Паша Броський (Архів)
Моя україномовна творчість))) Дякую всім, хто мене читає. Промінчик добра вам)))
Show more188
Subscribers
No data24 hours
No data7 days
No data30 days
- Subscribers
- Post coverage
- ER - engagement ratio
Data loading in progress...
Subscriber growth rate
Data loading in progress...
Repost from Паша Броський / вірші 💨
50 кг щастя
Бог над Подолом зорі розсипав рясно.
Ніч, мов священник в розлогій подертій рясі,
Махає кадилом, окурює димом сну.
Я тебе зустрічаю, наче язичник - весну..
Автівки на шини накручують кілометри.
Ти, наче янгол, назустріч летиш в білім светрі.
Років 17 – більше і не даси,
50 кг щастя, 170 см краси..
А вітер колоссям тріпає твоє волосся.
Мозок стає у розмір з горіх волоський.
Де взяти слова!? Я ж тобі, блін, не Висоцький,
Я дивлюсь на тебе – обертом йде голова..
Кружляють в повітрі духи самотніх кав’ярень,
На перехожих жбурляють п’янких ароматів лассо,
Мов моряків сирени, до себе манять
Випити кави й чимось смачним поласувати..
Знайомий до болю, з колонок лунає Скрябін,
Піснями змиває бруд із душі, наче скрабом,
А ми загубились в житті, нам потрібен поштовх,
Наприклад, сова із листівкою "Гоґвортська пошта".
І слово за слово – мов в океани ріки,
Впадають одна у одну й єднаються душі,
Усміхнені ззовні, всередині дві каліки,
Ще й часу пожежник вогонь наших років тушить..
Вернемось додому – полізем під одіяла,
І різні думки не даватимуть змоги заснути.
Чому на життя так часу відведено мало?
Чому стільки кайфу, а ми обираємо муки?
Чому все так сладно? Чому не можна простіше?
Чому у стражданнях мають родитися вірші?
Чому заборонене - завжди така спокуса?
Чому цілунки смачніші, коли з укусами?
Чому серця із крИшталю, а не зі сталі?.
І що буде далі?
Очі у стелю – мозок прокручує фільми,
Чекає, щоб сон свічки думок загасив..
Ні, вона не самотня –
Просто, мов вiтер, вiльна -
50 кг щастя, 170 см краси...
Паша Броський
Ілюстрації: Поліна Грозовська
1400
Repost from Паша Броський / вірші 💨
Photo unavailable
ВОНА ВАРИТЬ КАВУ (Дівчина-бариста)
Горнятко вулиць вечір сутінками сповнив.
Вона варить каву, осіння, стомлена, сонна...
Кава грає відтінками смаку столикими.
Бариста за фахом,
Художниця за покликанням..
Й було відчуття, що диво ось-ось і станеться,
І тіні вечірні з'являлись, мов привид Станіса...
- Чекайте хвилинку, кава ще трошки й звариться...
У ній уся суть, у ній уся мудрість Варіса...
Кава - це вірші поетів у стані рідкому,
Кава - це в почуттях замість крапки - кома,
Людина без кави, мов Курт Кобейн без конверсів..
Кава - це магія,
Кав'ярні - маленькі Гоґвортси..
Ти входиш до неї смиренно, мов грішник до храму,
Просиш, як покаяння, міцного, мов сталь, еспрессо
І дудлиш його до останнього міліграма,
Замість молитви - чорна ранкова месса..
Замість молитви - очі, лагідні і знайомі,
Замість кадила - чашка, замість свічок - цукерки,
Замість хрестів - кориця, турка - замість ікони,
Запах її парфюмів - ніжно-солодко-терпкий..
І висне над головами спокуса, мов меч Дамоклів,
І висне свідомість, наче старий процесор,
І зорі спостерігають нас крізь біноклі,
Вони усе знають ліпше, ніж Ванга та Мессінг..
І світло дарують, далекі такі й молочні...
Шкода, що не можна їх замість вершків у мокко..
А може і можна, якби ми були молодші,
Якби час не вкрив наші душі буденності мохом..
Якби був не Київ, а був би, наприклад, Гоґсмід,
Якби все було, мов у казці дитячій, просто..
Якби я був Гаррі, а ти, ну приміром, Джині,
Якби ми знайшли лампадку з чарівним джином,
Якби всі проблеми зникали велінням щуки,
Якби враз всі війни і катаклізми вщухли...
Ще сотні ''якби'', що серце шрамують лезом...
Бариста за фахом,
У душі поетеса..
Туман-чародій затягнув щільно небо димкою,
Злива дурна вкрила місто плащем-невидимкою,
Один помах палички — день перевтілився в спомин.
Вона варить каву, осіння, стомлена, сонна..
Паша Броський
Ілюстрація: Катя Британ
1700