Sitamool- شعر ونثر

تشيخوف يقول: “كلما ازدادت ثقافة المرء، ازداد بؤسه وشقاؤه”. أما دوستويفسكي فيقول: "أؤكد لكم سادتي، بأنّ الإفراط في امتلاك الوعي ما هو إلا علة، علة مرضية حقيقية وتامة".

‏في وصف دقيق ومُبهر عن الخير والشر يقول الكاتب البرتغالي أفونسو كروش: "لا أستطيع أن أقول عن إنسان أنّه طيب إلا إذا كان لديه القدرة على فعل الشر ولم يفعل. يجب أن يكون لديك الخيارات لتعرف حقًا من أنت".

‏"وما من شيءٍ أهنأ على الإنسان من أن يُغلق بابَ بيته آمِنًا، وأن يكونَ صحيحًا في نفسه وذريته وأهله، يعودُ حامِلًا قُوتَ يومهِ وهو راضٍ برزقهِ، ومعهُ طمأنينته وأنسه في صدره ولا يُنازِعه أحدٌ فيهما، حامدًا شاكرًا لألطاف الله ونفحاته."

شَيءٌ يُطلُّ الآنَ مِنْ هذي الذُّرى أَحتاجُ دَمعَ الأنبِياءِ لِكَيْ أَرَى -محمد عبد الباري

‏مخذولاً هكذا في العراء سِمات الخيبات على جفنيّ

لستُ المثال الذي يحتذى به حين تشير الأمهات برؤوس أصابعهن، توجهنَ أطفالهنَّ نحو الرشاد، معايرةً ربما، أو نصيحة كما يسمونها. لستُ أيضاً المثال الذي يحتذى به في الملاعب وفي النوادي، لا أحدَ يرغبُ بأن يأخذَ نحولَ جسدي كطلاطل. لستُ الولد الراشد في عيني أبوي، ولا الشخص الناجح في قاموس المجتمع.. لستُ أحداً ممن يريدون، ولا أحداً مما أريد. وصفني أحدهم بأنني لا شيء، لا أدري، لا أومن بالعدم حتى أصدقه، وصفني الآخر بأني متعالٍ بلا داعٍ، ألا يكفي أنني لست كلمةً في معجم؟ -- ودعني حينَ تحبني، لن تبقى، لن تستطيع أن تزخرفَ معجماً.. لن تستطيع تزيين جملةٍ لم يعرف كاتبها كيف تكتب. تستغربُ مقامكَ كخطاطٍ وليسَ ككاتب؟ لا بأس. لستُ مثلهم، لن تكتبني، كل العلاقاتِ طراوة لصلابة النص الأصلي.. ماذا إن كتب الخطاطُ كتاباً؟ سيكون جميلاً بلا معنى.. سائلاً، لا يرتكزُ على وتد صاحبه. تماماً مثلهم، من وضعوا القلم على المنضدة حين ولدوا ونسوا أن يكتبوا أنفسهم.. وتركوا للآخرين مهمةَ تدوينهم. -محمد قاضي

مكثتُ قربكِ، حتى نمى غصنٌ عند حنجرتي، وحين هممت، وحين أردتُ أن أقول لكِ أنني أريد الحديثَ إليك،لم تشعري سوى بتساقط الورق. -محمد قاضي

لقد ابتكر النّاس العديد من الأشياء اللافتة للنظر؛ الميكروسكوب، شفرات جيليت، فن التصوير، وهلمَّ جرّا.. لكنهم لم يبتكروا حتى الآن طريقة تجعل حياة كل فردٍ محتملة. - ديمتري شوستاكوفيتش/ المذكرات

"كلٌّ منا مازال يملك تلك الحرية التي كانت لآدم في إسناد أي اسم لأي فكرة" -جون لوك

