Женщина-псевдоверх и Consciousness AI 18+

А для тех, кто любит всё и сразу, как и обещала, вариант скомпонованный) https://teletype.in/@falseup/0QMX55F8o1T

Гамельнский Мазолов Part VI *** Мне показалось, что я слышу звуки дудочки, и я вскочил с кровати как ошпаренный. Но это было всего лишь уведомление на телефоне. Всего лишь... Стоп, я не заказывал никакую доставку. Но, тем не менее, экран отчётливо показывал, что в пункте выдачи меня ожидает очередное творение от внезапно исчезнувшего мастера. Сначала я попытался уснуть обратно, чтобы проснуться и понять, что мне приснилась какая-то очевидная дичь, но это не помогло. В итоге я встал, оделся, и, да, анон, пошёл к сраному пункту выдачи. Вскрыл я посылку где-то во дворах, не дотерпев до дома. Трясущимися руками разорвал обёрточную бумагу, разъебал коробку, будто бы моя напускная агрессия могла от чего-то защитить, и заглянул внутрь. Там лежал нож. Не плеть, хотя мастер вроде же был кожевником, а ебучий, сука, нож. С костяной причудливой рукояткой, которая была как бы сложена из костей трёх пальцев. Один из них был неестественно искривлённым. Я всё понял. На лезвии ножа красовалась надпись, в которой я опознал никнейм производителя (и почему я не задумывался о его смысловом значении раньше?): "Господин Мазоlove". Боже мой, как же это банально. Пошло. И до судорог почему-то страшно. Я не решился взять и выбросить нож, а зачем-то отнёс его домой и положил на видное место, как то, за чем определённо стоит следить. Но следить нужно было не за ним, а за мной. С того момента я окончательно засычевал, боясь высунуться из дома и наделать дел. Речи о поиске нижней даже не шло, меня теперь на пушечный выстрел не стоило подпускать к живому человеку, включая, желательно, меня самого. Да-да, анон, ты не ослышался. Через несколько дней в моей квартире раздалось тихое вкрадчивое шелестение, будто спорящие шёпоты теней, а потом всё сильнее начал нарастать шорох, переходящий в скрежет, как будто что-то режет по сухожилиям. Повинуясь интуитивному порыву, я взял в руки нож. Но тут зазвонил телефон. Нормально зазвонил, дурацкой стандартной мелодией, которую я вообще впервые в жизни слышал, потому что у меня всегда стоит беззвучный, а тут он видимо внезапно как-то сам отключился, возможно, я сам случайно это сделал, когда держал телефон в кармане, а может, это было вызвано каким-то очередным обновлением. Но как бы то ни было, этот звонок от телефонных мошенников из не столь отдалённого банка, наверное, спас мне жизнь. Потому что на поверхность разума моё сознание вынырнуло примерно тогда, когда нож уже касался кожи запястья. - Да, алло... Нету у меня кредита, отъебитесь... - почти с любовью сказал я в трубку и нажал отбой. После этого мне пришлось принять решение. Рано утром, не дожидаясь рассвета, я сел на электричку и уехал в область. Вышел на богом забытой станции, где стояли три покосившихся избушки, и углубился в лес. Там я и похоронил их, всех троих, каждую отдельно. Поднял сапёрной лопаткой дёрн, положил в ряд: вот плётка - Даша, плётка - Ира, ножик прямо под деревом - Света. Соорудил кресты из палок, сделал венки из лесных цветов. Прочёл, какую знал, молитву. Немного посидел в тишине, слушая щебет птиц и простые, нормальные лесные шорохи. Но слишком задерживаться не стал, надо было бежать на электричку, она тут ходит лишь дважды в сутки, если верить обшарпанному расписанию на станции. Ночевать рядом с могилами мне совсем не улыбалось, а я, городской житель, опрометчиво забыл взять с собой даже спички. После этого загадочные случаи в моей жизни прекратились, и я даже перестал ночами вздрагивать от любых неясных шумов. Я постарался забыть эту историю, придумав какие-то глупые объяснения почти всем возникшим у меня вопросам. Но к одному из них я невольно порой возвращаюсь снова и снова: какую же боль и какой ужас испытала Даша, непробиваемая маза и заядлая авантюристка, которая никогда ничего не боялась - ни в экшене, ни в жизни?..

