загибаю уголки

алгоритмы одной там социальной сети принесли мне рилс, в котором юноша 2009 года рождения проверяет свою сестру 1994 года рождения на знание молодёжного лексикона. достаём двойные листочки, сейчас будет тест на возраст: триттить, факаюсь, W (дабл ю), бэдди, киннить, ларп, фоидка, могать, луксмаксинг, шараут, фейм, лоуки. несколько лет назад я проводила своей маме ликбез - объясняла разницу между крашем и кринжем. мама, разумеется, всплёскивала руками и недоумевала, куда подевалась простая советская стыдобища и почему понравившегося мужика нельзя называть избранником. в ответ на это следовал мой проникновенный монолог о живости языка и о том, как важно тинейджерам чувствовать себя частью сообщества. и вообще, мама, готовься, у тебя внучка на подходе, кто знает, какие словечки будут вылетать из её рта лет через десять. и вот моей дочери почти четыре года, и я испытываю смешанные чувства. с одной стороны, мне любопытно наблюдать за тем, как меняется язык. он - структура живая и самоочищающаяся, и нам не повлиять на то, какие слова он в себя впитает, а какие отпадут за ненадобностью. а с другой, внутри меня начинает ворочаться что-то пенсионерское. хочется расчехлить метафорическую лавочку у метафорического подъезда. устроили тут сикс севен, понимаешь! не сикс севен, а хуё моё. думаешь, ты бэдди? не бэдди ты, а распутная девица! пошла рот с мылом помыла и юбку подлиннее надела. вы как, все слова знаете? или ВОЗ пора пересмотреть границы молодёжного возраста?

в среду вышел новый роман Светланы Тюльбашевой «Проклятая земля». я прочитала и просто пищу от восторга. это именины души, мёд-медочек и мой краш этого года! классический миллениал Лёша задолбался на своей айтишной работе и решил уехать в деревню под Тверью - захотелось человеку открыть глэмпинг. с собой Лёша привёз жену Аню и сына Льва. деревня выглядит уныло, лес пугающе живой, и заброшенная усадьба из-за ветвей таращится. пока Лёша носится с распахнутыми от восторга глазами, Аня чует, что вокруг творится некоторая дичь, а Лёва заводит себе подружку, словно выпрыгнувшую из дореволюционного детского портрета. в романе три сюжетные линии. наши дни и Лёша со своим глэмпингом, начало 20 века и история деревни (никаких спойлеров!) и конспирологический замес вокруг заброшенной ныне усадьбы. в этот раз писательница снова предлагает нам не только кирпичики откладывать от ужаса, но и загадку разгадывать. ключи раскиданы по всему тексту - я местами прям возвращалась к нужным страницам и сопоставляла факты. филигранная работа! Тюльбашева нехило прокачалась с момента выхода первого романа. «Проклятая земля» получилась гораздо более основательной и продуманной с точки зрения сюжета и деталей. посты из сообщества конспирологов, переписки графьёв, описание деревенского быта, реалии современности - всё как с фотографии списано и держит до самой развязки. теперь про ужастиковую составляющую. у меня не было ощущения парализовывающего ужаса, но с первых страниц стало неуютно. разрослась это неуютность до влажных ладошек и периодического вздрагивания от ночных шорохов. я люблю, когда автор не топит меня в кровяке и не скармливает всем монстрам сразу - «Проклятая земля» как раз такая. она то в окно поскребётся, то колоском пошелестит, то силуэт у реки покажет. иной раз она прикидывается нормальной, а потом снова за своё, мистическое. восхитителен роман тем, что он не лишён человеческого лица. Тюльбашева размышляет о силе материнской любви и о жертвенности. она показывает, что милосердие и жестокость часто идут рука об руку. среди её героев нет отъявленных злодеев и образцовых добряков, зато есть мечтатели, убийцы, простофили, смельчаки и хитрецы. персонажи принимают решения, будучи заложниками обстоятельств, - эдакий выбор без выбора. автор их за это не осуждает, а читателям есть что обсудить. я плакала и сидела с глазами по пять копеек, бесконечное количество раз бесилась из-за дебильного Лёши и не единожды восхищалась тем, как Тюльбашевой удавалось меня одурачить. а ещё очень хотелось поболтать с жителями деревни и задать вопросы им, а не самой себе. я завидую тем, кто ещё не читал «Проклятую землю». это абсолютное вау! #читаю

сколько книг можно купить на эти деньги? полторы?

