عائد

سامي جواد العجلة.. في حضرة الفقد، تعجز اللغة وتُصاب الحروف بالعجز، فمهما حاولت أن تُنصفه أو أن تُحيط بما جرى له ولعائلته، فإنها ستبقى قاصرة..أي وسامٍ يمكن أن يُمنح لرجلٍ كان وسامًا بحد ذاته؟!، أي لقبٍ يمكن أن يُطلق على قامةٍ كانت تعلو فوق الألقاب؟!. كان من رجالات غزة الكبار، لا فقط في التجارة والمال، بل في المكانة والقدر، في الشرف والأمانة، في الكرم والسخاء..فتح بيته وأرضه للنازحين، آواهم من ضياع، وأطعمهم من جوع، واحتضن خوفهم بصدرٍ رحيم..فعل ذلك بصمتٍ لا يعرف التصفيق، وبأيدٍ لا تنتظر عدسات الإعلام. لكن يد الغدر لم تُمهله طويلًا..جاء القصف مباغتًا، فهُدم البيت على من فيه، واستشهد أكثر من ثلاثة وعشرين روحًا من أهله وأطفاله وزوجتيه وأمه، وكان هو في مقدمة الشهداء..رحلوا جميعًا بصمتٍ عن هذا العالم القاسي، وكأنهم أرادوا أن يختصروا الحكاية كلها في مشهدٍ واحد، مشهد بيتٍ ينهار ليحمل معه تاريخًا من العطاء. وبقي خلفه طفلٌ وحيد، لم يتجاوز الرابعة من عمره، سيكبر وهو يحمل جرحًا أكبر من طفولته، سيبحث عن أمٍّ تُقبله، وعن أبٍ يُوجهه، وعن إخوةٍ يملأون بيته ضجيجًا..ولن يجد إلا الفراغ. أي مستقبلٍ ينتظر هذا الطفل؟!، وأي قلبٍ سيقدر أن يحتمل أن يرى الدنيا من حوله خاوية من وجوه أحبته؟!. رحل أبو جواد وترك في الشجاعية ندبةً لا تندمل، وترك في غزة فراغًا لن يُسد، وترك في سجل المظالم صفحةً دامية ستبقى شاهدةً على قسوة هذا العالم..واليوم تمر علينا الذكرى الأولى لرحيله وعائلته والجرح ما زال ينزف، والفراغ ما زال ممتد. في الخالدين يا أبا جواد..في الخالدين يا جرح الشجاعية العميق، ويا جُرح عائلتي الذي لن يندمل.

صباح الخير، اطمئنوا، فالحرب مهما اشتعلت، لن تبقى إلى الأبد، ستتفتت كالجمر تحت الرياح وتصبح رمادًا يُحمل بعيدًا..سيأتي الفجر، يحمل بين أنفاسه بدايةً جديدة، ويغسل عن الأرواح آثار السواد..فكما أن الليل مهما طال لا بد أن يتبعه نهار، كذلك الحروب مهما أدمت ستنطفئ، وستبقى الحكايات والندوب دليلًا على أننا عشنا وصمدنا.

لفتني بالأمس في لقاء ترامب وبوتين الإستقبال الذي حدث..القاذفات تُحلِّق فوقهم والمقاتلات الحربية، استذكرت وقت ذاك استقبال ابن زايد لترامب في صفي بناتٍ يراقصن شعورهن له..أدركتُ جيدًا أنهم يسعون إلى القيادة، ويُربى مسؤلينا على القوادة.

أجلس أتأمل جميلتي مريم، أراقب هذا الملاك البريء، وأشاهد قلبي جالسًا أمامي بهدوء وسكينة. فجأة، وبدون أي سابق إنذار، ودون أن يشق السكون أي شيء، يعلو صوت القصف..ينتفض جسدها الصغير بالكامل، وتفزع روحي معها في صرخة صامتة..أرى الفزع يتجسد في عينيها، في حركاتها، في كل جزء من جسدها، وكل قصف جديد يعيدها إلى هذا الرعب كما لو أن اللحظة نفسها تُعاد بلا رحمة..ما كنت أخافُ قبلُ كما أخاف اليوم على جميلتي الصغيرة مريم، وأود لو أضعها في عمق قلبي أخبئها من كل هذا الفزع.

