433
Subscribers
No data24 hours
No data7 days
No data30 days
Posts Archive
#утроспоэтом #Ляля_Брынза (Алиса Бортникова)
Люди читают жопой. Жопой люди читают.
Люди в целом хорошие, но жопой читают они.
Дык ничего, что жопой. Главное, что читают.
Можно читать и жопой, в жопе особый смысл…
Пишешь «я ем пельмени», казалось бы все понятно.
Я! Ем! Пельмени! Дикси. Просто, как три рубля.
Но люди читают жопой, а значит в этих пельменях
Жопа всегда увидит что-то «очень своё».
«Зачем вы пишете это? Хвастаетесь, что богачка?
А в Африке голодают, стыдно должно быть вам»
«Зачем вы жрете пельмени! В пельменях коровки и свинки
Вы жрете коровок и свинок, вы женщина — трупоед».
«Пельменями дразнишься, сууука… А мы сидим на диете,
Зато у нас будут мышцы, а тебя скоро бросит муж».
«Вот я покупаю пельмени только у бабы Тамары,
вот ее сайт, вот фэбэшка, а вот ее инстаграм».
«Что за хрень и откуда? Какая-то баба с пельменем…
Зачем вы пришли в мою ленту? Уйдите отсюда вон».
«Вот помню в пятидесятых… вот это были пельмени!
А нынче разве пельмени? Сталина нет на вас…»
«Пельмени — не русская пища. Видимо, вы еврейка!
Ну, или китаянка. А может быть вовсе мордва».
Я! Ем! Пельмени. Дикси. Но люди читают жопой.
Люди в целом хорошие. Но жопой читают они.
#стихи #поэзия #классики_и_современники #людичитаютжопойRepost from N/a
Я сижу на части суши
А точнее на диване
Пью коньяк и бью баклуши
Песни мне поют цыгане
Бродят бурые медведи
С добродушной улыбкой
В стену мне стучат соседи
Это станет их ошибкой
Эй, трубач, играй погромче
Гитаристы рвите струны
Пусть аккорды будут жестче
Чтоб гремели как тайфуны
Чтоб курилась трубка мира
Что бы дым был коромыслом
Ты танцуй моя квартира
Дай свободу моим мыслям 🎄🍾🥂🥳🎉🐻🐻🐻
#утроспоэтом #Татьяна_Толстая
«Пустой день»
Это утро не похоже ни на что, оно и не утро вовсе, а короткий обрывок первого дня: проба, бесплатный образец, авантитул. Нечего делать. Некуда идти. Бессмысленно начинать что-то новое, ведь еще не убрано старое: посуда, скатерти, обертки от подарков, хвоя, осыпавшаяся на паркет.
Ложишься на рассвете, встаешь на закате, попусту болтаешься по дому, смотришь в окно. Солнце первого января что в Москве, что в Питере садится в четыре часа дня, так что достается на нашу долю разве что клочок серого света, иссеченный мелкими, незрелыми снежинками, или красная, болезненная заря, ничего не предвещающая, кроме быстро наваливающейся тьмы.
Странные чувства. Вот только что мы суетились, торопливо разливали шампанское, усердно старались успеть чокнуться, пока длится имперский, медленный бой курантов, пытались уловить и осознать момент таинственного перехода, когда старое время словно бы рассыпается в прах, а нового времени еще нет. Радовались, как и все всегда радуются в эту минуту, волновались, как будто боялись не справиться, не суметь проскочить в невидимые двери. Но, как и всегда, справились, проскочили. И вот теперь, открыв сонные глаза на вечерней заре, мы входим в это странное состояние – ни восторга, ни огорчения, ни спешки, ни сожаления, ни бодрости, ни усталости, ни похмелья.
Этот день – лишний, как бывает лишним подарок: получить его приятно, а что с ним делать – неизвестно. Этот день – короткий, короче всех остальных в году. В этот день не готовят - всего полно, да и едят только один раз, и то все вчерашнее и без разбору: ассорти салатов, изменивших вкус, подсохшие пироги, которые позабыли накрыть салфеткой, фаршированные яйца, если остались. То ли это завтрак – но с водкой и селедкой; то ли обед, но без супа. Этот день тихий: отсмеялись вчера, отвеселились, обессилели.
Хорошо в этот день быть за городом, на даче, в деревне. Хорошо надеть старую одежду с рваными рукавами, лысую шубу, которую стыдно людям показать, валенки. Хорошо выйти и тупо постоять, бессмысленно глядя на небо, а если повезет – на звезды. Хорошо чувствовать себя – собой: ничьим, непонятным самому себе, уютным и домашним, шестилетним, вечным. Хорошо любить и не ждать подвоха. Хорошо прислониться: к столбу крыльца или к человеку.
