Стихи и книги Дмитрия Мельникова

Июньское. Белое крыло Я так решил, судьбе назло, что можно без насилья, и выбрал белое крыло, когда давали крылья. Я белое крыло носил под форменным бушлатом, я от беды его хранил, как маленького брата. Я пробовал его на взмах, сойдя на остановке, шепча себе: "Держись, слабак", и буйный ветер с Волги шутя, переносил в поля меня с метелью белой, крыло хваталось за меня и на ветру звенело. Я чувствовал его тепло, я шел путем неторным, и было белое крыло на самом деле черным. Мне прошлое мое - мало, мне в настоящем - тесно, но выбранное мной крыло, оно стоит отвесно, вознесшись за моей спиной стеной из тьмы и света, как нечто, сделанное мной для будущего века. 2016

Смотрите, какая потрясающая история. В Луганске есть мастерская резьбы по дереву. И вот все годы войны, все 8 лет, мужики работали, творили, делали все - от мебели до икон. И сейчас работают. А ещё мечтают открыть курсы резьбы для школьников. Такие дела. Мужики написали мне, скромно поинтересовались, могу ли я рассказать про них в своём канале. С удовольствием делаю это. А то многие думают, что республики это сплошная война и больше ничего. А тут вон, люди создают красоту, несмотря ни на что. И детей учить хотят. Русский характер. https://t.me/Tskgroup/416?single

июньское Умер дед, не успел заготовить дров, и не то, что был чересчур суров, но так тюкал по столу: "Где обед?", стол теперь остался, а деда нет. Бабка ходит, вздыхая, в пустой сарай: "Чем топить зимой? Хоть шаром кати!", снимет старый дедовский малахай и стоит, прижимая его к груди, и глядит в окошко, что он прорубил, сквозь которое льется осенний свет: "Не сказать, что ты сильно меня любил, но прожили с тобой сорок девять лет". А потом идет на свое крыльцо, у старухи пенсия - с гулькин нос, и собака тычется ей в лицо, и скулит, поджимая лохматый хвост. 2017

Радио России открывает «Полевую почту». Напиши письмо нашим солдатам. Даже самые простые слова с Родины станут самыми важными на передовой. Присылайте голосовые сообщения в наши мессенджеры по номеру 8-925-222-99-92 или письма на адрес pochta@radiorus.ru. Мы озвучим их в эфире. Для наших героев. Пусть они знают, что Россия с ними. @radiorossii

Понятно, что Урушадзе теперь молчать не станет, терять-то ему в России больше нечего. А "Большая книга", кстати, никуда не делась, и в этом году будет. Все начальники на местах, все у них хорошо. Писатель З. Бггг) ​​

Понятно, что Урушадзе теперь молчать не станет, терять-то ему в России больше нечего. А "Большая книга", кстати, никуда не делась, и в этом году будет. Все начальники на местах, все у них хорошо. Писатель З. Бггг) ​​Новости с фронта. Жаба и гадюка - счет 1:1. Лауреат литпремии «Большая книга» (угадайте, какой) на всякий случай громко заявил, что «Большая книга» не рассматривала его книги, душила и внесла в блэклист. Экс-директор премии Георгий Урашадзе в карман за словом не полез, и рассказал, как писатель хотел получить у самих-неподкупных-святых-американцев премию за взятку, и как писателю чемоданами бабло заносили. Ковыряться в террариуме нет ни малейшего желания, но буквально постом ниже Урушалзе страдает, что ему заблокировали «ценные бумаги» и «пакеты инвестиций». Похоже у него там тоже без чемоданов не обходилось.

Просто так. Про любовь. Чтобы ты не спилась, не сошла с ума, не упала замертво в грязь надо было стать каменным, как стена, и тогда, ко мне прислонясь, ты могла бы жить, и я стал стеной, и стою, всем бурям назло и ты знаешь, что самой лютой зимой от меня исходит тепло. Чтобы ты могла ходить в магазин, покупать себе чай, гранат, выбирать себе йогурт и апельсин, я к тебе не пускаю ад, там, за мной, череда одиноких дней, водка, смерть и мерси боку, я открыл клубничный, милая, пей по маленькому глотку. Кто-то смотрит на воду, а кто на огонь, только я на тебя смотрю, и могу так смотреть до конца времен, просто руку держать твою, потому что любовь - это божество, и оно управляет мной, и не имеет значения ничего, кроме тебя одной. 2017

Просто так. Есть край один на плоскости случайной, как будто бы холодный и печальный, все то же небо серое над ним, все так же стелется по ветру дым из труб печных, - здесь топят даже летом, и женщина, встающая со светом, гремит в колодце цинковым ведром, цепь лязгает, ведро стучит о стенки, и мальчик прожигает на коленке газету лупой, кошка бьет хвостом и щурится на солнце, а потом всё это исчезает за дождем. Есть край один, куда душа моя была занесена невесть откуда, из безначальной тьмы небытия, и этот край мне явлен был, как чудо. А жизни смысл и вся свобода воли на деле в том, чтоб утром выйти в поле и видеть, как синеют васильки, и на простор глядеть из-под руки. 2017

Вот для этого я работал столько лет. Чтобы моими словами заговорила новая Россия. Андрей Бреднев, 11 лет, Горячий Ключ. Спасибо!