сегодня знакомлю вас с человеком, который вдохновил меня на новую мечту. вы знали, что можно влезть в сапоги археолога и отправиться на поиски древнейших сокровищ? вот и я нет. мне казалось, что это только для трушных историков, и простым смертным делать там нечего. а вот Вика взяла и поехала раскапывать хомо эректусов. у неё есть серия заметок про раскопки, я вам покажу. я на Вику подписана уже лет сто. у неё непопсовые книжные рекомендации, многие из которых я утаскиваю на свою читалку. из последнего - книга о вампирах (и нет, я не про сладусика Эдварда Каллена). Вика отыскивает всякие прикольные факты и рассказывает о них без душнятины. например, я узнала, что песенка «Голубой вагон» - вовсе не про ржд, а про эмиграцию. ещё оказывается, существует жанр живописи «книжный натюрморт», а прообраз Миранды Пристли из фильма про дьявола в Прада - ортодоксальная еврейка Мириам Принчек. что я вам рассказываю, сами смотрите: ⚪️документальная поэма о космонавтах, которые не дотянулись до звёзд ⚪️как шотландские короли придумали рэп-баттлы ⚪️почему Сова из «Винни Пуха» - мужчина (бэзвозмэздно то есть даром!) ⚪️про несправедливость на археологических раскопках люблю, обожаю, читаю от корки до корки! присоединяйтесь!

четыре восьмикласнника, дремлющее под руинами древнего города зло, Ростов-папа. «Последний день лета» Подшибякина я прочитала на излёте августа, и это было прекрасно. история дружбы Крюгера, Пуха, Шамана и Новенького должна была стать сериалом, но у героев явно были свои планы, так что их приключения превратились в роман. как это водится в классных ужастиках, потустороннее здесь - на вторых ролях. правит бал самое что ни на есть человеческое: влюбился, дал в торец обидчику, повстречался с маньяком. я обожаю тексты, которые строятся на контрастах. Подшибякинские подростки рыбкой заныривают в мутные воды взрослой жизни. её несправедливость и жестокость подсвечивают юношескую хрупкость. за бравадой и неуёмной спесью прячется растерянность. и не найти опоры: все взрослые страшно заняты. у кого-то брак рушится, а у кого-то - целая страна. события в романе разворачиваются в эпоху развала СССР. вот и думайте: это Руцкой с Ельциными страну угробили или тысячелетний демон? что была раньше: людская озлобленность или дух, питающийся человеческим разумом? а колорит тут какой, ребята! самый что ни на есть южно-бандитский. подпольные качалки, говор, жаргонизмы, сто видов оружия, адидас три полоски. я вообще не фанат этой эстетики, но добавьте к этому повествование, которое с первой же страницы выжимает газ в пол, - и всё, пропала девка. и я уж было собралась страдать от разлуки с пацанами, как обнаружила, что буквально вчера вышло на яндекс книгах вышло продолжение - «Последний день лета - 2». в общем, я на свидание с ростовскими, а вы пока первую часть читайте! #читаю

мой муж завёл себе слугу всемогущего бота. умная телеграм-машина гуглит за Артёма расписание музеев, создаёт таблички в икселе и ищет пэпэ-рецепты. бот даже сам купил и оплатил аэрогриль на местном маркетплейсе. виртуальный Захар настолько талантлив, что распознаёт не только текстовые приказы, но и голосовые: периодически до меня доносится бубнёж из мужниной ванной. можно было бы заподозрить неладное, но вряд ли любовниц спрашивают, какое средство для унитаза лучше убирает налёт и где его купить в Лимассоле. собираемся вчера в магазин. прошу Артёма сделать список. «создай список покупок!» - поставил задачу холопу и сидит довольный, ждёт, пока у того алгоритмы запустятся. -готово, - говорит, - можешь диктовать, что нужно купить. -полотенца, йогурт, чеснок, лимоны, - начинаю перечислять, а сама краем глаза слежу, записывает Артём или нет. -помедленнее, пожалуйста, я ж не поспеваю за тобой! - возопил муж. повторяю ещё раз, мысленно считаю до 10, вспоминаю слова школьной англичанки о том, что первый звук мужчины воспринимают как шум. и тут раздаётся знакомый бубнёж. -полотенца…..йогурт…… - поднимает голову, в глазах немой вопрос, мол, чё там дальше было-то? подумываю завести себе виртуального Раскольникова - надо спасать семейную жизнь.