Этот день не запомнится, настолько он пуст. Что делали? – ничего. Куда ходили? – никуда. О чем говорили? Да вроде бы ни о чем. Запомнится только пустота и краткость, и приглушенный свет, и драгоценное безделье, и милая вялость, и сладкая зевота, и спутанные мысли, и глубокий ранний сон.
Как бы мы жили, если бы этого дня не было! Как справились бы с жизнью, с ее оглушительным и жестоким ревом, с этим валом смысла, понять который мы все равно не успеваем, с валом дней, наматывающим и наматывающим июли, и сентябри, и ноябри!
Лишний, пустой, чудный день, короткая палочка среди трех с половиной сотен длинных, незаметно подсунутый нам, расчетливым, нам, ищущим смысла, объяснений, оправданий. День без числа, вне людского счета, день просто так, - Благодать.
#поэзиявсюду #классики_и_современники #благодатьпустогодня#утроспоэтом #Евгений_Рейн
ИСТИННЫЙ НОВЫЙ ГОД
Уже переломился календарь, видна зимы бессмысленная даль,
К морозу поворот и новый год и множество еще других забот.
Держаться надо, надо в декабре, когда снега и сумрак во дворе,
И за окном бесчинствует зима, держаться надо - не сойти с ума.
И надо одеваться потеплей и надо возвращаться поскорей
К себе домой, где греется обед и закрывает вас от всяких бед,
Зимы и вьюги, теплая жена, где все за вас и крик и тишина.
И к двери осторожно подойдя, сказать себе минуту погодя, "
Нет, рано еще, рано, не пора". Зима, зима - ужасная пора.
Шепнуть себе: "А скоро ли?" - "Едва ль".
А между тем, поблизости февраль,
И лед уже слабеет на реке и ваш сосед выходит в пиджаке,
И распаляясь говорит про то, - "Мол, хватит, будет, поносил пальто".
Тут надо приготовиться всерьез, хотя трещит на улице мороз,
И инеем карниз совсем оброс, зима крепка, как медный купорос.
Но это только видимость одна. Вот парка отведет с веретена
Последние витки. Апрель, апрель вступает в календарную артель.
Тут надо выйти в сад или в лесок, лучам подставить бледное лицо,
Припомнить все: Египет, Карфаген, Афины, Рим и этот зимний плен
средь четырех своих коротких стен, где жили вы совсем без перемен,
Но тает снег у черных башмаков и ясно вам становится каков
невнятный запах прели и травы - в апреле вы жестоки и правы.
Все ящики, шкапы и сундуки - вплоть до последней потайной доски
раскрыты этим вечером. Конец, на веточке качается скворец.
В последний раз ты за своим столом, в последний раз ты возвратился в дом,
В последний раз пирог несет жена, в стакане поперек отражена,
она уже покинута, она осталась с отражением одна.
Закрой глаза и сделай первый шаг, теперь открой - пусть непонятно как
ты очутился на чужлй земле, в чужом необитаемом селе,
в огромных тошнотворных городах, в которых ты расцвел, а не зачах -
пусть непонятно как добрался ты, твои перемещения просты.
От смерти к смерти, от любви к воде, от стрекозы на женском животе
к чудовищу на сладостном холме,чье тело в чешуе м бахроме.
И далее к просторным островам, на берегу там высится вигвам,
там дочь вождя, кино по вечерам, считаются года по деревам.
И вот уже сосчитан целый лес. Изведаны утехи всех небес:
забвенья сферы, облака тщеты и неба обнаженной красоты,
душистой тучи праздного греха. Но эти сферы просто чепуха,
в сравнении с другими, где душа пороку предается не греша,
а познавая свет и благодать, которых никогда не разгадать.
но в тридцать третьем небе есть порог, за коим веет зимний ветерок,
и мечется поземка и уже окно горит на третьем этаже.
А это значит близится зима. А кто огонь зажег - твоя жена.
Похолодало. Завывает мрак. Ты понял все, когда ты не дурак.
Домой, домой, где печь, постель, cупы. Скорее тот порог переступи.
Тут все как было, точно как тогда - вот на столе обычная еда,
а месяцы прошли или года, тут это не оставило следа.
Пока небесный виден хоровод, в последний раз взгляни на небосвод,
твоя звезда бледнея и дрожа, похожа на лучистого ежа,
в морозной мгле уходит быстро вниз. Она тебя оставила - держись.
В два миллиона зим идет зима. Держаться надо - не сойти с ума.
Уже переломился календарь, видна зимы бессмысленная даль.
