Сергей Orthodox

Стихотворение моего Друга и наставника в поэзии Максимилиана Потёмкина на трагедию в Одессе... 🕯 Май горючий, горячий. Одесса! Так ещё не бывало с тобой. Мутно врёт ошалевшая пресса Над полсотней закрытых гробов. Твоё небо подёрнуто пеплом, По проулкам гуляет зима. Как случилось, что снова окрепла С корнем выдернутая чума? Словно мчались куда-то, да юзом Вдруг пошли и сорвались в кювет, Где пылают дома профсоюзов, Где за гордость свинцовый ответ. Сорок шесть? Сорок восемь? Как молот, Здесь прошлась, улюлюкая, гнусь. Их, ублюдков, никто не отмолит. Принимайте меня в профсоюз! ©Максимилиан Потёмкин

Рецептов много: кофе, например, Или вискарь - вот это сто пудово! Но вслед за ним - похмелье и хреново, Причём, как с низших, так и с высших сфер. И по Высоцкому - какой же с Верки спрос? Здесь не помогут бабы, это значит, Ведь одиночество не просит и не плачет, Оставив голову, по локонам волос. Вот и подумай, для чего живёшь, Глотнув арабики, приправленной сгущёнкой. Жизнь, хоть и взрослая, но с норовом девчонки, Так дёшево дробящейся на ложь. Вот и подумай, можно ли принять Ту полуправду, белой нитью сшитой, Где нет овец, зато все волки сыты, И кобелей в округе не унять… Рецептов много… только ни один Не помогает этим утром хмурым, Где в мир выходят дураки и дуры, Надеясь, счастье ждёт их впереди. А ведь по сути - никого не ждут… Ну… Шереметьево надеется на что-то - Судьба такая у аэропОрта: Стараться встречей завершить маршрут… ©️ Сергей Ефимов

Ему бы с ней сейчас и до конца, Не замечая будущих и бывших, Тем и другим удел - остаться лишними, Как палочке в руке от леденца. Ему бы с ней - в расхристанный закат, Где майский гром размалевал зарницы, Вдвоём уйти, сгореть, не возвратиться… Пусть, что угодно, люди говорят. Ему бы с ней во тьме кофейных чаш Сбываться явью после предсказаний, Мол, пусть история закончится нечаянно, Успей вписать её в крутой вираж. Ему бы с ней, целуясь горячо, Чтоб нараспашку душу и рубаху, На пьедестал, на сцену и на плаху, На что угодно - вместе нипочём… Ему бы с ней… чтоб искренне и в лоб, Чтоб без обид и глупых недомолвок, Чтоб злой язык не мог сказать ни слова, И навсегда остались вместе чтоб… ©️ Сергей Ефимов

Мир переполнен трусами, за которых погибают последние герои. Не мною сказано, но прочитано в одной из книг в юности задолго до… С тех пор мало что поменялось… вот только трусов стало ещё больше, а герои почти сведены в ноль. Однако чем доблестнее погибают герои, тем ненасытнее становятся трусы. Трусам достаются должности и богатства не потому, что они умнее, а по причине их беспринципности, тройного дна, снизу которого ещё стучат, их умения маршировать по головам и влезать без мыла куда угодно… Трусам достаются лучшие женщины, которых они трахают не то, чтобы вау и небо в алмазах, а как могут, но тем усерднее сосут бабёнки, ублажая их, чтобы сохранить гарантию стабильности и комфортного существования на орбите труса. Трусам достаётся власть, добываемая руками героев, потому что власть - это развращённая категория априори, и трусы в ней, как рыба в воде. Трусы продумали всё в этом мире, кроме одного: с гибелью последнего героя их богатства, их сосущие бабёнки и их власть станут приманкой для новых гуннов, уже подступивших к их владениям. Трусы не погибнут. Они будут пресмыкаться перед новыми хозяевами и властелинами, ожидая, что какая-нибудь девка сможет родить героя… Но это уже вряд ли…

А мне хочется по-первобытному: без прелюдий и прочего вздора, чтоб колоться щекою небритою, чтобы страстно, брутально, матёро. Чтобы правила были отброшены торопливостью полураздетой. Мне затылок руками взъерошила ты, восстав против целого света. Прижималась ко мне неистово, отдаваясь горячим порывам. Ты и я, до невинности чистые, были бы до бесстыдства счастливыми. А мне хочется по-настоящему: без оглядки на штамп разрешений, чтобы взгляды мои палящие раздвигали твои колени. © Сергей Ефимов

Парни! Благодаря вам и вашей службе, мир увидел, что титаны вернулись на землю. С днём образования бригады. И пусть это уже история, но такая история достаётся избранным.

Нет, не закончилась геройская эпоха, Идёт братва в ночном прицеле улиц. И на «Урале» надпись «Zа Тимоху» Всем говорит, что мы не зря вернулись! Что мы всерьёз, мы - москали, не скачем! Тяжёлой поступью идём своей дорогой. Мы - Za Тимоху, до Победы значит, Поверьте, это значит очень много. «Урал» порыкивает, крутятся колёса, Из-под капота, как из печки пышет. Мы до конца - и это без вопросов, Мы - Za Тимоху, нашего братишку. На землю возвращаются титаны, Медведь уже разбужен и рассержен. Сегодня мы воюем под Лиманом, А завтра выйдем на днепровский стрежень. Нас удержать - дурацкая затея, Запрягши, мы идём без остановки. Мы - Za Тимоху, значит мы сильнее, Сейчас для вас устроим калибровку, В руке граната с ввинченным запалом. Сейчас начнётся где-то суматоха, Ведь на броне сурового «Урала» Белеет чётко надпись «Za Тимоху». ©️ Сергей Ефимов

Два года, как наш СОБРат ушёл в Вечность. Помним… 🕯 Zа Тимоху! Вестям недобрым чёрная работа, Прилёт под вечер, минометный шквал. И вот у нас ещё один двухсотый - Отряд братишку ночью потерял... Где русской кровью пОлита эпоха, Там наши судьбы в Вечность прорастут. Прошёл отбор в Бессмертный полк Тимоха, И пацаны его портрет несут. Мужским молчанием спецназ тоску заглушит, Отряд её разделит пополам. Бессмертие - удел, достойный лучших, Кого всегда так не хватает нам. Для нас чужого горя не бывает, Забыть его - не может быть причин. Но каждый Путь себе сам выбирает, За справедливость - выбор для мужчин. И до последнего таким остаться вздоха, Чтоб нам всегда по жизни был пример - Ушёл служить в Бессмертный полк Тимоха, Спецназовец, братишка, офицер. Он в боевом порядке там отныне, Ведь небесам необходим спецназ. Бессмертие даровано мужчине, В последний бой ушедшему от нас. ©️ Сергей Ефимов

Православие - вера воинов! ©️