август - всё! радуюсь, что завтра никому из нашей семьи не в школу. а кому в школу - тем сил! в комменты положила книгу месяца и грозу года. делитесь, чем запомнилось лето? что классного в августе? #библиотека

за три дня умяла громкую новинку этого года - роман Caro Claire Burke «Yesteryear». тут у нас всё, что я обожаю: и острая сатира, и психологический триллер. и чёрт бы с ним с тем фактом, что роман занимал топовые места в рейтингах Амазона и Нью-Йоркера. гораздо важнее то, какая там потрясающе неприятная главная героиня. я бы даже сказала - первостатейная поехавшая дрянь. Натали захомутала Калеба, богатенького сына видного политического деятеля. амбиций у Калеба - с гулькин дрын, поэтому Натали берёт всё в свои руки, превращая их семейную жизнь в бизнес проект под названием «Хэппи фармер и трэдвайф». пока муж разбирался в сортах цуккини, жена рожала детей и растила блог. тяжела жизнь инста селебы, особенно когда подписчики не знают, что за красивой картинкой стоит штат наёмных работников: няньки, повара, работники фермы. однажды Натали решает нанять специально обученного человека для съёмок рилсиков. с этого дня её жизнь катится в ад, а одним пасмурным утром Натали вообще обнаруживает себя в 19 веке. муж вроде тот же, но почему-то даёт ей тумаков, дети вроде её, но какие-то странные. короче, Натали смачно влипла. от чего я знатнейше кайфанула - это семейные разборки. писательница показывает изнанку жизни богачей, срачки сестёр, паршивые секреты родителей. главная героиня не просто аккумулирует вокруг себя всю грязь, она же её и создаёт. и на контрасте - вылизанный блогерский образ, счастливая жена и мамочка ангелочков. Берк не церемонится с читателями. она страница за страницей развенчивает миф о красивой интернетной картинке и успешном успехе. мы видим, как стремление к совершенству разъедает личность Натали. неплохой укол реальностью получился. уверена, где-то всплакнул один розовый пони. но и это лишь одна из тем, которые интересуют писательницу. она рассуждает о ролях мужчины и женщины в обществе вообще и в браке в частности, показывает эволюцию материнской любви от ребёнка к ребёнку, размышляет о хрупкости детской привязанности и о пластичности человеческой психики. финал меня вообще капитально вынес! я не ожидала, что Берк всё так закрутит, поэтому накинула этому роману ещё баллов в копилку крутости. на русский книга переведена любителями - энтузиастами, но и английский текст достаточно простой. дерзайте! #читаю

на прошлой неделе я начала учить греческий с репетитором. сегодня был второй урок, и вот два моих любимых факта к этому часу: ; - это вопросительный знак. «Мао Дзе Дун» читается как «Мао Тсе Тунк» можете себе представить;;;;;;

вчера ездили в Лефкару - деревню, которая известна кружевами и серебряными цацками. лефкарские кружева, между прочим, входят в список нематериального наследия юнеско. это вам не жук насрал. по легенде, Леонардо да Винчи прикатил в Лефкару, купил тут кружевную скатерть и притащил её в Миланский собор. теперь в деревне, естественно, есть и пиццерия имени Леонардо, и таверна. первым пунктом нашей программы был музей кружева ака дом зажиточного лефкарца. музей мы излазили вдоль и поперёк. Майя была в ужасе от манекенов и в восторге от гигантских винных бочкоамфор. поболтав с тётей-охранницей, я выяснила, что экспонаты собирали по сусекам чуть ли не со всего Кипра. экспозиция получилась достойная и, что приятно, совершенно бесплатная. вторым (и главным!) пунктом было съесть кое-что в одной там таверне. выяснилось, что это кое-что готовят исключительно по воскресеньям, традиции таковы и больше никаковы, приезжайте ещё, си ю некст вик. Артём закатил очи и покряхтел, но обещал, что вернёмся. вот такой прогрев, не переключайтесь! и напоследок диалог дня. я: вы только посмотрите, какие тарелочки божееееееее! дочка подруги: какие, треснутые?……. фото тарелочек и не только - в комментах.