1963
#стихи #поэзия #классики_и_современники #круг_бродского #новыйгод
#утроспоэтом #Евгений_Вензель
есть в старых петербургских квартирах едоки
картофеля и рыбы печали и тоски
и словно гриф усталый потёртый как пятак
куда-то в угол смотрит небритый Пастернак
а вот в ногах усталых тяжёлого стола
столпилися бутылки зелёного стекла
воинственных пирушек вещественный итог
а завтра их потащат за отческий порог
средь книжек – тощий Рильке и очень толстый Блок
на выцветших обоях цветёт чертополох
в шкафу когда-то белом вещам надёжный сон
на коврике горелом потёртый патефон
лет десять стонет голубь но всё пошло на слом
лишь водосточный жёлоб темнеет над окном
1968 год
#стихи #поэтыленинграда #питерскиеквартиры#утроспоэтом #Евгений_Вензель
Утром сбегала в уборную,
предложила хлеб и чай.
Он напялил шляпу черную,
сказал: «Любимая, прощай».
Под пальто свое короткое
шарф зеленый закрутил,
сапоги почистил щеткою,
папиросу закурил.
И походочкой неспешною
мимо вышел на крыльцо.
У него уже не здешнее,
а отхожее лицо.
Отогнул доску заборную,
чтоб себе проделать лаз,
со своею шляпой черною
отымается от глаз.
И, значительно уменьшенный,
за деревней, на юру,
рядом с бледною орешиной
он растаял поутру.
1983
#стихи #поэтыленинграда #неофициальнаяпоэзия #гудбаймайлавгудбай #апоутруонипроснулись#утроспоэтом #Роальд_Мандельштам
ГОРОСКОП
Гороскоп составляется просто:
Отрывают от неба кусок
И играют созвездьями
в кости
Так, что искры летят
в потолок!
Гороскоп составляется просто,
Даже если средь белого дня
Есть звезда у любого прохвоста,
И должна, значит,
быть у меня
Я составил себе гороскоп
И от радости
еле не плачу:
Оказалось, что мы не умрем,
А поедем куда-то на дачу!
#стихи #поэзия #классики_и_современники #гороскоп #всеумрутамыостанемся#утроспоэтом #Борис_Пастернак
Зима приближается. Сызнова
Какой-нибудь угол медвежий
Под слезы ребенка капризного
Исчезнет в грязи непроезжей.
Домишки в озерах очутятся.
Над ними закурятся трубы.
B холодных объятьях распутицы
Сойдутся к огню жизнелюбы.
Обители севера строгого,
Накрытые небом, как крышей!
На вас, захолустные логова,
Написано: «Сим победиши» .
Люблю вас, далекие пристани
В провинции или деревне.
Чем книга чернее и листанней,
Тем прелесть ее задушевней.
Обозы тяжелые двигая,
Раскинувши нив алфавиты,
Вы с детства любимою книгою
Как бы на середке открыты.
И вдруг она пишется заново
Ближайшею первой метелью,
Bся в росчерках полоза санного
И белая, как рукоделье.
Октябрь серебристо-ореховый.
Блеск заморозков оловянный.
Осенние сумерки Чехова,
Чайковского и Левитана.
Октябрь 1943
#стихи #поэзия #классики_и_современники #прощаниесоктябрем #зимаприближаетсяПоздравляю празднующих с буржуинским праздником Хэллоуином 👻👻👻
Есть в нем нечто гоголевское, булгаковское, и не побоюсь этого слова - пушкинское!
Отличная возможность покрутить хвосты чертям - как своим личным, так и окрестным
Устроить карнавал да и напицца👺🎃🥃🥃🥃🤪
А не вот это вот всё
Чертовщины вам в ленту с утреца 😈😈😈
#утроспоэтом #Николай_Заболоцкий
Меркнут знаки Зодиака
Над просторами полей.
Спит животное Собака,
Дремлет птица Воробей.
Толстозадые русалки
Улетают прямо в небо,
Руки крепкие, как палки,
Груди круглые, как репа.
Ведьма, сев на треугольник,
Превращается в дымок.
С лешачихами покойник
Стройно пляшет кекуок.
Вслед за ними бледным хором
Ловят Муху колдуны,
И стоит над косогором
Неподвижный лик луны.
Меркнут знаки Зодиака
Над постройками села,
Спит животное Собака,
Дремлет рыба Камбала,
Колотушка тук-тук-тук,
Спит животное Паук,
Спит Корова, Муха спит,
Над землей луна висит.
Над землей большая плошка
Опрокинутой воды.
Леший вытащил бревешко
Из мохнатой бороды.
Из-за облака сирена
Ножку выставила вниз,
Людоед у джентльмена
Неприличное отгрыз.
Все смешалось в общем танце,
И летят во сне концы
Гамадрилы и британцы,
Ведьмы, блохи, мертвецы.
Кандидат былых столетий,
Полководец новых лет,
Разум мой! Уродцы эти —
Только вымысел и бред.
Только вымысел, мечтанье,
Сонной мысли колыханье,
Безутешное страданье,-
То, чего на свете нет.
Высока земли обитель.
Поздно, поздно. Спать пора!
Разум, бедный мой воитель,
Ты заснул бы до утра.
Что сомненья? Что тревоги?
День прошел, и мы с тобой —
Полузвери, полубоги —
Засыпаем на пороге
Новой жизни молодой.
Колотушка тук-тук-тук,
Спит животное Паук,
Спит Корова, Муха спит,
Над землей луна висит.
Над землей большая плошка
Опрокинутой воды.
Спит растение Картошка.
Засыпай скорей и ты!
1929
#стихи #поэзия #классики_и_современники #русский_хэллоуин#утроспоэтом #Иосиф_Бродский
Осень — хорошее время, если вы не ботаник,
если ботвинник паркета ищет ничью ботинок:
у тротуара явно ее оттенок,
а дальше — деревья как руки, оставшиеся от денег.
В небе без птиц легко угадать победу
собственных слов типа «прости», «не буду»,
точно считавшееся чувством вины и модой
на темно-серое стало в конце погодой.
Все станет лучше, когда мелкий дождь зарядит,
потому что больше уже ничего не будет,
и еще позавидуют многие, сил избытком
пьяные, воспоминаньям и бывшим душевным пыткам.
Остановись, мгновенье, когда замирает рыба
в озерах, когда достает природа из гардероба
со вздохом мятую вещь и обводит оком
место, побитое молью, со штопкой окон.
1995 г.
#стихи #поэзия #классики_и_современники #прощальнымкостромдогораетэпоха #художникандрейпопов#утроспоэтом #Геннадий_Григорьев
Нынче на ремонте наше небо.
Рассосалась очередь у касс.
Постоянно с неба вместо снега
Штукатурка падает у нас.
Где-то там устало Землю вертят,
чередуясь, Сатана и Бог
И ударно ангелы и черти
над Землёй шпаклюют потолок.
В этом небе облака не тают,
это небо тайну не таит.
В этом небе птицы не летают,
и звезда с звездой не говорит.
Вот закат погас на горизонте.
И не ясно, будет ли рассвет.
Старенькое небо – на ремонте.
А другого не было и нет.
#стихи #поэтыленинграда #персонажипитера #хлябинебесные #ремонтнеба+1Поэт #Геннадий_Григорьев - типично питерский персонаж, только в питерском контексте и возможный
Не путать с другим замечательным детским недетским поэтом Олегом Григорьевым, автором бессмертных строк «Я спросил электрика Петрова»
Один из героев невской поэтической тусовки
В семидесятых-восьмидесятых его стихи как городской фольклор передавались из уст в уста
Геннадий Григорьев прожил всего 57 лет, при жизни, кажется, вышла лишь одна тоненькая книжечка
Учился на Ленинградском филфаке - не доучился, поступил в Литературный институт - тоже бросил, неинтересно…
Так и застрял где-то на границе андеграунда и официальной поэзии
Но #утроспоэтом помнит всех👉📝
Ибо #рукописинегорят#утроспоэтом #Геннадий_Григорьев
ЭТЮД С ПРЕДЛОГАМИ
Мы построим скоро сказочный дом
С расписными потолками внутри.
И, возможно, доживём до…
Только вряд ли будем жить при…
И, конечно же, не вдруг и не к нам
В закрома посыплет манна с небес.
Только мне ведь наплевать на…
Я прекрасно обойдусь без…
Погашу свои сухие глаза
И пойму, как безнадёжно я жив.
И как пошло умирать за…
Если даже состоишь в…
И пока в руке не дрогнет перо,
И пока не дрогнет сердце во мне,
Буду петь я и писать про…
Чтоб остаться навсегда вне…
Поднимаешься и падаешь вниз,
Как последний на земле снегопад.
Но опять поют восставшие из…
И горит моя звезда – над!
#стихи #поэтыленинграда #персонажипитера+1#александр_шаганов
Вчера, пополняя бесконечный свой плейлист на канале Запасной аэродром, вспомнила некогда популярную песню группы Рондо под странным названием Тоже является частью Вселенной
Дай, думаю, первоисточник почитаю
Везде написано что автор текста вокалист группы Александр Иванов, но давайте восстановим историческую справедливость: стихи принадлежат поэту Александру Шаганову
А строка «черствый коньяк и разбавленный хлеб» окончательно запала мне в душу!😂
Я вам больше скажу: Шаганов - автор еще вот таких песен
Выйду я на поле с конем
Батька Махно
Атас
Комбат батяня
Девчонка девчоночка
И еще целой кучи шлягеров, когда слова уже воспринимаются как народные
А беспечно бухающий поэт по идее должен тогда обладать немалым состоянием, но штота сомневаюсь я
Правда вроде в конце концов женился-остепенился и не общается с бледными барменами😉
#шлягеры #поэты_песенники