена і ноги, і кричала так, що хитався обрій: "Соколику мій, ріднесенький! Пообіцяй мені. Пообіцяй, що вЕрнешся і більш не пІдеш. Ні Богу, ні матері. Мені. Мені одній. Тихесенько. На вушко, але до самої душі. Пообіцяй!!!!" І дорога вже була пуста і сива, і сонце сідало, а дівча не мало сили підвестися, роздирало пальцями землю і шепотіло спраглими губами: "ти пообіцяв..." І десь там у полі лежав молодий козак із роздертими грудьми і дивився в небо застиглими очима. І круки кружляли над ним свої страшні кола, а вітер співав йому жалісне: "ти ж пообіцяв..." Так мати проводжала свого студента. - Холодно, змерзнеш, дитино, - і нав'язувала потворний картатий шарф. - Ну мамо, ну не треба. Я ж дорослий! І чуло серце материнське щось недобре. І заглядала в очі так, як то вміє робити тільки мати. - синочку, кровиночко... А дитина ті очі вернула, і хапала мамчині руки, і цілувала кожну зморшку. - все добре, мамо, все добре.. "Пробач, ріднесенька...," - шепотіла дитина, яка помирала під Крутами. І горнулася в той потворний шарф як у материнські обійми. Синьоокий хлопчина заглядав у такі ж сині батьківські очі -Чи ти повернешся, татку? Коли? Коли буде сніг, чи коли ще до снігу? А година яка буде? Я ж вже знаюся на годиннику. Маленька стрілка на яку цифру? А може не пІдеш? Я ж сумуватиму. І йшов проводжати. Такий маленький і такий вже дорослий. - Я ще трішки тебе проведу. Ну ще трішечки. І нічого важливішого для нього не було за ті останні кроки. Один великий.. Батьків. Кілька маленьких.. Його. А батько віддирав ту дитину від себе. І легше було йому віддерти собі шкіру живцем. І ховав зболілі очі. І боявся повернутись і глянути назад, бо міг би зкам'яніти на місці. Бо той погляд випалював йому серце. "Пробач, мій малесенький... " - шепотів солдат під Бамутом. І червоним заливалась фотографія з синьооким хлопчиною, захована на грудях. І піднімається наш прапор. Повільно, важко. До сонця і неба. Бо сам схожий на сонце і небо. І десь з хмар дивляться на нього і козак, і дитина в картатому шарфі і синьоокий солдат. І всі ті, завдяки кому він прямує туди, високо.. до них.

Кто-то думает, что воюет словом. На литературном фронте. А кто-то на экономическом тоже воюет. На культурном, на спортивном.. Те, кто так считают, у меня для вас хреновые новости, воины мамкины. Фронт в Украине один. Там, где летают настоящие пули и рвутся настоящие снаряды. Я, знаете ли, не встречала, чтобы кого-то на экономическом фронте налоговой декларацией контузило. Или чтоб акулы пера схлестнулись так, чтоб руки-ноги оторвало. А там контузят. И возвращаются по частям. Поэтому воюют вот те ребята. Те, у кого нет времени на красивые посты, на бизнес проэкты. У них один проект - сохранить эту страну. У них одна задача - по возможности выжить. Большинство из них не умеет красиво говорить или складывать буквы в витиеватые предложения. Но один вот такой простой парень, который готов рисковать жизнью ради Украины, стОит целой армии всратых блогеров и лидеров никому нахер не нужных мнений. А все остальные «фронтовики» могут просто продолжать то, что делали раньше. Но желательно лучше. И помнить. Помнить каждую минуту благодаря кому мы тут можем «воевать».

Спорт вне политики… Искусство вне политики…. Литература вне политики…. Как же вы, бляди, подменяете понятия… Как вам хочется назвать кровавую бойню, которую вы устроили в моей стране - политикой, когда выгодно. Как вам хочется быть «вне», когда выгодно. Но так не получится. Не получится тут убивать, насиловать, разрушать, лепить свое блевотное Z, и тут же орать поросячьим визгом «мы вне». Единственное «вне», доступное вам на этот момент, - это сокращенное от «в гоВНЕ». И место ваше там же, у параши, рядом с дикарями типа северной кореи и вождями всяких полуголых племен. Вот с ними ручкайтесь, и братайтесь, и длиной косточки в носу меряйтесь. А нормальные люди будут отказываться подавать вам руки. Вам будут плевать в хари. И еще, как говорили у нас в 90-х, будут «поднимать с носака» ваш имперский тухлый зад.