حتى وإن كانت أخبار احتلال غزة مجرد ضغط، لا يجب أن يتعامل المفاوض الفلسطيني على أن هذا نص أو خبر يُقرأ فقط، ولا يجب أن يمر عليه مرور الكرام..لأننا عشنا هذه الضغوطات في مراتٍ سابقة عديدة وتحولت من نصوصٍ إلى وقائع نعاني منها حتى لحظتنا هذه. #أنقذوا_غزة

حتى وإن كان هذا مجرد ضغط، وأنه لن يحدث ترحيل أو إحتلال لغزة..لا يجب أن يتعامل المفاوض الفلسطيني مع هذه المعطيات على أنها عادية نص

هذا ما تبقى من أشلاء شهداء عائلة مسلم، بينهم الصحفية مروة مسلم، بعد انسحاب قوات الاحتلال من حي التفاح شرق مدينة عْزة.

كانوا يطمئنوننا بأن احتلال رفح ليس سوى ضغط سياسي عابر، مجرد خطوة من خطوات اللعبة الكبرى، حتى جاء اليوم الذي اختفت فيه المدينة عن وجه الأرض، ومسحت شوارعها وبيوتها وذكريات أهلها كما لو أنها لم تكن يومًا سوى خيال عابر..لم نكن نعلم حينها أن ما حصل في رفح كان مجرد بداية، وأن مصير خانيونس سيتكرر بلا هوادة، تحت أعين العالم الذي يراقب بصمت، وكأن التاريخ يعيد نفسه دون رحمة، بنفس القسوة، وبنفس اللامبالاة. واليوم، يقفون على أبواب غزة، يرددون نفس الكلام القديم، يصفون كل تحركاتهم بأنها مجرد ضغط، بينما الدم يسيل تحت أقدامنا، والبيوت تنهار فوق رؤوسنا، والوجع يكتسح قلوبنا. كل وعد بالكلام الطنان يتبدد أمام الواقع القاسي، المدن تُمحى، والناس يختفون، والخراب يصبح الحقيقة الوحيدة التي لا يمكن إنكارها. إنها دورة لا تنتهي، دورة احتلال متكرر، حيث يتقن القامعون فن التكرار، ويعرفون أن القول مجرد غطاء لإرهابهم، وأن التاريخ، بكل وحشيته، يكتب نفسه فوق أجساد الأبرياء، فوق بيوتٍ هُدمت، وأحلامٍ انطفأت، وأطفالٍ لم يعرفوا سوى الخراب والدمار..وكل مرة يسمعون فيها من يطالب بوقف هذه الإبادة يبتسمون ساخرين، فكل صرخاتنا بالنسبة لهم مجرد همسات في الهواء، وكل آلامنا مجرد أوراق رخيصة في لعبة كبرى، لا نهاية لها.

#أنقذوا_غزة

النزوح..هذا المصطلح وحده يثقل القلب قبل أن يثقل الجسد..كلمة قصيرة لا تكاد تُنطق، لكنها تحمل في طياتها سنوات من التعب والقهر، سنوات من الانتظار بلا أمل، من السير بين طرقات مجهولة، من النوم على أرضٍ لا تعرف دفءَ العائلة ولا مأوى الأمان..النزوح ليس مجرد انتقال، بل هو اقتلاع من جذورك، فصل بينك وبين كل ما أحببت، كل ما شكَّل هويتك، كل ما منحك شعورًا بالانتماء..إنه إحساس دائم بالضياع، أن تكون في المكان دون أن يكون لك مكان، أن تحاول أن تبني حياة جديدة بينما قلبك ما زال محاصرًا في أطلال بيتٍ لم يعد موجودًا.