Дорогие читатели, не ищите статью обо мне в Википедии. Ее там нет. Я однажды попытался разместить там свою биографию - снесли за несколько часов Когда я (и многие другие) говорю о том, что в России был включен режим замалчивания людей, неугодных либеральной диктатуре - я ничего не преувеличиваю. Так - было. Как будет - посмотрим. Надеюсь, что по-другому.

Замечательно сказано. И вот что я понял здесь, в Телеге. Мы - не каждый сам за себя. И нас - много. Мы - собрание единомышленников. И кворум в конечном счете будет у нас. https://t.me/boriskorchevnikov/719

Вообще меня всегда удивляло то обстоятельство, что на протяжении многих лет читали не мои стихи, а поделки Быкова или Полозковой. Наивно, я согласен, но первое, наивное удивление - оно самое правдивое, оно, как это ни странно, удивление по существу дела. Сам Быков всегда увиливал от прямого разговора со мной, отлично понимая, что читателю достаточно меня услышать краем уха, и о нем забудут. Они всегда виляют, это их тактика. Виляют и замалчивают. Это даже не тактика. Это стратегия. Они всегда держатся вместе. Вот эти нехитрые приемы и делают их претензии на возврат к довоенному статус-кво, к иллюзии культурного доминирования - вполне реплистичными. Они попытаются вернуться. И дело теперь уже не во мне - я свою часть работы выполнил - обеспечил Россию поэзией на многие годы вперед. Дело в солидарности и активности общества, в его уме и вкусе, в его чувстве исторической справедливости. И тогда эти симулякры, эти обманные тени прошлого не вернуться. Ни в Россиию, потому что им здесь нечего будет делать, ни, что важнее даже - в умы русских людей. Я очень на это надеюсь. https://t.me/Andrafanaslive/5840

В завершение темы - зима на столе, выпью водки замерзшей - я жил на земле, я руками месил эту глину, как солдат, наступивший на мину. Я молился на свет городских фонарей, я бросался вперед по команде "Убей!" и стекала заря с кровостока, я всегда ошибался жестоко. Наломаю сирени в заветном нигде, серафимы мои, херувимы, я бы мог прокурором на Страшном суде, даже жаль, что я сам - подсудимый. А пока - в подворотню сверну на Пески, церковь славная там с колокольней. Ничего, что мои побелели виски, не печалься, Господь. Мне не больно. 31 мая 2018 года

Я читал дневники Рудольфа Хесса, коменданта Освенцима. Главной своей заслугой этот человек полагал увеличение на порядок суточной пропускной способности газовых камер. До Хесса умерщвляли сотню-две, с его усовершенствованиями - счет пошел на тысячу в сутки. Пару дней после прочтения я ходил оглушенный. Тяжело верить в реальность этого Хесса и ему подобных. Но они были. И их было много. И они - те, кто непосредственно убивал в лагерях смерти - они потом ни в чем не раскаивались. Ни один. И вот эти - которые бьют сейчас по Донецку и другим городам Донбасса, убивая беременных женщин и детей - они тоже ни в чем не раскаиваются. Более того, я просто вижу их злобные усмешки. Лихо отстрелялись, снялись с позиций, не попали под контрудар. Даже гордятся собой. Да, я в этом уверен. Хесс тоже гордился собой. Его потом повесили в Освенциме, перед зданием комендатуры, в которой он проработал самое, по его признанию, счастливое время в своей жизни. Эти двуногие существа перешли границу зла, они уже находятся в его вечном сумраке, и оттуда глядят на нас с чувством превосходства. Не знаю как насчет повесить их потом в Донецке, прямо перед школой, где они сегодня убили учителей. Не мне решать. Но возмездие должно быть неотвратимым. Их нужно найти всех. Всех и каждого. Чтобы зло не смотрело на нас своими людоедскими глазами оттуда из вечной тени. Чтобы у него не было такой возможности.

Вот он сейчас сидит в коридоре с бабушкой. Бейте их, бойцы.

С утра снаряд прошивает дом, убивает отца и мать, теперь я один проживаю в нем, спрятавшись под кровать. У кошки кровью сочится глаз, сгорела шерсть на лице, но снова наводчик, не торопясь, подкручивает прицел, и снова флажок поднимает палач, и новый летит снаряд, не бойся, котя, не плачь, не плачь, им за нас отомстят. 3 июля 2019 года. Живи, Ваня. Живи.

Что ж веселье продолжается... опять центр, Калининский, Буденновский. В Ботанический сад прилетел ураган... сообщения поступают отовсюду. Ваня с моей мамой сидят в коридоре без окон. От взрыва у них пооткрывало все двери. Ванька плакал мне в трубку, когда я звонила.

Бьют по центру Донецка. Сегодня, сейчас. Ворошиловский, Киевский, Калининский районы. Донецкие мне пишут - никогда такого не было. Держитесь, родные вы наши.