. . سبعٌ وعشرونَ عَاماً أنتَ تَرتَجِفُ أَلـقِ أمَانِيـكَ قَدْ نَاءتْ بِهَا الكَـتِفُ . يَهْذي بها الشَّـوقُ فاترُكهَا مُعلَّقَةً والحُـزنُ كَـادَ على أطلَالِها يَقِـفُ . والآنَ تُـدْرِكُ ضَعْـفَاً عَنْ تَحمُّـلِهَا وقَـلَّمَـا أَحَـدٌ بالضَّـعـفِ يَعْــتَرِفُ . سبعٌ وعشرونَ عَاماً كُلُّها اشتَعَلتْ شَمعاً فَذَابَ، ودَمْعُ الشَّمعِ لا يَقِفُ . إنْ كَـانَ مـشــتَعِلاً فالـنَّـارُ تأكـلـهُ أو كَانَ مُنطَـفِئَاً، فاللـيـلُ يَنتَصِـف . عُمْـرٌ قَدْ انطَفَــأَتْ بالحُـزنِ هَـبَّتُهُ لَا صَوتُهُ مُسْمَـعٌ، لا أَهلُهُ عَرَفُوا . لا مَوطِنٌ يُؤويهِ، لا دَارٌ يَلوذُ بِهَا غِيْلَتْ طُموحَاتُهُ والغَادِرُونَ خَفُوا . دَارَتْ عَليـهِ رَحَى الأيَّـامِ تَعرِكُهُ لكِـنَّهُ مَعـدِنٌ بالـطَّـحـنِ يَنكـشِفُ . إنَّـا لـنَدفَـعُ عُـمْـراً باهِـضَـاً ثمَـنَـاً لما اجتَنبنَـا وكُـلُّ النَّـاسِ تَقـتَـرِفُ . للشاعر: Humam A. Marsomy

وليس لدينا حياة يابن العم.. حياتنا مثقوبة لاتبحر.. أقدامنا غائصة في الرمل.. وأحلامنا، مثل الثياب المستعارة.. لاتجيء أبداً على مقاسنا. #آلاء_حسانين

يخبرني صديقٌ في زحل.. أثناء زيارته لي عن معلومات لم يتثنى لنا الإطلاع عليها، ربما لأننا نغوص في الأرض، بينما هو بطول قامته الفارعة كان يمد رأسه ليشم زهرة في كوكبه ويعود.. يقول لي، بينما يحاول مطمطة يده دون أن يصدع الأشياء حوله. أن كوكبنا ينقصه اللعب، ينقصه حِسُّ الطفولة. يخبرني أننا متخمون بالأمور الجادة، نشحذُ أنفسنا بطاقة عجيبة، طاقة ملتوية العنق، ندفعها دفعاً لتخدم جنوننا في النجاح. ماذا سيحصل لو لعبت؟ لو فرغت- كل صور الفنانين الذين تتابعهم، أخبارهم، طبق ماكدونالز الشهي، خبر وفاة 200 شخص، وموسيقى راب سمعتها- أثناء لعبك بدون هدف؟ سيتبلور عقلك من الغبار الذي علق فيه، وتكون أشدَّ استعداداً من غيرك لفهم داخلك، لأنك حللت وهضمت ما أتاك من الخارج. يتعجّبُ حقيقة كلما رأى الناس تكابر، كي تقهر الحزن وتستبدله بشيء آخر أكثر إيجابية.. هو أيضاً يستغرب المصطلحات.. فمنذ نزل هنا وهو لايفهم الإيجابية والسلبية، هو يرى الأشياء بجوهرٍ واحد.. مهما اختلف ماتخلفه خلفها. فمثلاً عندما أغضبته مرة بسخريتي أنه يلعب ويضيع وقته.. أخبرني ببساطة أنه يشعر بالغضبِ اتجاهي وأنه حزينٌ كونه لايرى فسحة لترتيب ذاته.. اعتذرت إليه وطلبت منه أن يرمي حزنه جانباً. لكنه التفت التفاتة أمٍ طلبَ منها أن ترمي طفلها! وأخبرني ببساطة مطلقة أنه يحبُّ حزنه، ولايريد أن يطرده.. وأضاف أنه لايسعى لإبقائه طويلاً لكنه ضيفٌ وعليه استقباله. في يوم فقدان صديقي، سامرني طويلاً، تمنى لي الكثير من الحب والسلام، طبطبَ علي، أخبرته أن كل مواساته تلك لن تنفع، لن تعيد صديقي، وأنني أكره الفقد، والوحدة.. وأتمنى أن لا أراهما مجدداً. بعدها بأيامٍ باغتني بسؤال، هل بإمكانك طرد الصيف ياعزيزي لأنك لاتحبه؟ -لا حتماً. ماذا تفعل إذن تتجهزُ له بشراء ملابسَ خفيفة على البدن، وشراء مروحة أو جهاز تكييف.. وتدعه يمضي. وتستمر الحياة لأنه جزءٌ لاينفكُّ منها مهما قمت برفضه. هكذا هو الحزن والفقد وكل المشاعر، هي من ذاتك، واستعدادك لتقبلها خير من أي عمل عشوائي آخر. صديقي الذي امتدُّ عنقه حتى صنع ثقباً على شكل نجمة، كان على علوٍ يسمحُ له بأن ينفصل عن كونه يشعر، يسمح له بأن يراقب نفسه دون الإنجراف معها، لأنه كان يرى مالم أرهُ غير أنه كان يميل برأسه قربي، ويهمس: متى استطعت رؤية المشاعر كالصيف والشتاء، سترى أنهما لايمثلان جوهرك، لأنك جوهرهما وعليكَ تبني الأرض ذاتها. -محمد قاضي

❞ أنا اعتدتُ الوحدةَ هل تعلم ماذا يعني أنْ تعتادَ على الوحدة؟ أنتَ تعلمُ ولكنَّك لا تأتي. ❝ ‏ -ليلى صراحت روشني/ شاعرة أفغانية

”ما أعرفهُ أن ‏وجودك -ولو في البعد- ‏هو سندٌ ‏هائـل .. لي“ ‏— رضوى عاشور.