пишу этот текст из стратосферы, куда меня вынесло на жопной тяге в процессе чтения повести Натальи Баранской «Неделя как неделя». повесть была впервые опубликована в 1969 году и вызвала бурления масс. у меня ноль удивления по этому поводу: у Баранской получилась крепкая социалочка и феминистское заявление. я очень советую почитать про саму Баранскую - в её биографии много интересного. произведение, написанное в форме дневника, описывает жизнь москвички Ольги, которая и жена, и мать двоих, и научный сотрудник, и пытается не ёбнуться окончательно. перед нами неделя из жизни советской женщины, буквально хронометраж. в тексте нет манипуляции и попыток давить на жалость, и это икс сто усиливало во мне ощущение удушающей беспросветности. сотрудницам завода, где работает главная героиня, нужно заполнить анкету: демографы пытаются понять, как повысить рождаемость в стране. в перерывах между составлением отчётов о проводимых опытах, Ольга вписывает ответы в опросник. времени на рефлексию у неё немного, но его хватает, чтобы понять, что досуг - это забег до продуктового, а сил на качественное время с детьми и мужем к концу дня нет. героиня утопает в чувстве вины из-за своей никудышности как матери и жены, но и терять свою профессиональную идентичность она не готова. а что же муж, спросите вы? муж Оли - базовый мужик Дима. по утрам, пока Оля одной рукой собирает всю семью по садикам/яслям/работам, а одной ногой пытается одеться сама, Дима кушает свой кофий. по вечерам Диме нравится читать книгу. ещё Дима любит отглаженные брюки, но брать в руки утюг - дело не мужское. Баранская не предлагает никаких решений и никого ни к чему не призывает. она показывает, что скрывается за фасадами под названием «образцовая советская женщина» и «образцовая советская семья». вопросы, которые задаёт писательница устами своей Ольги, актуальны и сейчас. например, почему быт общий, а задолбалась больше всех женщина? или почему карьера мужчины важнее? и ещё ряд похожих почему, ответов на которые, кажется, нет. десять «ну ты скажи, что нужно сделать, я сделаю» из десяти! #читаю

стоим с Майей на выходе с пляжа. у меня в руках сумка, на спине тяжеленный рюкзак. Майя суёт мне пенопластовую колбасу для плавания - возьмииии, возьмииии, я устаааааалааа! - дочь, - говорю, - мне некуда. будь у меня восемь рук - взяла бы. - и сделали бы всё плохо! - кудахтнула тётка, наблюдавшая за нами со стороны. поворачиваю голову - стоит звезда, улыбочку натянула. - нет, ну а что! 8 рук нужны, чтобы губы красить и платьишки надевать! - кому как, - говорю, мысленно проворачивая тётку на огромном детородном. - без помады и платьев девочкой не станешь! - заявляет тётка. однажды планета очистится настолько, что представители вида «девочки не какают, мальчики не плачут» самоизолируются на другом краю географии. жаль, что я до этого славного дня не доживу.

мне нечего читать, поэтому пришлось устроить набег на любимый книжный. первый, кто угадает, какие две книги я купила, получит от меня открыточку с острова 🐚

у меня есть лучший друг Виталик. с Виталиком мы до 4 утра срались из-за Сэлинджера, орали Аллегрову по дороге в Питер и рыдали на спектакле по роману Веры Богдановой. Виталик обожает книги. сегодня он продирается сквозь «Улисса», а завтра препарирует роман в жанре экофикшн. его тексты колкие, ироничные и очень честные. Виталик - человек творческий и немножко безумный, таким получился и его «Книжный эчпочмак». я когда туда заглядываю, чувствую себя посетителем олдскульного бара, где и книжный совет у бармена можно попросить, и забористую историю из жизни послушать, и с посетителями в битве за Пелевина схлестнуться. чтобы вы прочувствовали атмосферу: ❤️про новый роман с армянским колоритом ❤️про гангстерский вывоз кота в Испанию ❤️про роман, написанный нейросетью отрываю от сердца, забирайте!

