🦪 / устричная

Порой, мне кажется, что я ещё жив, только благодаря строкам, которые пишу сюда. благодаря сообщениям, которые получаю.

не за что осуждать.это твоя жизнь и только ты решаешь что выбирать в ней, остальные в пизду.так и живу,делаю то что Я хочу и если это не устраивает других,то не мои проблемы,зачем из за этого париться,люди слишком много думают.

Этот пост я пишу себе в будущее. Вчера в очередной раз сорвался. Бросил телефон от перетянутых нервов. Второй раз за последние несколько дней. Глаза в очередной раз красные. Что сделал я? Пошёл работать. Какой баланс, мужик? Ты снова потерялся. Ты всё требуешь и ждёшь. Возомнил себе, что… Блядь. Бубубу, бубубу… заебал жаловаться. Уолш, зеланд, маятники… кто ты? Кто ты и куда ты идёшь? Что ты можешь им дать? И если ты такой классный, тогда где твоя любовь? Где, блядь, все самые близкие, если… Сука. Это же не я сейчас говорю. это всё надстройки. А что тогда — «я» и есть ли вообще это самое «я»? Эта версия меня говорит какими-то цитатами из книг. Эта версия двигается на пустой энергии. Эту версию ничто не наполняет. Вчера я потерялся… Я не знаю, где ты сейчас и с кем, но если жив — красава, а если ещё и счастлив — просто, блядь, аплодисменты.

этот пост я пишу себе в будущее. вчера в очередной раз сорвался. бросил телефон от перетянутых нервов. второй раз за последние несколько дней. глаза в очередной раз красные. что сделал я? пошёл работать. какой баланс, мужик? ты снова потерялся. ты всё требуешь и ждёшь. возомнил себе, что… блядь. бубубу, бубубу… заебал жаловаться. уолш, зеланд, маятники… кто ты? кто ты и куда ты идёшь? что ты можешь им дать? и если ты такой классный, тогда где твоя любовь? где, блядь, все самые близкие, если… сука. это же не я сейчас говорю. это всё надстройки. а что тогда — «я» и есть ли вообще это самое «я»? эта версия меня говорит какими-то цитатами из книг. эта версия двигается на пустой энергии. эту версию ничто не наполняет. вчера я потерялся… я не знаю, где ты сейчас и с кем, но если жив — красава, а если ещё и счастлив — просто, блядь, аплодисменты.

…

Каждый день глушу свои мысли. Мой друг - это санта. Меня заебали кошмары. Не хочу писать ничего мотивационного.

С рассветом всегда становится легче.

Это мой драг-диллер.

Доброе утро. «Звонить Санте» — это идиома?

Вряд ли мы ещё увидимся.

Из-за неё.

Перевожу - хуёво. Спал несколько часов.

Ощущение, что я превратился в конверт, который был доставлен почтой россии в другой конец света.

Умер и возродился.

Два раза за ночь звонил санте.

Днём я вижу любимую серую явь, и она настолько же бессмысленна, насколько и бесподобна.

Ночью я был готов полностью изменить свою жизнь, очарованный фантазиями, явившимися в мою голову.

Вновь.

Приятно познакомиться.

Может именно поэтому я всё ещё пишу что-то сюда, пытаясь вдохновить тебя на свершения? В любом случае, я, блядь, здесь уже почти 5 лет.