❞ العزلةُ لا تكون أبداً وأنتم مع أنفسكم؛ بل تكون دائماً وأنتم بلا أنفسِكم، إنَّها ممكنةٌ بوجودِ غريبٍ من حولكم فحسب: مكانٍ أو شخصٍ أيَّاً يكُن، يجهلكم كُلِّيَّاً، وتجهلونه كُلِّيَّاً، هكذا على نحوٍ تبقى معه إرادتكم ومشاعركم معلَّقةً وتائهةً في حالةٍ مُكرِبةٍ من عدم اليقين، وإذ تزولُ كلُّ يقينيَّةٍ عندَكم، يزولُ كذلك الوعيُ الباطنيُّ نفسه. العزلةُ الحقيقيَّةُ إنَّما تكون في مكانٍ يحيا في نفسِهِ ولِنفسِه، يملكُ لأجلكم أثراً ولا صوتاً، وحيث الغريبُ هو أنتم. هكذا أردتُ أن أكون وحيداً. بلا نفسي. أقصدُ من دون ذلك الأنا الذي كنتُ أعرفهُ مُسبَّقاً، أو الذي كنتُ أعتقدُ أنَّني أعرفه. ❝ واحدٌ ولا أحد ومائة ألف./ لويجي بيرنانديلو

❞ كنتُ أمكث على تلك الحال، متحجِّراً عند لخطواتِ الأولى من طُرُقٍ كثيرةٍ اتَّخذتُها، بروحٍ مُكتظَّةٍ بالعوالِم، أو بالحُصِيِّ، لا فرقَ ولكن لم أكن لأخالَ على الإطلاق أنَّ أولئك الذين كانوا يمرُّون من أمامي وقد قطعوا كلَّ الطَّريق، كانوا يعلمون في المحصِّلةِ أكثر ممَّا أعلم لقد مرُّوا من أمامي، لا شكَّ في ذلك، وكلُّهم مزهوُّون كجيادٍ فتيَّةٍ لا حصرَ لها؛ ولكنَّهم بعد ذلك، في نهاية الطَّريق، عثروا على عربة: عربتِهِم؛ تلك التي رُبِطوا إليها بصبرٍ كبيرٍ، وها هم الآن يجرُّونها من ورائهم. أمَّا أنا، فلم أكن أجرُّ أيَّ عربة؛ ولم يكن لي لأجل ذلك رسنٌ ولا غِماء؛ كنتُ أرى بالتَّأكيد أكثر منهم؛ أمَّا المُضِيُّ، فلم أكن أعرف إلى أين أمضي. ❝ #واحدٌ،_ولا_أحد،_ومائة_ألف

”إلهي، لم أجد شيئًا واضحًا أدعوك به، إنني هادئ تمامًا ولكن الأمور ليست على ما يرام، يكفيني أن تنظر إلي، لأنك وحدك ستغمرني بالراحة التي أستحقها، لأنك رأيت الشوط الطويل الذي قطعته كم كان مليئًا بالخيبات، أؤمِن بالعوض منك، وأشعر بمحبتك وأدعوك أن لا تتركني من دونها يومًا.“

‏"هبني منزلًا ‏لا يخصني ‏حيث أستطيع أن أدخل وأخرج ‏من غرفٍ دون أثر ‏دون أن أقلق أبدًا ‏منزلٌ أستطيع ارتداءه بسهولة ‏حيث الغرف ليست مُحتشية ‏بأحاديث الأمس ‏حيث الذات لا تتضخم ‏لتملأ الصدوع ‏منزلٌ مثل هذا الجسد ‏غريب جدًا حين أحاول الانتماء ‏مضياف جدًا ‏حين أقرر أنني زائرة فقط".

”كنتُ أكبر وحدي هكذا كظلٍّ.. يتمدد على جدار.“

أنا أعتذر لك ياصغيري.. لقد علمتك الكلام وتركت لك الأيام التي لا يمكن التعبير عنها. -ميثم راضي/ كلمات رديئة