«Капан» - Сероб Хачатрян я нашла её! действительно смешную и трогательную книгу, где от шутеек не корёжит и герои живые и колоритные. записывайте: роман называется «Капан», автор - Сероб Хачатрян. на первой странице читателя встречает семейное древо, и сразу становится понятно, что перед нами сага. сперва Хачатрян знакомит нас с отцовской ветвью, затем - с материнской, и в заключительной части рассказывает их общую историю. несмотря на то, что автор объясняет значение слов кхокурь, хопарь и прочих родственных терминов, я моментально запуталась. обычно меня такое страшно бесит, но в случае с «Капаном» я посчитала это частью задумки. по форме роман напоминает древние исландские саги. повествование текучее и беспрерывное, оно разрастается именами и событиями - как бы окутывает читателя своим полотном. очень убаюкивающее по ритму, оно постоянно встряхивало меня вспарыванием мошонок, кражами невест, крушением самодельных летательных аппаратов и другими лихими поворотами сюжета. по вайбам роман схож с фильмом «Мимино»: вот ты плачешь от несправедливости, а уже на следующей странице похрюкиваешь от смеха. за юмор я отдельно целую автору руки. Хачатряну удалось вывести идеальный баланс чёрного юмора, каламбура, баек и не звучать, как низкопробный шуткодел из телевизора. это хихиксовое роскошество идеально вписывается в общую языковую канву романа, где русские просторечия соседствуют с армянскими словечками и фразами. я обожаю женских персонажей в этой книге! они настоящие, самоотверженные и порой дурашливые. один эпизод, в котором мама рассказчика подстроила перелом носа ради встречи с его отцом, чего стоит. и на контрасте - сцена бомбёжки Капана (в 90е годы как раз началась Первая карабахская война):

самая красивая женщина на свете, которая круто за собой ухаживает, в момент войны скидывает обувь и бежит спасать своих детей.

создавая портрет одной семьи, Хачатрян рисует всю Армению. роман охватывает почти столетнюю историю рода и страны. автор не углубляется в детали, а лишь инкрустирует повествование историческими фактами. факты эти изящно украшают вымысел, а вернее неточности в воспоминаниях персонажей: где Сати-тати запамятовала, там Гарегин-папи поправит. особенно занятно смотреть на то, как тема памяти и коллективных воспоминаний раскрывается в романе с автобиографическими элементами - поди найди там правдивое. у меня было ноль ожиданий от этой книги, а теперь я по уши влюблена в Армению, которую своими глазами и не видела ни разу. браво! #читаю

завтра мы ждём гостей по случаю наших с мужем дней рождения, и я решила в кое-то веки сама накрыть поляну. -а ты помнишь, что завтра праздник и всё будет закрыто? - написала подруга. а я нихренашеньки не помню. утром я собиралась поехать в супермаркет и затариться закусками, стейками и прохладительным. потом зарулить в любимую булочную за бубликами, и зафиналить продуктовый шоппинг фруктовой лавкой у дома. но завтра большой официальный праздник - Успение Пресвятой Богородицы. киприоты отправятся по гостям/пикникам/церквям, так что половина города вымрет. ну ладно, допустим, посленовогодняя Москва тоже выглядит как постапокалиптическое чистилище. ничего нового. как следует проворчавшись из-за сорванных планов, я выдвинулась за покупками. казалось, что киприоты начали не работать уже сегодня: в магазинах толпы, парковочное место обнаружилось примерно в соседнем городе. последней точкой на маршруте была покупка лекарств - дома закончились запасы обезбола. «дорогие покупатели, аптека ушла на каникулы. вернёмся 24 августа. с уважением, ваши провизоры!» что русскому - смерть от мигрени, киприоту - ворк лайф баланс.

на днях мы продлили договор аренды ещё на год, и я пляшу от радости. во-первых, я обожаю нашу квартиру, а во-вторых, это повод устроить набег на всякие домашне/безделушечные магазины. ничто так не спасает кукуху в эмиграции, как очередная тарелочка, кастрюлечка, и вот тот розовый плед из шерсти горного козла тоже обязательно заверните, и на сдачу полотенце для ног в виде ступни снежного человека, пожалуйста. просидев 2 часа на сайте икеи и изучив каждый свободный угол нашего жилища, я подкатила к мужу. - хорошо бы купить этажерку в спальню, а то у меня стол завален. - хернёй, - припечатала дочь. ну ничего, лет через 5 она откроет для себя тренды тиктока, тогда и поговорим.