ثمة شيءٌ يخنقك، كأنَّ صدرك غرفة صغيرة ضاقت على أنفاسك، كأنَّ ثِقلاً غير مرئي يجثم عليك ولا يُفصح عن اسمه..تبحث عن السبب فلا تجده، تسأل نفسك مرارًا، أهو حزن قديم لم يُدفن بعد؟!، أهو خوف يتربص بك من حيث لا تدري؟!، أم هو مجرد تعبٍ من حياةٍ تزداد قسوةً يومًا بعد يوم؟!، إنه ذلك الإحساس الغامض الذي لا يترجم بالكلمات، لكنه ينهش الروح في صمت، ويتركك مُعلَّقًا بين الرغبة في الصراخ والعجز عن النطق.

ولكن ضميري يسألُني أين مصرُ العظيمة؟! أين زمن الفراعنة الذي سمعنا عنه كثيرًا؟! أيأسرُ ملايينهم دكتاتور؟!، أم تُقيّدهم لقمة العيش؟!، أيرضى أحد بلقمةِ عيشٍ ذليلة مقابل السكوت؟!، دعهُم لا يتحرَّكون من أجل جيرانهِم، ألا يتحرَّكون من أجل حدودهم ومعاهداتهم مع هذا العـدو!؟..ألا يتحركون من أجل كبريائهم وسيادتهم أو أن هذا غير واردٍ في عقلية الفئة الحاكمة!؟..أم الدُنيا ضلَّت عندما تخلَّت.

ص٢٩٨.

تكسرني نظرة ذلك الرجل وهو يمر بين رفوف السوق، يلمس بعينيه ما لا تلمسه يداه، يسمع الأسعار وكأنها جدارٌ عالٍ يفصله عن أبسط حقوقه.

سمي حي الزيتون لكثافة غابات الزيتون..نتنياهو لما يفوت حي الصبرة.

عمرك شَفِت طيّارةٍ فوق التُكتُكِ تِمشي كـزَهوٍ مُستَحيلٍ مُدرَكِ تَضحَكُ الأقدارُ حينَ نَراها فيَصيرُ جِدُّ العيشِ لَعبًا مُضحِكِ.

الجماهير هتفت لجوتا فبكى محمد صلاح وذرف الدموع..أما نحن، فنموت منذ عامين متواصلين، ولا نرى منه حتى منشورًا باهتًا على مواقع التواصل يُدين فيه هذه الإبادة، أو يواسي شعبًا يُذبح أمام عيون العالم..أيُّ قلوبٍ هذه التي تذرف الدموع من أجل لاعبٍ في الملعب، وتصمت أمام دماء الأطفال والنساء تحت الركام؟!، هؤلاء ليسوا رموزًا، بل إمعاتٌ تُستَخدم لخدمة قضايا الباطل أكثر مما يخدمون قضايا الحق والإنسانية.

صرنا نندهش من أبسط الأشياء..كيلو سكر، علبة فيتا، شوية بطاطا أو علبة لانشون، نفتحها فنجد الطعم كما هو، لم يتغير..لكننا نحن الذين تغيّرنا، نحن الذين صار الوصول لهذه الأشياء البسيطة رحلة شاقة، ومغامرة مؤلمة ندفع ثمنها من دم قلوبنا..لم تعد النكهة هي التي تدهشنا، بل دهشتنا من قدرتنا على لمسها من جديد بعد انقطاعٍ طويل، ومن قسوة الغلاء الذي جعل أبسط ما كان يومًا في متناول اليد، حلمًا يحتاج صبرًا وانتظارًا..الأشياء ثابتة كما كانت، لكن نحن الذين غيرتنا الحرب، نحن الذين صار كل شيءٍ عندنا يُقاس بالوجع، حتى طعم الطعام.

حزام ناري مُرعب، حي الزيتون غزة..يا رب عفوك.

سقوط طائرة إسرائيلية في حي الرمال غزة.