Сидели мы как-то с Инкой Билецкой в прошлом мае у неё на кухне в Украине и элегантно выпивали. И делились о своём, о женском. А так как время военное, то и «женское» оно такое.. особенное. И тут она рассказывает мне: ⁃А знаєш як я бачу нашу перемогу? Для мене це - Кримський міст. Стоїть собі, а по ньому - хто на машині, хто пішкадрала, хто на конях, хто на собачих упряжках - тікають свнсбки, біжать, аж лапті завертаються. Тягнуть на собі всі пожитки. А ми нічого. Ми даємо їм вийти. А потім хєрачим по мосту чимось крупнокаліберним. А потім- салют!!! на все небо!! (А мы все знаем, как Билецкая ненавидит салют. Но над разрушенным крымским мостом - сам бог велел) И так она четко и красиво описала, что эта картинка засела в голове и у меня. Единственное, что я бы нагло привнесла от себя в Инкину мечту - это взвод рослых ногастых погранцов, которые отвешивали бы смачный подсрачник каждой свнсбке на прощание поверх котомки. Инка, мне кажется, сегодня наши котики провели репетицию исполнения нашей мечты ❤️

В Краснодаре застрелен дядечка, который командовал пусками ракет «калибр» с подводной лодки «Краснодар» по Виннице и убил 27 женщин и детей. Ну вот, появилась некоторая ясность. Теперь понятно, что командиров подлодок РФ, с которых производились пуски ракет по мирным городам Украины -будут отстреливать не в алфавитном порядке, а по какому-то иному принципу. Этот принцип пока не понятен. Несомненно, все командиры приговорены и все постепенно будут ликвидированы. Режим защитить их не сможет, да и не будет особо «париться» по этому поводу. Всё фамилии и координаты тех, кого путин обрек стать военными преступниками - вычислены и известны. Украинцы не простят ничего и никого не «забудут». Список там, конечно, не маленький, но и возможности «возмездия» не хилые. И ненависть не остыла даже на тысячную градуса. Русских предупреждали, что в деле отмщения - украинцы непревзойденные виртуозы. Они неумолимы и не остановимы. Россия, похоже, до сих пор так и не поняла «с кем связалась». Русским придется расплатиться за каждую украинскую слезинку и каждую капельку крови. Это неотвратимо. Немезида надела кровавую вышиванку и снимет ее лишь на могиле последнего путинского орка. Путин подставил и обрек на смерть абсолютно всех исполнителей своей бредовой воли.( не только лодочников, разумеется.) Разговорчики про «приказ» - бессмысленны. Даже идиоту было ясно, что приказы преступны. Но «командиры» оккупационной орды - их охотно исполняли. Никаких отказов бомбить и ракетить театры, роддома и жилые кварталы не зафиксировано. —————————————————————————— На фото -убитые 14 июля в Виннице. Невзоров @nevzorovtv

У меня никогда не было кумиров. И я далека от религии. Но сегодня, несмотря на то глубоко верующий ты человек или атеист. Несмотря на пол, возраст, цвет глаз. Несмотря на политические убеждения. Все как один. Верят Вам, нашему Генералу. Наверное, именно так может случиться культ личности. Но мне хочется верить, что Ваша личность сильнее и выше любого культа. О Вас обязатально снимут кино. И между собой подерутся Бред Питт, Джордж Клуни и вся передовая когорта Голливуда за право сыграть Железного Генерала. О Вас напишут много книг. На Вас будут равняться лучшие в вашем ремесле. Вы уже вошли в историю. Вы и есть история. В жизни, Вы, наверное, обычный человек. Может, разбрасываете носки по дому. Но для всей Украины Вы титан, разбрасывающий вражеские танки. Или, может, Вы рыбак. И жена периодически ворчит на Вас и грозится поломать все удочки. А сейчас обязательно говорит:«Валєра, хоть шалаш собі збудуй з тих вудочок, але зламай хребта тій недоімперії». И многие дети в Украине, я уверена, обязательно загадывают в свой день рождения и в Новый Год: «Дядя Валєра, не треба мені ні айпедів, ні самокатів. Я і кашу буду їсти ложками. А За ЗСУ ше й відрами, тільки зроби так, щоб мама більше не плакала, тато повернувся і ракети не літали» У меня не было кумиров. И я далека от религии. Но сегодня мне хочется сказать: Отче наш, иже еси. Да святится имя твое, ЗСУ! Аве, Залужный. Аминь!