«Остров пропавших деревьев» - Элиф Шафак дочитала «Остров пропавших деревьев» - исторический роман Элиф Шафак с элементами магического реализма, семейной саги и любовного романа. Шафак называют вторым после Памука романистом Турции, а это нехилая заявочка. начну с того, что я бы оторвала переводчику руки, потому что так обращаться с текстом - это позорище. в попытке приблизить книгу к реалиям русского человека он не к месту напихал выражений типа орать благим матом, а в некоторых фразах тупо калькировал с английского, превратив текст в несуразную помесь художественности и гуглтранслейта прошивки нулевых годов. хотелось выцарапать себе глаза. ладно, давайте к сюжету. Ада живёт в Лондоне со своим отцом Костасом. мама Ады, Дефне, умерла, и с тех пор девочка пытается как-то вырулить и не поехать кукухой. получается не очень. Костас - выдающийся и немного упоротый биолог. много лет назад он привёз с Кипра черенок фигового дерева. дерево разрослось, и Костас вдруг решил его закопать, чтобы спасти от зимы. мало того, что он помешался на этой фиге, так ещё и пригласил в Лондон внезапно объявившуюся тётю Ады по материнской линии. фиговое дерево - полноценный герой романа. смоковница видела историю любви грека Костаса и турчанки Дефне и на её же глазах разворачивалась трагическая история Кипра: война за независимость, государственный переворот и вооруженный конфликт с турками. мне понравилось, как Шафак сквозь всё повествование протянула метафору дерева: это и образ поколенческого единства, и связь с родиной и культурой. писательница делает не только флору, но и фауну важными кусочками мозаики. смоковница беседует с комарами, пчёлами, летучими мышами, и из этих бесед складывается исторический контекст романа. Шафак не отказывает себе в удовольствии порассуждать и на триггерные для современного общества темы. её Ада спорит со своей турецкой тётушкой на тему секса (женщинам не положено, только во имя деторождения!), идентичности (тётя, пора бы тебе начать носить всю эту яркую одежду) и свободы в широком смысле слова (Ада - любопытный подросток, она задаёт вопросы и не боится правды). сюжетная линия с Адой мне, если честно, показалась несуразной и картонной. может, дело в переводе, а может - в некоторой шаблонности этого персонажа. ну подросток, ну одноклассники посмеиваются, ну с папаней не ладится. всё это уже было и в более изящном исполнении. а вот рассказ о Кипре от лица смоковницы меня покорил. у меня сейчас период влюблённости в остров, поэтому я подрастеряла свою объективность. эмиграция, травма разделённой страны, замалчивание родительских тайн - всё это легло на благодатную почву и сильно меня тронуло. я чекнула исторические факты и и некоторые места, упоминающиеся в романе - всё было! и пусть решение кипрского вопроса, которое предлагает писательница, кажется слишком уж простым и идеалистическим, оно дарит надежду - снова стать просто островитянами, без всяких там приписок про национальность. хочется иногда, знаете, чего-то рахат/лукумового, чтоб любовь под звёздным небом, говорящие насекомые и долгожданные находки. «Остров пропавших дерьев» именно такой. #читаю

по выходным мы ездим на пляж с утра пораньше. в это время желающих купаться — мы да пенсионеры-киприоты. вот и вчера нас ждала тихая вода и местные бабули, которых мы встречаем каждую субботу. при виде Майи они традиционно расплылись в улыбке и стали восклицать кори му, то есть моя девочка. дочь, естественно, зыркнула фирменным семейным зырком, потому что никакая она не их девочка - она снеговик, олень и фея. водрузив на головы панамы и засунув за пазуху кулёк недельных сплетен, бабуси пошлёпали в сторону моря. занятно, что я ни разу не видела их плавающими. обычно они стоят по пояс в воде и беседуют. - нет, ну ты представляешь, Михалис мой что учудил! - да ты чтооо!! а ты чё? а он чё? - так я ему говорю: дурак ты старый!! а он за своё! ну хоть сувлаки на ужин разготовит, и на том спасибо. оставив тётушек за обсуждением горячих новостей, я отправилась в заплыв. тихонько гудели сухогрузы, девчонки на сапах гребли в сторону горизонта, солнце ещё не раскочегарилось до режима «сто адовых жаровень из ста». и тут слышу - кто-то поёт. голос с хрипотцой, мотив тягучий. подплываю ближе и обнаруживаю на водной глади деда, запевающего очередной хит. глаза зажмурил и только ногой иногда подбултыхивает, чтоб далеко от берега не унесло. фраппе на пузо поставить - и раскайфовка станет абсолютной. планирую прожить жизнь так, чтобы в старости вместо очереди в собес у меня по утрам был ледяной кофе и шавасана посреди моря. иначе зачем это всё.

всем кто завтракает - приятного аппетита от Альфреда Хичкока: