شعورٌ مُـقفّىٰ🪶

ليس كلُّ شيءٍ يُقال؛ بعض الأشياء نشعر بها فحسب، دون أن نكتبها. غير أنّ عبئنا الأكبر أنّنا لا نستطيع الكتابة عنها إن لم نشعر بها. تكلّفٌ في التعبير، وضيقٌ في العبارة، وجفاءٌ في الحرف، أهكذا أشعر حقًّا؟ أم أنّني أكتب عمّا لا أجرؤ على تسميته؟ أهو حقيقة أم مجاز؟ ما عدتُ أفرّق بينهما؛ فقد انحللتُ فيهما معًا، ولعلّي في المجاز أكثر من الحقيقة. هكذا تتطلّب الحياة؛ نعيش الوهم والحلم، ونأسى على ما بين أيدينا. هل جرّبت يومًا أن تمسك محبرةً وقصبة، وتمزّق ورقة، ثم تُطلق لخيالك العنان فتكتب وتلوّن؟   شعورٌ جميل، خاصّةً حين ينسجم الإنسان مع نفسه. هل جرّبت أن يقودك شعورٌ عذبٌ إلى خيالٍ لم يخطر لك يومًا أن تكتب عنه، ويُغريك بالتجربة، بينما تأبى عليك واقعيّتك؟ فيجرّك من نَثرِك جَرًّا، ويقصّ عليك: «كان يا ما كان، في حديث الزمان، آجلِ العصر والأوان؛ كان هناك صديقٌ لي يحسب أن القلم والدفتر ما خُلقا إلا له، تراه هائمًا بهما، مغشيًّا عليه من أثرهما. لا يسكن، ولا يهدأ وجعه، إلا إذا سرى القلم على الورقة كأنّه خِدر، سألته ذات نشوة: هل سيبقيان نديمَيْك ما حييت؟ أما تُحسن إلى نفسك؟ أما تُبعدها قليلًا عن هذا الرماديّ الذي ألفته؟ أما تسافر بها إلى روض الخيال، وتعبث بالألوان حدّ الجنون؟ أليس في الأرجوانيّ متّسعٌ آخر للعيش؟» ثمّ قال: «تعال أحدثك عن فتى أراد الخلاص من همّه، فراح يبحث عن نفسه في زقاق بيته القديم. تذكّر كيف كان يركض خلف الكرة ويُسدّدها إلى المرمى، وكأنّه لاعبٌ فحل. وتذكّر كيف كان يطرق الأبواب ثم يهرب ضاحكًا، حتى كبر وصار يطرقها وينتظر الغضب المرتقب خلف الباب. وفي مرة وقعت عينه على بركة ماءٍ قديمة، فتذكّر كيف كان يغتسل تحت النافورة صيفًا، ويسبح دون أن يتخيّل أنّ عمقَ مترين بحرٌ يُخشى منه، كما يتخيّله اليوم! لماذا أصبحنا نُفلسف الأشياء؟ لِمَ لا نعود لإدراكها بفطرة سليمة؟ كلّ ما أكسبتنا إيّاه الحياة أخرجنا عن المألوف، أصبحنا غرباء حتى عن أنفسنا، فطوبى …

رُؤىٰ السّيّد

- نصٌّ قديم