А вот те, кто пытаются за уркаганскими междоусобицами на болотах рассмотреть знаменитую «многоходовочку» путина, вы серьезно?? Ну ладно я понимаю каzzaпы не хотят принимать то, что ними правит тупое, выжившее из ума чмо. Им хочется верить, что все это какой-то хитроумный план и вот сейчас их царь-батюшка очередной х@й с воротника стряхнет и всем покажет. Но вы-то куда? Все хитроумие, успех и блеск параши был в том, что глубоко в их землях была когда-то обнаружена нефть, а глубоко в головах 99-ти процентов населения не обнаружено мозгов. Прям не знаю как они при таком раскладе нефть унюхали. А все их преимущество в том, что их слишком много насрано. И попкорн пока не выбрасывайте. Я думаю это не последний нож феерический писюн от своих, торжественно воткнутый в лысину великого многоходовщика.

Я много раз думала о том, как именно сдохнут путин, шойгу, симоньян и вся эта крысиная стая. Но даже моя бурная фантазия не могла представить, что одним из возможных будет вариант, когда этих мразей захерачат кувалдами. Давай, господи, жги. Сижу не дышу…

Вже да чи ще нє??

Москва, спишь? Вставай. Гойда пришла

За последний год каждый украинец немного умер. Мы прилегли рядом с мужчиной, который не доехал на своем велосипеде где-то в Буче. Мы поседели вместе с ребенком, мать которого насиловали в соседней комнате. Мы почувствовали землю на зубах, которой присыпали братскую могилу. Мы кричали вместе с людьми под завалами в Днепре. Мы захлебывались Каховской водой…. Когда-то один мой знакомый чеченец листал фотографии в телефоне. Какие-то женщины, мужчины.. Я спросила кто они. Он ответил:«Смотри, это тетка кадырова, это троюродный брат кадырова, это какой-то там племянник..» Я спросила:«И зачем тебе нужен этот семейный альбом??» На что он спокойно ответил:«Я должен знать их в лицо. И когда у меня будет хоть малейший шанс отомстить за брата - я перережу им горло» Меня тогда бросило в холод от того, что у меня есть такие знакомые. Я даже попыталась сказать ему, что с ним явно что-то не так. На что он снова спокойно ответил:«Это наша кровная месть. И наш долг - находить всех, кто воевал на нашей земле по контракту, и резать» Рассказал как те, у кого есть деньги, платят большие суммы за информацию. Как их находят до сих пор по миру и передают привет из Чечни. Рассказал как его племянник просил подарок на 18 лет —найти ему хотя бы одного, чтобы он смог отомстить за отца. Мне тогда было не по себе от таких рассказов и я думала, что это слишком жестоко.. И неправильно… И так нельзя… Это было когда-то… до…… Теперь… Я хочу, чтобы вы, русские выблядки, еще триста лет срались под себя от ужаса. Чтобы вы ходили и оглядывались. Чтобы умирали от каждого шороха. Чтобы вас находили на парковках, в темных проулках, в ваших домах. В Чтоб вас, сонных, отрывали от ваших мамок, жонок. Чтобы последнее, что вы услышите перед тем, як лезвие войдет в ваши шеи, было: привет из Гостомеля… Ирпеня… Бучи.. Мариуполя.. Днепра… Херсона… Бахмута…

Мужчина, который вытирал мне сопли и мазал коленки зелёнкой. Мужчина, который менял мне колготки и кормил с ложечки. Мужчина, который будет любить меня несмотря ни на что. Ругать, ворчать, но все равно любить. Для кого я самая красивая. Для кого я всегда маленькая девочка, хотя уже вон какая кобылица вымахала )))

У меня сегодня официально была самая худшая поездка на убере. Знаете, есть такие водители, я их называю дрочилы, у которых какая-то пуповинная связь с педалью тормоза. Когда до светофора еще километр, а у него сто фрикций на каждый метр и резкий стоп на красное почти мордой в лобовое. А у меня же вестибулярного аппарата ноль целых ноль десятых. Меня даже на утреннике в танце снежинки укачивало. А тут аттракцион такой невиданной щедрости на колебания. Слава богу водила не понимал никакого языка кроме како-то своего островитянского наречия. Поэтому я могла орать подруге в трубку: «Наташааааа, Наташа, я сейчас наблюю этой скотине на воротник!» Но слава богу мы доехали раньше, чем ужин в моем желудке поднялся до отметки «на выход». Иначе я бы вывались из машины как в фильме «такси». И тут я поняла, что как же я все-таки люблю, когда мужчина хорошо водит машину. А если у него еще красивые руки… И вот когда эти красивые руки на руле… И в такие моменты тебе кажется, что он может управлять машиной, тобой, вселенной… И хочется, чтобы эти руки были не только на руле… И не только руки… Так, что-то я размечталась. Пойду, пожалуй, лимон съем. А то до сих пор подташнивает.