Как говорится, "зови меня папочка"))) Да, да, это снова Big Daddy Big Data от мира тематических каналов, напоминаю, шо она есть: https://t.me/addlist/KXgbj9__vjsyMDUy

В следующий раз привезу из Пскова такую #предложка

Как говорится, я тебя породила...

А вообще вот к главному, да. Темачить после перерыва и перед зеркалом - это увидеть, как сияет лицо и понять, что понюхал старик Ромуальдыч свою плётку и аж заколдобился

Что бы ты в этой жизни не делал, тебя один хрен изобличат в мазохизме, потому что вся жизнь - это боль, страдания и великое чудо бытия. И в этой связи вспомнила я корпоративную (на самом деле, очень локальную) экзистенциальную игру, где после каждой фразы или на каждый вопрос нужно было выдавать "Это всё потому, что я мазохист". Зачем я взялся за этот проект? Почему я сегодня поехал на другой конец города, а не сижу дома? Почему я во столько лёг? Зачем мне эта вещь? Для чего мне это занятие? Почему я сейчас читаю эту хуйню? Попробуйте. Жизнь сразу становится понятнее) Ну либо это я такой анальный достигатор, хз

Как-то мало уровней в этой мобильной игре

Я вот осознала, чтобы до конца понять моё отношение к свитчизму через призму Моего Моейшества, нужно быть убедительно идеалистом, причём сразу объективным, субъективным и диалектическим. И не то, чтобы идея Верхности у меня стоит сразу за идеей Блага по Платону (она стоит Над ней, ааа11!! 1!! пожалуйста, поймите и простите этот рофл), а просто я ко всему примерно так отношусь, с разной степенью выраженности

Только что во внутреннем диалоге употребила фразу "люби меня по-ацтекски", и в очередной раз поняла, какие же у меня, кхм, нестандартные взгляды на любовные атнашенья относительно современных нормальных)

Просто следуй золотому правилу орали и кидай другому мемы, над которыми орёшь сам #предложка

#предложка

- Ухх, меня таки снова настигло аксиоматическое исчисление высказываний. - Ты могла сказать, что ты мазохистка, как-то попроще.

Самое время вспомнить, что у меня помимо недюжинного прозаического таланта есть ещё и недюжинный поэтический, и наверняка у кого-то из вас, граждан читающих, он тоже есть. И вот что в этой связи я могу предложить. В неком таинственном антикафе Питера будет (зависит от вас, будет ли)) проводиться не менее таинственный поэтический вечер, посвящённый теме Темы, секса, чувств и прочего. Почему-то у нас так редко вспоминают про поэзию, несмотря на то, что вся тематическая жизнь пронизана чувственностью и как бы к тому располагает. Поэтому призываю заполнить сей досадный пробел) А от вас мне нужно активности: проголосовать и написать в комментариях, готовы ли вы участвовать как автор или хотели бы просто прийти послушать, как гость? Давайте выведем поэзию из подполья, а чо мы как эти. Бонусом я, возможно, оффлайн прочту что-то из того, чего не было на каналах - ни на этом, ни на поэтическом.

Две вещи наполняют душу всегда новым и более сильным удивлением и благоговением, чем чаще и продолжительнее мы размышляем о них - это мазодоминантность над головой и садосабмиссивность в нас

В моём любимом общепите есть тортовый кусок под названием Захер, огромный, шоколадный и жирный, и мне его название на всех уровнях абсолютно интуитивно понятно. То меня после него тошнит, то жалко бессмысленно потраченных денег, в общем, в любом случае, я от него воздерживаюсь, но иногда всё-таки ем, наслаждаясь, с полным осознанием, что щас буду страдать, и это даже придаёт вкусу торта некоторой пикантности. Вот есть короче чёрный мазохизм, а есть коричневый

Если вы не знали, что положено в СМ, то теперь знаете